Archivo arqueológico de la arquitectura encontrada, de Bea Luengo
Si las paredes hablaran, como dice la vieja cantinela con voz de madre, cuántas cosas contarían. Y en efecto, hablan, solo que muchos somos sordos ante su lenguaje. Hubo unos muros que contaron las vidas de antiguos faraones y sus riquezas; otras paredes nos dijeron que en una casa vivió un pintor —paradójicamente, sordo— atormentado por la soledad entre escenas de aquelarres; otros muros conservan el dolor de guerras y hambre, mientras que otras, el dulzor de amores vividos tras ellos. Para escuchar los relatos que esconden basta con detener el frenético pulso del mundo y observar. Pararse y contemplar una luz, una sombra; una grieta en los ladrillos, un vano que una vez fue y ahora lucha por volver a ser; en fin, huellas que se vuelven ventanas abiertas a la comunicación.… Leer la reseña completa del libro "Archivo arqueológico de la arquitectura encontrada, de Bea Luengo" “Archivo arqueológico de la arquitectura encontrada, de Bea Luengo”
Una de mis profesoras me dijo una vez en clase que la literatura es la fantasía al poder, pero el teatro, oh queridos míos, el 
Las historias de terror esconden en su origen la fábula moralizante de los viejos cuentos de hoguera para asustar a los niños. Se intenta evitar, a través del pavor que infunden estos relatos, el acercarse a desconocidos, adentrarse en lugares inhóspitos o temer todo aquello que proceda de fuera. Como historia narrada, necesita de unos personajes jóvenes que sirvan al lector de espejo donde identificarse, una ambientación bien creada donde se desarrolle la acción, dosis de misterio o elementos fantásticos y un argumento que hile los acontecimientos para que nunca se pierda el interés del relato. Cullen Bunn, como narrador, cumple con nota los cánones del cuento de terror.… 
Un día cualquiera en cualesquiera de los teatros del mundo, un portero nos abre las puertas de tan magnífico lugar y nos invita a entrar. Y así comienza la magia:
Abre Bernard Shaw el prefacio de su obra de teatro más representativa, Pigmalión con un apunte mordaz sobre el modo de hablar de los ingleses: “Los ingleses no tienen respeto a su idioma y no quieren enseñar a sus hijos a hablarlo […]. El inglés no suena claro ni para oídos ingleses”. En solo un párrafo, sin tan siquiera subir el telón, se adivina una obra, cuanto menos, crítica, irreverente y llena de matices socioculturales. Pero es que, además, cuando comienzan a pasear personajes por los distintos actos, la obra se vuelve aún más interesante, divertida y emotiva.
Sonaba Gardel por el equipo de música de aquel café argentino de Lavapiés donde desayunaba. Un equipo de música moderno incapaz de restarle ese sonido mono tan característico de un viejo tango. Mi Buenos Aires querido se confundía con el chocar de vasos y platos, las voces de los habituales apoyados en la barra y el aroma del café. En la calle, unos perros ladraban. Ya sabía qué libro quería leer.
Era una salamandra. Ya están aquí. ¡Todo ha terminado!
Olor a pólvora, asfalto y al perfume de una mujer para una historia de detectives de la vieja escuela. Música de jazz, bourbon en la barra del local de Vassos y una metralleta Thompson oculta bajo un mantel de cuadros. Está Sue y está Babe y está Vassos. Y a Babe le gusta Sue. A Vassos le gusta Sue. A Sue le gusta Babe. Y eso no agrada a Vassos. Las cartas de este trío están sobre la mesa y las armas cargadas. Pero hay un arma aún más peligrosa que no se carga con pólvora, aunque quema: el amor por una mujer.… 
Durante una semana, tiempo más que prudente para dedicarle una lectura atenta a cualquier libro, no he hecho otra cosa más que vivir por y para esta novela. Cierto, tenía mis obligaciones que implican, en mi caso, dedicarme a otras lecturas, pero esta vez no. Me planté. No quise introducir en mi mente nada más aparte de lo que este libro me estaba proponiendo. Me dediqué a disfrutar en exclusiva del contenido y argumento de esta sublime novela: El alienista.
Imagina que tienes dieciséis años. Imagina pasear por las aceras mojadas de Bilbao en una época de noches en las calles escuchando a grupos de punk y bebiendo hasta caer al suelo. Imagina que, al llegar a casa, dejando atrás el frío, te esperan tu padre y tu abuela. No está mal, ¿no? Ahora, imagina que a quien llamas abuela apenas se mueve en su silla de ruedas y aquel a quien llamas padre se convierte cada noche en Satán. Imagina tu casa como el lugar de sus fantasías donde nadie puede saber lo que hace contigo. Vuelve a imaginar que tienes dieciséis años y que a él no le importa que seas su hija, que a él no le importa que te duela.… 
Piensa en un libro que te haya marcado de un modo significativo. ¿Ya? Lo sé, hay tantos dónde elegir. Nos vemos desbordados de lecturas pendientes y no somos capaces de abarcar lo más mínimo. Aquel quot libros, quam breve tempus refleja fielmente nuestra zozobra por no poder leer cuanto quisiéramos. Yo tenía pendiente conocer algo de Sylvia Plath y no tenía ni idea de por dónde empezar. Llegó a mis manos este La campana de cristal y ya tengo respuesta a qué libro me ha marcado.
En las cosas del amor no hay nada más grande que el primero, ya que será con lo que midas el resto de experiencias de tu vida. Amar de verdad significa inquietud. Inquietud por encontrar a la persona amada en cada esquina que doblas; esperar a que suene el teléfono para volver a escuchar su voz; hacer que cada conversación tenga que ver con el amor. La música que escuchas, las películas que ves, los libros que lees, de todo extraes la savia necesaria para calmar esa inquietud que en ti deja el primer amor. Y el primer amor a veces dura para siempre y se hace único y, la mayor de las veces, se acaba.…