Ser madre nunca es fácil. Serlo en España es algo así como si de repente fuéramos una mezcla entre Indiana Jones y McGyver y tuviéramos que hacer frente a una misión para salvar a la humanidad. Salvarla, en todo caso, de las cacas y los gritos, pero salvarla al fin y al cabo. Y sí, es muy posible que ahora estéis pensando que qué narices hace un chico, un hombre, un tío, hablando de lo que es ser madre en este país, pero la verdad es que por varias razones uno ha tenido siempre diferentes relaciones que tienen que ver con la maternidad. Algo se me habrá pegado, digo yo. Y quizá por eso me detuve a leer Madre in Spain. Por eso y porque yo sigo a Señorita Puri como uno de esos admiradores que se ríen con las barbaridades que suelta por la boca – o por los dedos, en Twitter – y porque sus dos libros anteriores me hicieron reír y olvidarme por un instante lo que estaba viviendo. No hay nada mejor que tomarse las cosas con humor, con esa clase de humor que hace que nada importe demasiado o que, si lo hace, al menos nos provoque una sonrisa de “yo he estado ahí, sé de lo que hablas”. Ser madre en España es como abrir una puerta y darte con ella en la cara: al principio duele, pero luego todo sigue su curso y sólo te queda un pequeño morado para recordártelo.
