Boy 21, de Matthew Quick

El ser humanBoy 21o es un recipiente capaz de albergar un torbellino de sentimientos que sistemáticamente y a lo largo de los años moldearán su personalidad. Pero tal vez es en la adolescencia cuando esos sentimientos, esas sensaciones que se agolpan en el pecho y en la cabeza se tornan tan caóticas y confusas que pueden hacerte perder la razón o dejarte casi sin habla. Si a la fórmula le añadimos espinillas, una autoestima más volátil que la nitroglicerina y la necesidad, casi auto-impuesta, de relacionarse con más individuos que están pasando por la misma situación el resultado puede ser catastrófico.

Yo fui de los que se tragaba sus sentimientos aun a riesgo de atragantarse con ellos. Aún lo hago, en menor medida; pero ahora casi siempre puedo digerirlos. Esto me lleva a la certeza de que Matthew Quick, autor de la novela que hoy nos ocupa, también formaba parte del grupo de los taciturnos en su época estudiantil. A esta aseveración (revelación casi) he llegado tras leer su última novela: Boy 21. En ella nos habla de Finley, un muchacho que calla más que habla y al cual le encanta jugar al baloncesto. Su lugar de residencia, Bellmont, es esa clase de pueblo en el que a pesar de haber coches, ordenadores, móviles y todo lo que conlleva vivir en este siglo parece haber quedado estancado en el viejo oeste ya que la mafia irlandesa es la que dicta las reglas con mano férrea y no cumplirlas significa pagar las consecuencias; la mayoría de veces con intereses.
Por añadidura, en esta población, las drogas son tan habituales como las palizas y los conflictos raciales están a la orden del día. Así pues Finley, que es el único blanco en el equipo de baloncesto de su instituto, que además vive con su padre, al que apenas ve pues trabaja de noche, y con su abuelo, un tullido al que le gusta empinar el codo, no es de extrañar que no le guste charlar animadamente y que sea difícil verlo sonreír.

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Ragnarök: El último dios en pie. 1, de Walter Simonson

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Que la mitología nórdica me encanta es algo que ya he dicho repetidas veces en LyL. Es imposible que no te guste a medida que te vas adentrando en sus profanidades. Le da mil vueltas a las sosas correrías de Jesús y sus doce compadres, así como a toda la Biblia.

Las aventuras de Thor, en su vertiente de dios nórdico, no la de Vengador, son muy muy buenas, y es aquí en donde Walter Simonson ha sido uno de los autores que mejores cómics de Thor ha hecho. La saga de Surtur, La balada de Bill Rayos Beta, La lucha por Asgard y Balder el Bravo, son maravillas que deben leerse si se es fan del dios del trueno y/o de los mitos escandinavos.

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En pleno verano, de Zsuzsa Bánk

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Hay libros que te exigen rapidez, no prestar atención a los detalles, ir al grano y sumergirte en una buena historia. Que te metas de lleno, que te creas todo lo que te dice sin dudar, que devores sus páginas porque estás atrapado en ellas y seguir el único camino que tienes, que no es sino seguir leyendo para averiguar cómo va a acabar el drama.

Y después hay otros para leer con calma, con paz y tranquilidad, parándote en cada palabra, sabiendo que tanto autor como traductor han dedicado tiempo a escoger esa palabra, esa precisamente y no otra para encajarla ahí. Libros para degustar en tu sillón favorito, con tu té y tus galletitas o con tus ocho cajas de donuts de chocolate untados en nocilla y acompañados de un sabroso y caliente chocolate a la taza. Libros para disfrutar solo, sin nada que te distraiga, sin ninguna prisa. Que el mundo pare para que puedas paladear cada frase.

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El beso del canguro, de Eugenia Rico

el-beso-del-canguroUno nunca sabe cuándo se va a encontrar un libro que le guste. Llamadlo suerte, llamadlo ser afortunado, pero afortunadamente, en esto de las reseñas, uno tiene la libertad de leer lo que le apetezca, más allá de contratos abusivos y de intereses creados. Al fin y al cabo, en esto del mundo literario siempre tiende a haber algo de pantomima y de cierta picaresca que, al ser estudiada de una forma más intensa, uno empieza a ser consciente de las relaciones que se establecen. Pero como decía, uno nunca sabe cuándo se va a encontrar un libro que le guste. Que le guste y que piense que lo que le están contando está bien escrito, o bien argumentado, o al menos que tiene el suficiente interés como para pasar de las primeras páginas y llegar al final. El beso del canguro no fue un libro por el que me interesara en un principio. Hay que decirlo, ser sincero con uno mismo, para entender que después de empezar su lectura, entendí el por qué de algunas recomendaciones de personas a las que tengo en alta estima. Y así, entre andanzas, gotas que caen y vidas ajenas, descubro de nuevo a Eugenia Rico como una de esas voces que no se callan nada y que permiten al lector hacer un viaje al inframundo, o si se prefiere a un limbo que, aun sin existir en el colectivo religioso, permite que estemos entre dos lugares diferentes: el cielo y el infierno de la literatura. Y ahora entenderéis por qué.

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El manantial, de Catherine Chanter

el-manantialProsa poética. ¿Que no es un género temático? Claro que lo es. Y puede constituir una lectura no sólo enriquecedora y estéticamente deliciosa, sino también entretenida, intrigante y adictiva. Por algo dicen que los poetas pueden escribir lo que quieran, no sólo poemas. Catherine Chanter lo demuestra añadiendo a su trayectoria como poetisa esta novela que hoy comentamos, El manantial, primera que escribe y con la cual ya ha cosechado varios premios.

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Este es un libro sobre amor, de Paula Gicovate

este-es-un-libro-sobre-amorTodo amor es frágil. Nunca lo subestimes. Así es como yo me quedé quieto, mudo, casi sin la respiración necesaria para seguir leyendo. Así, poco a poco, creyendo que la siguiente página supondría un nuevo puñetazo para este cuerpo al que, a veces, le duele demasiado sentir, palpitar, conocer el amor y vivirlo. Porque hay veces que, al encontrar un libro que, a su vez, te encuentra a ti, es como si te hablara. No se me ocurre otra forma de describirlo, de convertir en palabras lo que me ha sucedido con Este es un libro sobre amor. Y sí, es muy posible que, de primeras, el título no le haga justicia a un libro que, en su interior se nos presenta con una edición cuidada tanto en su forma – sus ilustraciones son de una preciosidad increíble – como en su fondo. Porque lo importante de este libro no es su título, no es ese prejuicio que me sobreviene siempre que la palabra “amor” aparece en la portada, sino que al abrirlo, al leer las palabras de Ella, de esos hombres que aparecieron y desaparecieron, que amaron y se perdieron en los hilos que se tejen y de destruyen en la vida y que terminan por unirnos o separarnos como en un juego de cartas. Pero quizás no hablemos de amor, o al menos no de una sola imagen del amor, porque en ese sentimiento universal se esconden tantos elementos como existencias se van por un sumidero de expectativas, desilusiones o, simplemente, decepciones. Todos hemos sufrido por amor. Todos hemos conocido lo que es que nos duela.

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El sonido de los cuerpos, de Fernando J. López

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Ruido. El roce de dos cuerpos que intentan acompasarse, seguirse, controlarse los instintos o los sentimientos, qué más da. El sonido explosivo de un disparo, o quizá el simple aire que, traspasando la garganta, los pulmones, supone el suspiro que deja el vacío de alguien que se va, que decide irse, abandonar, la vida o a alguien, lo mismo da cuando es el sentimiento el que une esos dos mismos cuerpos que hoy explotan. Y después el silencio. Y volver a buscar el ruido. Contaminar las habitaciones cerradas por elección propia, por obligación. Buscar ese ruido en cada uno de los rincones que, ahora, nos damos cuenta que han dejado una vida vacía, muchos recuerdos destruidos, y una historia contada para que alguien la escriba. Ese alguien es Fernando J. López, de nuevo, quizás siempre intentando volver a él, esperándole, con ese ansia de leer lo que sucede en nuestro interior, aunque no seamos nosotros, aunque todo sea inventado, ficción, pero no lo parezca porque hay algo dentro, en el pecho, en esa falta de respiración que atenaza a veces al pasar la página, que nos recuerde a todo lo que hemos vivido, o a lo que vivimos y no nos paramos a pensar nunca. Ruido. Y un título que nos reinventa a cada paso. El sonido de los cuerpos.

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La tierra que pisamos, de Jesús Carrasco

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Cuenta la leyenda que, el ser humano, tiende en momentos de su vida a la autodestrucción. Que la violencia forma parte ineludible de aquellos que nos gobiernan, o de nosotros mismos, poco importa la agencia del acto, sólo la consecuencia. Y así vivir se convierte, de la noche a la mañana, en una batalla, una guerra, imaginada o no, donde la supervivencia, o el simple acto de ver un día más, es una especie de ganancia entre tanta pérdida. Algo así debe suceder cuando uno escribe. Leí, hace no mucho, que la escritura es un acto de autolesión, un acercamiento al Thanatos, un impulso hacia una muerte que se considera una muestra de valentía por algunos, una prueba de estupidez para otros. Me imagino siempre que puedo a los escritores encerrados en un habitáculo, cerrándose al ruido, y combatiendo los fantasmas que anidan sus cabezas, sus cuerpos, aquello que se guarda en el esternón. Y me imagino a Jesús Carrasco a solas, dilucidando, pensando en cómo la violencia nos ha hecho lo que somos, o ha creado tantas pesadillas que un simple acto, una variación en nuestra realidad, un pequeño detalle, consigue cambiarlo todo por dentro y por fuera. La tierra que pisamos ejerce un punto de presión en ese intervalo de distancia entre el terreno llano y el precipicio, y nos anima a sumergirnos en una guerra que bien podría ser la de la humanidad porque, al fin y al cabo, de lo que aquí hablaremos es de ser libres dentro de nuestras propias cadenas.

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La ciudad de la mentira, de Iñaki Martínez

La ciudad de la mentiraHay ciudades cuya geografía marca fuertemente su historia. Y Tánger sabe muy bien lo que significa eso. Su ubicación en el mapa la hizo ser uno de los terrenos más codiciados en la primera mitad del Siglo XX, considerándola una ciudad estratégica, por su cercanía a la Península Ibérica (y por extensión al resto de Europa), su privilegiado control de la actividad marítima del Estrecho de Gibraltar y su puerta de acceso a todo el continente africano. Por eso en la década de 1930, las grandes potencias europeas establecieron Tánger como Zona Internacional, dándole un nuevo estatus a la ciudad.

El escritor Iñaki Martínez decide situar en esa ciudad y en ese momento cumbre del Siglo XX su nueva novela, La ciudad de la mentira, una historia de amor y espías en los primeros años de la II Guerra Mundial, cimentado en las peripecias de tres grandes protagonistas, de los que luego hablaremos, si bien la protagonista principal no deja de ser la propia ciudad, con sus calles, sus gentes, sus olores característicos y su rutina diaria.

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La fórmula Miralbes, de Braulio Ortiz Poole

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“Trabajo de negro literario para…”. Esa frase la escuché no hace mucho. Y resultará raro lo que voy a decir, pero no me sorprendió en absoluto. Todos tenemos nuestras teorías, nuestra forma de ver el mundo editorial, y no somos pocos los que entendemos que, detrás de algún que otro título, se encuentra la figura de otro escritor del que jamás se sabrá el nombre pero con el que, paradojas de la vida, disfrutaremos de una buena novela. De esa figura de “negro literario” y del mundo de la literatura en general es lo que nos va a enseñar La fórmula Miralbes. Porque escribir, meterte de lleno en el panorama literario, de vez en cuando te hace darte cuenta de las miserias que se esconden tras lo que se presupone una vida de fiesta y éxito, cuando en realidad no deja de ser un negocio más que, como en todo entramado, teje ciertos pasadizos con los secretos que debieran esconderse bajo las alfombras y nadie tendría que desempolvar. Pero hay advenedizos en todas partes y el éxito, sobre todo en este país, escuece demasiado. ¿Qué sucede cuándo a una escritora de éxito se le descubre un error en su carrera? ¿Qué sucede cuándo, tras tantos años de éxito, ese es el único detalle que se va a recordar de su nombre? Preguntas de un mundo tan ávido de dinero como de apariencias que, como en un juego de luces y sombras, nos enseñará más de un fantasma que no estaríamos dispuestos a reconocer, bajo ninguna circunstancia.

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