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El fin de los dinosaurios

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El fin de los dinosaurios, de Javier Tomeo

el fin de los dinosauriosPronuncia Juan Casamayor, editor de Páginas de Espuma en su despedida al autor de estos microrrelatos, un “hasta siempre” que suena a despedida eterna, a pesar de que las obras siempre permanecen. Y uno no puede evitar sentir un pellizco en lo más hondo cuando se da cuenta que, por razones obvias, Javier Tomeo ya no volverá a escribir nada más y a regalarnos sus letras por mucho que lo queramos. Sigue Daniel Gascón, afirmando que en la obra del autor “lo cotidiano y lo perturbador forman parte de la lógica”, y no podría estar más de acuerdo cuando uno entra en el mundo de estos textos que, leídos como pequeñas gotas que van cayendo del vaso y que manchan poco a poco el cuerpo del lector, es como si se encontrara entre dos mundos que se superponen y se entremezclan creando ilusiones fatídicas y frases contundentes que cuando se disparan a los ojos de los que le leemos, es como si un nuevo universo se formara dentro del ya existente, como en una suerte de confluencia entre lo soñado y lo real, que en su formato más pequeño, se transforma de repente en algo grande, en algo que no necesita de extensiones supremas ni de palabras vacías. Cada una de ellas, de esas palabras que encienden y apagan los cerebros, están elegidas con tanto tiento, con tanta perfección, que es como si nos acompañaran, como si nos guiaran por un camino ya asfaltado que, aunque no conozcamos, es como si lo hubiéramos recorrido de por vida. Así es la vida de estos microrrelatos, o así podría haber sido la vida del autor, que se fue demasiado pronto, tan pronto que la señora de la guadaña siempre se lleva, cómo no podía ser de otra manera, a los más grandes antes de tiempo.

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Casa de muñecas

casa de muñecas

Casa de muñecas, de Patricia Esteban Erlés

Ilustrado por Sara Morante

casa de muñecasLa vida – oscura, macabra, con sus sombras agazapadas en los rincones – se asemeja mucho a una casa por donde viajamos y nos encontramos a nosotros mismos, a los otros, a esos seres que nos acompañan por el camino. En cada una de las habitaciones que nos resguardan, encontraremos la paz aunada con la guerra, la decepción amando fervientemente a la confianza o incluso a la muerte jugando al ajedrez con la existencia. Un juego de luces y sombras que, como en un teatro antiguo, proyecta sobre nosotros un perfecto reflejo de lo que somos en el interior. Casa de muñecas no es un libro, aunque en realidad sí lo sea. Porque lo que aquí se narra es un viaje por una casa inventada, por una de esas casas tan populares entre las infancias y la ingenuidad, desestructurando los pilares, convirtiéndolos en arenilla, para poco tiempo después hacernos ver que lo vivido está envuelto en una pátina de oscuridad, de macabro realismo, de la negrura convertida en arte, en ese arte al que todos damos la espalda y negamos, pero que está ahí, escondido en los surcos de nuestra piel, en la imaginación movida por lo que leemos, por lo que vivimos, por lo que sentimos, o por lo que, simplemente, observamos, en una especie de batalla campal donde todo salta por los aires. Ya no habrá habitaciones que nos guarden, porque en realidad ellas han sido siempre una jaula de oro en la que nos sentíamos cómodos, pero no podíamos salir. No es un libro, es una experiencia, y como tal me dispongo a introducirme en su mundo con la única verdad que tengo a mi alcance: las palabras que son, en última instancia, lo que nos une y nos separa a partes iguales.

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Barbarismos

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Barbarismos, de Andrés Neuman

barbarismosLas palabras, con sus letras unidas por enganches invisibles, tienen tantos significado como personas hay en el mundo. Más allá de un mundo donde los silencios evocan ruinas, nos damos de bruces, en ocasiones indeterminadas, con libros que vuelan, que revolotean alrededor de nuestra mente e intercambian significados, soluciones al problema actual de un lenguaje obsoleto, que se disfrazan de la palabra sinónimo, pero que en realidad es algo más, porque algo que se parece, que intenta ser gemelo, sin conseguir más que ser una copia barata. Barbarismos nace de la sensación inexacta que nos surge a los lectores cuando observamos que aquello que habíamos visto a lo largo y ancho de nuestro periodo de vida, ya no lo es, ya no puede ser la misma cosa, porque el tiempo ha decidido dar un grio de ciento ochenta grados y la mejor manera de aceptarlo es abrazar las nuevas ideas que un autor, como lo es Andres Neuman, que nos invita a descubrir una vez abierto por primera vez su libro y ya nunca más abandonado. ¿Es, pues, un diccionario? Lo es y no lo es. ¿Entones una novela? No lo es, pero se puede interpretar como tal. ¿Tiene nombre lo que nos estás proponiendo? Sí, este título. Porque si el lenguaje ha sido una cosa siempre, esa ha sido bárbaro, lleguemos de la orilla que lleguemos, amemos a quien narices amemos, o pensemos que la izquierda y la derecha, en un mundo que no fuera este, no serían exactamente lo mismo.

Un abecedario exclusivo, de la A a la Z, donde poder entender que las palabras encierran otros significados que nunca nos habíamos planteado.

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Miradas nuevas por agujeros viejos

miradas nuevas por agujeros viejos

Miradas nuevas por agujeros viejos, de José María Pérez Zúñiga

miradas nuevas por agujeros viejosSomos letras en un alfabeto perdido. Caminamos con la vista al frente, con los caracteres pegados a nuestro cuerpo, a nuestra identidad, al nombre que nos dieron al nacer y que se va modificando a medida que los años pasan, que la vida pasa, y pesa, sólo una letra cambia en esos dos verbos, pero todo el significado varía, revierte el significado, le da otro sentido. Y somos esas letras que lo trastocan todo, que lo convierten en una nueva realidad, en nuevo espacio donde perderse y hallarse, donde correr para escondernos, donde cerrar los armarios o abrir las ventanas, para saltar, para agarrarnos a los bordes y mirar el horizonte. Sin término medio, somos ese abecedario que se conjuga en palabras, que construye frases, que inventa conceptos que nos eran desconocidos. Miradas nuevas por agujeros viejos es ese momento en el que los caminos convergen, se cruzan, se bifurcan y hacen que nos choquemos, caracter con carácter, sin fisuras, quizá sólo alguna coma o punto seguido, nunca un punto suspensivo que alargue lo inminente. Son esas palabras que nos crean y nos definen, cuando la definición es sólo una idea, tal vez errónea, tal vez certera, pero en cualquier caso palabra, sólo eso, tan sencillo y tan complicado a la vez, que recubre la piel y deforma los huesos. Son palabras que se convierten en relatos. En minúsculas narraciones que, a modo de cajones donde se guardan miserias y alegrías, abrimos y cerramos al antojo del ojo lector, de ese ojo que con la curiosidad pegada en las pestañas no aparta nunca la mirada hasta que no llega, invariablemente, el punto y final.

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La vida en obras

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La vida en obras, de Alberto Marcos

la vida en obrasTodos tenemos un hueco, un espacio vacío que vamos rellenando con el cemento de los días. Esa masa que se crea con las decepciones, con las alegrías, con los movimientos rutinarios que da la existencia, que da el tiempo que nunca se detiene. Crecemos abrigados por una tela que no nos libra de las inclemencias, de la lluvia convertida en lágrimas, de la ira transformada en un puño cerrado, de los vientos cambiantes como el humor. Nos construimos, a tiendas, palpando nuestra piel y queriendo saber en todo momento qué será de nosotros, de lo que nos rodea, de lo que nos prometieron y nos negaron a un tiempo, creando desde la base lo que seremos y lo que dejaremos atrás, sin mirarlo de reojo, pero recordándolo a cada instante. La vida en obras es eso, es construirse, es crear y romper, es ser cuando nadie te dice que seas, es gritar cuando todo permanece en silencio. Es lo opuesto a la tranquilidad, porque las emociones, las que explotan en un solo segundo, necesitan evacuarse, salir rodando por las cuestas que nos esperan a lo lejos. Es caminar en un paraje escarpado, con las minas que explotarán a cada paso, mientras nosotros vamos formándonos, vamos creciendo, vamos haciéndonos adultos sin entender siquiera qué significa eso, la vida adulta, lo que se presupone que debemos ser y nadie sabe describir. Es un viaje que todos hacemos, obligados o no, por los recovecos que encierra un alma que quiere luchar, que quiere convertirse en algo que un espectador admire. Son relatos pero en realidad no lo son, porque en estas obras no se esconde la ficción sino la vida, la escurridiza vida que como el agua se filtra entre los dedos cuando quieren capturarla.

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Libros y Novedades 182

El fin de los dinosaurios

Boletín de novedades. Marzo 2014 – 13

Conducta migratoriaEl fin de los dinosauriosTiempo de canicas
Conducta migratoria,
de Barbara Kingsolver
El fin de los dinosuarios,
de Javier Tomeo
Tiempo de canicas,
de Beto Hernández

Os dejamos una semana más nuestro boletín de novedades editoriales.

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El libro de los pequeños milagros

el libro de los pequeños milagros

El libro de los pequeños milagros, de Juan Jacinto Muñoz Rengel

el libro de los pequeños milagrosFijaos en ese punto. Puede ser un punto y final, un punto y seguido o, quizás, el principio de un punto y seguido. Después, quedaos observando ese grano de arena. Puede ser parte de un desierto inmenso, o parte de un simple castillo de arena, o una mota que el viento mueve y va a parar a nuestro ojo. Y para finalizar, fijaos bien en la gota del agua. Puede formar parte de un océano, o ser simplemente el resultado del sudor creado por el esfuerzo, o todo lo que queda de una filtración de nuestros vecinos. La realidad es así. Se forma de pequeños detalles que, según la dirección, según la visión de nuestros ojos, crean historias distintas, que se alejan mucho de parecerse, convirtiendo un simple elemento, uno pequeño, en algo grande, monstruoso, enorme. Así se forma la vida. El libro de los pequeños milagros juega con ese concepto, lo retuerce y lo enarbola, como las banderas que se ondean en son de paz, o como los pañuelos que sobresalen de la ventanilla de un coche que dan lugar a una nueva vida. Porque no es lo mismo atender a la realidad que fijarse en ella. Caminamos, nos perdemos, acabamos encontrando nuestro sitio, o terminamos más desubicados que cuando empezamos. Eso es el sendero, y ahí radica nuestra importancia. Porque ver no es lo mismo que ver y en esa pequeña diferencia, en esa cursiva, es donde nos encontramos en este mismo momento. Fijaos en lo que tenéis a vuestro alrededor, ¿qué historias podéis crear?

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Por mis muertos

por mis muertos

Por mis muertos, de Flavia Company

por-mis-muertosHay secretos que no deben sacarse a la luz, que lo cambian todo, que son el germen de toda una vida de mentiras, de silencios, de ausencias indescriptibles. Y hay amores que no son reconocidos, que son desenfocados por la luz de una cámara que no quiere grabar las evidencias, que saca de plano a aquellos dos cuerpos que se unen como sólo lo hacen las personas que se aman, las de verdad, por el simple hecho de haber nacido con el mismo sexo. Un amor que se sitúa en la zona límite entre la vida y la muerte. La vida por los sentimientos, la muerte por la sinrazón. Y como si fuera un juego donde las piezas de un puzzle están sin poner en su posición adecuada, nos encontramos Por mis muertos que requiere de esa empatía por parte del lector que sólo pueden encontrarse en las buenas historias que se escriben con el corazón. No en vano, la dedicatoria que reza al inicio de este libro no es otra que la de un amor que pervive, que está ahí, que escucha y que es la razón por la que hoy en día, ahora, en este momento, yo puedo hablar de él. Un amor que comparto, por los libros y por alguien más, sin nombre, sin apellido, sin género ni dudas. Porque en la literatura no hay amores que valgan la diferencia que la sociedad les impone. Y a través de las palabras podemos construir una historia, un relato, que una nuestra vida a la de los demás de una forma tan brutal que, en ocasiones, seremos nosotros mismos los que caigamos rendidos ante una verdad que se nos plantea difícil de entender a veces: el amor, el bueno, trasciende a todo ser humano. Y eso es indiscutible.

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Técnicas de iluminación

tecnicas de iluminación

Técnicas de iluminación, de Eloy Tizón

tecnicas de iluminaciónQue la vida es tan corta, desde luego. Nos miramos, sonreímos, preparamos el desayuno, nos saludamos mientras pensamos en otras cosas, nos tocamos, disfrutamos de nuestros cuerpos, saliva y sudor, y después dormimos, en un ejercicio de cercanía con la muerte mientras los ojos están cerrados. Así es la vida mientras sucede todo lo que sucede. La existencia es, cual relato corto, ese nudo que nos enseñaban en las clases del instituto, las partes de una narración, comienzo nudo y desenlace, donde toda la acción se sobrepone al apocalipsis, a las llamadas de teléfono que llegan en momentos inoportunos, a los silencios que dicen más que las palabras, a cajas de mudanza y a comienzos que ya son finales. Por eso, la vida corta, la que imaginamos tras los cristales opacos que no dejan que traspase la luz, nos encontramos con Técnicas de iluminación como quien se encuentra con un espejo, con su doble, con el reverso de la moneda, lleno de preguntas que no se responden, o con respuestas que llegan sin haber formulado la pregunta. Será la vida corta un circo que despliega su carpa en mitad del descampado, ese que había servido para el amor de las parejas, porque todo avanza, todo se mueve, todo se transforma con la luz del día, con la llegada de la noche, con el juego de sombras que los neones de las casas forman a nuestro alrededor. Estamos ante esa existencia que perdemos, que vivimos, que trastocamos y manoseamos como si fuera arcilla que quiere escurrirse entre los dedos.

Diez relatos sobre lo que se ve y no se ve, sobre lo que imaginamos y deseamos, sobre la destrucción y la creación, en un juego continuo que pone al lector en el papel de observador subjetivo, ejercitando la percepción sobre aquello que creemos cierto y que a lo mejor, sólo a lo mejor, no lo es.

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La ternura caníbal

“La ternura caníbal”, de Enrique Serna

Me gustan los libros de cuentos o relatos cortos. Pero que sean cortos de verdad. Ahí está la gracia. Porque, si no te gusta uno de ellos, sabes que después vendrá otro, -con otra historia, otros personajes, otro ambiente, aunque siga enmarcado en el mismo género o temática-, que tal vez sí te guste. Y si no, otro y otro… (aunque no sería la primera vez que en un libro casi la totalidad de cuentos merecieran la muerte más cruel).

Por otro lado, si te gusta se acaba demasiado pronto… y eso provoca que te guste más.

Dicho esto, vamos a entrar en materia. No conocía, ni siquiera de oídas, a Enrique Serna pero la sinopsis y la portada eran lo suficientemente tentadoras como para hacerle ascos. Además, según me informaron mis fuentes, Serna pasa por ser uno de los diez mejores escritores de relatos de México de los últimos veinte años. Ahí es nada. Y, bueno… no conozco a todos los escritores de relatos de México de los últimos veinte años, ni de los últimos cinco… ni de los últimos dos… pero, tras la lectura de La ternura caníbal, tengo claro que quiero leer más cuentos de Enrique Serna.

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Libros y Novedades 137

Boletín de novedades. Mayo 2013 – 19

Reflejos en el ojo de un hombre,
de Nancy Huston
Battle Royale,
de Koushun Takami
La ternura caníbal,
de Enrique Serna

¡Cómo nos gusta cada semana descubriros algunos de los libros tan interesantes que muy pronto reseñaremos en Libros y Literatura! En esta ocasión, la elección no ha sido fácil, así que esperamos que los tres títulos que hemos destacado sean de vuestro interés.

Veréis que este boletín de novedades está marcado por la pasión, la violencia, el individualismo desde tres formatos narrativos: el ensayo, la novela y el relato breve. Os presentamos: ‘Reflejos en los ojos de los hombres’, ‘Battle Royale’ y ‘La ternura caníbal’.

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Voces de humo

Voces de humo

Voces de humo, de Pablo Andrés Escapa

Voces de humo

Mi hijo, que aun no ha cumplido dos años, llama puerta a todo aquello que es susceptible de ser abierto, sea una botella o una caja, un interruptor o una ventana y, como no, también un libro. Cuando cogió este libro de la librería, tan irresponsablemente a su alcance, y me dijo “pueta” para que se lo abriera no pude más que sorprenderme de su acierto, porque este libro no se abre simplemente, se entra en él, no es de papel, sino de humo, y no tiene palabras, sino voces. Una puerta antigua de madera con su correspondiente chirrido de bisagras cansadas sería más apropiada que una portada al uso, o tal vez una de esas verjas que se encuentran por el campo cerradas con un alambre. Pero no se le podía pedir tanto a la editorial, garantía de calidad tratándose de cuentos, por cierto, bastante hace con regalarnos otra de esas pequeñas joyas que no se leen, sino que se viven. La puerta que delimita las fronteras de este país de Voces de humo granjea el acceso a un mundo tal vez perdido, tal vez soñado, pero palpablemente real.

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