Los hombres que no amaban a las mujeres, de Stieg Larsson
A lo largo de mi vida leí la bibliografía completa de Gabriel García Márquez, ese genio colombiano que no deja de encandilarme con sus historias; quince libros de José Saramago, maestro de los maestros, reposan en una de las estanterías de mi piso a la espera de ser releídos; solo me falta la última novela de Mario Vargas Llosa para afirmar que las disfruté a todas. Camus, Wilde y Cervantes son culpables de mis madrugadas sin dormir, Flaubert, Shakespeare y Hemingway logran que viaje en el tiempo y en el espacio sin moverme del sofá. Y estos son solo algunos ejemplos de mi historial de lecturas.
Con semejante pasado resulta lógico que rechace las modas, los best sellers, las trilogías de vampiros, noches, lunas, magos, los libros de verano o la literatura barata. Por eso no quería saber nada de Stieg Larsson, ni aspiraba a formar parte de los fanáticos de la saga Millennium ni deseaba leer Los hombres que no amaban a las mujeres.
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