El elefante, de Sławomir Mrożek

Título:  El elefante (Słoń, 1957)
Autor:  Sławomir Mrożek
Traducción: Jerzy Sławomirski y  Anna Rubió
Editorial:  El acantilado, 2010
Páginas:  176
ISBN:  9788492649556

Las sátiras de Mrożek, con su humor afilado y cercano al absurdo, son el mejor remedio contra la estupidez y la alienación.

Durante mucho tiempo, en este país, como en otros tantos, no se podía hablar ni escribir con completa libertad.  El Estado controlaba todo lo que se publicaba o filmaba y censuraba todo aquello que sus guardianes consideraban indecente o contrario a los principios políticos del Régimen.

Cuando leo un libro o, sobre todo, cuando veo una película de aquellos años —especialmente los de los últimos, cuando los censores se habían vuelto más permisivos y los creadores se atrevían a dar pasos cada vez más audaces— lo que más me llama la atención de ellos es la voluntad, a veces algo forzada, de que cada palabra encierre un segundo significado, subversivo y rebelde.

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Los tigres albinos, de Hipólito G. Navarro

Título:  Los tigres albinos (Un libro menguante)

Este no es un libro fácil de reseñar, me cuesta trabajo hablar de él porque mi relación con estos relatos van algo más allá de la admiración y cuando uno entra en el resbaladizo terreno de la veneración es fácil perder la objetividad y, dejándose llevar por el entusiasmo, caer en la hipérbole. Y esta colección de relatos no precisa de hipérboles, sino de lectores, porque hablan por sí mismos y lo hacen de una forma tan original, inteligente y divertida como muy difícilmente se puede encontrar en ningún otro escritor que yo conozca. Hipólito G. Navarro es un enamorado del cuento, un cuentista militante que apenas necesita palabras para contagiar su pasión por un género a cuyos pies caí rendido precisamente gracias a este increíble libro menguante.

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Catedral, de Raymond Carver

Título: Catedral (Cathedral, 1983)

Para no andarnos con rodeos, les diré que el estadounidense Raymond Carver, autor de este brillante libro de relatos, fue un borracho sin remedio la mayor parte de su vida. Sólo cuando se casó con su segunda mujer, la poeta Tess Galagher, fue capaz de dejar su adicción para dedicarse a escribir y disfrutar de su nueva vida; una vida que, debido a un cáncer de pulmón, habría de dejarle sólo diez años más tarde.

Su experiencia como bebedor y asiduo de la mediocridad queda bien reflejada en cada relato que escribió. Catedral es un buen ejemplo de ello. No hay luz en él, sus páginas parecen haber hecho suyo el tono grisáceo de la cubierta de esta edición de Anagrama (muy apropiado, por cierto), renunciando al color claro y suave del papel. El poder de lo escrito pesa más en este caso que cualquier otra cosa… Carver consigue aislarnos de lo tangible y adentrarnos en su terreno de manera sublime desde la primera línea, conduciéndonos sutilmente al pesimismo. Nos vemos así envueltos en palabras que nos transmiten soledad, angustia, opresión, incertidumbre, noches de preocupación, desesperanza y duda. Nosotros estamos ahí, en toda esa tormenta.

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La puerta de la luna, de Ana Mª Matute

Título: La puerta de la luna, cuentos completos

- Si tocas una ortiga conteniendo la respiración, no te pinchará.

Inmediatamente, el niño se agachó y frotó entre sus dedos la ortiga. Mantuvo la boca apretada, en un leve temblor; como si dentro de ella algún pájaro atrapado quisiera escapar. Le imité, adormecida por su fe, por el sol, por el aroma verde y zumbante que nos rodeaba, y sentí el escozor ácido de las ortigas en la palma de las manos. Pero el niño se volvía a mí, radiante:

- ¡Es verdad!¡Mira, es verdad!

Contemplé sus dedos morenos, suaves e intactos, y escondí las palmas de mis manos para que no las viera.

Continuamos buscando moras y endrinas. Pero yo sabía, sudando tras él, pisando la hierba que él doblaba bajo los pies, que no eran sólo nombres de flores lo que había olvidado, lo que perdemos, y nunca podremos regresar.

Tengo para mí que el pequeño extracto que encabeza esta reseña, que pertenece al artículo Las ortigas, de 1963, describe con bastante exactitud el mundo narrativo de Ana Mª Matute, ese mundo a la vez tan pequeño y tan inabarcable que es la infancia perdida. La inmensa mayoría de los cuentos y artículos incluidos en esta imprescindible antología tratan desde una u otra óptica de esa época y lo hacen con la añoranza de lo perdido, pero también con cierto sentido de culpabilidad por la pérdida. El resultado es siempre hermoso, pero tan a menudo amargo y cruel que se trata de una belleza dolorosa, cruda, aunque inolvidable.

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Mía es la venganza, de Friedrich Torberg

Título:  Mía es la venganza (Golems Wiederkehr und andere Erzählungen, 1943-1968)

Uno de los primeros relatos escritos sobre el Holocausto y también uno de los más lúcidos y valientes; uno de los imprescindibles.

Suelo intentar, al escribir una reseña, no centrarme sólo y exclusivamente en el libro.  Me gusta llegar al argumento indirectamente, introduciéndolo a partir de otros temas que puedan resultar interesantes, escribir sobre la vida del autor, darles una idea del argumento sin llegar a destriparlo y, sobre todo, transmitirles mis sensaciones al leer el libro.  Además, quisiera hacerlo con un tono cercano y ameno.  Sé que la inmensa mayoría de las veces todo queda en simple retórica, pero lo sigo intentado.  Pero hoy no.  Hoy, después de leer Mía es la venganza, no me parece razonable jugar con las palabras.  Una historia como esta, sobre un tema como este, no admite lucimientos; sería, como poco, una frivolidad imperdonable.

El título ya impresiona: Mía es la venganza es una sentencia que aparece varias veces en la Biblia.  Con ella se indica a los fieles que, a pesar de que sufran persecución o sean víctimas de todo tipo de injusticias, deben dejar la venganza en manos del Señor; Él castigará a los culpables cuando llegue el momento.

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Cuentos rusos, de Francesc Serés

Título: Cuentos rusos

Editado por Mondadori en 2011, este volumen es una antología de cuentos rusos de autores desconocidos en la que, además de los relatos, encontramos breves notas biográficas de cada uno de ellos así como otras introductorias tanto de la traductora como del propio responsable de la edición. Los relatos de cada autor están lo suficientemente diferenciados entre sí tanto en temática como estilísticamente o en el tiempo que uno podría pensar que no hay más nexo de unión entre ellos que el de la nacionalidad de sus autores y la ambientación de casi todos ellos en su tierra natal y sin embargo tienen en común otro pequeño detalle apenas relevante: ninguno de ellos, de los autores quiero decir, existe en realidad y todos los relatos han salido de la sorprendente pluma y de la desbordante imaginación de ese gran fabulador que es Francesc Serés, autor que hasta ahora me era desconocido pero al que a partir de este momento le prometo fidelidad.

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Érase una vez una mujer que quería matar al bebé de su vecina, de Liudmila Petrushévskaia

Título:  Érase una vez una mujer que quería matar al bebé de su vecina (Два царства, 1991)
Autor:  Liudmila Petrushévskaia
Traducción: Fernando Otero
Editorial:  Atalanta, 2011
Páginas:  256
ISBN:  9788493846602

Cuentos de hadas modernos, en un mundo que no necesita de brujos malvados para ser terrible.

Érase una vez una mujer que quería matar al bebé de su vecina.  Érase una vez una familia que se fue a vivir a lo más profundo del bosque sin saber de qué huían; una mujer cuyo hijo se colgó de una cuerda; un padre que buscaba desesperadamente a sus hijos, aunque en realidad no sabía si habían nacido.  Érase una vez una mujer que sentía una extraña presencia en su casa, y otra que se encontró con una amiga a la que creía muerta hace tiempo.

Érase una vez, hace mucho tiempo, un país llamado Rusia, en el que las mujeres transmitían de generación en generación, durante los largos y duros inviernos, una maravillosa tradición narrativa.

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