El infierno del bibliófilo / El infierno del músico, de Charles Asselineau
Una de las cosas más estimulantes para un lector pasa por dos momentos cruciales: descubrir un nuevo autor que llame su atención y – por extensión – descubrir una nueva editorial que traiga hasta tus manos esas pequeñas joyas que, pareciendo haber sido rescatadas de un olvido por parte de todos, aparecen como por arte de magia y debieran – casi como por obligación – en las estanterías de todo lector. Ese, y no otro, ha sido el momento en el que ha aparecido El desvelo en mi vida lectora, como una especie de regalo de Reyes anticipado, para poder disfrutar de paisajes recuperados, de otras historias más nuevas, y todo con la combinación exquisita de las traducciones y de las imágenes cuidadas en portadas que debieran ser utilizadas para enmarcarse, y no sólo para que disfracen el interior del libro. Puede que esa sea la función más necesaria de los libros: disfrazar la realidad de letras que, unidas de diferentes formas, construyan historias, que las hayan construido hace siglos, y que ahora aparezcan como de la nada, para descubrirnos los pequeños placeres que suponen los autores clásicos, los relatos imperfectos, o simplemente procurarnos un viaje a otra época y otro mundo – aunque sea el mismo en el que vivimos, pero con una imagen más desenfocada – que nos haga plantearnos aquello que debiéramos haber vivido como lectores hace tiempo y que aparece tarde – parece que siempre aparecen tarde este descubrimiento – como si diera la sensación de que el tiempo pasa para todo el mundo y, no sé si para bien o para mal, ya no se recupera.
Estamos ante dos nouvelles que descubren los infiernos propios de los amantes de los libros y de los músicos, en una suerte de escenario donde toda obsesión se convierte en la tragedia disfrazada de letra o nota musical.
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