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París

París

París, de Edward Rutherfurd Cuando acabo un libro, lo habitual es que lo deje reposar en mi cabeza durante unas horas (incluso un día) antes de escribir la reseña correspondiente. “París” ha sido una inusitada excepción: nada más acabar el libro, automáticamente, he conectado mi ordenador y me he puesto manos a la obra. No me preguntéis por qué pues ni yo misma sé la respuesta, pero intuyo que es porque los momentos vividos delante de la novela de Edward Rutherfurd han sido algo más que disfrutar de un buen libro. Han supuesto volver a pasear por las calles de…

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