De niño nunca me encontré un cadáver en un descampado. Tampoco vi morir a un amigo mientras jugábamos junto a las vías del tren. No confesé cabizbajo al quiosquero del barrio que le había robado unos caramelos, porque jamás se me habría ocurrido robar nada. No pillé nunca a mis padres en plena transferencia de semillitas. No di mi primer beso a una chica hasta … muy tarde. Y el perro que me regalaron a los diez años me duró hasta que acabé la universidad.
Hay una serie de preguntas binomiales (como las llamo yo), es decir, una pregunta con dos opciones en las que debes escoger una de las dos, que sirven mayormente para generar debate siempre que se lanzan en el medio de cualquiera conversación. Alguna que otra familia se ha visto envuelta en desagradables enfrentamientos cuando una conversación de este estilo que se les ha ido de las manos: ¿Tortilla de patata con o sin cebolla?, ¿playa o montaña? y, por supuesto, ¿perros o gatos?. Si, como yo, eres de los que contestan sin dudarlo “gatos”, entonces tienes que hacerte con este libro: “Los gatos son raros y más observaciones. El libro de los gatos de Jeffrey Brown”. Repetición de la jugada para los que ladean la cara con desconfianza mientras leen: haceros con este comic.
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El orden. La rutina y los mismos pasos. Una y otra vez. Tenerlo todo controlado. Que nada se salga de su sitio, de su lugar. Los mismos viajes, las mismas personas, el mismo trabajo. Todo igual, todo lo mismo. Todo en un mismo mundo, que no cambia ni varía por mucho que lo pretendamos. El orden. O lo peor que le puede pasar a la humanidad. Eso es vivir Aquí. Pero hay un lugar, más allá, a lo lejos, donde no abarca la vista, donde ni siquiera el mar parece llegar, donde te dicen que todo es caos, que no existe orden, que no hay rutinas, que las personas cambian y los que intentan acercarse no vuelven a aparecer. Eso es vivir Allí. Dos mundos, uno seguro, demasiado seguro. El otro desconocido, nadie sabe lo que sucede, pero todos saben que es malo, que es el mal, que cuando no puedes imaginarlo es porque tiene algo diabólico en su interior. Y un buen día, zas, te das cuenta de que el mal crece en tu interior, que se va trenzando, que se va anudando en tu cara y que allí, en esa barba inmensa está todo por lo que habías intentado mantenerte bajo control. Ya no hay rutina, ahora sólo hay caos, la variedad, los días cambiantes, las personas que son distintas, y así es como La gigantesca barba que era el mal llega a tus manos, se convierte en tu vida, y te descubre que el caos está dentro de nosotros, que lo podemos acabar creando, que después de Aquí está Allí, y que cuando algo termina, en realidad empieza, no se acaba nunca. Porque aunque los dos mundos estén separados, se encuentran más cerca de lo que nosotros nos pensamos.
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| Conducta migratoria, de Barbara Kingsolver | El fin de los dinosuarios, de Javier Tomeo | Tiempo de canicas, de Beto Hernández |
Os dejamos una semana más nuestro boletín de novedades editoriales.
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| La gigantesca barba que era el mal, de Stephen Collins | Hoy no me cambio por nadie, de Antonio San José | Destruir España, de Javier Ríos |
Si la semana pasada os presentábamos un boletín de novedades editoriales con tres libros de narrativa española e hispanoamericana, esta semana en Libros y Literatura vamos un poco más lejos y nos atrevemos a presentaros un boletín sin novelas. Veréis cómo estos tres títulos bien merecen ser destacados.
¡Feliz semana y que disfrutéis de la lectura!
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| Bajo el techo que se desmorona, de Goran Petrovic | La lista, de Frederick Forsyth | Ghost World. Mundo fantasmal, de Daniel Clowes |
No os podéis imaginar cuánto nos gusta al equipo de redactores de Libros y Literatura descubrir las novedades editoriales que van llegando a nuestras librerías. ¿O quizá sí? Os invitamos a echar un vistazo a una muestra de ellas, seguro que os hacéis una idea.
¡Que los libros animen la semana!
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Me veo en la obligación de comenzar esta reseña con una pequeña confesión sin importancia: no me caen especialmente bien los franceses. Ya está, ya lo he dicho. ¿Por qué? pues básicamente porque no voy a apreciar a gente a la que, a priori, no le caemos bien los españoles. ¿Y tú como sabes eso? Pues porque soy muy fan del Roland Garros y percibo como el público prefiere que gane Nadal a cualquier otro. Y lo mismo pasaba con Indurain en su día.
Dicho esto, tengo que reconocer que hay algo en lo que son especialistas: crear historias inolvidables. Ya sea en el cine o en la literatura, cuentan las historias con una sensibilidad especial así como una sentido del humor tan sutil y elegante, que llegan al interior del espectador/lector dejando una huella profunda, perdurable. Resulta realmente meritoria su capacidad para, partiendo de unos hechos aparentemente irrelevantes, conseguir construir una narración adictiva o como penetran en sucesos dramáticos hasta conseguir hacer aflorar una carcajada. Por todo ello, tengo que decir que en lo que a competiciones deportivas se refiere, no les desearé nada bueno. Ahora bien, no creo que jamás me pueda resistir a ver una comedia francesa clásica o a leer una novela escrita por gabachos.
Una historia que nos demuestra que la guerra corta la libertad a unas alas que intentan despegar
El camino. El camino que lleva a una casa. Unas habitaciones que tiemblan con el sonido de las bombas, con los disparos que suenan a trompicones, de vez en cuando, rompiendo la paz familiar que reinaba segundos antes. Una familia que se mire de reojo, que no pronuncia palabras, porque el silencio es mucho mejor mensajero que cualquiera de las palabras. Unos oídos que escuchan cómo la guerra se acerca, como no se ha ido nunca, como el odio y el rencor son frutos que pudren el cesto lleno de ilusiones. Una época que los engloba a todos. Un lugar, un concepto, una idea que se convierte en tierra y en fuego, en sangre y en lágrima, en trincheras y balas perdidas. Una religión, o varias, que no se encuentran, que no se miran por el miedo a reconocerse. Y vuelve el silencio, roto por el siseo de una bomba que ha caído donde no debía, y una lágrima que resbala por la mejilla de un niño que no entiende de fronteras, que no entiende de guerras, que sólo entiende que en Jerusalén hay un sinsentido convertido en campo de batalla. La habitación que guardaba tantas vidas antes, ahora destruida. Y el camino. Que se llena de piedras, de cascotes, de las ilusiones que habían corrido por la puerta, de los amores que hubieran podido llegar, pero que no lo harán nunca más. Esto es la guerra, y no hay ojos que puedan cerrarse ante ella. Sólo queda sobrevivir. Sólo queda la mirada perdida de un cuerpo que ya no volverá a moverse.
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| Diario de una dama de provincias, de E. M. Delafield | El abrazo, de David Grossman y Michal Rovner | Jerusalén. Un retrato de familia, de Boaz Yakin |
En Libros y Literatura tenemos el placer de presentaros, una semana más, nuestro boletín de novedades editoriales. Noviembre es un mes que nos tiene a todos ya inmersos en nuestras rutinas personales, así que nos hemos propuesto seleccionar tres títulos diferentes, de contenidos amables y seductores, que os saquen una sonrisa.
Os presentamos el divertidísimo Diario de una dama de provincias, el libro ilustrado apto para todas las edades El abrazo, y la novela gráfica Jerusalén. Un retrato de familia.
¡Feliz semana y felices lecturas!
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Nicolás es uno de los muchos parados que pululan por esta España nuestra de corruptos y relaxing cups. Es un pringado, tal y como el mismo se define. Le gusta el jazz, toca el clarinete y vive solo —si no contamos con las visitas de un vecino de lo más cabrón, y oportuno. Un buen día su ex, harta de ver cómo desperdicia su vida sin hacer nada ni sacarle provecho, le regala un perro. “Te hará compañía y te dará algo que hacer. No puedes pasarte el día en casa de brazos cruzados. Debes empezar a asumir responsabilidades”. (Hay que ser muy puñetera para regalar algo así, sin consultar primero…)
Un niño con su padre contemplando un esqueleto de dinosaurio. Probablemente Jeffrey Brown no sepa lo pertinente y aguda que resulta para mí la portada de su libro. Y es que a nadie se le escapa la idea que representa un dinosaurio en un libro que habla, entre otras cosas, de la ausencia de Dios.
Como todos los veranos, el pasado agosto mi mujer, mis niños y yo pasamos unos días con una parte de la familia que tiene profundas convicciones religiosas. Un día, mi hijo, de ocho años, a la típica pregunta de tú que quieres ser de mayor, les respondió que paleontólogo, algo que le hace verdadera ilusión y que tiene muy claro desde los cuatro años. Pues bien, por mucho que yo quiera a mi familia, tengo que confesar que me sentí algo decepcionado al ver cómo intentaron disuadirle de esa idea, aduciendo que no vale la pena ocuparse de huesos y cosas tan antiguas, y que hay que mirar hacia delante. Miro la portada de esta novela gráfica y me veo en ella, orgulloso de tener un hijo de convicciones tan inquebrantables como la misma fe.
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| Primavera helada, de Kyung-sook Shin | La vida de los objetos, de Susanne Moore | De padres e hijos, de Jeffrey Brown |
En Libros y Literatura estamos encantados de presentaros, una semana más, las interesantísimas novedades editoriales qe nos van llegando y que bien pronto veréis reseñadas en este espacio.
Os dejamos con un adelanto de la novela Primavera helada, de la escritora considerada como la Nobel de Literatura coreana, Kyung-sook Shin, y también de La vida de los objetos, de Susanne Moore, una historia ambientada en la Alemania nazi. Nuestra última propuesta es un cómic diferente, De padres e hijos, en el que Jeffrey Brown se plantea las grandes preuntas de la vida.
¡Que disurtéis de los libros!
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