Juego de Tronos, de George R. R. Martin
Mi amada Catelyn,
El cuervo que llevará este mensaje a tus manos no traerá más que noticias funestas. Invernalia se enfrenta a uno de sus peores épocas, y como dice el lema de nuestra casa, el invierno se acerca. Yo, Ned Stark, señor de Invernalia, mano del rey Robert Baratheon, que juré proteger mi casa y a mi familia, no he conseguido ni lo uno ni lo otro. Espero me perdones. Llegan tiempos oscuros, y los rumores se mueven rápidos por los callejones, reptan por las paredes de los Siete Reinos, y son como víboras y arañas intentando morder la garganta de los mejores caballeros. Nos enfrentamos a la noche, oh dioses, y ni siquiera nuestros rezos bajo el arciano podrán salvarnos. La guerra se avecina, y aunque sean las espadas las encargadas de arrancar miembros y degollar gargantas, las palabras son igual de afiladas.
Llegaron noticias de muerte, de antiguas criaturas que se levantaban después de haber fallecido, y este verano que ha durado demasiado tiempo, empieza a desfallecer como mis fuerzas. Las casas Baratheon y Lannister se encuentran en el punto de mira y, más allá, donde el sol parece traer sombras de batallas por llegar, la casa Targaryen intenta recuperar lo que les fue arrebatado hace mucho tiempo. Porque en este Juego de Tronos sólo caben dos opciones: ganar o morir.
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