La habitación, de Emma Donoghue
Es posible indignarse con ciertas verdades que revelan los libros. Son historias dolorosas, por más que se intenten contar en tono cortés o hasta tierno. Y así estaba yo, enojada al punto de gritar en el comienzo de esta crítica: “Hay gente enferma en el mundo”. Pero no parecía adecuado, tan sólo porque el efecto de la historia me hubiese pegado duro. Además, hay mucho más que eso, es la tierna palabra de un niño de cinco años, es La habitación de Emma Donoghue.
Jack, en el día de su cumpleaños número cinco, comienza a relatar su vida de acuerdo a su propia visión del mundo.
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Antes que nada hay que decir en su favor que esta novela tiene un objetivo claro y lo cumple con creces: entretener. Es un thriller absorbente, de los que no dan respiro, con el atractivo añadido del concurso de personajes reales, especialmente Charles Dickens, y de una trama que gira en torno a la búsqueda del manuscrito de la última e inconclusa obra del genial autor, aunque no sólo.
Querida Jacqueline:
En la contraportada de este libro se dice, citando a Edward Seidensticker, que “Tanizaki es a las mujeres japonesas lo que Nabokov a las mariposas”, comentario que me sorprendió porque si bien es cierto que Vladimir Nabokov era un reputado o lepidopterólogo, lo que cabe imaginar que haría con ellas, como es costumbre, debía ser básicamente capturarlas y clavarlas con alfileres en el soporte en el que mantuviera su colección de breves bellezas muertas, como dice la canción. Y me pareció una cita no del todo afortunada para promocionar el libro porque a las mentes mínimamente inquietas bien podía evocarles más una suerte de sadismo que un conocimiento profundo del alma femenina.
