“Cuando éramos ángeles”, de Beatriz Rodríguez
La vida puede concentrarse en pequeños sorbos. Pasos que nos acercan o nos separan de aquellos que conocemos o que, simplemente, nos dejan una resaca lo bastante fuerte como para que no nos acordemos de nada de lo que hemos vivido. Hay dos formas de encarar la vida: o atacamos o huimos, no hay medias tintas. Imaginemos, por un momento, que estamos en un pueblo, unas calles que de tan transitadas aburren, donde todos se conocen, donde los secretos no son tales sino palabras que pueden lanzarse como un dardo que envenena hasta la más limpia de las sangres. Imaginemos ahora que, ahí, en ese punto donde todo se detiene, donde parece que el tiempo no avanza y las miradas siempre son de reojo, se comete un crimen que todo el mundo está esperando, por el que nadie sufre, y que une las vidas de todos los habitantes de un lugar donde nunca parece pasar nada pero que en realidad es una bomba a punto de estallar. Imaginemos, o quizás no, porque Cuando éramos ángeles nos va a descubrir que vivir no es lo mismo que estar vivo, que sentir poco tiene que ver con los géneros y los sexos, que matar siempre tiene un significado aunque pueda resultar incomprensible.