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La crueldad de abril, de Diego Ameixeiras

La crueldad de abril

La crueldad de abrilAunque uno por edad pertenece a la generación millennial, ando lejos de considerarme uno más dentro de este grupo social. Sin embargo, voy a coger prestada una de sus palabras más utilizadas para hablar de la reseña de hoy. Y es que vengo a hablaros de Diego Ameixeiras, uno de los escritores españoles de novela negra con más hype del momento. Desde hace un año no he parado de ver en periódicos, blogs y redes sociales buenas críticas hacia su anterior novela, Conduce rápido, que incluso aparece entre las nominadas a los premios más importantes de los festivales noir que tanto abundan en nuestra península. Tanto es así que ya tenía la intención este verano de hacerme con la novela para comprobar de primera mano todo lo bueno que de ella se dice. Pero como la actualidad manda, he aprovechado que Akal publicaba su última historia, La crueldad de abril, para empezar a conocer a este escritor.

Diego Ameixeiras lleva años publicando con éxito en Galicia, siendo considerado por muchos uno de los mejores escritores en lengua gallega de la actualidad. Sus novelas reflejan nuestra realidad social y política a través de la marginalidad y la delincuencia. En La crueldad de abril todo empieza con la muerte de dos vagabundos en el incendio de la vivienda que ocupaban. Una noticia a la que cualquier medio de comunicación le dedicaría unos pocos minutos, pero en la que el autor ve la oportunidad de retratar un mundo que, pese a no ser el nuestro, tenemos ante nuestras narices y convivimos con él, por más que nos esforcemos en mirar hacia otro lado.

La novela, que se lee en un suspiro, se desarrolla a base de capítulos cortos. El ritmo que imprime Diego a la trama es pausado, con una escritura subyugante, con cierta crítica social y en ocasiones llena de lirismo, representado a la perfección en el personaje de Elvira. Su ritmo pausado contrasta con tramos violentos cada cierto tiempo, a modo de bofetada a un lector que va descubriendo de ese modo todas las piezas del puzle. Sin embargo, a pesar de contar solo con 132 páginas, la novela ofrece al lector más contenido que muchas que cuentan en su haber con 400 o 500, dando por válido el dicho aquel de “lo bueno, si breve, dos veces bueno”.

La crueldad de abril propone una narración dura y cruenta. Ameixeiras compone una novela de suburbios, pobreza, droga e inanición. Una historia con aroma a perdedor y a marginalidad. Una novela llena de personajes de los bajos fondos, para los que vivir es un castigo divino que les ha sido impuesto, y cuya única solución es convivir con el hastío que provoca el día a día.

Pasan los años y la novela negra española sigue demostrando que todavía puede sorprender a sus lectores. En este caso Diego Ameixeiras nos enseña una nueva forma de afrontar este género, alejado de los focos policiales o detectivescos y centrado solo en los perdedores de la historia, esos a los que muchas veces solemos obviar. Y también nos enseña que no hace falta contarlo todo, pues el lector es capaz de sacar sus propias conclusiones rellenando los silencios y las páginas en blanco que ofrece el libro.

Si antes de leer La crueldad de abril ya tenía programada para este verano la lectura de algún otro libro de Diego Ameixeiras, después de esta experiencia tan notable habrá que darle prioridad dentro de mi larga lista de lecturas pendientes.

César Malagón @malagonc

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La casa del nazi, de Xabier Quiroga

La casa del nazi

La casa del naziA Xabier Quiroga me lo recomendaron mis hijos adolescentes. Resulta que sí funcionan las lecturas obligatorias del instituto, aunque a veces los adultos dudemos y los chicos renieguen siempre. Lo de renegar en la adolescencia, es algo que hay que soportar, sufrir y superar, es como el acné. Era por setembro era el libro que tocaba para la asignatura de Lingua Galega y Literatura y tuvieron la suerte de que después conocieron al autor y pasaron una tarde estupenda con él, que les habló de La casa del nazi, así que, como yo escucho a casi todo el mundo y valoro mucho la opinión de esta juventud, que ellos también saben, les hice caso y me llevé el libro de viaje durante mis vacaciones. Les he dado la razón, no solo me ha gustado mucho la historia, es que he disfrutado un montón con la forma que tiene Xabier Quiroga de escribir, pero mucho. Ahora tengo que leerme alguno de sus libros en gallego, porque seguro que todavía es mejor, pero este, traducido por Isabel Soto, ha sido, es, una maravilla.

Os cuento: resulta que hasta el despacho del Fiscal Superior de Galicia ha llegado el original de una novela, mas unos documentos que la acompañan, que un editor que no quiere meterse en líos, recibió de forma anónima. El título es La casa del nazi con el subtítulo En la oscuridad. El protagonista es Pepe Reina, un taxista, apasionado lector y curioso personaje al que un político de peso en el PP gallego, Manuel Varela, le encarga una investigación y le exige que sea con la mayor discreción. Pepe tiene alma de detective y un carácter bastante romántico, le gusta vivir en la aldea porque se cansó de la ciudad, pero se entretiene indagando sobre cualquier cosa, así que, como el político es generoso con el dinero, acepta el encargo. Manuel Varela había recibido un e-mail con al asunto “sobre nazis” enviado por un antiguo representante del Centro Simon Wiesenthal en Argentina. Parece ser que con él se había puesto en contacto un joven universitario que estaba rastreando la presencia de nazis en Galicia después de la Segunda Guerra Mundial. Durante esta investigación el nombre de Manuel Varela había aparecido y el chico pedía consejo. El argentino se ponía en contacto con el político para informarle. Manuel Varela no sabe, ni remotamente, la razón por la que su nombre puede aparecer en una investigación sobre nazis, y como su imagen pública es muy importante, no quiere llevarse ninguna sorpresa. Encarga a Reina que averigüe todo lo que pueda.

Pepe se pone en marcha y se busca dos colaboradores, aunque al principio estos no sabrán para quien trabajan o con qué propósito investigan; uno es Barrabás, que sabe de la vida y propósito de todo el mundo, al que pide que averigüe sobre la vida y obra de don Manuel, incluida su infancia en Monforte de Lemos. La otra es Lelia, una chica a la que conoce por casualidad en un hotelucho de Santiago y que es una lectora voraz, una mente muy despierta y una bellísima persona. El trabajo de Lelia será leer todo lo que se haya publicado sobre los nazis en Galicia y redactar informes a Pepe. Mientras él, viajará por varios sitios del interior de la comunidad intentando seguir las pistas y hablando con diferentes personajes.

Aunque el libro es extenso, tiene algo más de 600 páginas, a mí no me ha sobrado nada. En principio, puede parecer algo lioso hablar de una novela que habla de otra novela, de una investigación que habla de otra investigación, pero solo son las primeras 20 o 30 páginas, enseguida encuentras el sentido a los saltos de tiempo y al cambio de personajes. Porque en la novela hay flashback, e incluso un sutil y filosófico flashforward, que no sé si se puede considerar así, porque es dentro del libro interior. Son capítulos cortos, una forma de contar la historia ligera, con mucho sentido del humor, esa retranca gallega está muy presente en el personaje de Reina. Hay mucha historia bien integrada en el devenir del relato, lo que hace que no sea pesada. Descripciones muy acertadas, diálogos que ayudan a entender y mantiene el misterio y el intríngulis hasta el final.

Luego el tema, que ya sabéis lo que me gusta a mi aprender, pues no tenía ni idea de la presencia de nazis en esta tierra, y mira que he visto pelis y leído libros sobre esa época, porque es un tema muy recurrente. Pero no solo se habla de los nazis en el libro, también se retrata la vida de Galicia, la de antes y la de ahora, muy bien por cierto. No digo yo que lo que cuente sea verdad, pero que pudo ser, pudo. A propósito de esto, el mismo autor escribe en la portada:

“Si todos los hechos relatados en esta novela fueran producto de la fantasía, no quedarían secretos en los rincones más ocultos de nuestra historia”

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Dark Butterfly, de Xina Vega

Dark Butterfly

Dark ButterflyConfieso que una de las cosas que me dan más miedo, que me imponen más respeto, son las enfermedades mentales. Sé que es por desconocimiento, incertidumbre e incomprensión. Me da miedo perder la cabeza o que algún ser querido enferme, por ejemplo, que mis mayores sufran de Alzheimer o senilidad y aunque estas dolencias son muy duras, las comprendo algo mejor por lo que tienen de deterioro por la edad; pero las que me dan más miedo son las otras: esquizofrenia, trastorno disociativo, personalidad múltiple, depresión profunda, trastorno límite de la personalidad y no sé cuántos más, porque entiendo poco, ya lo he dicho.

Creo, además, que no soy yo sola la que no sabe sobre ellas, es algo generalizado y que ese desconocimiento y miedo hace que sean enfermedades que se ocultan, de las que no se habla. Si te rompes un brazo, la gente viene a verte y te firma en la escayola, pero si se te ha ido la cabeza… mejor me aparto, porque no sé cómo gestionar esto. Tendemos a culpar al propio paciente de haberse dejado llevar por la locura, de no luchar por su cordura. Luego está la parte médica que no voy a criticar, porque no soy quién, pero se recetan ansiolíticos, antidepresivos, tranquilizantes y demás familia demasiado alegremente, como quien da caramelos, lo que creo que está enturbiando, tapando y empeorando algunos trastornos, que a lo mejor, con ayuda psicológica y otros tratamientos no químicos, se podrían arreglar y no derivar en estas duras enfermedades. Soy de las que pienso que al lado del médico de cabecera, tendría que haber un psicólogo de cabecera, y seguramente el 50% de los enfermos se desviarían por esa puerta. Porque muchos de nuestros males, dolores y malestares vienen de nuestro cerebro, no son enfermedades tan graves como las que he nombrado al principio que son las que trata este libro, pero también entorpecen la vida.

Dark Butterfly es una narración breve pero muy intensa, con formato de diario; es la historia de una chica que sufre esquizofrenia, que se quiere morir porque no puede con ella misma y con lo que su cabeza sufre. Nos cuenta en primera persona lo que se le pasa por esa mente tan enferma. Pasa por internamientos, por épocas en las que tiene un rayo de esperanza, pero ni la medicación, ni todo el esfuerzo que ella hace, arreglan su situación que se va deteriorando terriblemente. La enfermedad la aboca al aislamiento y a la exclusión social. Es muy dura, abrumadora y triste. La novela nos muestra sus visiones y sensaciones, su pena y sufrimiento. Es una persona muy inteligente, culta y creativa, y tengo la sensación que eso la hace sufrir todavía más. A veces es mejor vivir ignorante, no pensar, pero ella sí sabe. En algunos pasajes nos cuenta de forma casi aséptica, los efectos de los medicamentos en su cuerpo. También nos transcribe los apuntes de sus médicos, fríos, alejados, sin alma. Nos hace dudar y sospechar de los tratamientos y los métodos que se utilizan para estas enfermedades, que parecen intentos estériles de arreglar algo. Te hace poner en la piel del enfermo, sintiendo lo que él siente y entendiendo muchas cosas. Nos muestra también el padecimiento de sus pocos amigos, enfermos cómo ella, con caminos parecidos. Poco se habla de los “cuerdos” aunque su familia y contadas personas más, están ahí, intentando el rescate.

Xina Vega ha dado una voz increíblemente respetuosa a esta chica. Por lo que he leído, es un trabajo que necesitaba hacer como una cura personal, por un caso muy cercano a ella misma. Brillante en la prosa, con acertadísimas metáforas, a veces es auténtica poesía. Juega con la sintaxis, utiliza frases muy cortas, como si el pensamiento fuese rápido, cortante, para eso usa mucho el punto y poca frase subordinada. Es un no parar de rumia, rumia. La escritura es más pausada en los escasos pasajes en los que la protagonista tiene algo de alivio, cuando parece que funcionan los tratamientos.

Me ha dejado el corazón encogido, triste, aunque sabía en lo que me metía, lo he hecho con conocimiento de causa. Es un tema peliagudo y difícil, pero quiero entender más, porque no quiero mirar para otro lado cuando sé que hay mucha gente sufriendo por estas enfermedades, porque no vale escudarse en la ignorancia. Porque es incómodo, pero nos toca y nos incumbe.

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Historia mínima de Galicia, de Justo Beramendi

Historia mínima de Galicia

Historia mínima de Galicia«¿Qué entienden por “Galicia”, o por “Francia”, o por “España” quienes escriben su historia y los lectores que se disponen a leerla?». Con esta pregunta, Justo Beramendi inicia su ensayo Historia mínima de Galicia. Para él, la historia es un instrumento político. Con aplicar un tramo temporal concreto, es posible justificar la existencia objetiva de cualquier nación, del poder establecido o, incluso, de un proyecto alternativo. La historia también ha sido instrumentalizada de este modo en la construcción de la identidad gallega, por lo que Beramendi, en esta obra, ofrece un recorrido desde la Prehistoria hasta nuestros días, para mostrar si la visión generalizada se basa en certezas o en distorsiones históricas.

Yo no conozco Galicia, aunque me gustaría. Desde siempre ha sido la parte de España que más me ha atraído, por su folclore, su gastronomía, su acento. Esa es la razón de que me interesara por Historia mínima de Galicia, aun sin saber lo que me iba a encontrar. Y lo que me encontré fue un ensayo sobre la demografía, la economía, la política, la cultura y la estructura social de este territorio; un trabajo minucioso, pese a contar millones de años en menos de trescientas páginas.

Historia mínima de Galicia habla de sus personajes emblemáticos, desde el héroe celta Breogán, el obispo Prisciliano, el maqui Foucellas o su presidente más longevo (en todos los sentidos) Fraga. Analiza las supuestas raíces celtas de Galicia, el porqué de su retroceso técnico e industrial a lo largo de los siglos y los acontecimientos clave para que su reivindicación nacionalista nunca se haya asentado como en Cataluña o País Vasco. Cuenta también los orígenes de los castros, de los pazos y de la peregrinación al sepulcro del apóstol Santiago, que tantos réditos económicos sigue dando. Explica el nacimiento de la lengua gallega y las vicisitudes por las que ha tenido que pasar, y cómo grandes autores del Siglo de Oro —Cervantes, Góngora o Lope de Vega, entre ellos— asentaron el tópico de que Galicia es un sitio inmundo, lleno de estúpidos y bárbaros. No olvida mencionar a los artistas que lograron revalorizar la cultura gallega siglos después, durante el Romanticismo, como es el caso de Rosalía de Castro. Pone de manifiesto la importancia del papel social de las mujeres hasta el siglo VIII y apunta el curioso dato de que las cifras más elevadas de celibato y madres solteras de toda España se dieran en Galicia hasta el siglo XX. También aborda la controvertida cuestión del caciquismo y redes clientelares, que sobreviven al paso de los años y los sistemas políticos, y por qué la emigración es un rasgo intrínseco en la sociedad gallega. Y esto solo es una muestra de los múltiples temas tratados en esta Historia mínima de Galicia.

No puedo decir que sea una lectura recomendable para todo el mundo que esté interesado en la historia o en Galicia, pues habrá a quien se le atragante la sucesión de nombres y cifras, pero mentiría si dijera que su lectura me ha aburrido. Beramendi ha escrito con lenguaje sencillo un ensayo riguroso, con un marcado carácter divulgativo: tanto para llegar al público no especializado como para exponer hechos que no siempre aparecen en las versiones oficiales. Ha tratado de dar un punto de vista ecuánime, pero yo he agradecido especialmente los momentos en los que ha dejado de serlo, porque así he podido ver el lado humano del autor que hay detrás de tanto trabajo.

Tal vez, los lectores con una opinión formada sobre qué es Galicia se sientan incómodos ante esta obra, que pone en tela de juicio algunas de las convicciones más arraigadas. No ha sido mi caso, pues yo he querido conocer Galicia y no confirmar una idea previa. Posiblemente, si me enfrentara a la historia mínima de mi tierra, Valencia, me afectaría de otro modo. Pero, sin ninguna duda, la leería.

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El desorden que dejas, de Carlos Montero

El desorden que dejas

El desorden que dejas de Carlos Montero

El desorden que dejasAdmirado Carlos Montero,

¿Pero cómo me hace usted esto? Llevo en un sinvivir desde que empecé su novela. Me ha quitado horas de sueño y no se las perdono. Esto se avisa, que la semana que viene tengo reunión del Consejo Escolar en el instituto de mis hijos y también vivo en un pueblo de Ourense. Que siempre me toca sentarme al lado del profesor de Historia y ahora no lo voy a poder mirar de igual manera.

Tengo a mis hijos fritos con los interrogatorios sobre lo que hacen, lo que dicen, a quién, qué toman. Los del CSI, a mi lado, unos aficionados. A mí me fichaba la Inquisición como mano derecha de Torquemada.

Ha conseguido usted que se me encojan las tripas mientras leía su novela. Me ha hecho meterme en la piel de la protagonista, Raquel, que me encanta. Con sus comeduras de cabeza, con sus culpas, sus secretos, sus miedos y todo ese valor para superarlos. Porque ¿quién no sufre o vive todas estas contradicciones? Me quito el sombrero, caballero, porque usted no es una mujer, pero ha creado una Raquel totalmente creíble, humana y reconocible. Sigue leyendo El desorden que dejas, de Carlos Montero

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Amor de Sara

Amor de Sara

Amor de Sara, de Xosé Neira Vilas

Amor de SaraMañana será otro día, bien digo, tal vez el umbral de nuevos días que vendrán sin “contratistas”, ni puertos, ni maletas, querido Tomás. Así acaba esta novela. Pero lo importante, a pesar de que yo haya empezado mi reseña por el final, es cómo empieza, cómo se desarrolla, y cómo tras saborear el olor a libro nuevo de entre sus páginas, comprobamos que seguimos en nuestro tiempo, en nuestro siglo, y que en realidad nos hemos metido tan de lleno en la historia que parecíamos estar acompañando a esta mujer mientras escribimos a aquel amor perdido, no hallado, exiliado, por el tiempo, las circunstancias, la vida en general. No sé si se podrá decir o no, pero yo lo digo: estamos ante una obra desconocida, que nadie debería perderse. Porque precisamente por eso, por los atajos que la literatura nos provee a las personas, somos capaces de encontrar en pequeños libros tesoros inmensos, que nos hacen comprender que la vida es un campo de minas que, al posar nuestros pies de una manera incorrecta, hará que salte todo por los aires. Es un adiós o un hasta luego. Pero lo importante, como decía antes, es el inicio de aquello que se nos cuenta en las páginas de “Amor de Sara” un libro que, desde hoy, permanece junto al corazón, latiendo con él.

Sara recuerda a su amor, Tomás, que tuvo que emigrar a Brasil cuando tenía diecinueve años. Será entonces cuando nos encontremos ante el monólogo de toda una vida, en el que la niñez, la pasión, el despertar del amor y la descripción de la pobreza y la represión, marcan a la protagonista y al lector con un diálogo que deja sin aliento.

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Antoloxía do conto galego

Antoloxía do conto galego

Antoloxía do conto galego do século XX, de varios autores

Antoloxía do conto galego

Si existiera tal cosa como un decálogo del buen reseñista, sin duda incluiría y no como punto menor hablar el idioma en el que está escrito el libro. Ya adelanto que no es el caso, este libro está escrito en gallego, y yo no hablo gallego, así que soy consciente de que si bien era perfectamente libre para leerlo, probablemente debería haberme abstenido de hacer de él una reseña ya que mi comprensión del idioma es ciertamente limitada. Pero el mundo es de los valientes, en este caso de los valientes con diccionario, y esta antología de cuentos de autores gallegos del siglo XX me ha gustado tanto que no compartir las sensaciones que me ha provocado con los miembros de esta comunidad de amantes de la literatura por pequeños detalles como el del idioma, no me parecía de recibo. Eso sí, recomiendo a quienes quieran seguir este tan poco edificante ejemplo mío que se limiten a hacerlo con idiomas intuitivamente asequibles para los castellanoparlantes: con el ruso, ya lo adelanto, no funciona.

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Querida catástrofe

Querida Catástrofe

Querida catástrofe, de Teresa Moure

Querida Catástrofe

Inicié la lectura de este libro sin leer esto:

“Adam y Eva, la típica pareja que se podría considerar perfecta y estable, se ven obligados a separarse en vacaciones a causa de sus diferentes e irreconciliables problemas de piel. Una eventualidad que traspasará la barrera de la epidermis y que los dejará desnudos en medio de una inesperada ciclogénesis existencial que amenazará sus vidas.

Con un estilo narrativo innovador y desenfadado, Teresa Moure plantea una reflexión sobre la identidad sexual de los individuos y la destrucción de un mundo “perfecto” para alcanzar ese otro mundo feliz.”

Y esto amigos, es lo que nos cuenta la contraportada, eso que nunca suelo leer antes de haber terminado la lectura de los libros.

En esta ocasión no quería saber nada, nada, del libro, Porque esperaba que me sorprendiera como cuando leí “Hierba Mora”. Pero os aseguro que por mucho que hubiese leído o incluso si hubiese hecho una tesis doctoral de la contraportada,  no hubiese podido ni imaginar lo que iba a encontrar entre sus páginas.

Me gusta Teresa Moure, esperad, que no hayan confusiones, quiero decir que me gusta como escribe esta “eco-bio-feminista”, pero … no os creáis que ella escribe libros solo para feministas, o para mujeres (que también) vale? (en este grupo andaré yo),  creo que ha escrito esta novela para personas inteligentes y divertidas. ¡Bien! Ahí si estáis todos vosotros.

 

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Hierba Mora

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Hierba Mora, de Teresa Moure

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Opinión: No estamos ante una novela histórica tradicional, ni formal, ni está escrita de forma lineal; tampoco estamos ante una biografía. Estamos ante una forma original de crear, de hacer Literatura.

Conocí a la escritora Teresa Moure, doctora en lingüística y profesora en la Universidad de Santiago, en la Semana del libro de Ejea de los Caballeros (Zaragoza), y he de confesar que me dejó gratamente impresionada. Hablaba de forma clara, segura y con mucha rapidez, como hablan las mujeres que tienen muchas cosas importantes que decir.

El tema a debatir era “Doblemente periféricas: Identidad de género e identidad nacional”. Teresa Moure, como os decía, habló mucho sobre el tema, pero no especialmente de su libro, tan sólo cuando se le hicieron preguntas concretas sobre él.

¿Una autora que se desplaza casi mil kilómetros y no se muere por hablar de su libro?

Ummm, me interesaba; sí, me interesaba la persona, la mujer y su libro. Y por fin, queridas amigas y amigos, he leído “Hierba mora”.

Y ha resultado ser una deliciosa obra en la que nos habla de la vida de tres mujeres que tienen en común su conocimiento, o interés, por Descartes. Bueno no, “Hierba mora” es una historia de tres mujeres: la reina Cristina de Suecia, Helene Jans, amante del filósofo y madre de su única hija, e Inés Andrade, una joven que prepara su tesis doctoral. Quizá tampoco es esto, y es que, es posible que “Hierba mora” sea más, casi estoy segura de que nos habla de la Historia de las Mujeres en general; y lo hace con un perfecto ejemplo de cómo feminizar la Literatura y la Historia, y naturalmente desde un punto de vista feminista, entendiendo este como un movimiento ético que no discrimina por razón de género y que es más justo con la Historia.

¿Conocen algo sobre la vida de Cristina de Suecia? Lo cierto es que yo desconocía la historia de esta mujer que reinó durante el siglo XVII,  que fue una gran protectora de las artes y de las ciencias, que decidió no casarse, y que finalmente abdicó para poder acercarse más profundamente a la cultura. Un extraordinario personaje al que había que rescatar de la historia.

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