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| Tempus, de Nerea Riesco | Del lado de la vida, de Manuel Ruiz Amezcua | El coaching del peluche rosa, de Euprepio Padula |
Se nota que va llegando el buen tiempo a nuestra sección semanal de novedades editoriales. No os perdáis estas tres recomendaciones, si queréis disfrutar del suspense, de la calidad estilística o del aprendizaje creativo.
¡Felices lecturas!
Recuerdo – como sólo lo pueden recordar los niños de ojos grandes e imaginación brillante – a un señor en un estrado. Sus manos se movían rápidamente, casi sin que pudieras seguir sus movimientos, mientras a su alrededor se sucedían los más extraños – e hipnóticos – acontecimientos que yo había visto nunca. Hacía desaparecer cuanto tuviera en sus manos, sabía leer las mentes de los allí presentes y, como si de un ladrón pensando en su salida de la cárcel se tratara, vi cómo escapaba de unas cadenas que eran imposibles de romper. Hoy, con el paso del tiempo, algunos de esos números han visto cómo sus trucos eran descubiertos y perdían el significado que tenían cuando era pequeño. Pero eso no les quita el mérito, sino todo lo contrario. Traficantes de milagros y sus métodos me ha hecho rememorar ese momento de mi vida llevándome a lugares que creía inexplorados y poniéndome delante a algunos de los más famosos hombres milagro que existieron a lo largo de este ancho mundo. Porque la magia, los hombres que comen fuego, los que tragan sables que traspasan su garganta, y otros mundos personajes anónimos, tienen detrás toda una serie de preparaciones que, para todos nosotros, pasan desapercibidas y son las que llevan a que el público disfrute de la función y aplauda, lo haga a rabiar, cuando el número termina y las luces se encienden acompañándonos a la salida. Recuerdo a ese hombre como si ayer mismo lo hubiera tenido enfrente. Y es que a pesar de haber llegado a ser un adulto, lo importante es que ese niño me enseñó una cosa muy valiosa: la magia es del color de los ojos que la miran.
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| La puerta de los pájaros, de Gustavo Martín Garzo | Diez veces siete, de Maruja Torres | Cándido, de Voltaire |
Historias para soñar, historias para reflexionar, historias para sonreír… Historias que no os podéis perder son las que os presentamos en el boletín de novedades editoriales de esta semana.
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| Vuelven, de Jason Mott | Aniquilación, de Jeff VanderMeer | La máscara de Venus, de Venus O’Hara |
Esta semana desde Libros y Literatura tenemos el placer de presentaros un boletín de novedades editoriales que os va a sorprender: libros que hablan de muerte, de misterio, de seducción… No os los perdáis.
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El viaje que nos lleva a algunas lecturas es indescriptible. ¿La razón? Uno nunca sabe qué es lo que ha llamado su atención para que ese libro, del género que sea, haya caído en sus manos y la necesidad haya sido mayor que la indiferencia. En cualquier caso, hace mucho tiempo que intenté explicarme a mí mismo el por qué de esa elección y aprendí que el disfrute y la satisfacción al leer trasciende más allá de la pura lógica. La lectura, al fin y al cabo, viene unida a un sin fin de emociones que no podemos controlar por mucho que queramos. Los cinco anillos: sobre el arte de la estrategia es uno de esos casos que, si bien hace tiempo que me lo recomendaron, ha caído hace poco en mi ansia lectora y ha aplacado, en cierta forma, esa sensación de haberme perdido un libro que nadie debiera dejar de conocer. Puede que, cuando uno lea estas palabras, piense que yo me he vuelto un poco loco, que un libro sobre estrategia militar no es una agradable lectura para aquel que se precia de amar la literatura, pero no sólo de narrativa vive el hombre y yo, que intento manejar y tener en mi haber una colección bastante amplia de diferentes géneros, vi cumplidos los objetivos que me había impuesto cuando este libro llegó a mis manos. ¿Que cuáles eran? Conocer aquellos textos que, ya clásicos, se consideran imprescindibles para entender – sí, habéis leído bien, entender – mucho de lo que sucede hoy en día. Porque no hay más error que creer que porque un libro se escribiera hace mucho tiempo se encuentra obsoleto. Y de eso se trata, en ocasiones, escribir una reseña como esta: eliminar la idea de que las lecturas clásicos pierden la emoción con el paso del tiempo. Lo importante, sobre todo, es poder acercarse, conocerlos, para después convertir nuestra relación en algo mucho más fuerte.
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Leí La sonrisa etrusca hace bastante ya, pero guardo de ese libro un buen recuerdo. La forma de narrar, la historia que se nos cuenta, los personajes… y, al fin y al cabo, la vida misma y el paso del tiempo era lo que se nos contaba en él.
No es de extrañar que me quedara con el nombre de Sampedro apuntado en la memoria para seguir leyendo su obra. Tampoco es de extrañar que, con la de lectura atrasada que acumulo, por desgracia no haya sido hasta ahora cuando haya podido volver a encontrarme con este autor en su obra póstuma.
Últimamente le conocí (televisivamente) en su faceta de economista (no en vano, esta era otra de sus ocupaciones y llegó a ser uno de los más respetados de España; prologó el famoso Indignaos así como publicó una decena de libros sobre economía) y se notaba que hablaba con mucho dominio y conocimiento sobre la crisis, el poder, los imbéciles que nos gobiernan, los recortes… Y es más: se le veía sensato, cabal, con la cabeza en su sitio, paciente y desbordante de vitalidad a pesar de su avanzada edad. Sigue leyendo Sala de espera
Hablamos, lo hacemos y nuestras lenguas acaban agotadas, por el tiempo que ha pasado, por las vidas que hemos vivido mientras narrábamos el pasado, y sobre todo, por la falta de saliva al contar el horror que, en ocasiones, se vive. Si cerráramos los ojos, si los cerráramos un solo instante, quizá pudiéramos observar – paradojas de la vida – como nuestra vida ha sido diferente de lo que fue, de lo que sentimos, de lo que vivimos, inventando otras historias que, como en un cuento que termina en su final feliz, nos son más benévolas. Ser los protagonistas de nuestra vida tiene lo peor y lo mejor de, precisamente, vivir. Seguir, caminar, recordar a los que ya no están, o que están pero en realidad se han ido, invadidos por ese aura de pesadumbre que llenan los minutos que anteceden a la noche, o quizás los que, cuando nos despertamos, se filtran por las rendijas de las persianas. Vivos en el averno nazi es un libro, pero en realidad también es una conversación, es muchas conversaciones a través del tiempo, a través de las letras que se unen y forman un monólogo, un recuerdo, una Historia, la que se escribe con mayúscula y nunca pierde la dureza de la tinta al escribirla con, me temo, sangre propia. Porque aquí estamos ante un relato superviviente, ante una narración, un cuento real que supera a la ficción, un tremendo testimonio de cómo el horror puede no vencer, al menos en parte, a todas las batallas con las que combatimos a diario. Porque cuando echamos la vista atrás, cuando nuestro pasado está revuelto por el odio y la barbarie, sólo queda escuchar, en silencio, mientras intentamos que una pequeña lágrima no caiga o, mejor aún, que ruede por las mejillas, lavando todos esos pesares que agonizan en ese momento, en esa lágrima, para convertirnos, por fin, en alguien diferente.
Mi madre suele decirme que me repito más que la morcilla, pero es que no puedo evitarlo. Si tuviera que hablar de dos acontecimientos de la Historia que me llamen la atención son, sin duda alguna, la Primera y la Segunda Guerra Mundial. Y como yo soy muy dado, además, a la celebración o estar al tanto de los aniversarios, ver que este 2014 era el centenario de la I Guerra Mundial me hizo darme un paseo por las librerías, para ver qué títulos podían interesarme. Y tuve sensaciones encontradas porque, si bien la avalancha de títulos es abrumadora, una parte de mí saltaba feliz y contenta por tener tanto donde elegir. Suelo seguir a ciertos autores, ver lo que publican, lo que nos traen de nuevo por estas tierras baldías en que se convierten a veces los que yo considero mis templos. Así que no hay que imaginarse demasiado la situación de encontrar, de nuevo, un libro de Javier Sanz que, además, esta vez trataba en concreto de esos dos acontecimientos, de esos dos grandes conflictos bélicos, que siguen haciendo correr ríos de tinta, pero que además son fuente inagotable de novelas y ensayos a partes iguales. El caso es que, tras mi periplo por la librería, tras observar de lejos este libro – no tenía en ese momento dinero para comprarlo -, resulta que aparece en mi casa un paquete y al abrirlo me encuentro ¡Fuego a discreción!, y, por si no lo había dicho nunca, no creo demasiado en las casualidades, pero en este caso hice una excepción, porque parecía como si se hubiera encontrado una especie de conexión entre vete tú a saber qué y yo. Es igual. Lo importante es lo que viene aquí dentro, no de la reseña, que también, sino del libro que, como siempre, es para aparentar tranquilidad cuando lo que realmente quieres es gritar de la emoción.
Cuando una empresa alcanza los números de Mercadona, uno no deja de preguntarse qué es lo que la hace diferente, cuál es su modelo de negocio y cómo es la persona que está detrás de todo. Esa, básicamente, fue mi motivación a la hora de decidirme a leer “Historia de un éxito: Mercadona. Las claves del triunfo de Juan Roig” del periodista económico Javier Alfonso
El libro comienza con pequeña aproximación a la vida de la familia Roig muy ligada a la historia de la compañía. A esta introducción le sigue la explicación de la filosofía de negocio: el modelo de la calidad total, subdividida a su vez en cinco partes como cinco son los componentes del citado modelo: el jefe (que no es otro que cada no de los clientes), el trabajador, el proveedor, la sociedad y el capital. En cada una de estas partes se desgranan las claves de cómo Mercadona se ha sabido adaptar a los cambios económicos y de mercado que la crisis ha venido imponiendo en los últimos años.
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La música amansa a las fieras. Y como las amansa y yo, en ciertos aspectos de mi vida, me considero una fiera que suele vivir enjaulada, soy de ese tipo de personas a las que se ve escuchándola en todo momento. Me levanto con música – el despertador, desde entonces, es mi amigo -, voy a trabajar con ella en el volumen más alto posible – mis oídos no me lo agradecen tanto, ni tampoco mis acompañantes en el viaje -, y suelo irme a acostar con alguna canción que resuma a la perfección todo lo que he vivido ese día – manías de uno, qué se le va a hacer-. En cualquier caso, yo escucho música, siempre, porque sin ella, como me sucede con los libros, no podría vivir. Pero un poco harto de las enciclopedias o los libros sesudos sobre música, caí en la tentación de tener esta Historia ilustrada de la música que no es un ensayo como tal, sino un libro de experiencias musicales, de la vida rodeada de música, y que además consigue que tengamos un libro interactivo donde podemos poner nuestras mejores intenciones y recapitular si aquellos grupos o músicos que aparecen en él los conocemos (o no, que de todo hay). Se suele decir que las fieras, las que amansa la música, requieren de una dosis elevada de este arte para que los instintos bajen un poco su nivel. No sé si es cierto, habida cuenta que muchas de las veces, a mí la música me pone mucho más furioso que relajado, pero en cualquier caso lo intento, lo voy intentando poco a poco, y así es como este tipo de libros cae en mis manos. Me gusta la música, soy una fiera, y me gusta aprender. Tres por el precio de uno, para que luego me pregunten que por qué sigo soltero.
La gente, a veces, me pregunta cuál es mi opinión sobre lo que está sucediendo en este país. Y yo, que otras tantas veces no sé muy bien qué contestar, intento resumirlo todo en una frase que se ha convertido ya en una muletilla: nos vamos a la mierda. Esa frase, rayando un poco el mal gusto, resume demasiadas cosas que yo no sé, o no me sale, profundizar. Y podría, porque todos los días nos vemos bombardeados por innumerables despropósitos. Sólo hace falta pasar una página de los periódicos o encender el televisor para darnos cuenta que vamos cuesta abajo. Y también, a veces, cuando parece que ya nada puede cambiar, que todo está siendo lo mismo, aparece una voz discordante, un tono de voz que llena la estancia donde estemos situados, y que convierte todo lo que pensamos nosotros en un discurso tan bien elaborado que sólo nos quedaría arrodillarnos, de una manera metafórica, y aplaudir aquello que estamos escuchando. Esa persona, de un tiempo a esta parte, ha sido Juan Carlos Monedero. A Juan, si se me permite el tuteo, le conocí por una compañera igual de combativa que yo, y fue por ella por la que este libro cayó en mis manos, al principio con miedo, después con la rabia de los que queremos cambiar las cosas, y después con esa sensación de ver que las cosas cambian, que todavía hay voces críticas que convierten un simple libro en algo más, en algo que trasciende más allá de la simple lectura, disponiendo al lector en una posición activa, haciendo que reflexione, que piense, que saque sus conclusiones. Eso, que tan lógico parece, no lo es tanto cuando observamos aquello que rodea este mundo.
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| Ánima, de Wajdi Mouawad | Demasiada pasión por lo suyo, de Raúl Cimas | Reinas malditas, de Cristina Morató |
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