Un libro de no ficción titulado La segunda venida de Cristo no puede ser un libro corriente. En efecto, esta obra es una gran obra, tanto en envergadura -más de 700 páginas cada uno de los dos volúmenes de que consta hasta el momento, y queda una tercera parte- como en significado y en trascendencia para el creyente de hoy.
Vive con causa y deja resultados a la gran ley del universo.Esta colección de sencillos destellos fue transcrita al inglés a partir del libro Shakesi-shu, “colección de piedra y arena”, del maestro zen japonés Muju, al que se han añadido anécdotas de diversos monjes zen, y son todos ellos textos de una simplicidad tan extraordinaria como su capacidad para transmitir serenidad. Es difícil decir tanto con tan poco, tal vez el secreto sea asumir que en realidad decir poco es decir mucho, que en ocasiones la sabiduría se refugia en el silencio más que en las palabras y que es en la armonía y no en la prisa o la necesidad donde la iluminación puede abordar al a menudo desprevenido discípulo zen. Y a cualquiera.
No codicies nada. Tu fin, que es interminable,
es como un copo de nieve que se disuelve en el aire puro
Hay en el mercado infinidad de manuales, guías y biografías (a veces también autobiografías) sobre las enseñanzas budistas y escritas por o sobre maestros que, para serlo, han alcanzado la iluminación, es decir, el éxito en la senda del budismo, en sus variantes de meditación, yoga o cualquier otra rama. Es mucho menos frecuente encontrarse con libros escritos por adeptos no al final, sino en el transcurso de su aprendizaje; de hecho, Biografía del silencio es el primer libro de esa especie que he leído.
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Activad vuestros conocimientos de ornitología, y a ver si adivináis qué pájaro es éste: pico delgado y largo, pecho de color entre anaranjado y canela, cola y alas listadas de blanco y negro, y un inconfundible penacho de plumas eréctiles en la cabeza. Se trata, en efecto, de la abubilla, un pájaro relativamente abundante en nuestros bosques y que, sin embargo, pocos son los que han tenido ocasión de ver en plena naturaleza. Quienes lo han visto, no lo olvidan, aunque quizá ignoran que se encuentran ante el protagonista de un clásico de la literatura de todos los tiempos.
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Jesús de Dios, entrevistador: ¡Hola! ¡Bienvenidos a un programa más de “Amén” el programa en el que llevamos la palabra del señor a sus hogares; hoy tenemos un invitado de lujo, al que no conozco de antes, pero bueno… es el autor del libro titulado “Las verdades de la iglesia” ¡Pero no perdamos más tiempo, con ustedes… ¡José María Santos!
JDD: ¿Este libro nos habla de Jesús?
Pepe Rodríguez camuflado: Sí, por supuesto, mucho… y lo respeta. A quien no respeta y critica es a la iglesia, una institución mentirosa y que ha literalmente cambiado la historia de Jesucristo para conseguir beneficios.
JDD: Pero… (Se pone nervioso) ¿En qué se basa para afirmar algo tan grave? ¿Dialogó con integrantes de la iglesia? ¿Logró llegar al mismísimo Papa? ¿Tiene información confidencial a su alcance?
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Alguien me lo dijo una vez: todos los extremos (y excesos) son malos. Esta certeza bien nos la demuestra Alessandro Baricco en el último de sus libros, Emaús. Más concretamente, el autor nos habla de las consecuencias que puede tener una educación excesivamente religiosa y puritana, basada en la obediencia, el miedo al pecado y la culpabilidad. Todo ello tomando como punto de partida sus propias vivencias y recuerdos de cuando él era joven, allá por los años setenta, época en la que también está ambientada la novela. Y es precisamente lo autobiográfico de la obra lo que ha hecho que para Baricco fuese la más complicada de escribir, tal y como ha confesado en varias entrevistas.
También, supongo, es lo que la hace tan diferente de las dos anteriores suyas que leí, Seda y Novecento: Emaús es sin duda una historia tangible que, ficticia o no, a todos nos puede resultar posible. Las anteriores, en cambio, tienen un aire de misticismo e irrealidad palpable, como de cuento infantil. Es pensar en ellas e imaginarlas en una burbuja a través de la que podemos ver y apreciar, pero no tocar; historias románticas –en el sentido más amplio de la palabra- que no están a nuestro alcance, que no están ni estarán en nuestras vidas reales y que no son, por tanto, de nuestro mundo. Emaús, sí; Emaús es nuestro mundo.
El Santo, Luca, Bobby y el narrador son en esta novela los títeres principales. Será a través de ellos que el autor nos hará saber hasta qué punto la Iglesia y sus dogmas pueden afectar en la vida de las personas.
Una revisión ácida y divertida del Antiguo Testamento.
A pesar de su condición de fratricida, Caín es, a juzgar por su amplia presencia en la literatura, uno de los personajes más atractivos del Antiguo Testamento. Desde siempre ha disfrutado de la simpatía y el favor de poetas y escritores, que han justificado el asesinato de Abel más como un acto de rebeldía ante un poder divino arbitrario e injusto que como un ataque de celos por los logros de su hermano.
Por lo tanto, no es de extrañar que, cuando José Saramago vuelve sobre las Sagradas Escrituras, como ya hiciera con El evangelio según Jesucristo, para ofrecernos una irreverente y divertida versión del Antiguo Testamento, elija como protagonista a Caín.
El texto, contado entre la ironía y la boutade por un narrador descreído y burlón, arranca en el preciso momento de la Creación, con Dios introduciendo la lengua en Adán y Eva (la de ellos, no la de Dios, aclara el propio Saramago por boca del narrador, aunque duda, y nos hace partícipes a los lectores de su duda –anticipando cuál va a ser el tono general del texto– si la introducción de la lengua se refiere al acto físico de meter el órgano así llamado dentro de la boca de los primeros padres o al otorgamiento de la capacidad de comunicarse a la raza humana). Introducción, dicho sea de paso, que va a lamentar largamente, ya que Adán y Eva, como después su hijo Caín, le van a salir bastante respondones.
Desde que conocí a Saramago, siempre le he admirado, como escritor y como persona. Mis acercamientos a sus libros han sido escasos, puesto que José Saramago tiene un estilo propio, con un ritmo fuera del habitual, con una potencia intelectual que te golpea y te zarandea, y para los que no siempre me siento preparado. La primera vez que lees una de sus novelas se hace raro, es desconcertante y a muchos se les hará insoportable. Pero si consigues entrar en la historia, en la cadencia de las frases largas sin puntos y aparte, en los diálogos incrustados en la voz del narrador, de repente te das cuenta de que algo que parecía difícil de leer se convierte en una narración fluida, que avanza a un ritmo trepidante y que en ningún momento se puede dejar de calificar de “obra maestra”.
El Evangelio según Jesucristo es uno de mis libros preferidos, y resulta muy especial para mí; quizá por mi condición de ex-católico, quizá porque al leer los Evangelios oficiales me quedé con la sensación de que no tenían nada que ver las Sagradas Escrituras con la interpretación que de ellas hace el Catolicismo, pervirtiendo el mensaje original y reinterpretándolo a su antojo. Pero cuando lees “El Evangelio según Jesucristo” te quedas con la sensación de que podría ser un evangelio más, tan realista como aquellos, pero mucho menos partidista, que intenta narrar los hechos tal y como sucedieron, sin dar ni quitar nada a los acontecimientos, desde un punto de vista muy especial y muy enriquecedor.