El hijo del chófer, de Jordi Amat
Hay una especie de cónclave del poder internacional, una logia al más puro estilo masónico (pero sin máscaras ni rituales sexuales, o al menos Angela Merkel lo disimula muy bien) que reúne una vez al año, a más de ciento veinte “personas” de primerísimo nivel en una ciudad cualquiera (o no) del mundo. Primeros ministros, presidentes de corporaciones bancarias y grandes empresarios o directivos de holdings de la comunicación. Los tres grandes poderes, vamos. Lo llaman El Club Bilderberg, no sé si le suena a usted. Sobre él existen un montón de teorías más o menos fundamentadas respecto a su naturaleza y al porqué del secretismo que le rodea, pues no se permite la entrada de la prensa a las reuniones (que suelen durar un par de días) y los asistentes pueden hablar una vez que estén fuera de lo que allí se haya comentado, pero tienen totalmente prohibido (tras firmar una especie de cláusula de confidencialidad), dar nombres de quién asiste o qué es lo que ha propuesto tal o cual persona, por aquello de salvar el culo.… Leer la reseña completa del libro "El hijo del chófer, de Jordi Amat" “El hijo del chófer, de Jordi Amat”
Reconozco que tengo reticencias con los 
“Ojalá la muerte fuera eso: ver vivir a los demás desde un lugar cómodo, sin interferir en sus vidas ni ellos en la mía, en mi vida de muerto, y disfrutarlo. Una muerte con vistas. La muerte de los cobardes, la muerte de los que no quieren estar ni dejar de estar del todo.”
Cuando era joven y guapo (un poco más joven que ahora, entiéndase) me encantaban las películas de Regreso al Futuro y fantaseaba con la opción de poder marcar en un tosco ordenador de grandes teclas iluminadas una fecha cualquiera, un lugar, y entonces darle al clic y ¡boom!, poder salir echando leches de aquí. Caer de culo en el pasado y ver qué coño ocurrió en realidad allí. Cómo y por qué todo fue de esa forma y no justamente de otra. Ya sabe: esto del Ministerio del Tiempo de hoy en día, pero un poco en plan low cost.
Alexa, tírate un pedo. Creo que este era el comando de voz, o algo similar. Éramos tres adultos pidiéndole a un asistente de voz que puede decirte el tiempo que hará mañana, qué es una corneja o ponerte el último tema de Rosalía que nos deleitara con una de sus mejores flatulencias. Y Alexa imitaba el sonido de una ventosidad. Le rogamos tantas veces que lo hiciera que en algún momento llegó a colgarse y si le pedías que hiciera una suma el resultado era un pedo. ¿Quién era Elvis Presley? Un pedo. ¿Mañana lloverá? Otro pedo. Lloramos. Lloramos de risa por una tontería escatológica digna de la mente de un infante.… 
No conozco a Lourdes Porta, no tengo absolutamente ninguna relación con ella, ni una mísera idea de su edad, su formación o su lugar de nacimiento. Sé solamente que me gusta cómo escribe. Su español es limpio, y lleva consigo la simplicidad engañosa que solo tienen las cosas más difíciles cuando se ejecutan perfectamente. He decidido ponerla al principio de esta reseña porque me ha llamado la atención que de las tres personas que llevan a cabo un proceso creativo en este libro, ella es la única que no figura en la primera de cubierta ni en la solapa. Y nunca está de más comentarlo, con todo el cariño hacia Tusquets y los demás editores.… 
Como siempre pasa con lo mejor, yo descubrí a 
Pues sí, 
Una de mis películas favoritas cuando era pequeña era El guardián de las palabras. Trataba sobre un niño que descubría una biblioteca donde se sumergía en una aventura acompañado por unos libros que hablaban y que le llevaban por mundos increíbles repletos de magia. Esa película me gustaba tantísimo porque me demostraba, una vez más, que los libros podían ser unos buenos compañeros de viaje (los mejores) y que junto a ellos podría vivir mil aventuras si yo estaba dispuesta.
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