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Cuchillo de agua, de Paolo Bacigalupi

cuchillo de agua

cuchillo de aguaA estas alturas al señor Paolo Bacigalupi lo conoce todo el mundo; responsable de la multipremiada La chica mecánica, del libro de relatos, también premiados, La bomba número seis y de la novela juvenil El cementerio de barcos, Cuchillo de agua es su última novela.

Ambientada en un futuro cercano -y devastador- Bacigalupi nos propone unos Estados Unidos arruinados, devastados y desmantelados por la falta de agua. Las ciudades a las que no llega agua han sido abandonadas y arrasadas, y en las que aún llega, la población se divide entre los que sobreviven en los suburbios malviviendo del agua de los surtidores de pago y con los que se pueden permitir vivir en los lujosos complejos verticales donde el agua y el aire son de primera calidad, igual que los ingresos de sus inquilinos.

La lluvia no hace acto de presencia desde hace años, la mayoría de los ríos se han secado, así como las reservas subterráneas y los lagos, las grandes ciudades viven de algunas presas que se alimentan de los deshielos, algunos lagos y algún paupérrimo río que aún no está agotado. La guerra por el agua es atroz, los derechos sobre el agua –y las zonas por donde pasa esa agua- son auténticos tesoros que se compran y venden al mejor postor, derechos que se roban, con los que se especula, se chantajea y se asesina. A más derechos sobre agua más poder, más dinero.

Las guerras entre ciudades están a la orden del día, aunque todo el mundo mire hacia otro lado cuando una presa que abastece a otra ciudad explota en pedazos o una depuradora estalla en mil bolas de fuego bajo el impacto de decenas de misiles disparados desde unos cuantos chopperes. Todo este sinsentido ha dado lugar a una sociedad híper-clasista donde la prostitución, los carteles, las mafias y un montón de escoria controlan los suburbios, exigiendo impuestos sobre cualquier venta, negocio, cuerpo o lo que a ellos se les ocurra. Al otro lado de toda esa podredumbre social están los habitantes de las Arcologías Taiyang, los complejos de lujo para ejecutivos, abogados, directivos, capos de los carteles y cualquiera que gane el dinero suficiente para permitírselo. En ese escenario Bacigalupi desarrolla Cuchillo de agua, un auténtico thriller de principio a fin, pasado, eso sí, por el cedazo del americano, por su estilo tan peculiar y que tantas ampollas levanta.

Tres son los ejes de esta historia, podríamos hablar de un protagonista y dos coprotagonistas. Ángel es el actor principal, un tipo rudo, violento, fuerte, un poco el arquetipo de los thrillers, menos guapo –aunque goza de esa erótica del poder- lo tiene todo. Lucy, segunda de abordo,  una periodista afamada, lista, que se mueve como pez en el agua en las redes y que no deja de denunciar el estado de putrefacción social en el que está cayendo Phoenix, le preocupa la falta de agua y el futuro de la cuidad. Y la que hace tres, María, apenas una adolescente refugiada de los suburbios que se ve sometida al control de las mafias para poder vivir un día más.

La ciudad de Phoenix, en plena decadencia, es el escenario principal, aunque salen salpicados California, las Vegas, Colorado y algún lugar más. Ángel es un cuchillo de agua, un tipo que se dedica a proteger los intereses de la más temida de las especuladoras de derechos de agua. Su jefa es tan virulenta, impredecible y atroz como un huracán y sus métodos son implacables. Una de las misiones de Ángel se cruzara en la vida de Lucy primero y en la de María después, vidas que quedaran unidas y mezcladas por el interés, la supervivencia y la codicia.

La novela toca temas de primer orden hoy en día: la inmigración, la ecología, la economía, la política, las sociedades de consumo. La trama resalta el tema de la inmigración, ya que el   peso del escenario se apoya en esos suburbios plagados de inmigrantes de otros estados donde el agua se ha agotado, inmigrantes –tejanos caso todos- que nadie quiere, que todo el mundo odia, que las mafias asesinan sin pudor, pero que todo el mundo necesita para levantar esos majestuosos complejos de lujo autosuficientes para los más ricos del lugar.

¿A alguien le suena esto de algo?

Bacigalupi, como os comentaba al principio, bebe de la fórmula del thriller para construir esta novela -ritmo vertiginoso, personajes arquetípicos, trama lineal y trepidante, subtrama erótico-festiva, desarrollo predecible y final un poco edulcorado- solo que la adereza con un escenario de ciencia ficción y con su ya comentado estilo personal. Además de unas cuantas escenas bastante crudas. Ese estilo personal al que no dejo de referirme y al que mucha gente no le acaba de pillar el qué, viene determinado porque Bacigalupi  lanza al lector a la trama sin ningún tipo de información; nada de infodumps, nada de worldbuilding, nada de descripción de personajes, objetos o cosas así, apenas cuatro pinceladas y la confianza en el lector. A mí personalmente este recurso me encanta, me gusta el desafío que supone y lo prefiero a largos y tediosos párrafos o páginas de explicaciones. Y todo, además, trasladado a nuestro idioma con una fluidez exquista, como viene siendo habitual en las magníficas traducciones de Manuel de los Reyes.

En general, y si ser un amante de los thrillers, sean del género que sean, Cuchillo de agua me parece una fantástica novela de aventuras en primer lugar y una buena historia de juicio y reflexión en segundo, para conocer hacía donde podríamos estar dirigiéndonos, si no nos concienciamos un poco sobre todo lo que nos rodea.

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El dios asesinado en el servicio de caballeros, de Sergio S. Morán

el dios asesinado en el servicio de caballeros

el dios asesinado en el servicio de caballeros

Seguro que la has visto.

Te encontrabas en la cumbre del Aneto y cuando ibas a coronar el pico viste el resplandor. Circulabas a la máxima velocidad permitida por la M-40 y vislumbraste el seductor destello. Realizabas esquí acuático arrastrado por la lancha que posee tu amigo, bordeando la costa de Mallorca, y unas vigorosas partículas de luz se cruzaron en tu camino.

Claro que la has visto.

Y entonces sigues esa luz. No importa en qué lugar remoto te encuentres, la sigues, como si fueras una curiosa polilla que ha quedado hechizada por una vieja bombilla de 40 vatios. Seas de donde seas, vengas de donde vengas, el destino siempre es el mismo: una librería. Y entonces, tras ponerte unas gafas de sol para evitar daños irreversibles en las retinas, compruebas que la fuente de luz resulta ser un libro: El dios asesinado en el servicio de caballeros de Sergio S. Morán. Su portada, en la cual los diseñadores no han escatimado con los colores fucsia y amarillo pollo, logra que todos los demás libros que comparten emplazamiento junto a él sean tétricos, de colores desvaídos y con un aire tan melancólico que parecen invitarte a vivir en un desdichado invierno perpetuo.

Pero no solo de colores chispeantes vive este libro. En la parte inferior de la portada hay una figura: oscura, pequeña, resoluta y con un arma humeante. Bien, acabas de conocer a la protagonista de la novela, Verónica Guerra alias Parabellum, de oficio: detective de lo paranormal. Ella bien podría haber sido el fruto de una noche loca entre Sherlock Holmes y Anita Blake; o entre Flanagan y Buffy Cazavampiros; o entre John Constantine y Jessica Fletcher. Vale, borrad esa última pareja de vuestra mente si nos queréis gastaros vuestro sueldo en visitas al psicólogo.
Detective de lo paranormal o no, para que el negocio funcione, necesita clientes. “Los vampiros necesitan sangre, los dioses que los adoren… ¡Yo necesito comer! Y en el duro mundo de los mortales para eso se necesita dinero” Por suerte para ella éstos nunca le faltan; y quienes hacen uso de los servicios que presta Parabellum acostumbran a tener, como mínimo, dos puntos en común. El primero: viven en Barcelona o alrededores (ya que es la zona de acción de la detective). El segundo: han visto cosas o seres que pensaban que solo formaban parte de leyendas, y que únicamente algunos programas de televisión, expertos en el mundo del misterio, lo desconocido y otros enseres de cocina, trataban con fingida seriedad.

“No hay que dejar de sorprenderse nunca, mi querida Verónica. Si no, el mundo sería muy aburrido” afirma en un momento de la historia uno de sus clientes. Y eso es lo que es El dios asesinado en el servicio de caballeros: una agradable (y por supuesto nada aburrida) sorpresa; además de ser la opera prima de Sergio S. Morán, y la primera aventura en la que seguiremos a la experimentada detective. En esta ocasión Parabellum se enfrentará a un caso de asesinato que pondrá patas arriba las ya tirantes relaciones entre las deidades griegas y nórdicas, además de intentar aclarar el misterio de un fantasma enamoradizo y evitando, asimismo, por todos los medios, que su novio descubra a qué se dedica realmente. Así pues, mientras discurre la aventura y se desmadeja el caso, asistiremos a un variopinto desfile de seres mágicos tales como: minotauros, fantasmas, vampiros, dioses griegos y nórdicos y hasta algún que otro deus ex machina bien camuflado de resolución narrativa; oh gran salvador de eventos peliagudos. Todo este batiburrillo, y tras haber pasado por la coctelera del autor que agita con brío mezclando géneros como humor, novela negra y fantasía, dan como resultado un libro tan divertido como desvergonzado. El cual, sea dicho de paso, no solo goza de una protagonista dura y subversiva que se hace querer, sino que también posee algunos secundarios de lujo, como Killian: el ser feérico irlandés que regenta el pub Rainbow’s Arse. Un Clurichaun (que viene a ser el primo lejano y borracho de un Leprechaun) que posee un nutrido repertorio de palabras malsonantes que reparte entre sus parroquianos a la misma velocidad que sirve las cervezas. Un granuja de corta estatura que se valdría el solo para tirar adelante la trama completa de la obra; aunque fuera a patadas.

El dios asesinado en el servicio de caballeros no solo se mueve a ritmo de novela negra que se ríe de los propios clichés del género tras previamente hacerles un corte de mangas, sino que también se desplaza por un submundo repleto de acción a raudales. Ríete tú de Michael Bay y sus explosiones de chichinabo.

Ese ritmo frenético transcurre por una siniestra Ciudad Condal, de la cual se muestra menos de lo deseado desaprovechando escenarios emblemáticos y los cuales espero, y si Sergio S. Morán se anima con más aventuras de la detective, nos descubra en próximas entregas además de revelar más sobre los inicios de Parabellum, que en esta novela ofrece apenas unas pocas, e interesantísimas, migajas.

El dios asesinado en el servicio de caballeros es un libro perfecto para disfrutar este verano haciendo esquí acuático en Mallorca; el próximo invierno tras alcanzar la cima del Aneto; o en la otra vida, en el profundo y gélido inframundo, mientras mantienes a raya a todos esos demonios, que pretenden azotarte por haber sido un humano muy malo, usando como arma la mágica luz que irradia la portada.

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Las Puertas del Infinito, de Víctor Conde y José Antonio Cotrina

 

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Victor Conde y Jose Antonio Cotrina son dos de las voces españolas más prometedoras de la narrativa de fantasía española actual. Lo original de su estilo, radica, no solo en la creación de los mundos en los que nos sumergen sino, en el riesgo que corren cada vez que se ponen delante del teclado. Los mundos, las tramas, los personajes y la magia que nos presentan en sus libros van mas allá de la fantasía convencional, expresando un claro gusto por lo experimental, lo onírico, lo extraño, lo irreal, lo surrealista y lo “Potteriano”. En este caso, lo que han hecho es más arriesgado, si cabe, ya que el libro que les ha salido al escribir “a cuatro manos” es una auténtica montaña rusa, tanto en lo concerniente a la trama, como al estilo.

Lo que no se les puede negar es el derroche de imaginación y la riqueza en detalles de un mundo, o de un multiverso, que va saltando de una realidad paralela a otra para poblar el escenario en el que se van a mover unos personajes absolutamente desatados. Sigue leyendo Las Puertas del Infinito, de Víctor Conde y José Antonio Cotrina

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Media Guerra, de Joe Abercrombie

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Se acabó lo que se daba. Ya no hay más páginas de la Trilogía del Mar Quebrado. Y empiezo esta reseña después de descubrirme cinco minutos con la mirada fija en la portada del libro. Es una sensación… agridulce. Contento y satisfecho porque he leído una de las mejores trilogías de fantasía épica que se han escrito nunca, pero triste porque se ha acabado. Una sensación de nostalgia, que te hace notar que echarás de menos a un montón de personajes.

En Media Guerra nos encontramos un Mar Quebrado a punto de saltar por los aires. El Alto Rey y la Abuela Wexen han sitiado Trovenlandia con la espada de Yilling el Radiante y sus flechas ya  apuntan a sus vecinos: la Gettlandia de Uthil y la Vansterlandia de Gorm. Sigue leyendo Media Guerra, de Joe Abercrombie

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Medio Mundo

Medio Mundo, de Joe Abercrombie

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Hace ya unos días que terminaba la lectura de “Medio Mundo”, la segunda parte de la “Trilogía del Mar Quebrado” de Joe Abercrombie. He dejado pasar unos días antes de escribir la reseña porque necesitaba algo de tiempo para descansar. Tomar aire. Recuperar el aliento. Porque este libro, al igual que el anterior, es droga dura.

“El momento en el que pares, será el momento en el que mueras”

Esa es la frase con la que nos encontramos nada más coger el libro entre las manos. Así, para empezar. Y según pasamos la primera página nos encontramos un mapa con un nivel de detalle, que nos anuncia que lo vamos a consultar varias veces.

En estas circunstancias, uno empieza el libro con desconfianza. Alguien no puede parar (¿de qué?) y acabas de ver un mapa que parece sacado de la Lonely Planet. Es inevitable pensar en las andanzas de Yarvi en el primer libro y te quedas pensando: pero, ¿a qué viene este inicio si las cosas han quedado más o menos tranquilas en el libro anterior? Yarvi ya llegó a casa de vuelta… ¿Me habré perdido algo? Y es en ese momento cuando Joe Abercrombie te da el primer bofetón. Sigue leyendo Medio Mundo

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Medio Rey

 Medio Rey, de Joe Abercrombie

Medio-ReyHan sido muchas las referencias a esta novela de Joe Abercrombie, las que me han empujado definitivamente a empezar con ella. No obstante, no me suele gustar leer nada de una trilogía hasta que se ha publicado en su totalidad. El motivo es sencillo: si me gusta, quiero seguir con la historia, y si no me gusta, no quiero caer en no darle la oportunidad al resto de entregas, por si mejora. Por fin se ha publicado la última entrega de la serie (que reseñaré completa, por supuesto), así que me he lanzado a este libro como si no hubiera un mañana. Para este libro, no tengo dudas: esta primera entrega de la trilogía del Mar Quebrado, es sencillamente magistral.

Actualmente Abercrombie es uno de los autores más populares del panorama literario de fantasía. Esta fama le viene dada por ser uno de los principales autores del género “grimdark”, debido a su dura saga de “La primera ley”. El “grimdark” (George R. R. Martin, Richard K. Morgan,…) es un género que hace referencia a un tipo de fantasía en la que los personajes tienen una calidad de vida “no muy alta” y una esperanza de vida más bien “cortita”, por así decirlo. Hay pocos héroes y los que hay, duran pocas páginas. Es un tipo de fantasía para adultos en la que la palabra “explícito” debería estar impresa en la portada al igual que en los discos de música. Sigue leyendo Medio Rey

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Un minuto antes de la oscuridad

un minuto antes de la oscuridad

Un minuto antes de la oscuridad, de Ismael Martínez Biurrun

un minuto antes de la oscuridadNo lo sabes, pero el mundo ha terminado. Puedes ver las señales, pero no acabas de creértelo. Las llamas, el humo, la sangre reseca tras la batalla, el silencio que deja la muerte. Porque cuando el mundo acaba sólo queda eso, silencio. Y tú, como superviviente, te aferras a lo que toca, a lo que te puede mantener anclado en la tierra pero con una especie de miedo a todo lo que te rodea. Tu familia ya no es la misma, tus vecinos promueven la ley de la selección natural, y el trabajo no tiene sentido. Lo único que importa es llegar al día siguiente, a pesar de todo lo que te anuncia que no será así. No lo sabes, pero el mundo ha explotado, se ha tragado a sí mismo, te ha vomitado de la cadena de los seres humano y sólo te queda algo como Un minuto antes de la oscuridad para entender por qué ha sucedido. Las calles están vacías, los edificios están poblados por gente que no confía en otra gente, las miradas son siempre de reojo y los secretos se mantienen bajo llave, porque hasta en la más furibunda de las guerras la palabra puede convertirse en el arma más poderosa. Te llega el olor a quemado, a carne chamuscada, al miedo a intentar huir y verte con una bala en la cabeza. El mundo ha terminado, y tú, que lees esta reseña, estás a punto de descubrirlo en tus propias carnes.

Madrid ya no es una ciudad segura. Familias como la de Ciro, Sole y su hijo tienen que intentar sobrevivir en un mundo que ya no es el que conocían. Tendrán que decir, entonces, si huir o enfrentarse o luchar contra la amenaza, convertida en una multitud que tomas las calles por la noche, y por una conspiración que pretende derrocar el único aliento de normalidad que quedaba.

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