Los hijos únicos, de Manuel Crespo
Me gustan los nuevos autores argentinos, esos jóvenes que rondan los 30 años y se lanzan en la publicación de libros que no tienen connotaciones políticas, que cuentan historias de vidas tan comunes como la de la mayoría de nosotros. Esos escritores que vencen cualquier cobardía que puede significar intentar publicar un libro en un lugar donde pesan los nombres de referentes de la literatura en español. Los admiran pero logran desprenderse de cualquier otro estilo y sueltan lo que tienen para contar con sencillez y marcados por la generación que representan. Y me gusta que el primer libro de un nuevo autor se haya instalado entre mis favoritos: Los hijos únicos de Manuel Crespo.
Puede resultar tonto, a la hora de reseñar y despertar su interés, que les diga que es una historia sin demasiados sobresaltos, que no tiene nada de espectacular ni misterios por resolver. No intenta asustarte, ni enredarte con personajes extraños, psicóticos, ni con una personalidad compleja. Pedro es quien narra la historia y junto a él aparecen su grupo de amigos: Mario –el Gordo-, Ramón y Lucas.
Lo que sucede en Campo Labrado, el pueblo donde viven – te pido perdón también Ramón, “ciudad”- es el hilo del primer párrafo: Que el grupito de chicas a conquistar, que el paseo en bicicleta el domingo con la plaza llena, que la familia de Lucas, que los primeros noviazgos.
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