Carne de cañón, de Aroha Travé
Soy hijo de Nou Barris, un distrito de Barcelona formado por lo que se da en llamar “barrios populares”. Allí estudié, allí hice mis amigos, allí me peleé, allí me emborraché, allí me enamoré, y allí… dejo a vuestra imaginación un par de verbos reflexivos más. La mayor parte de mi vida de adolescente se desarrolló en el barrio de Vilapicina, donde había una población de clase trabajadora, arraigada en la comunidad y que vivía sin conflictos sociales. Como en cualquier barrio de esas características, teníamos nuestro porcentaje de garrulos, pero estos individuos eran inofensivos y nos hacían reír más que otra cosa.… Leer la reseña completa del libro "Carne de cañón, de Aroha Travé" “Carne de cañón, de Aroha Travé”
Una de mis rituales como lector consiste en cerrar con vigor, casi con violencia, aquellos libros que acabo de terminar y que he disfrutado especialmente. El regreso a la realidad que nos rodea puede ser tan duro y desmotivador que uno necesita oír ese revitalizante ruido sordo de portada, contraportada y cientos de páginas golpeándose unas contra otras en una única y brutal embestida. A continuación doy paso a un silencio reflexivo y monacal que me permite saborear un poco más lo que he leído y hacer así más llevadera esa transición que me ha de llevar de vuelta al mundanal ruido.… 
Los genios de la literatura tenemos que estar preparados para lidiar con el rechazo y la incomprensión. En los casos más trágicos, como, sin ir más lejos, el mío, tenemos que ser conscientes de que, por culpa de la falta de talento y la ceguera de editores y miembros de jurados en concursos literarios, vamos a ser genios inéditos toda nuestra vida.
Cualquiera que haya sufrido de cerca una enfermedad mental, sabe que el dolor que produce la incomprensión ajena puede ser mucho mayor que el que causa la propia enfermedad. Pero cuando esa incomprensión, cuando no indiferencia, viene de los propios médicos, cualquier esperanza de recuperación desaparece por completo.
El que dijo que en el principio fue el verbo no tenía ni idea de lo que estaba hablando. En el principio fue el trazo. Y punto. Verbos, predicados y espíritus santos vinieron mucho más tarde. Así que no me vengáis con que ese verbo era en realidad el Logos hecho carne. Puedo imaginarme perfectamente a Dios en la creación del mundo. ¿Y sabéis cómo lo imagino? Recostado en un diván y trazando en el aire las aguas, los cielos y los pececillos con su dedo divino. La creación nace del trazo, luego el trazo nos convierte en dioses.
“Ven, que te como”, le decimos con una sonrisita traviesa a nuestro niño de dos años, o dirigiendo una mirada picarona a la pareja en nuestros momentos más cachondos. La relación entre amor y canibalismo viene de lejos, del pozo de los siglos, y nunca ha dejado de inquietarnos. ¿Y quién es más caníbal, ellas o nosotros?
No recuerdo la última vez que oí la entrañable expresión “en paños menores”. De hecho, quizá nunca la haya oído, y simplemente la he visto escrita, con relativa frecuencia, en los tebeos que leía de niño. Por eso, se me ocurre que habría sido arriesgado traducir el título original en yiddish de Unterzakhn de manera literal, es decir, “paños menores”. En todo caso, tanto el original como la traducción final, el título Intimidades sugiere tan solo una pequeña parte de lo que nos ofrece esta maravillosa novela gráfica.
“Bienvenidos a la única clase que os enseñará a sobrevivir. Bienvenidos a arte.” De esta guisa se presenta el señor Freeman ante Melinda y sus compañeros del instituto de secundaria Merryweather. La clase de arte es, en palabras de la propia Melinda, el sueño tras la pesadilla. La pesadilla, o más bien un capítulo más de esta, ha sido la hora de la comida en uno de esos enormes comedores escolares, que tan bien conocemos por las películas, donde según quién se siente a tu lado y quién te prohíba acercarte, tu vida puede ser un infierno.
Supongo que hay un momento en la vida para empezar a tocar un instrumento si uno desea en serio dedicarse a ello. Imagino que cualquier virtuoso del piano o del violín dirá que comenzó en la música a los cinco, seis u ocho años, y que nadie que valga mínimamente la pena en lo suyo, salvo si lo suyo es contemplar obras o tener achaques, podrá confesar que comenzó con ello a los treinta y siete. Pero también es cierto que el impulso de aprender es infinito, o debería serlo, y nunca es tarde para poder decir algunas palabras en japonés, manejarse con el punto de cruz o, como es el caso, aprender a tocar algunos acordes de uno de los instrumentos de moda, el ukelele.… 
Hace más años de lo que quiero confesar, en la excursión con mi clase de 3º de BUP que me llevó a París, una tarde me escapé del grupo y me perdí, junto a dos compañeros más, por la Rue Saint Denis. Por suerte, mis tiernos quince años, aparte de enseñarme unas pocas palabras de amor, evitaron que en aquellos callejeos hiciera una estupidez. Al regresar a la residencia del Barrio Latino donde nos alojábamos, los profesores nos echaron una buena bronca, y eso que no podían ni imaginar dónde habíamos estado. En todo caso, a menudo pienso que le debo a aquella escapada irresponsable mi atracción, aún hoy, por los bajos fondos de cualquier ciudad.… 
Hubo un tiempo en España en que pedías un té y el camarero, rezongando, calentaba agua con la máquina del café, metía dentro la bolsita de la sempiterna marca y una rodaja de limón, y te servía todo ello en un vaso de leche y tapado con un platito. Afortunadamente, los tiempos han cambiado, se ha desterrado el limón y el platito, y ya no es tan difícil encontrar un sitio donde puedas preguntar qué tipos de tés tienen sin que el camarero se te quede mirando estupefacto. Cuentan algunos que incluso existen lugares donde uno puede entregarse a la experiencia de saborear un té elaborado con hojas de dragón de té.… 
Aun si tuvisteis la suerte de nacer en la época perfecta para vivir – aunque fuera de manera vicaria – la cultura y contracultura de los 80, es poco probable que recordéis que aquella década gloriosa para nuestras movidas fue también la época dorada de la lucha libre profesional. A España, aquel revival llegó con unos años de retraso, y, como aquí la lucha libre había existido toda la vida, decidimos, en aras de la modernidad, darle a aquel deporte el estúpido nombre de pressing catch. Y así fue como aquella cadena de televisión que todos sabemos encontró por fin algo con lo que rellenar los minutos de su programación en los que no había tetas.…