Poeta chileno, de Alejandro Zambra
Cuando no he leído a un autor y voy por primera vez a adentrarme en alguno de sus libros, al acabar de leerlo se me abren tres posibilidades: 1. No me gusta y no leo al autor más. 2. Me gusta y compro (y leo) algún otro libro suyo. 3. Me gusta pero no lo vuelvo a leer. Seguramente esta tercera opción, la más rara pero también la más recurrente, para qué engañarnos, venga dada porque sí, porque me ha gustado y ya puedo decir que he leído algo de tal autor (o autora, claro), pero ya está, sin más. Digo esto porque son muchos, quizá demasiados, los libros con los que me pasa lo tercero.… Leer la reseña completa del libro "Poeta chileno, de Alejandro Zambra" “Poeta chileno, de Alejandro Zambra”
Creo que un gran número de los libros que he leído últimamente, sobre todo los que he leído por puro placer y por escogimiento 100% libre (que, por ciertos motivos, no son todos los que leo), han sido, aparte de grandísimas lecturas, parte de una especie de embudo con el único y claro objetivo de acabar llevándome a Marsé. Como con la mayoría de los “clásicos”, con 
Es probable que a lo largo de estos días (cuando escribo esto llevamos una semana confinados en casa y con la certeza de por lo menos tres más por delante) hayamos memorizado, de tanto visitarlas, el número de ventanas que tenga nuestra casa. Pero seguramente haya otras, me hago un poco el poeta, que todavía no hayamos acabado de visitar. Y no lo hayamos hecho porque aún nos queda alguna por abrir. Hablo de los libros, claro. No nos dejan salir y ahora toca buscar formas para suplir esa ausencia de calles, de abrazos, de verde. Por eso los libros. Y todavía mejor si el libro en cuestión habla de lo que ya tan lejos nos queda, el verde ese al que hacía referencia antes: la naturaleza.… 
Nunca me he atrevido con los clásicos. Siempre he pensado, supongo que por sentir en el instituto que leía el Quijote antes de tiempo, que todavía no tenía la edad para leerlos. Reconozco que me dan respeto, e incluso miedo. No quiero que me desagraden. Esta es la parte mala. La parte buena es que, ya casi por cumplir los treinta, me he atrevido con varios, y no me han desagradado (alguno sí, para qué engañarnos). Voy intentándolo y creo que voy acertando. Por lo menos en el caso que aquí nos ocupa, porque vaya pedazo de libro es Fahrenheit 451, de 
Con este libro me ha pasado algo que imagino que nos pasa a muchos de los que amamos así, tanto, la literatura. Que un día ves por primera vez el libro en cuestión, hay algo en él que te llama, pero te dices a ti mismo que no, que no tiene lo suficiente (no sé explicar qué) para que te decidas a leerlo. Pero entonces otro día lo vuelves a ver, y otro, y otro, y es como si sintieras que algo o alguien te lo está poniendo delante. Obviamente para que lo leas. Y lo lees. Es la mejor explicación posible para contar lo que me ha pasado con este Una cita con la Lady, la primera novela de Mateo García Elizondo, publicada por 
Si ya de por sí notas al escribir una reseña que vas a estar bastante solo a menos que estés hablando de un superventas, cosa que a mí me pasa poco, imagina si encima hablas de un libro que ya se publicó hace unos cuantos años. En esa situación me encuentro ahora mismo. Pero voy a hablar igual de él, porque como dije en una reseña anterior, los libros que reeditan, aunque muchas editoriales piensen que los reeditan para gente que ya leyó la primera edición, muchas veces acaban en manos de gente que todavía no los ha leído. Y esto es lo que me suele pasar a mí, como me ha pasado con Confesiones de una editora poco mentirosa, las memorias de Esther Tusquets, la fundadora de la 
Puse el otro día en 
Antes de empezar a leer me preguntaba sobre cuántos libros deben de haber dentro de cualquier librería en los que el autor o el personaje hable de la figura del padre. Lo pensaba porque este es uno más. Pero no por ser uno más es uno prescindible. Si hay tantos será por algo, y ese algo tiene que estar dentro de nosotros los lectores. Porque si están es porque se compran y si se compran es, o por favor que lo sea, porque se leen, y si se leen es porque el tema lo pide, porque pedimos ese tema. Y como lo pedimos, uno más.… 
Ya van unos años en los que me pasa algo parecido. Llega la noticia del premio Nobel, y el nombre me suena, como mucho, de lejos. Entonces sucede la avalancha de artículos y noticias sobre el autor o la autora en cuestión. Repaso sus obras y ninguna me llama la atención. Este año, con el doble premio (por el que no se dio el año anterior), no fue diferente. A Handke ya lo conocía y, opinión totalmente personal, me daba un poco de pereza ponerme con alguna de sus obras. De Olga Tokarczuk no sabía nada. Vi que sacaba novedad, la hojeé y no me interesó, y pensé: «otro año igual».… 
Qué decir de Machado que sea nuevo, ¿no? O incluso de Ian Gibson sobre el poeta. O peor todavía, sobre algo nuevo en forma de libro que aúne Ian Gibson y Machado. Pues sí, aunque parezca mentira todavía se pueden ofrecer cosas (esa es la magia de la literatura), y un ejemplo de ello es el libro del que hablo hoy. Cogiendo como base la canónica biografía de Ian Gibson sobre Antonio Machado, 
Hay nuevo libro de