Buff… telita con este cómic. Ya había oído de su fama de cómic “difícil de leer”, y eso era algo que me animaba y me disuadía a partes iguales a la hora de emprender su lectura. Un reto. Y además con brujas de por medio, una figura que, por hache o por be, últimamente parece que viene a caer a mis manos como si tuvieran un imán para ella o un buen niño rollizo y comestible. Pues hala, vamos a brujear un poco.
¿Es realmente tan difícil de leer La hora bruja? Depende. En este caso no. Pero si lo hubiéramos leído cuando se publicó (entre 1999 y 2000) y de la forma en que se publicó sí que tendríamos problemas. O tal vez tampoco, si los leyeras de un tirón. Y es que este cómic se editó en tres prestigios provocando que el lector no entendiera la historia en su conjunto sino como partes, a no ser que esperara a tener los tres minivolúmenes para leerlos de un tirón… Ese es tooooodo el problemón y dificultad que planteaba el cómic de marras.
¿Pero… de verdad es tan difícil? Que no. Que ya he explicado que no. Lo que pasa es que la estructura narrativa es distinta. Es diferente a lo que estamos acostumbrados. Es, como una película de Tarantino. En concreto, como Pulp Fiction. Historias cronológicamente desordenadas y conectadas por uno o varios personajes que no se entienden del todo hasta haberlas visionado todas y que entonces se vuelven redondas y se aprecia la idea global tal y como fue concebida. Leyendo el cómic de Loeb tal vez puedes medio intuir esas conexiones pero vas algo perdido durante todo el camino. Perdido y, sin embargo, a la vez disfrutando la historia con ese no acabar de entenderla del todo pero con ganas de que te sigan contando cosas de la magia, porque eso sí, la historia es buena y te engancha.
También conviene estar atento a toda la historia, no despistarse y quedarse bien con las caras. Tiene cosas que recuerdan al maestro Gaiman y yo diría que lo más relevante son las conversaciones (que no son tan brillantes ni pomposas ni trascendentales) pero que son justo lo que queremos y necesitamos en ese momento: parábolas y misterios dentro de otros misterios.
¿Y qué es lo que nos cuenta La hora bruja? Aparte de la historia personal de la bruja Amanda (que en realidad no es que sea bruja sino wiccana) veremos cómo se cruza en el camino de gente que no pasa por su mejor momento. Ella les ofrece, como los genios de la lámpara, cambiar su vida. Pero será decisión de ellos que ese cambio sea a mejor o peor.
Parece un argumento sencillo, ¿eh? Bueno, lo es, pero contado de una forma algo enrevesada, que mola más. Esta historia es de esas que ganan con una segunda lectura, cuando ya sabes de qué va todo y los detalles que tal vez se te escaparon a la primera, los captas y saboreas a la segunda.
El dibujo de Bachalo es muy bueno, del tipo de dibujo que más me gusta, una pasada, me recordaba al de Batman: El largo Halloween, del que, curiosamente Loeb es guionista, (otro cómic muy recomendable, por cierto).
En fin, si queréis un buen argumento con tintes gaimaniacos y estructura tarantiniana y no tenéis miedo (no debéis tenerlo, os lo garantizo) a una peculiar estructura narrativa y además os gusta el tema bruja/genio de la lámpara con algún ligero giro terrorífico, no podéis dejar pasar esta oportunidad.
Sería un crimen del todo innecesario.
Una joya. Una obra maestra. Si estás leyendo esto, compra este volumen. Te aviso antes de empezar a hablar de él. Eso es lo importante. Compra y vuelve. Te espero.
Bueno, bueno. Y yo que pensaba que después de 
La buena literatura siempre nos remite a las cuestiones eternas que ocupan al ser humano, que, por orden alfabético inverso, son: quiénes somos, de dónde venimos y a dónde vamos. Naturalmente, la buena literatura no es tan estúpida ni presuntuosa como para proponerse hallar una respuesta satisfactoria a dichas cuestiones. La buena literatura (y disculpad la repetición, hoy se ha despertado el político mitinero que anida en mí) sabe muy bien que su misión fundamental es responder a las grandes cuestiones universales con más preguntas. Matar la certeza, cultivar la duda y, de paso, entretenernos, ¿no es eso lo que esperamos de un libro?
Hace 76 años nació una superheroína. Sería William Moulton Marston, psicólogo de profesión, inventor en sus ratos libres y tipo versado en el arte de amar a varias personas a la vez, el que crearía a uno de los personajes más icónicos de DC cómics poco después de que estallara la segunda guerra mundial. Hasta entonces repartir estopa entre los villanos había sido labor exclusivamente del género masculino. Wonder Woman cambiaría las reglas y demostraría que podía golpear igual o más fuerte que sus camaradas de profesión. Con cada patada, con cada puñetazo, también luchaba por la igualdad de género. ¡Más patadas, más puñetazos; adelante! A pesar de que las causas de su lucha no han cambiado demasiado, de que su meta sigue siendo la misma, 76 años son muchos y, de tanto en tanto, al igual que ha pasado con 
Tenía ganas de volver a encontrarme con el 
Parece que han pasado siglos desde que apareció 
Dice el lugar común que, de tres hermanos, el del medio es el que se enfrenta a una infancia más difícil. Se supone que no tiene los privilegios que tiene el mayor, ni disfruta de los mimos del pequeño, que lo ha destronado. Así, se encuentra, siempre según esta teoría, en una especie de limbo de ni fu ni fa. Los aficionados a categorizar, clasificar y denominar, que los hay, incluso han acuñado una expresión para referirse a esa triste condición: el síndrome del hijo mediano (“middle child syndrome”, ver en wikipedia).
«Batman, ojalá hubieses estado ahí esa noche».
El escritor Michael Ende, en su mágica novela 
Todo comenzó tres mil años antes de nuestra era, a finales del Neolítico, cuando el Abuelo Lobo traspasó los marfiles a los cuatro hermanos elegidos. A Dyo le dio el marfil de la copa, que le dotaba del poder de dar vida y aportar curación, pero también el de engendrar criaturas horrendas. A Reka, el marfil de la lanza que nunca yerra en el blanco, pero que le podía sumir en la más sangrienta de las locuras. A Aker, el marfil de la espada para derrotar enemigos y crear reyes, aunque con el riesgo de caer sobre el inocente y provocar destrucción. Y a Erlin, el marfil del escudo para defender a los otros tres y darles consejo, siempre y cuando no cediera al orgullo. «Nunca los uséis todos juntos… ¡podrían destruir el mundo! ¡No dejéis que gobiernen vuestros corazones!», advirtió el Abuelo Lobo antes de morir. Pero los niños no le hicieron caso. Desde entonces, estos cuatro hermanos, convertidos en arcontes inmortales, dirigen los designios del mundo a través del tiempo. Demasiado poder para cuatro seres humanos. Demasiadas rencillas familiares por saldar. Muchos siglos por delante para llevar a cabo sus venganzas.