Basilisco, de Jon Bilbao
En una reseña anterior, hablaba yo de los cuatro jinetes del Apocalipsis o de una gilipollez parecida, ¿lo recuerdan? Pues bien, hoy voy a contarles algo sobre otro de esos cuatro forajidos de la escritura patria. Porque Jon Bilbao es un auténtico cowboy de la ficción y sus libros de cuentos y sus novelas (aunque, puestos a elegir, yo me quedo con los primeros) son siempre Rock and Roll del bueno. Intensos y salvajes, pero también oscuros y profundos, son textos que nos plantan casi siempre en mitad de situaciones tan límite que podrían llevar a cualquier a perder la cabeza sin remedio y que, en muchas ocasiones, rayan, incluso, lo fantástico o lo alucinatorio.… Leer la reseña completa del libro "Basilisco, de Jon Bilbao" “Basilisco, de Jon Bilbao”
Esta maldita pandemia ha estado a punto de privarme de un fantástico libro de cuentos. Incluso el propio autor casi lo consigue, cuando allá por los años 80 y tras haber dejado un par de muestras (ya entonces dijeron que deslumbrantes) del tono musical y emocionante de su prosa, de su peculiar mirada hacia el mundo, decidió, de repente, desaparecer y hacerse un Salinger, olvidarse de la literatura e irse al campo a cultivar mazorcas, pipas, cañas de azúcar, ¡qué sé yo!
Cuando leí en el prólogo que, al igual que la selección y la traducción, firma Inés Garland una reflexión de Mavis Gallant sobre la infancia (hay un temblor bajo los pies cuando un adulto en el que confiamos dice una cosa y hace otra) supe que me iba a gustar. Sin embargo no imaginaba que lo iba a hacer tanto, o de tantas formas, porque en Los cuentos de Linnet Muir hay mucho más que un entrañable retrato de la infancia.
Por suerte para los que somos unos enamorados del género, libros de relatos hay muchos, siempre los ha habido y siempre los habrá. Incluso, yo creo que cada vez hay más. Otra cosa muy distinta es lo que cada uno busque cuando se decanta por este tipo de literatura. En mi caso, y desde hace algunos años (pocos, por desgracia) lo tengo meridianamente claro y si se lo tuviera que trapear a usted con un poco de flow (ahá-morena-ahá), le cantaría algo así como “dame veneno que quiero morir, dame veneno.” Ya me entiende: rápido y mortal, y todo eso.
Esta es la primera reseña que escribo en casi dos meses. Desde que empecé a colaborar con Libros y Literatura he escrito un número bastante alto de reseñas por mes. Sin embargo, desde que empezó esta dichosa pandemia y nos vimos confinados en nuestras casas, mi mente lectora se apagó por completo. De hecho, lo único que he podido escribir para esta página durante este tiempo fue una entrada en la que os hablaba 
Para hablarle de Kentucky seco, si no le importa, me gustaría que imagináramos algo juntos por un momento: se trata de Chris Offutt ¿ok?, un treintañero norteamericano con cara de (muy) malas pulgas que se define como amante de los libros y de la escritura y que no le sale nada y es pobre y todo eso. Un escritor en ciernes, vamos. Pues bien, digamos que el tío Chris nació y pasó su infancia en un pueblo muy muy pobre también y tan minúsculo que ya ni siquiera existe. Una aldea localizada allí donde da la vuelta el aire, escondida en medio de los Montes Apalaches, esa cadena montañosa que atraviesa el este de los EEUU y de Canadá y que viene a ser como cortar y pegar en un DIN-A4 los Pirineos unas cinco o seis veces nada más.…