Cartas a Eva Haldimann, de Imre Kertész
Cada vez que leo libros que reproducen diarios, cartas o memorias, me invade una mezcla de sentimientos. Por un lado, me imagino como uno de esos voyeurs que indagan en la vida ajena sin ningún miramiento. Por el otro, me creo un lector obsesionado por saber algo más sobre uno de mis autores preferidos. E Imre Kertész lo es. No sé por qué, no hay una razón aparente. Pero desde luego, desde que hace años leí uno de sus libros tuve la necesidad de saber más cosas sobre su vida, sobre su situación personal, sobre aquello que le hizo escribir palabras tan bellas como las que aparecían en “Sin destino”, uno de los relatos más sinceros sobre el holocausto y que creó en mí una especie de obsesión por aquello que contaba. Eso suele pasarme con pocos autores, de hecho, diría que solamente me ha sucedido con dos en toda mi vida, por ello, cuando leí las “Cartas a Eva Haldimann” me senté tranquilamente en mi sofá, cogí sus páginas entre mis dedos y mis ojos empezaron a posarse por la vida del autor que, hace tiempo, me causó un gran impacto… en el corazón.
Porque en un compendio de cartas puede suceder cualquier cosa. Y así, mientras Imre Kertész desmenuza su labor editorial, su profesión como escritor, aparecen las sombras del antisemitismo, de la xenofobia, y del dolor que supone, en pleno siglo XX, haber sido un superviviente de uno de los más horribles crímenes de toda la historia.
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