Mary Ventura y el noveno reino, de Sylvia Plath
A veces la vida nos da sorpresas gratas, como que alguien se encuentre por casualidad un relato inédito de un autor ya fallecido. Eso es lo que le pasó a la crítica y académica Judith Glazer-Raymo, cuando revisaba los archivos de Sylvia Plath y se topó con Mary Ventura y el noveno reino, escrito en 1952, una década antes de su única y magistral novela, La campana de cristal.
Además de la suerte del hallazgo, la historia que hay detrás de Mary Ventura y el noveno reino lo hacen todavía más especial. Sylvia Plath lo mandó a la revista Mademoiselle y rechazaron publicarlo.… Leer la reseña completa del libro "Mary Ventura y el noveno reino, de Sylvia Plath" “Mary Ventura y el noveno reino, de Sylvia Plath”
Un grupo de escritores y escritoras de nacionalidades diversas se congrega en un resort junto al mar, en Suecia. Han sido invitados al premio Basske-Wortz, el mejor dotado de las letras europeas, que se entregará a alguien del grupo al final de unos cuantos días de “residencia”. Nuestra protagonista, Mona Tarrile-Byrne, llega desde Estados Unidos, es peruana y tiene la piel oscura. Como admite en el primer capítulo, nunca se le hubiera ocurrido definirse como indígena, pero “las universidades compartían valores esenciales con los zoológicos clásicos, donde la diversidad marcaba su atracción y prestigio”. Después de una buena primera novela, su etnicidad le ha abierto las puertas de Stanford, ha publicado con éxito en Francia y pasea por festivales de medio mundo.… 
El sistema nervioso es una fábrica de calambres. Recibe estímulos externos o internos, algo de corriente venida no se sabe de dónde, los procesa, traslada la información a lo largo y ancho del organismo mediante impulsos eléctricos. Lo dicho, una fábrica de calambres, minúsculos chispazos que se mueven continuamente y bombardean nuestras estructuras desde la punta del pie al cuero cabelludo. Pican y se van, duelen un momento y siguen su camino, encienden la luz y al instante la apagan.
De repente, nuestra vida se convirtió en una historia que contar en pasado. Y no hablo de un nostálgico cuento de infancia, sino de un novelón de medio millar de páginas sobre cómo éramos y qué hacíamos al terminar la adolescencia, que en manos de 
Es imposible que sea el único, ya lo sé, pero a veces la vida me presenta situaciones tan sorprendentes que por un momento pienso que solo me pasan a mí. Pero, como digo, ya sé que no. Hablo de esto aquí porque sobre todo leyendo me ocurre, aunque probablemente sea porque gran parte del tiempo que ocupa un día lo paso así. Y también hablo de esto porque me ha pasado con el libro que comento hoy: Amor más poderoso que la vida, de Jaime Gil de Biedma; un librito (formato pequeño, aunque difícil de meter en un bolsillo, y por solo 4,90€) que me ha recordado nada más verlo a aquellos que pululaban por los cajones de casa de mis padres cuando yo era niño con el sello dorado de “Mitos Poesía”.… 
Sí, lo reconozco, Luisa Rivera ha vuelto a conseguirlo. Gracias a su preciosísima edición ilustrada de 
Vaya por delante que siempre me ha gustado bastante la música de Christina Rosenvinge. No soy un incondicional, algunos de sus discos me enamoran más que otros y los hay que no me gustan prácticamente nada, pero muchas de sus canciones me acompañan desde hace años y cada cierto tiempo, lo que siempre me parece asombroso, consigue que una nueva se me enrede entre los pasos y trepe por mis piernas como un cachorro travieso.
Reseñar un libro de relatos nunca me resulta fácil, y con La isla de los conejos, de 
A principios del siglo XX, la tribu de los osage se asentaba en el condado que lleva su nombre en el norte del estado de Oklahoma. Expulsados de su asentamiento original en Kansas tras la Guerra de Secesión, los osage se dedicaban al cultivo de maíz, vivían en tiendas y dormían en el suelo. Pero la primera década del siglo cambiaría de raíz su forma de vida. El descubrimiento en el subsuelo de sus tierras de grandes pozos de petróleo, su posterior explotación y una gestión inteligente de los derechos de propiedad, hicieron que de la noche a la mañana no solo el oro negro sino también el dinero llovieran sobre ellos.… 
Creo que alguna vez ya he comentado por aquí que no soy mucho de relatos. Siempre he preferido una buena novela, supongo que porque me gusta la continuidad, el meterme en una historia y quedarme en ella durante un tiempo. Los relatos me parecen más bruscos: cuando ya estoy consiguiendo conectar con los personajes y la historia, ¡plaf! se acaba. Y yo soy de las que necesita saber qué ocurrirá después o el porqué de lo que ha ocurrido. Soy un poco como la Susanita de Quino, qué le vamos a hacer.
Cuando tenía cinco o seis años, el cometa Halley hizo su última aparición cerca de la Tierra. Para nosotros fue todo un acontecimiento, gran parte de mi generación lo recuerda. Nos lo explicaron en la escuela, lo vimos en las noticias, intentamos atisbarlo en el cielo. A los pocos días, el cometa se alejó y solo siguieron su rastro los más aficionados a la astronomía o los más nostálgicos, y tan grabado se nos quedó su nombre como su olvido en nuestros hermanos pequeños.