En casa, de Marilynne Robinson
Es esta novela un extraordinario ensayo sobre la familia, un catálogo de las múltiples formas que tienen de hacerse daño personas que se aman, un compendio del dolor que se puede causar y soportar no pese a amarse, sino precisamente por amarse. Todo un estudio sobre el paraíso invivible que es a veces la familia, el lugar del que huir y el lugar al que volver, el único sitio al que acudir cuando no hay otro en el mundo, aun sabiendo que es el único sitio del mundo al que no se debe ir. El conjunto de esta novela con Gilead, la anterior de su autora de la que espero sinceramente que sea una serie de ellas, más que buena es extraordinaria y más que recomendable es imprescindible.
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Antes que nada hay que decir en su favor que esta novela tiene un objetivo claro y lo cumple con creces: entretener. Es un thriller absorbente, de los que no dan respiro, con el atractivo añadido del concurso de personajes reales, especialmente Charles Dickens, y de una trama que gira en torno a la búsqueda del manuscrito de la última e inconclusa obra del genial autor, aunque no sólo.
En la contraportada de este libro se dice, citando a Edward Seidensticker, que “Tanizaki es a las mujeres japonesas lo que Nabokov a las mariposas”, comentario que me sorprendió porque si bien es cierto que Vladimir Nabokov era un reputado o lepidopterólogo, lo que cabe imaginar que haría con ellas, como es costumbre, debía ser básicamente capturarlas y clavarlas con alfileres en el soporte en el que mantuviera su colección de breves bellezas muertas, como dice la canción. Y me pareció una cita no del todo afortunada para promocionar el libro porque a las mentes mínimamente inquietas bien podía evocarles más una suerte de sadismo que un conocimiento profundo del alma femenina.
