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La irrealidad nuestra

 

La irrealidad nuestra, Clara Dávila Mateo

La irrealidad nuestra

No hace mucho tiempo compartí mesa literaria con esta joven poeta, quizá deberíamos hablar de una artista global, ya que además de abordar la literatura, como luego les mostraré, parece que el dibujo y la pintura también están dentro de sus “bienhaceres”, y me perdonarán la palabra pero con eso de que a los poetas (en general, ellos y ellas, que nadie se me moleste) se nos permiten ciertas licencias, y dado que la poesía es trasversal en mi vida, he decidido aprovecharme de eso y utilizar las palabras a mi libre albedrío.

Si deciden acercarse a este poemario de Clara Dávila, que por cierto ya va por su tercera edición, no obvien leer el interesante prólogo en el que nos recuerdan aquellas palabras de Borges: “El tiempo es el mejor antologista, o quizás el único”. Palabras que nos harán entender después, al ir leyendo sus poemas, porqué la poeta las mezcla con el tiempo en su interior para dar vida a estos versos.

La primera parte del poemario, en la que Clara inicia su “Búsqueda del tiempo”, mira por el retrovisor de la vida para ofrecernos este

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Tiempo pasadoEl recuerdo de lo único
me invade.
Jamás me creí capaz.

( “leer más” para seguir leyendo esta reseña)

En el fondo todos intentamos mostrar a los demás lo más bello de nosotros mismos, y nuestra poeta es capaz de abstraerse del tiempo y bucear, “Desde lo más profundo” al exterior, para ofrecer lo mejor y más puro de ella misma: Sus anhelos, su fragilidad, y el…
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mareluamy4
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MarSoy una herida sin orillas,
cumplo mi pacto y construyo mi pena
dejando un silencio fluorescente.
Pero tu pena es siempre más grande,
más pétrea, y mi hombro está desierto

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Y tras esa búsqueda del tiempo y esa muestra de profundidad personal, la poeta sale a la vida en busca de “Batallas y aventuras”, poesía que surge de la vida y regresa a la vida … de tantas formas!
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pensador
Así es como te quieroMi guerra terminó,
puedes pensar en mí.
Sólo quedan desalientos y amor,
escombros y calles desiertas.
Corazones que ya no bombean…
Vidas que lamen el suelo y el descuento de sus almas.

Si quieres,
puedes pensar en mí.

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Bueno, pues yo me quedo un ratillo más pensando en Clara y en sus en sus poemas, y en este libroque tanto me ha gustado.Y no quiero terminar esta reseña sin hablarles de la edición de este libro, es preciosa, sinceramente, da gusto tenerlo entre las manos tanto por su formato como por su original diseño. Mis sinceras felicitaciones a la autora y a la editorial.

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Susana Hernández

Por Susana Hernández

Hola amigos, soy Susana Hernández, nací en Valls y allí pase mi infancia pero he vivido en Zaragoza toda mi juventud. En la actualidad resido en la Comarca de Cinco Villas, donde he aprendido a amar la tierra, “la que piso y la que sueño, y aquella con la que me funda cuando polvo sea...”. Felizmente casada y con una hija estupenda.

El foro de Mujeres Progresistas tuvo a bien publicarme un poemario, “Vivir las Cinco Villas”, en el que deseé compartir con mis amigos el amor por la tierra en la que vivo y el respeto por su historia…, y la mía. Y fundirlas en una sola. La memoria histórica está muy presente en mis versos, dando voz a los que un día debieron callar; y la lucha de las mujeres, y la desigualdad… Y de eso escribo y de eso leo y de todo esto hablo en mis reseñas.

Trabajo en un despacho de abogados, y será por ello que también Themis, la justiciera del reino de Zeus, aparece entre mis poemas; fuera de mi jornada laboral, o incluso al mismo tiempo ;) , me dedico básicamente a temas relacionados con la cultura en general y la literatura en particular. Lectora empedernida, amante de la buena conversación, redactora, animadora a la lectura, reseñista, community manager, guionista, colaboradora de revistas literarias… Eterna aprendiz de poeta y exploradora de sentimientos.

6 respuestas a «La irrealidad nuestra»

Enhorabuena a Clara por este libro, que veo su arte con estas muestras que has traído, y enhirabuena a ti también por hacernos esta magnífica presentación de este poemario.
Un abrazo.

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