Hombre en azul, de Óscar Curieses
Distorsionar la realidad. Cambiar su propósito y después crear, o simplemente destruir, que en cualquier caso también es otro tipo de creación. Ser artista, y nunca dejar de serlo. Hablar, contar nuestra vida, componer un diario y después lanzarlo al mundo, o guardarlo en un cajón a la espera de que alguien lo encuentre y lo queme o, como suele suceder, lo convierte en arte, en ese mismo arte que nosotros habíamos creado. La pescadilla que se muerde la cola. El creador creado. Pasos por fechas y pensamientos que nos pertenecen, pero que también son de otro completamente distinto. Como una sombra que está ahí, cercana, siguiendo nuestros pasos y analizando nuestras obsesiones. Hablar de artistas puede ser hacerlo de arte, pero una cosa no está ligada a la otra. Porque se es artista, pero también persona, alma atormentada o quizá simplemente ego perdido entre la pintura y los colores. Pero hablamos, lo hacemos con creces, con la palabra pegada a la lengua, al paladar, a la garganta que sufre y a la mano que maneja el pincel u otro utensilio. Hombre en azul no es un libro, como no lo es ninguno de la editorial Jekyll & Jill, porque imprimen la palabra “experiencia” en todo lo que sacan a la luz. Como en otros, nos encontramos con la mirada diferente de un autor que nos habla de arte, de un artista, de un tiempo y un espacio, de la intención y lo que guarda un artista, Francis Bacon, en toda su obra. Pero no sólo en esto, sino también en su vida. Y si las experiencias, las buenas, las de verdad, se cuentan con los dedos de una mano, a mí me quedan ya solamente cuatro.