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Solo esta noche, de Simona Ahrnstedt

Solo esta noche

Solo esta nocheAunque la situación actual de la mujer trabajadora no es ni comparable a la que existía hace unos treinta años, las mujeres todavía tenemos que luchar para demostrar que valemos lo mismo que los hombres. Podemos trabajar, podemos conducir, mantener económicamente a la familia, viajar o pedir comida en un restaurante sin necesidad de que un hombre interceda por nosotras. Pero todavía hay mucho trabajo por hacer. En España, más o menos el veinticinco por ciento de los puestos directivos son ostentados por mujeres. Todavía cobramos menos que los hombres, por hacer el mismo trabajo. Y todavía se tienen prejuicios en cuanto a nuestro físico a la hora de seleccionarnos para un puesto laboral.

Sinceramente, no tengo ni idea de si esto pasa igual en Suecia o no, que es donde vive nuestra protagonista, Natalia de la Grip. Una chica nacida en una familia pudiente que tiene una de las empresas más importantes de toda Suecia. Natalia tiene que lidiar con una familia que piensa que las mujeres están mejor en casa cocinando y cuidando de los niños. Aun así, ella quiere demostrar que puede ser un as de las finanzas y que puede llevar ella solita una empresa. Pero todo cambia radicalmente cuando se cruza en su camino David Hammar, el mayor rival de su padre en el mundo bursátil. Sin que Natalia pueda hacer nada por remediarlo y, contra todo pronóstico, se enamora perdidamente de él. Su vida, su orgullo, sus ambiciones y sus metas se verán sacudidos por ese hombre que la mira como si no existiera ninguna otra mujer en el mundo.

Solo esta noche sigue la tónica de esta reseña: empieza con una gran crítica a la sociedad al relatar todas las dificultades que tiene Natalia para demostrar que vale más que sus hermanos varones. Y poco a poco va transformándose en una historia de amor en la que tendrá que enfrentarse a su familia y luchar por sus deseos.

He escuchado muchas veces eso de que las mujeres no necesitan un hombre a su lado para poder tener éxito. Y conozco a unas cuantas que piensan que es un requisito indispensable el estar sola para poder crecer profesionalmente, que una no puede desarrollarse si hay un hombre cerca que la oprima. Simona Ahrnstedt analiza esta situación tomando como protagonista a una de estas mujeres. ¿Qué le pasará cuando el amor de su vida se le ponga delante? ¿Seguirá pensando que debe estar sola para poder alcanzar sus metas? ¿Comprenderá que ese resultado solo depende de sus ganas de conseguirlo?

Soy muy consciente de que el camino que tiene que recorrer un hombre para alcanzar sus metas profesionales tiene menos obstáculos que los que se podría encontrar una mujer. Sin ir más lejos, ellos no necesitan cogerse bajas por embarazo; no necesitan permisos para ir a amamantar a sus bebés. También es importante el matiz de que los baremos con los que se mide el éxito son típicamente masculinos, como la agresividad  o la autoridad; mientras que los valores que caracterizan a las mujeres, como la negociación o la eficacia, en un mundo de hombres sigue siendo un signo de debilidad. Todo esto hablando a grandes rasgos y sin generalizar, por supuesto. Pero poco a poco las mujeres estamos demostrando que valemos lo mismo que los hombres. Sin importar que estemos solas o con uno a nuestro lado. Precisamente por eso, creo que Natalia se enamora de David. David, aunque ahora es uno de los millonarios más influyentes de Suecia, lo ha conseguido todo gracias a él mismo. Nacido en una familia humilde, abrazó las becas que le dieron la oportunidad de poder llegar donde está hoy. Le enseña a Natalia que los prejuicios deben quedarse en los años cincuenta. Que hoy, todo vale. Que da igual que seas mujer, hombre, flaco, gordo, negro o blanco: si te propones triunfar y trabajas duro, podrás conseguirlo.

Es curioso, porque había leído muchas novelas suecas, pero absolutamente todas eran novelas negras. Jamás había leído una historia romántica de un autor escandinavo. Pero está claro que los suecos y, en este caso, las mujeres suecas, también saben qué es el amor. Cosa que me alivia bastante, ya que empezaba a preocuparme por tanto afán por los crímenes. Así que, nada mejor que dejarse llevar por Simona Ahrnstedt a un paraje frío como el hielo y ver cómo se va derritiendo poco a poco gracias a Natalia y David.

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Tu amor es infinito, de Maria Peura

Tu amor es infinito

Tu amor es infinitoDespués de tan sólo haber leído veinte páginas de este libro, os prometo que ya tenía el estómago del revés. Me sentía rara, no podía creer lo que estaba leyendo, pero no podía parar. No sabía que iba a tener que enfrentarme a todos esos demonios, no sabía que iba a tener esa sensación en el estómago durante toda la lectura. No tenía ni idea de dónde me había metido exactamente. Ahora, desde la distancia de los días que han pasado desde que acabé el libro, puedo decir que ha sido una lectura dura (no recuerdo una tan cruda en mucho tiempo), pero ha sido a la vez liberadora, asombrosa y realmente satisfactoria. ¿Cómo puedo tener sentimientos tan contrarios? Tu amor es infinito es una novela llena de opuestos, de realidad y ficción, de amor y odio, de vida y enfermedad, de niñez y vejez, de magia y desilusión.

Maria Peura (1970, Finlandia) es la autora de esta maravillosa novela publicada por la editorial Sextopiso. Me gustan muchos sus ediciones y la portada de ésta en concreto me parece perfecta. Creo que la ilustración transmite mucho de manera muy sutil. Hasta con las portadas hay que saber lucirse.

Tu amor es infinito, finalista del Premio Finlandia de Literatura en 2001, es una obra narrativa, pero os aseguro que es mucho más. He leído poemas menos líricos que esta novela. La belleza del lenguaje usado en este libro alcanza niveles muy altos, tan altos que te llevan a volar. Leyendo algunos pasajes de esta novela he notado como mis pies se elevaban de la tierra y me he dejado llevar, meciéndome, como una hoja arrastrada por el viento. Me he paseado por los bosques de Finlandia, me he sumergido en sus lagos, he montado a caballo y he visto cielos estrellados. Pero, como le ocurre al personaje de esta novela, no todo es lo que parece y entre vuelo y vuelo me he dado, unas cuantas veces, de bruces contra el suelo.

Saraa, una niña de siete años es la protagonista de Tu amor es infinito. ¿Qué se espera de una niña de esa edad? Juegos, travesuras, amor infinito y felicidad. Algo tan simple como querer y ser querida. Sin embargo, no es tan sencillo. Saraa, cuyos problemáticos padres están sumergidos en un eterno proceso de divorcio, es enviada a casa de sus abuelos a pasar el verano. Se supone que los padres quieren lo mejor para sus hijos, se supone también que los abuelos quieren lo mejor para sus nietos. Con esta novela todo es un suponer, por eso nos deja con la boca abierta, mudos y sin poder parar de leer esta historia.

Saraa no parece ser digna de ser querida, ni  por sus padres, ni por sus abuelos. El calor que se supone que debía protegerla en casa de sus abuelos se convierte en un infierno para la niña. Y entonces nos damos cuenta del horror: incesto, palizas, abusos sexuales, engaños y dolor, mucho dolor.

Lo que ocurre es que todo este horror lo vivimos bajo la inocente perspectiva de Saraa. Y eso quizá sea lo más doloroso de todo. Una niña que sólo desea que la quieran, que no entiende los juegos del abuelo, pero que daría todo por complacerle. Una niña que quiere sentirse querida por su abuela, en lugar de recibir tanto desdén. Saraa, que espera acariciar a su madre, jugar con su padre. Una pequeña de siete años que no pretende ser más que eso, una niña.

A través de la imaginación, Saraa encuentra su propia forma de evadirse de ese sinsentido. Dibuja un círculo en el suelo, se mete dentro de él et voilà, ya nadie puede hacerle daño. Entonces la imaginación vuela y leemos los pasajes más hermosos del libro, dejándonos llevar por ella, buscando también ese amor infinito que todos los niños merecen.

Qué genial sorpresa encontrar libros así. Cuánta belleza y cuanto dolor caben en 205 páginas. Qué necesaria esta novela para valorar lo que tenemos.

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Copenhague huele a París, de VV. AA.

Copenhague huele a París

Copenhague huele a ParísMe encanta la poesía – aunque debo reconocer que no es mi género preferido, el relato siempre estará por delante – y esta ha sido una de las razones por las que no he podido dejar pasar este acercamiento que ofrece Nórdica Libros a la poesía contemporánea danesa en Copenhague huele a París.

Formando parte de la colección letras nórdicas, este compendio de poetas traducidos por Daniel Sancosmed busca ser la entradilla a una poesía que debe mucho, como tantas otras – o quizás todas las contemporáneas – a la corriente francesa de los últimos siglos, con Rimbaud siempre como estandarte. Vemos el tratamiento de temas como el cuerpo «como catedral de las palabras», la ciudad, la noche y el punk. Destacando la figura de Michael Strunge, quien renovó el lenguaje poético danés; este admirador férreo de Bowie es la mecha de una generación de poetas daneses que se han dado cuenta de que el cambio que buscan sus poemas no debe ir dirigido a lo social – como antes se hacía – sino a lo individual; que buscar la transformación de la persona que está leyendo ese poema es necesario, obligado y vital para ellos, los poetas. Strunge consiguió, aun habiéndose suicidado con tan solo veintiocho años, que todo un grupo de escritores en verso cogiera las riendas que él dejó para seguir ofreciendo poesía con la que calentar los duros y largos inviernos daneses.

Una de los aspectos que más destaca de este poemario y una de las razones por las que se puede defender que no estamos ante una generación propiamente dicha, es la disparidad de estilos, de formas y de temas que cada uno de estos poetas trata en sus versos. Vamos de lo carnal a la oscuridad de la noche en Copenhague, pasando por infinidad de temas distintos, pero siempre con el reflejo interior de un yo poético roto.

Si tuviera que quedarme con alguno de los doce poetas que forman este poemario creo que lo haría con Pia Tafdrup, alguien que por supuesto no conocía pero que me ha obligado a tener que repetir la lectura de sus poemas – sobre todo No somos animales de un día – para acabar esta siempre de la misma manera: asintiendo con una sonrisa y volviéndolo a empezar. Eso es lo mágico de la poesía: que siendo escrita cuando lo fuera, siempre hay algún verso que define lo que sientes o has sentido en algún momento de tu vida. Conectar es básico y esencial, como la conexión, en este caso, entre Copenhague y París.

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En aguas tranquilas, de Viveca Sten

En aguas tranquilas

En aguas tranquilasLlegó a mis manos mi primera incursión en la novela negra sueca que tan buenos resultados está cosechando en las librerías de toda Europa colocando a sus principales autores, Henning Mankel, Stieg Larsson o Camilla Läckberg, entre los más vendidos dentro del género. Llegó a mis manos a través de Vivenca Sten y su primera novela, En aguas tranquilas, situando a la autora entre el listado anterior junto a sus paisanos y llenando las arcas de las cajas registradoras de toda librería que ponga en sus estanterías este libro.

Era un tanto reticente a dejarme llevar por el éxito comercial de este tipo de literatura. Quizás la novela negra ha colapsado tanto el mercado que ya poco me consigue sorprender. Así que leí la sinopsis, primero por encima, como dejando escapar detalles —esto debido a mi primitiva reticencia— y después una segunda lectura, porque algo vi que pudiera llamarme la atención. Pero, ¿el qué?

Y entonces, leyendo la contraportada del libro, introduciéndome en sus líneas bañadas por las gélidas aguas de Suecia que ilustran la portada, me llegaron recuerdos del viaje que realicé hace algunos años a aquellas tierras; invierno, no había nieve pero no era necesaria para sentir cómo se te introducía el viento a través del abrigo nórdico y como atravesaba como cuchillos hasta rasgar los huesos. Calles tranquilas, soledad rota a veces por algún vecino que salía de alguna de las tabernas dirigiéndose a su casa o hacia el puerto. El puerto, ¡qué frío, joder! Hacía frío y tenía miedo. Tenía miedo porque los puertos siempre me han dado ese mal rollo que muchas películas han intentado emular. La negrura del agua, el pensar en lo que existe ahí debajo y en lo que alguien te pueda hacer ocultándote ahí abajo. ¿Quién se iba a dar cuenta? Todo se queda entre ese desconocido, tú y ese mar. Todo se queda ahí, En aguas tranquilas.

En la novela no es invierno, es verano. Y todo parece un lugar idílico para veranear. Pero ahí están sus aguas y lo que en ellas sucede.
Sandhamn, una pequeña isla del archipiélago de Estocolmo, tiene una mínima población en invierno que se ve multiplicada cuando llegan los meses de verano. Allí, entre sus playas tranquilas y apacibles tardes veraniegas, un hombre que pasea con su perro por la playa encuentra el cadáver de un hombre. Una semana más tarde, vuelven a encontrar otro cadáver, esta vez el de una mujer y el pánico se deja sentir en lo que antes no era más que un idílico paraje donde disfrutar de deportes de vela y tardes en las arenas de sus playas.
El inspector Thomas Andreasson se encarga de llevar a cabo la investigación de las repentinas muertes. Cuenta con la ayuda de una amiga de la infancia, Nora Linde y juntos llevarán el peso de la trama con sus respectivos aspectos personales entrelazados con las labores de investigación.

Vivenca Sten consigue en esta obra plasmar de forma muy fiel la ambientación de lo que ella bien conoce, el lugar donde residió en su infancia, quizás, tomando como ejemplo a Camilla Läckberg que hace lo propio ambientando sus novelas en la ciudad de Fjällbacka y alrededores. Ambas autoras reflejan en sus obras las preocupaciones de su entorno y de los problemas a los que se está viendo sometida Suecia desde un marco más familiar y cercano como son pequeñas localidades que sirvan de reflejo de la situación actual del país. De este modo, Viveca Sten desarrolla una inflexible crítica contra la corrupción urbanística, el fraude fiscal y la evasión de impuestos, la sobrexplotación de los recursos naturales a consecuencia de la masificación turística, los privilegios de la tradicional clase alta sueca y los nuevos ricos, que empiezan a sustituir a la antigua aristocracia del país con su inmenso patrimonio de origen incierto y extravagantes caprichos.

Quizás la etiqueta de novela negra puede dejar muchos frentes abiertos. Hay algo más en ella. Viveca Sten utiliza como punto de partida los asesinatos y su investigación para desarrollar a lo largo de sus páginas la relación entre los protagonistas en sus entornos familiares y así mostrar la resolución ante temas como el matrimonio, la relación con los hijos o cómo compatibilizar la vida profesional con la laboral.

En definitiva, aún careciendo de la originalidad por la similitud con obras de autores ya comentados y convirtiéndose con ello por momentos en algo predecible, En aguas tranquilas resulta una novela sencilla, de lectura amable, donde disfrutar de la buena ambientación de los exteriores y dejarte llevar por una trama poco compleja pero que necesita ser resuelta.

 

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La novia del lobo, de Aino Kallos

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la-novia-del-loboLas leyendas populares, en su esencia, guardan mucha relación con la sociedad que las construyó. A través de, en mayor medida, la fantasía y el terror, se intentaba de alguna manera aleccionar sobre cuestiones que poco tenían que ver con la diversión y, sin embargo, sí tenían mucho que ver con aspectos mucho más existenciales. Ese tipo de historias con las que hemos crecido cada uno de nosotros, nos aparecen de otra forma, con otra visión, con un significado distinto ahora que, en la edad adulta, volvemos a ellas e intentamos descubrir aquellos detalles que habían pasado desapercibidos a nuestros ojos de infantes ingenuos y indocumentados. He aquí La novia del lobo que, a través de los tiempos, fue una legendaria historia que nacía de los viejos mitos de los hombres lobo de Estonia, pero que como toda historia oral que pase de generación en generación, guardaba en su interior algo que, hoy en día, no es cuestionable: la ausencia de libertad de las mujeres. Y es muy posible que, en su interlineado, en esos pequeños desgarros que a veces se suceden al leer, nos demos cuenta de por qué este hermoso cuento, o leyenda, o aprendizaje de Aino Kallos llegue hasta nuestros días y reconozcamos evidencias de aquello que se ha vivido, que se ha sentido y que permanece, como si de un aullido de lobo se tratase, con un eco que nos resuena y nos deja helados. Porque no lo olvidemos. Las leyendas no son sólo leyendas. Esconden dentro mucho de lo que somos nosotros, o de lo que nunca debimos haber sido.

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La habitación, de Jonas Karlsson

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Trabajamos y no nos damos cuenta del tiempo que pasamos en nuestra empresa. Si contabilizáramos las horas que transcurren desde que entramos por la puerta hasta que salimos, es muy posible que nos diéramos cuenta de varias cosas: que parte de nuestra vida se nos va en resolver errores que otros cometen y que, para bien o para mal, el dinero que ganamos a fin de mes poco importa cuando se trata de llegar a fin de mes. La habitación es un libro que, probablemente, será más efectivo para aquellos que trabajen en una oficina, que entiendan de los mecanismos que se rigen en un habitáculo como el que espera amenazante cada mañana. Pero eso no quiere decir que cualquier lector pueda disfrutar de él, no hay que llevarse engaño. Porque al fin y al cabo, todos hemos pensado alguna vez lo mismo en nuestro trabajo: ¿y si hubiera una zona en la que pudiéramos evadirnos y dejar a un lado, por unos momentos, todo lo que estamos haciendo? Porque de la misma forma que el trabajo nos ayuda a llegar a fin de mes, también es probable que nos ayude a estar a un paso de la enfermedad mental.

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El chico que nunca existió , de Sjón

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Título: El chicho que nunca existió

Autor: Sjón
Traducción: Enrique Bernárdez
Editorial: Nórdica
Páginas: 157
ISBN: 9788416440566

Siempre es un placer leer a Sjón:

“La noche es tranquila y fresca. Desde la distancia llega el estruendo de una motocicleta. El chico ladea la cabeza para apreciar mejor el sonido. Tiene la cabeza quieta, calcula la distancia, escucha para comprobar si la moto se acerca o se aleja, si circula por llano, sobre la hierba o en la ciénaga, o si ha subido por la cuesta de piedra desde el lado de la ciudad…”

Así empieza esta historia que no dejará, desde luego, indiferente al lector, y no es una frase hecha para poner en una reseña, es una realidad que se mantiene de principio a fin de esta novela. Cada paso adelante que da el autor es una nueva imagen y un mayor acercamiento al lector de lo que fue la sociedad Islandesa de principios del siglo XX.

Es el año 1918, la sombra de la guerra aún todo lo cubre. Lo que nadie espera es que la peste española sea la que finalmente cubra de luto las zonas a las que la guerra no había llegado con su manto negro. Islandia está a dos meses de su independencia de Dinamarca cuando se inicia esta historia de Mánni Steinn, ese chico que nunca existió.

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Guerra: ¿y si te pasara a ti?, de Janne Teller

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guerraLa literatura siempre ha tendido, o al menos muy a menudo, a fijarse en lo que sucede en la realidad para crear sus historias. Al fin y al cabo, toda obra escrita tiende a detenerse en un elemento, un detalle, o todo un acontecimiento histórico para tejer, con mayor o menor acierto, todo un entramado de tramas. Sucedió con la novela erótica cuando vio remontada su popularidad; con la crisis cuando este país llevaba a sus espaldas los errores que otros – y nosotros – cometieron; y lo mismo sucede con el drama que se observa en las noticias todos los días sobre los refugiados. Libros que se escriben con rapidez, libros que intentan explicar de forma detallada cuáles son los principales problemas y consecuencias de este particular – o no tanto, al fin y al cabo – episodio de nuestra humanidad. Millares de letras que se enlazan y acaban dejando de lado lo que realmente supone hablar del tema: las personas. Janne Teller lo explica en su epílogo y no adelantaré acontecimientos pero, ¿no estaría de más que hubiera libros que nos pusieran en la piel de esos hombres, mujeres y niños que sufren las consecuencias de una guerra? ¿Y si, como bien reza el subtítulo de esta obra, todo esto te sucediera a ti? ¿Lo aceptarías o en cambio, acabarías sucumbiendo a la desesperación? Preguntas que me planteo después de leer Guerra: ¿y si te pasara a ti? Preguntas que parece nadie quiere responder.

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El silencio de las tierras altas

El silencio de las tierras altas, de Steinar Bragi

el-silencio-de-las-tierras-altasSe suele ver como un signo de superior calidad y mayor calado la impenetrabilidad de un texto literario (lo mismo pasa, notablemente, con las películas). El elogio de los elogios parece ser, en estos tiempos posposmodernos de relatividad estética y moral absolutas, decir de un libro que “es tan complejo/profundo/rico/simbólico que no se entiende con solo leerlo una vez” y “hay que volver a leerlo varias veces para entenderlo”.

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Jaybird

Jaybird

“Jaybird”, de Lauri y Jaako Ahonen

Jaybird

Sublime y depresiva. Deliciosa y triste. Claustrofóbica y misteriosa. Incluso terrorífica.Pero magistral, al fin y al cabo. No es de extrañar que haya estado nominada a varios Eisner y que ganara el Grand Guinigi a la mejor novela gráfica de 2015, el premio Comic Book Finlandia de 2013, el Kultahuippu (mejor obra ilustrada, 2012), el…

Y, sin embargo, incomprensiblemente, creo que ha pasado bastante desapercibida en nuestro país. Una pena.

La lista de adjetivos tan sumamente contrapuestos podría extenderse más y más al hablar de Jaybird. Un cómic casi sin diálogos, sin que eso sea un demérito, sino más bien lo contrario: una gran habilidad mantener un argumento valiéndose en gran parte de los aspectos meramente gráficos.

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La isla de la infancia (Mi lucha: 3)

La isla de la infancia (Mi lucha: 3), de Karl Ove Knausgård

De una manera quizá inconsciente, Karl Ove Knausgård imita a los grandes estudios de Hollywood cuando, en el tercer volumen de su autobiografía, La isla de la infancia, vuelve sobre sus primeros años. Es un recurso clásico en el cine este de rodar una película con personajes adultos para después revisar sus inicios, incluso su niñez, en una especie de intento de explicación sobre los motivos y las circunstancias que llevaron a tal o cual personaje a terminar siendo de aquella manera. Sirve para los buenos de blockbuster, como Indiana Jones, y para los peores, al estilo de Hannibal Lecter. Y, por lo que vemos aquí, le sirve también a Knausgård para satisfacer la curiosidad de los lectores que, no conformes con las cerca de 1200 páginas anteriores, querían continuar ahondando en su iniciativa literaria, ya plenamente conscientes de su impacto.

Regresamos en La isla de la infancia al padre que en la primera entrega ya era omnipresente, y que ya entonces se nos antojaba como la principal piedra de toque del carácter de nuestro ya familiar escritor noruego. Regresamos a Tromoya, la isla que ya había sido mencionada anteriormente, pero en la que no nos adentramos hasta esta tercera parte. Y en esta ocasión toma protagonismo su madre, muchas veces como antagonista liberador frente a un padre autoritario y violento. Sigue leyendo La isla de la infancia (Mi lucha: 3)

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Un hombre enamorado (Mi lucha: 2)

Un hombre enamorado (Mi lucha: 2), de Karl Ove Knausgård

DuraMaquetación 1nte algunos pasajes de Un hombre enamorado, la segunda parte de la magna obra en seis volúmenes en la que el noruego Karl Ove Knausgård convierte su vida en material literario, nos parece que es cierto aquello que se dice: el amor cambia a las personas. El huraño, esquivo, antisocial Karl Ove se muestra a sí mismo como un padre dedicado a sus criaturas, entusiasta y hasta feliz. Y cuando habla de Linda, su esposa, como un enamorado hasta los huesos, capaz además de escribir algunas páginas con una elevada dosis de lirismo, en contraste con su obra anterior.

Pero en la felicidad de Karl Ove se vuelve a cruzar él mismo, para tirar a la basura cualquier atisbo de narración plácida y complaciente con el que hubiera podido soñar el lector iluso. La necesidad de vivir su literatura de una manera radical y el afán por conservar su vida interior a salvo de cualquier intromisión externa vuelven a enviar de nuevo a Knausgård a profundas simas de infelicidad y desasosiego. Cuando eso ocurre, y lo hace bastante pronto en esta segunda novela, los lectores que le han acompañado en el trayecto desde La muerte del padre suspiran y se ponen cómodos: comienza lo más árido pero a la vez lo más intenso de Karl Ove.

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