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Amado mío

amado mio

Amado mío, de Pier Paolo Pasolini ¿Cuanto tarda, el amor, en ser una pequeña tortura? ¿Es ya, desde los inicios, un concepto al que intentar encontrarle ese halo de tragedia? O, por el contrario, ¿es en los finales, cuando la edad va avanzando, cuando nos damos cuenta que el amor ha sido un sufrimiento sobre el que escribir y que sentir? Puede que el amor, en sus infinitas formas, en todas las variantes de las que somos capaces de entender, sea complicado de describir, difícil de descifrar, como si tuviéramos que encontrar la fórmula adecuada que nos llevará a entenderlo…

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