El hombre que plantaba árboles, de Jean Giono
Lo sencillo. Eso que olvidamos, pero que está ahí. Lo que espera a que nos demos cuenta. Una palabra, una historia, un cuento convertido en realidad. Lo sencillo. Que se pega a nuestro cuerpo y no nos abandona. Pero a lo que no hacemos caso. Miramos para otro lado, nos complicamos la existencia, nos absorben las preocupaciones. Y nos quejamos, nos preocupamos, es decir, nos ocupamos antes de tiempo, antes de que haya sucedido nada, como si nos importara más el mañana que el hoy. Lo sencillo. Que avanza a paso lento, pero que avanza. A lo que no echamos una pequeña mirada, al detalle más nimio, a lo que de verdad cuenta. Un simple color, un sonido apenas audible, una letra que unida a otras forman un cuento. El hombre que plantaba árboles es lo sencillo, construido de tal forma que se convierte en algo delicioso, en un manjar que se saborea, que termina rápido, pero que en realidad permanece mucho, quizá todo, durante tanto tiempo que es de visita obligada una segunda, puede que una tercera, y también una cuarta vez. Es lo sencillo, eso que importa, lo que recuerda a viajes pasados, lo que nos descubre que no hacen falta grandes aspavientos para convertir algo en enorme, en vivo, en respiración entre tanta contaminación, en lo claro que aparece después de la oscuridad. Es lo simple, lo que se encuentra agazapado, lo que devuelve la sonrisa, quizá la esperanza perdida, ese camino que nos lleva a un final que saludamos con una sonrisa, con media sonrisa, con la sonrisa pícara de un niño que ha disfrutado con el juego, que ha sabido pasárselo bien. Es lo sencillo, lo que importa, lo que de verdad se queda. Es así, esto es así, como la vida que cuelga, que se balancea, pero que no se disipa nunca, agarrándose a nosotros como si no hubiera nada más importante.
