El camarero
Reseña del libro “El camarero”, de Matias Faldbakken
Hace una década más o menos estuve en Varsovia por motivos de trabajo y recuerdo que una tarde, ya fuera del horario laboral, nos sentamos todos a tomar algo en una terraza de las muchas que hay en la plaza central de la ciudad, la que llaman plaza del mercado. Allí, mientras intentábamos doblegar con entusiasmo una gigantesca jarra de cerveza, el guía que nos acompañó durante la semana nos contó, orgulloso, que todos los edificios de la plaza y, en realidad, toda la ciudad, habían sido reconstruidos de la nada tras la Segunda Guerra Mundial, con el esfuerzo de los supervivientes y utilizando para ello todo lo que estuviera en sus manos, desde planos de ingenieros y arquitectos hasta, incluso, litografías y fotos de familia que se fueron encontrando entre los escombros de aquel horror.… Leer la reseña completa del libro "El camarero" “El camarero”
Hay un momento al principio de La muerte blanca en el que el protagonista, Ari Thor, desayuna pez lobo ante la mirada asqueada de su jefe. Un desayuno tradicional, dice, mientras comentan los detalles del asesinato que ha ocurrido en una población cercana. En la manera tan natural que tiene de situarnos en Islandia, en esa facilidad para ir incorporando algunos detalles “folclóricos” con los que enriquecer las escenas, está el gran valor de esta novela, la segunda de una serie de cinco (Islandia Negra) después de 
No sé si alguna vez se habrán parado a reflexionar sobre la expresión justicia poética, si es así seguro que cada uno habría llegado a sus propias conclusiones pero me atrevería a pronosticar que sería una minoría, por no decir que no habría sido nadie, quien hubiera pensado en la figura de un juez que, además, fuese poeta. No es que lo uno esté reñido con lo otro, sin embargo, en las contradicciones que incurre la mirada del protagonista de Arde el musgo gris se encuentran muchos de los resortes de esta original novela. Y si después de esta breve introducción ya sí han pensado en las dificultades de aunar las miradas poética y jurídica de un personaje, prueben a imaginar escribir una novela con un protagonista que, ademas de juez y poeta, sea un personaje real, una suerte de padre de la patria.… 
Ari Thór Arason no tiene muy claro qué hacer con su vida. Ha dejado a medias tanto Filosofía como Teología, y lo único que ha conseguido terminar ha sido el curso de la academia de Policía de Reikiavik. No es que se le acabe el tiempo, no tiene más que veintipocos años, pero el contraste con su novia Kristín, una doctora en ciernes, es evidente.
Una nave con ocho mil almas, la goldondra Aniara, surca el firmamento. Su cometido inicial, alcanzar Marte en unas pocas semanas huyendo de una Tierra devastada por las armas nucleares, se ve truncado por una colisión con un asteroide que la deja a la deriva, con suministros para sobrevivir pero sin energía para recuperar el rumbo. Sus pasajeros, pues, tendrán que afrontar en adelante un infinito viaje hacia la nada, una vida entera, o varias, colgando del vacío más absoluto hacia una destrucción segura. El único consuelo relativo que tienen es la Mima, una maquinaria con aliento propio capaz de recrear escenas de la Tierra y cuyo operador (el “mimarob”) se convierte en el principal narrador de este insólito trayecto.… 
Dicen que solemos escapar al campo o a la montaña para compensar el exceso de ruido cotidiano, esa ansiedad que nos generan las calles. Sin embargo, también es cierto que tres o cuatro días después de irnos, o incluso menos, muchos de nosotros estamos deseando volver a nuestro caos cotidiano, a escuchar las sirenas de policía pasando bajo nuestra ventana, el claxon nervioso de cientos de coches en la avenida. Porque a muchos de nosotros, como nos pasa con la ciudad, el vacío nos asfixia y el silencio también nos da dolor de cabeza.
En 2011, me sorprendió que tanta gente recomendara El libro de la madera, de Lars Mytting, un autor del que yo nunca había oído hablar. ¿Por qué un libro que trataba de leñadores gustaba tanto? Curioso. A mí, de primeras, no me llamaba la atención, así que lo dejé pasar.
No sé a cuántos autores islandeses actuales he leído, no soy capaz de recordarlo, pero tengo la sensación de que son pocos. Quizás demasiado pocos. Tampoco sé si la culpa es mía por puro desconocimiento de la literatura islandesa o es que, en realidad, aún nos sigue llegando demasiado poco de aquellas tierras. En cualquier caso, mentiría si os dijera que elegí este libro por algún otro motivo. No, lo elegí porque esta misma reflexión se me pasó por la cabeza al leer sobre la autora y decidí que tenía que leer más autores sobre un país que aún no conozco, pero que me muero por visitar desde hace mucho tiempo.… 
Nos encontramos en la región histórica de Smolandia, entre los fríos y húmedos páramos del norte de Europa. Nuestra narradora, Fransiska Werner, es una joven recién casada con Lars Anders Werner, el médico de la región a quien ella llama Oso, un hombre mayor que ella, algo rudo pero amable. Ambos se mudan a Rosenvik, lugar donde disfrutarán apaciblemente de su vida como recién casados, tranquilidad que quedará truncada por la llegada de un misterioso forastero, de quien la comunidad especula sobre su origen, su identidad, y su pasado, ya que se deja ver poco y poco se relaciona.
Los autores nórdicos, sean cualesquiera las disciplinas que realicen (cine, teatro, literatura, cómics), suelen caracterizarse por un estilo frío que deja en el receptor cierto abismo reflexivo. Su narrativa puede ser un golpe seco que impacta en nuestras tripas o, por el contrario, un lento proceso de asimilación que requiere de una profunda reflexión posterior. Sea cual sea, en ninguno de los casos sentimos un calor asfixiante, una pasión, un dolor o una alegría al instante; no, necesita macerar en nuestra consciencia. Así, tenemos obras que impactan como las de Lars Von Trier en Bailando en la oscuridad o las sagas de novela negra de los 
Decía un tal Borges que una saga era una narración en prosa, normalmente de autor desconocido, escrita entre los siglos XIII y XIV, que plasmaba relatos que tradicionalmente se comunicaban oralmente de hechos y personas que vivieron dos o tres siglos antes.