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Entrevista a Ata Arróspide

Ata Arrospide

Entrevista a Ata Arróspide, autor de “Padres no ñoños”

Ata ArrospideHace mucho tiempo, en una galaxia lejana… bueno, en realidad no tan lejana, pero sí hace tiempo, el cantautor Joan Manuel Serrat tuvo a bien llamar a los niños pequeños, “esos locos bajitos”, y ahora es Ata Arróspide quien llama a los padres “Padres no ñoños”. Si los que estáis ahí, al otro lado de la pantalla (levanten la mano) habéis leído la reseña de su libro sabréis de qué os hablo. Si no, ¿a qué estáis esperando? Pero como aquí el que suscribe es un poco pesado, y quiere saber más de lo que hay detrás de las historias, pues fui con todo mi morro donde el autor y le propuse que me contestara algunas preguntas. Y oye, ¡que aceptó encantado! Así que aquí tenéis de lo que hablamos, canelita fina de humor, de un proyecto que sale a la luz y da sus frutos y de otras muchas cosas que no os desvelo porque el misterio es importante.

 ¡Os presento a Ata Arróspide! ¡Tratádmelo bien que comenzamos!

Para empezar, nos gustaría conocer un poco más tus gustos a la hora de escribir:

1. ¿De día o noche? De día y por la mañana. Mis facultades (las que sean) están activas hasta no más allá de las 6 de la tarde. A partir de ahí, las facultades se desvanecen y todo son dificultades.

2. ¿Un cigarrillo al lado? No fumo. Café sí. Y barritas de cereales con chocolate. Y más café. Y chocolate (ya sin cereales ni cuentos). ¿Otro café? Y una galletita para mojar… vamos, que voy y vuelvo a la cocina de forma compulsiva, más por llenar vacíos espirituales que digestivos.

3. ¿El papel y la pluma han pasado a mejor vida? Escribo en ordenador, sobre todo porque me da la oportunidad de borrar y corregir. Alguien que se equivoca tanto como yo, no sé que hubiera hecho en los tiempos de la Olivetti.

Pero me gusta el papel, y si está usado mejor. Apunto ideas en cualquiera que tenga a mano. Me encanta el efecto que hace la tinta de un rotulador al expandirse en las servilletas de papel. Son mis favoritas.

4. ¿La inspiración llega por sorpresa, o sorprendentemente, siempre te pilla trabajando? Me pilla siempre pensando en en un tema. Puede ser sentado frente a la pantalla del ordenador o frente a la de la tele. Pero siempre cavilando y dándole vueltas al asunto en cuestión. Si no lo llamas, no viene.

5. ¿Quién es tu mayor crítico? Yo mismo (toma topicazo). Soy el mayor y también el peor, porque tengo poco criterio y mis propios consejos me confunden más que ayudarme. Debería hacerme menos caso, pero no sé cómo.

6. ¿Qué personaje te gustaría que leyese tu libro? Mi libro concretamente, me gustaría que lo leyese Supernani. Es una especie de fantasía morbosa. Me la imagino con su traje negro y su gesto confiado e inmutable, leyendo cosas como que “si a un bebé le repites cien veces la palabra <<impresora>> y una sola vez la palabra <<puta>>, será esta última con la que se quede”.

¡Ah! Y también Carla Goyanes.

7. ¿Qué libro(s) estás leyendo ahora? Ahora mismo estoy en barbecho. Pero tengo preparado en la mesita de noche “Hot Sur”, de Laura Restrepo. “Delirio” me fascinó y me han dicho que éste último está a la altura. Hace dos o tres meses terminé “El sol de los Scorta” (Laurent Gaudé), y desde entonces todo lo que leo me sabe a poco. Así que espero reencontrarme con la emoción y el estremecimiento gracias a doña Laura.

8. ¿Qué libro guardas como el más valioso? No soy fetichista con el libro como objeto. Libro leído, libro que deja de interesarme (desde el punto de vista del objeto, insisto). Y por el motivo que sea no tengo ningún libro asociado a una persona o a un momento compartido.

Nota de última hora: precisamente este fin de semana coincidí con Amaya Ascunce en la Feria del Libro, y me dedicó un ejemplar de “En la cocina con la Drama Mamá”. Es mi primer y único libro firmado, por lo que pasa a ocupar ese lugar por el que preguntas. Amaya tiene la habilididad de escribir como si estuviera a tu lado contándotelo, tanto que a veces dan ganas de interrumpirla y discutir con ella. Ha conseguido cierta popularidad con el fenómeno de la “drama mamá”, presuntamente inspirada en su madre, pero intuyo algo más que humor detrás de sus divertidas historias. Hay un punto poético y emotivo difícil de describir, que te transporta a un “imaginario familiar” vivido o añorado (perdona la pedantería, pero no se me ocurre mejor forma de explicarlo). Si no me equivoco, Amaya escribirá más cosas y mi ejemplar dedicado tendrá aún más valor.

9. ¿Qué usas para marcar las páginas? Cualquier cosa. Idealmente un marcapáginas, pero en la realidad me vale lo primero que pille. A veces incluso doblo la esquina superior de la página en la que voy. También las solapas del propio libro, aunque eso me gusta menos porque lo deforma.

10. ¿El mejor lugar para leer? ¿Puedo decirlo? Hay un lugar, ese lugar que en Padres no ñoños he identificado como “el refugio secreto”, ese lugar que todos sabemos cuál es y que no hace falta mencionar. A veces, cuando cojo un libro prestado, me pregunto por cuántas estancias como la mía habrá pasado dicho ejemplar, y si sus anteriores arrendatarios habrán sido tan escrupulosos como yo, al retomar la lectura con las manos bien aseadas, tras su siniestra tarea.

Y ahora que sabemos un poco más de tus gustos como escritor, metámonos de lleno en lo que nos cuentas en tu libro…

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Padres no ñoños

padres no ñoños

Padres no ñoños, de Ata Arróspide

padres no ñoñosLos bebés traen alegría, traen amor, traen felicidad a las familias. Que sí, que sí, que todo eso es muy bonito. Pero también traen una cosa que es universal: vuelve ñoño hasta al más padre más bestia sobre la faz de la Tierra. Que si mira que listo es mi niño con sólo dos años que ya se interesa por cosas sobre el universo, que si venga, saquémosle todos la lengua y hablémosle como si fuera un ectoplasma, que si vistámosle como si fuera un bailarín de los grandes ballets como aquella canción tengo una muñeca vestida de azul, con su camisita y su canesú, y ¡oh, no, horror!, los padres empiezan a mutar en una especie de oso amoroso con premeditación y alevosía que, para entenderles, necesitamos comprar un diccionario ñoñería – español, español – ñoñería, porque es imposible sacar en claro de qué nos están hablando. Los bebés traen alegría, amor, felicidad, pero eso no significa, si hay algún padre/madre ñoño en la sala que esté mirando esta reseña que la vida parezca un capítulo de La aldea del Arce. Por eso nosotros, los “Padres no ñoños” reclamamos nuestro sitio como seres inteligentes y, por lo que parece, seres de otro planeta.

¿Cómo no ser un padre ñoño? ¿Cómo saber que te estás convirtiendo en uno? Y si todo eso no te interesa, ¿quieres pasar un buen rato viendo en lo que se puede convertir el mundo de la paternidad? Pues pincha en “Leer más” y no te arrepentirás.

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Las manos más hermosas de Delhi

las manos más hermosas de Delhi

Las manos más hermosas de Delhi, de Mikael Bergstrand

las manos más hermosas de DelhiEl mundo es un lugar lo suficientemente amplio como para encontrarnos a nosotros mismos en cualquier lugar. Los viajes, ya lo dije en otro reseña, son un elemento importante para comprender lo que dejamos atrás y ver, con nuestros propios ojos, lo que nos depara el futuro. Es por eso que yo siempre he sido un apasionado de los viajes (tanto personales como literarios) y por eso me siento tentado a leer todas aquellas historias que tienen que ver con momentos vitales de crisis en los que un viaje se convierte en el protagonista de un relato. Quizá es que yo sea una persona que huye, quizá que durante muchos años me he encontrado a mí mismo volando por territorios desconocidos, o simplemente que sea, como solía decir mi madre hace tiempo, un culo inquieto, el caso es que siempre he intentado encontrar un nuevo rumbo ligando viajes a mi vida. Venecia, Londres, Amsterdam, y en esta ocasión, la India, en lo que puede parecer una llamada de atención para aquellos que vean su vida con los ojos grises de la melancolía. Porque “Las manos más hermosas de Delhi” es lo que un armario para la ropa: guardan aquello que ya no nos ponemos, pero en él encontramos muchas cosas que formaron parte de nosotros y que hemos dejado pasar.

Göran Borg es un hombre que, de la noche a la mañana, se queda sin mujer, sin trabajo, y que tiene una relación escasa con sus hijos. Un día, se le presenta la oportunidad de acompañar a un amigo a la India, y a pesar de las reticencias, se embarca intentando huir de sus demonios personales. Será en este país de contrastes donde encuentre su lugar acompañado de Yogi, donde vuelva a recuperar los latidos del corazón y donde seguir adelante, para poder mirar atrás sin demonios que carguen a su espalda.

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Te dejo es jódete al revés

te dejo es jodete al reves

Te dejo es jódete al revés, de la Señorita Puri

te dejo es jodete al revesLa vida es como un súper. Muchos pasillos por los que elegir lo que más te gusta, para al final acabar haciendo lo que te dicen los demás, mira mira, esta tableta de chocolate está mucho más buena aunque lleve dos meses caducada, que es lo mismo que un cerebro sin utilizar, total, tanto la tableta como el chico hablan lo mismo. Das vueltas y vueltas, buscando el producto estrella, ese que te haga mojas lo inimaginable, y al final te vas con el saldo, que ya se sabe, más vale lo malo conocido que lo bueno por conocer. Pasas por el pasillo del alcohol (con música de fondo, así como romántica) y piensas en darte a la bebida, cómo es posible que yo me fijara en él, por favor, si se ponía calcetines blancos con zapatos negros, cómo no lo vi venir, si estaba claro. Y bebes, bebes como si no hubiera un mañana, y cuando ya vas a la caja pensando que te llevas algo decente ahí está la cinta transportadora y la cajera, que te dice que ese producto no pasa, que no te lo puedes llevar, y además era el último así que lo siento mucho señora, o señor, o alien, lo dejo aquí guardadito. Y es cuando te la clavan, cuando te la clavan como a la Señorita Puri, que se la clavan por detrás, luego por delante, y tiene que reconstruirse a sí misma, desde los cimientos, porque la vida es como un supermercado: inmensa, complicada, y con música machacona que te deja para el arrastre. Porque así es la vida amigos, cuando alguien te deja, debemos reconstruir los pedazos que quedan, o tirarlos a la basura y comprar otro nuevo.

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La felicidad es un té contigo

la felicidad es un té contigo

La felicidad es un té contigo, de Mamen Sánchez

la felicidad es un té contigoImaginad un pequeño espacio. Algo no demasiado grande en el que poder estar tranquilamente. Después, cuando ya os habéis ubicado a la perfección, podéis hacer aquello que os apetezca. El espacio es pequeño, recordadlo, pero aun así, es posible realizar lo que siempre os ha apetecido hacer. Muchos de nosotros quizá haríamos algo completamente diferente a nuestra naturaleza, aunque otros vivirían lo que siempre han hecho. Ese espacio pequeño, después, se irá agrandando, poco a poco, según el nivel de felicidad que pueda generar vuestro cuerpo. A más felices, más aumento de espacio. Y así podréis hacer muchas cosas más, vivir situaciones diferentes, y ir subiendo pisos en vuestro nivel de satisfacción. Hablo así por un motivo, no es que yo me haya vuelto loco. Resulta que con “La felicidad es un té contigo” me ha sucedido algo parecido: cuando entras en su mundo, es un espacio pequeñito, pequeñito, casi como una caja minúscula en la que vas revolviendo para encontrar lo que se esconde dentro. Pero una vez que vas encontrando aquellos objetos que te representan, el mundo de esta novela se va haciendo más grande, tan grande, que es inevitable no sentir una mezcla de felicidad y buen humor. E, indudablemente, cuando llegas al final, es cuando el amor entra en escena, para poner el broche necesario a una historia que, podría denominar, redonda.

Atticus Craftsman ha desaparecido. Fue enviado a cerrar la publicación Librarte y nadie ha vuelto a saber de él. Las principales sospechosas son las mujeres que trabajaban en la revista, y será entonces cuando empiece una investigación que se verá salpicada por secretos, por amores, por fantasmas, y, por supuesto, con un deseo que lo recubre todo desde el primer minuto: ser felices a toda costa.

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Cosas no aburridas para ser la mar de feliz

cosas no aburridas para ser la mar de feliz

Cosas no aburridas para ser la mar de feliz, de Mr. Wonderful

cosas no aburridas para ser la mar de felizHoy, os regalo un libro. Bueno, en realidad os regalo algo más. Os regalo un pedacito de felicidad, así, a lo bruto, para que podáis levantaros por la mañana y ver el día de otro color, incluso con las legañas todavía en los ojos. Os regalo, a ver… Os regalo una frase diaria de buen rollo, de positivismo. Una frase para combatir la pereza y para dejar a un lado la tristeza de un día que ha salido horrible. ¿No os lo creéis? Eso es porque no habéis abierto este libro, os lo digo yo. Hoy yo me he levantado con ganas de regalar a todo el mundo un pedacito de esa alegría que destilan las páginas que contienen mensajes optimistas, mensajes que todos conocemos pero que queremos que nos recuerden, que los necesitamos diría yo. Si después de leer este libro no tienes un sólo pensamiento molón, es que mi labor la hago fatal. En cualquier caso, yo seguiré regalando felicidad por los cuatro costados por varias razones: es gratis, hace rejuvenecer a las personas, nos hace sonreír y, además, nos permite ver la vida con otros ojos, a través de otras gafas que todo el mundo debería ponerse.

Prepárense, damas y caballeros, para entrar en el mundo de “Cosas no aburridas para ser la mar de feliz”. Después, cuando te mires al espejo dirás: soy la leche, qué narices.

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Europesadilla

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Europesadilla: alguien se ha comido a la clase media, de Aleix Saló

europesadillaUn fantasma recorre Europa. ¿Es una película de terror, de suspense, de intriga? No señores, es lo que nos está pasando, y a marchas forzadas. Que si limpiemos la casa a fondo porque viene la prima de riesgo (y ya sabemos todos como se las gasta), que si la bolsa baja y sube baja y sube (y no voy a hacer el chiste fácil), que si oímos el alemán y nos echamos a temblar cual terremoto masivo en la escala Richter, o que si Europa la tiene más grande que Estados Unidos, pero se le vuelve pequeñita cuando alguien da un puñetazo fuerte en la mesa. Qué quieren que les diga, un fantasma no sé si recorre Europa, pero lo que está claro es que esto ya no es lo que era. ¿Y qué era Europa? Según los griegos, una señora que retozaba con toros; según los mayas algo así como dioses que con patas de animales (es que el rollo zoofílico nos iba y mucho oiga); y según los de ahora, esto es, todos nosotros, algo que se resquebraja y que sólo se puede arreglar con, como decía la canción, parchecito por aquí, parchecito por allá, vamos juntos a bailar, ou ou ou ou. Lo que está claro es que si leen Europesadilla se darán cuenta de una cosa: Europa tranquilamente podría haberse llamado Jodidonia. Y es que ya no nos sirve aquello de “jodidos pero contentos” pero el sentido del humor, que no nos lo quite nadie.

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Los capullos no regalan flores

los capullos no regalan flores

Los capullos no regalan flores, de Moderna de Pueblo

los capullos no regalan floresCapullo, dícese de aquel espécimen masculino del que se está enganchado, pero del que piensas que no puede ser verdad lo que te acaba de decir, hacer, o recriminar. En nuestra vida, hay muchos capullos que se esconden cual tigres de bengala detrás de los matorrales esperando cazar a su presa. Así que, ¿cómo identificarlos? Hay varias opciones, veámoslas: como si de un safari se tratase, coger una escopeta e ir aspirando el aroma a capullo hasta dar con él y ¡pam!, asunto resuelto; poner una trampa como la del queso para los ratones y ¡paf!, seguro que caen como moscas; ir a un terapeuta para que nos diga lo que estamos haciendo mal (aunque al final de mes nuestro bolsillo se vea tremendamente mermado) o, por el contrario, leer “Los capullos no regalan flores” y darte cuenta de que en un mundo de capullos, en un mundo donde hasta el más tonto hace relojes con las dos manos, en un mundo donde que te digan que te quieren parece lo mismo que decirte “pásame la mantequilla”, lo más importante es no perder nunca el sentido del humor y darte cuenta que si ellos no quieren más que sexo y rock & roll, tú puedes aspirar a encontrar alguien al que cuando le digas que te gustan las flores no te conteste que el cementerio está lleno de ellas.

Pasen y vean, pasean y vean. Un recorrido por los capullos más extendidos de la faz de la Tierra. Si después de leer se dan cuenta que uno es su pareja, lo siento, no se les devuelve el dinero, al fin y al cabo, la labor social ya está hecha.

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Play

Play

Play, de Javier Ruescas

PlayCuando se juntan tres elementos clave en la forma de escribir una historia, lo único que puede pasar es que salga redonda. Esos tres elementos son: pasión, constancia e imaginación. Escribir, para mí, he creído siempre que se trata de un ejercicio de superación personal. Es un trabajo como otro cualquiera ya que, al fin y al cabo, le están poniendo en su interior parte de ti mismo. Quizá hoy en día hay ciertas historias que adolecen de una falta de entusiasmo por lo que se escribe, rellenando páginas y páginas sin concierto, y dando como resultado una amalgama de historias sin mucho sentido. Pero, de vez en cuando, confluyen esos tres elementos y es entonces cuando uno babea ante lo que está leyendo. Es cuando uno se da cuenta que hay un futuro próspero en esto de las letras y que podemos estar tranquilos (todo lo que se puede dado como están las cosas, ya me entendéis).Y aquí me encuentro yo, en una introducción sobre el mundo literario, intentando desentrañar para vosotros que nos leéis aquello que supone “Play” para un lector ávido como yo de buenas historias y, por qué no decirlo, de mejores escritores.

Leo y Aarón son hermanos. Pero no se parecen en nada. El primero es un viva la vida que hace años se fue de casa y ahora tiene que volver al redil. El segundo es la parte racional y reservada de la ecuación. Pero los dos tienen sueños: Leo hacerse famoso, Aarón recuperar a la novia que perdió después del verano. Será entonces, cuando el hermano mayor descubra las canciones que su hermano pequeño ha estado preparando, cuando empezarán a creer que los sueños pueden cumplirse… sólo que a un alto precio.

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Saberlo antes

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Saberlo antes, de Manuel Ballesteros

saberlo-antesLa realidad nos enseña, a golpe de pulso, que en nuestra vida puede haber momentos, casi segundos, que pueden cambiarlo todo. En parte, esa es la magia de estar vivos: poder cambiar nuestro universo en muy poco tiempo. Y porque la vida es cuento, y además uno que no sabemos muy bien cómo catalogar, existe la literatura, que nos enlaza a un universo desconocido en principio, para hacernos ver que, por mucho que lo neguemos, siempre hemos sabido la verdadera respuesta a lo que nos estaba sucediendo. Quizá por eso soy tan aficionado a la lectura de relatos breves, que como píldoras que contengan una enfermedad o una adicción, nos regalan en pocas palabras toda la sabiduría que está implícita en nuestra existencia. ¿Palabras demasiado poéticas? Puede ser, pero nadie podrá echármelo en cara, hasta que no haya leído de lo que aquí os voy a hablar, porque si de algo se puede decir que habla esta obra es de eso, de la fantasía que recorre nuestra realidad, y de esos pequeños momentos que, sin pretenderlo, cambia nuestro modo de ver el mundo.

21 relatos que nos guían por el lado oscuro, por otro iluminado, por la infinidad de lados que conforman al ser humano, para no dejarle volver a su existencia anterior nunca más. Así es el poder de lo escrito, así es el poder de “Saberlo antes” 

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El libro rojo de Mongolia

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El libro rojo de Mongolia, de Varios Autores

el-libro-rojo-de-Mongolia¡¡Mongoles, España ha muerto!! O lo que es lo mismo, han muerto sus fronteras, han muerto los apolíticos, los granos de arena que se te meten hasta el higadillo, han muerto los palillos rebañadores de dientes, han muerto los mascadores de chicle hiperadictos, ha muerto el alienígena que nos puso las pirámides (cómo lo oís), han muerto aquellos que ponen el volumen de su teléfono como si fuera una minicadena, han muerto la corrupción, los sobres con dinero, el plan E, o el Z, o el abecedario entero. Ha muerto aquél que no se puede nombrar nunca, han muerto las cacerías, han muerto la tauromaquia, la sevillana encima de la tele y olé. Y también han muerto los dictadores, los que dicen ser pero no son, la especulación inmobiliaria, la burbuja que explota pero sólo enmierda a la clase trabajadora. Ha muerto la gripe aviar, la ensaladilla y las verduras. ¿Y sabéis por qué? Porque en que realidad España siempre se ha llamado así, porque Mongolia ya estaba cogido antes, sino, otro gallo nos hubiera cantado.

Para todo aquel que no haya entendido ni jota, que no se preocupe, se lo voy a dar mascadito, porque aquí está… tachaaaaaan, tachaaaaaaan, ¡¡El libro rojo de Mongolia!! y además, os doy las carcajadas gratis, para que luego no digáis, leche.

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El amor

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El amor, de Bastien Vivès

el-amor¿Sabéis lo que pienso del amor? Dejadme que me explique con sinceridad: el amor puede ser algo maravilloso, pero a la vez algo lo suficientemente cansino que es como si hubieras estado haciendo ejercicio durante mucho tiempo y al final tus músculos acaban agotándose; el amor puede servir como un camino de comunicación, pero también ser una conversación de besugos tal que al final no sabes dónde te has metido realmente y ya estás dando tu brazo a torcer por los siglos de los siglos (sin el amén de por medio); por último, el amor puede hacerte feliz, pero también puede hacerte desgraciado, pensando una y otra vez por qué te enamoraste de la persona equivocada, que te hace esperar a altas horas de la noche a decidirse por tal o por cual (poned lo que queráis a continuación, seguro que muchos sabréis hacerlo) para acabar durmiéndote en el sofá mientras tu cuello se resiente y ni siquiera lo guapa que se ha puesto tu pareja puede quitarte ese dolor de las cervicales. Eso puede ser el amor, ¿o a lo mejor me lo estoy tomando demasiado en serio?

Pasen y vean, entren y disfruten, de las historias cortas que aquí se relatan donde el amor es un bien preciado, tanto, que sería más cómodo guardarlo en una caja fuerte, y tirar la combinación al fondo del mar. Palabra de cerrajero en paro.

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