Mi madre y la música, de Marina Tsivietáieva
habiéndonos abierto la nuestra sin piedad, intentamos dar de beber
a nuestros hijos la sangre de nuestra propia tristeza. Qué suerte para ellos – que no lo
conseguimos, para nosotros – ¡que lo consiguiera!
Si la relación de una madre y su hija es algo de natural literario, contada por Marina Tsivietáieva sólo podría ser lo que es este pequeño tesoro, la vida en 64 páginas, la belleza, la frustración, el esfuerzo, las expectativas defraudadas, la convivencia y, como no, la música, pasadas por ese tamiz que lírico ilumina cada objeto de la mirada de una poeta como ella. La sensación final es triste, no parece que para la madre de Marina la música fuera algo diferente de lo que fue la poesía para su hija, pero a diferencia de ésta no pudo vivir su pasión con la libertad, la emoción y el valor de poeta con que ella logró hacerlo.
Porque lo que muestra Mi madre y la música es el drama de una virtuosa que sólo pudo actuar en una ocasión y que trató de traspasar su talento y su capacidad a sus hijas en la esperanza de que vivieran por ella lo que no pudo disfrutar (mi madre nos inundó con toda ala amargura de su vocación no realizada, de su vida no realizada, nos inundó de música, como de sangre, la sangre de un segundo nacimiento). Y sabía que no lo lograría, pero en realidad se equivocaba, lo consiguió y no se dio cuenta de ello, porque ¿acaso la poesía de Marina Tsvietáieva es otra cosa que un grito de música silenciosa?, ¿acaso su prosa no es música?
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