Esther Magar, autor en Libros y Literatura

Publicado el 4 septiembre, 2017 4 septiembre, 2017

El desorden de los números cardinales, de Vicente Marco

Adelante, abre El desorden de los números cardinales. Pero ándate con ojo con su autor, Vicente Marco, y las historias que te va a contar.

Te encontrarás con un portero hablando con uno de los vecinos del edificio que vigila. Con la historia de una mujer que es abordada por un desconocido que le pide que entregue un sobre. Con la de un hombre que se entera de que un excompañero de clase, el número uno en la lista, acaba de fallecer. O el relato de tres borrachos que se suben a un taxi. Nada fuera de lo normal, ¿verdad? Historias cotidianas que cualquiera de nosotros podría presenciar o protagonizar.

Espera un momento… ¿Te has dado cuenta de ese diálogo? ¿Y de esa escena desconcertante? La realidad empieza a resquebrajarse. Las cosas no son lo que parecen y tratas de buscarle la lógica. Mira que te advertí que fueras con cuidado, pero ya es tarde: has entrado en el juego de Vicente Marco.

En los doce relatos que componen El desorden de los números cardinales entremezcla varios géneros literarios. Hay historias aparentemente realistas, sí. Otras fantasiosas desde el principio. ¿O tal vez no lo son? La verdad es que no sabes a qué atenerte. Ni siquiera te fías de los relatos de humor, que acaban siendo terroríficos. Pero, con el paso de las páginas, empiezas a pillarle el truco a Vicente Marco. Te ha quedado claro que no desvela sus verdaderas intenciones hasta la frase final de cada relato. Así que te relajas y te dejas llevar por la narración: te ríes de su ironía, disfrutas de su imaginación y asientes a sus críticas sociales (unas veces, directas; otras, sutiles; siempre certeras).

Pobre ingenuo. Vicente Marco no se va a conformar con eso. No le interesas si eres un lector pasivo; así que no te dejará que lo seas, aunque te resistas hasta el final. Y será en el momento en el que acabes de leer El desorden de los números cardinales cuando te des cuenta de que no son doce relatos, sino uno solo. Tus doce certezas se esfuman. Y tú que te creías que sabías de qué iba esto. Pero no, claro que no.

No te queda más remedio que desandar tus pasos. Has detectado algunas señales durante la lectura, solo es cuestión de recapitular los personajes que saltan de una historia a otra y las referencias a Susi Bon, para esclarecer el verdadero papel de esa mujer en todo esto y descubrir qué lugar es ese al que llaman Hemisferio. Vuelves al principio, relees cada relato, tratas en vano de atar todos los cabos. Pero en cada relectura encuentras nuevas señales, nuevos mensajes entre líneas, nuevas realidades que nunca se te habían pasado por la cabeza. Siento decirte que es ahí, justo ahí, donde Vicente Marco te quería tener.

Enhorabuena, por fin has entrado en el Hemisferio. ¿A que no está tan mal, visto desde dentro? Vicente Marco te da la bienvenida. Y yo misma, que también te estaba esperando, como todos los lectores que se han asomado antes que tú a las páginas de El desorden de los números cardinales. Te dije que fueras con ojo, pero lo cierto es que sabía que no podrías resistirte a este juego metaliterario. Así que siéntate y disfruta. Aquí todo es posible. Lo pasaremos bien en el Hemisferio.

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Publicado el 31 agosto, 2017 31 agosto, 2017

¡Hasta el infinito y más allá! Pixar a través de sus películas, de Doc Pastor

Fijaos en la portada de este libro. Apuesto a que la mayoría de los que leéis estas líneas reconocéis esas siluetas. Y es que Pixar lleva veintidós años creando personajes memorables que, a través de sus historias, nos hacen ver la vida desde otro punto de vista: el de los juguetes que no quieren que su niño les abandone; el de los monstruos que necesitan de los gritos infantiles para vivir; el de la rata que está harta de comer basura; el del robot solitario que vive en un mundo arrasado por los humanos; el de las emociones que bullen en la cabeza de una niña camino a la adolescencia…

También habrá algunos que no las reconozcan, claro. Seguramente nunca se hayan interesado por una película de Pixar porque piensan que son demasiado mayores para ver dibujitos. Craso error. Pixar es mucho más que cine infantil, es cine para todos los públicos, pero del de verdad. Sus películas están hechas para que tanto mayores como pequeños salgan del cine con una sonrisa, gracias al buen rato que han pasado y a los valores y al buen rollo que la película les ha transmitido. Y es que Pixar tiene mucha miga, como demuestra Doc Pastor en ¡Hasta el infinito y más allá! Pixar a través de sus películas.

En las primeras páginas, Doc Pastor nos cuenta lo que supuso para él ver Toy Story. Con el paso de los años se daría cuenta de que esa película no solo le había deslumbrado a él como espectador, sino que también había revolucionado la industria del cine de animación. La película protagonizada por Woody y sus amigos era la primera hecha íntegramente por ordenador, y su éxito hizo cambiar el chip a Disney, que andaba de capa caída, y abrir camino a nuevos estudios de animación, que contribuyeron a innovar un sector lleno de posibilidades creativas.

A Toy story le siguieron Bichos: una aventura en miniatura, Monstruos, S. A., Buscando a Nemo, Los increíbles, Cars, Ratatouille, Wall-e, Up, Brave, Inside out y El viaje de Arlo; a las que hay que sumar las segundas y terceras partes de algunas. De todas ellas y de las que están por llegar nos habla Doc Pastor en este libro, plagado de ilustraciones y bocetos; de anécdotas sobre el proceso creativo; de los tiras y afloja con Disney; de las acusaciones de plagio a muchas de sus películas, así como los plagios descarados que también se han hecho de estas; de las numerosas referencias que sus historias hacen a clásicos del cine y al propio universo que Pixar ha creado (con cameos de personajes de unas películas en otras); sin olvidarse de mencionar sus cortos, otro de los tesoros del estudio, y la teoría que conecta en un solo hilo argumental todas las películas, que aunque haya sido desmentido oficialmente, no deja de ser curiosa.

En definitiva, ¡Hasta el infinito y más allá! Pixar a través de sus películas es una carta de amor de Doc Pastor al trabajo de este estudio de animación y un regalo para todos los que somos seguidores de Pixar: aquellos que crecimos con sus películas y aquellos que se han unido más tarde a su legión de animadores, de la mano de sus hijos.

Merece la pena leer este libro para disfrutar de nuevo con las películas de Pixar. Volver a verlas para fijarnos en esos detalles que nos habían pasado desapercibidos y en esos guiños que constantemente nos hacen a los espectadores fieles. Dejarnos llevar una vez más por esa sensibilidad tan especial que ha caracterizado a Pixar desde sus comienzos y por la frescura de sus personajes y sus historias. Porque a veces unos dibujitos son el recurso perfecto para redescubrir el mundo en el que vivimos y a nosotros mismos. Y, por supuesto, para azuzar nuestra imaginación. Esa es la magia de Pixar que ha cautivado a millones de personas desde 1995. Esa es la magia de las buenas historias.

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Publicado el 23 agosto, 2017 22 agosto, 2017

Medio sol amarillo, de Chimamanda Ngozi Adichie

¿Os suena Biafra? Yo no había oído hablar de ese lugar hasta hace una semana. No tenía ni idea de su independencia de Nigeria en los años sesenta ni que eso dio origen a una guerra de la que aún sus ciudadanos sufren las consecuencias. Pero gracias a Medio sol amarillo, de Chimamanda Ngozi Adichie, ya conozco parte de lo que ocurrió antes del conflicto bélico y muchas de las cosas que nunca deberían haber sucedido durante su transcurso.

No había mejor título para esta novela que el símbolo de la bandera de aquel efímero país, ese medio sol amarillo que auguraba un nuevo comienzo para los biafreños y su futuro glorioso, surgiendo entre esa franja roja que representaba la sangre de los asesinados en el norte del país; la franja negra, que recordaba el duelo por ellos y la verde, que presagiaba la prosperidad de Biafra. Ese medio sol amarillo que acabó encarnando el ocaso de las esperanzas de los biafreños de tener un país diferente.

Chimamanda Ngozi Adichie, nieta de personas que murieron en esa guerra y criada en una sociedad en la que pervive la sombra de aquella derrota, toma la palabra para mostrarnos las experiencias de aquellos que la vivieron, sus dilemas pequeños y enormes sobre sí mismos, su país y el conflicto armado. Porque ahí, en las historias de las personas corrientes, es donde se trasluce la verdadera dimensión de las tragedias.

A través de tres personajes de distintos estratos sociales y puntos de vista —Ugwu, el supersticioso pero inteligente sirviente de un profesor universitario; Olanna, una complaciente mujer de la clase burguesa, y Richard Churchill, un británico afincado en Nigeria para conocer y escribir sobre su cultura—, y de sus familiares, compañeros de trabajo y amigos, Chimamanda Ngozi Adichie articula un relato de aquellos años —antes y después de los años sesenta—, de sus contradicciones, de sus corruptelas y de sus masacres. La historia de un país contada desde dentro, para dar cuenta de su pasado y de su gente, y romper así con esa versión única etnocentrista que siempre da Europa sobre Nigeria en particular y África en general. Y es que Europa muestra las hambrunas para remover conciencias y promover solidaridades, pero se calla los porqués de estas, en las que sus estratagemas para dominar el territorio y expoliar sus materias primas tuvieron y tienen mucho que ver. Pero que nadie se equivoque: Medio sol amarillo no cae en el discurso vacuo de «hombre blanco malo», tan simplista como el anterior, sino que se trata de una novela profunda, llena de matices y sin complacencias, que da voz a aquellos que han estado siempre silenciados, aun a sabiendas de que no todo lo que digan los dejará en buen lugar.

Aquel país llamado Biafra, que solo existió tres años y que quedó arrasado por el conflicto bélico y una hambruna que Cruz Roja Internacional consideró la situación de emergencia más grave desde la Segunda Guerra Mundial, no puede ser desconocido u olvidado por millones de personas. Por eso, hay que leer Medio sol amarillo, donde la reveladora mirada de Chimamanda Ngozi Adichie nos muestra los verdaderos sentimientos de aquellos que se esperanzaron y decepcionaron en aquellos cruentos años. Los escritores africanos alzan sus voces, esas que nunca debieron perder, para contarnos su historia. Al resto solo nos queda sentarnos y leerlos, y disfrutar viendo como rompen en mil pedazos la simplista visión del mundo que durante siglos nos han inculcado.

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Publicado el 13 agosto, 2017 11 agosto, 2017

La flor púrpura, de Chimamanda Ngozi Adichie

Hay personas tan inteligentes, directas y honestas que es irremediable sentarse a escucharlas cuando hablan. Y no para aprender de sus palabras, que también, sino porque nos hacen reflexionar, mirar a nuestro alrededor con nuevos ojos, teniendo en cuenta puntos de vista que antes ni siquiera sabíamos que existían, y sacar nuestras propias conclusiones.

Chimamanda Ngozi Adichie es una de esas personas. Yo la descubrí con Querida Iljeawele. Cómo educar en el feminismo, una lúcida carta que todos deberíamos leer en algún momento para tener claro qué es el feminismo y por qué hay que aspirar a él. Quedé tan fascinada con su elocuencia que, cuando vi que la editorial Literatura Random House publicaba el resto de sus obras en una edición limitada, me abalancé sobre ellas; concretamente, sobre sus tres novelas: La flor púrpura, Medio sol amarillo y Americanah. Ya conocía a la Chimamanda divulgadora, ahora quería descubrir a la Chimamanda novelista.

Pero empecemos por el principio, en esta reseña os hablaré de La flor púrpura, su primera novela, galardonada con el Commenwealth Writers’ Prize or Best First Book y con el Hurston/Wright Legacy Award, ni más ni menos. En este libro, Chimamanda Ngozi Adichie nos cuenta la historia de dos hermanos, Kambili y Jaja, hijos de Eugene, director del periódico que critica abiertamente la corrupción y represión del gobierno nigeriano, y benefactor de aquellos niños que no tienen medios para seguir estudiando. Reconocido de puertas para afuera por su gran labor política y social y por ser uno de los defensores más activos de los derechos humanos en su país, dentro de su hogar tiene sometidos a su mujer y a sus hijos bajo una inflexible moral religiosa. Por eso, aunque Kambili y Jaja tienen una vida llena de privilegios económicos y buena reputación, su día a día es amargo. Pero no son conscientes de ello hasta que pasan una temporada con su tía Ifeoma y sus primos, una familia que se sobrepone a las carencias con amor, confianza, comprensión y risas.

Mediante la temerosa voz de Kambili, esta novela muestra los contrastes y conflictos internos tanto personales como de la sociedad en su conjunto, plasmando temas complejos, extrapolables a otros países y a otros tiempos: la represión (estatal y familiar) y el despertar de la adolescencia hacia la vida adulta a través de la construcción de la libertad y de la identidad propias. Y pese a las capas y capas de profundidad que subyacen, su lectura es sencilla; a veces dura, sí, pero llena de ternura. Eso se debe a la capacidad narrativa de Chimamanda Ngozi Adichie, que representa esas complicadas realidades a través de la cotidianidad de sus personajes, siempre bien perfilados y creíbles. Y con sus historias derriba nuestros prejuicios y llega a nuestro corazón sin necesidad de recursos maniqueos y sin pretensión alguna de aleccionarnos. Porque Chimamanda Ngozi Adichie abre el camino a la reflexión, pero no nos marca la senda.

Si la Chimamanda divulgadora habla, yo escucho. Si la Chimamanda novelista escribe, yo la leo. Porque tiene el poder de la palabra, con el que nos incomoda, nos emociona, nos despierta. Hacen falta más escritoras como ella en la literatura. Hacen falta más personas como ella en el mundo.

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Publicado el 11 agosto, 2017 11 agosto, 2017

Americanah, de Chimamanda Ngozi Adichie

El racismo está superado, es cosa del pasado. Solo quedan algunos bocazas incultos por ahí, que aún no se han enterado de que todos pertenecemos a una única raza: la humana.

Ja.

Si crees eso, probablemente seas una persona blanca, para la que la cuestión de la raza nunca ha constituido una barrera. Pero pregúntale a un negro («un negro», sí, nada de eufemismos absurdos como «persona de color» o diminutivos humillantes) si alguna vez alguien ha juzgado sus actos en función del color de su piel, y ya verás la cantidad de anécdotas que le vienen a la cabeza. Y ni se te ocurra acusarlo de victimista porque se atreva a quejarse, ni mucho menos le des la vuelta a la tortilla diciéndole que, con esa actitud, es él el que demuestra ser un racista. Si estás en ese plan, ya estás tardando en leer Americanah, de Chimamanda Ngozi Adichie, a ver cuántas de esas convicciones siguen en pie tras la lectura.

Tres, tres libros seguidos llevo de Chimamanda Ngozi Adichie, y cuando creía que no me podía cautivar más, llega esta novela y se convierte en mi preferida. Con ironía y vehemencia, Americanah habla a las claras del incómodo tema del racismo y del proceso de adaptación (o de sometimiento) del inmigrante al país de acogida. Bueno, y también cuenta una bonita historia de amor, que no todo va a ser echarnos verdades a la cara.

En la década de los noventa, los universitarios Ifemelu y Obinze se enamoran. Pero ambos son conscientes de que esa Nigeria dominada por la dictadura militar no va a ofrecerles el futuro que esperan. Obinze se marcha a Inglaterra e Ifemelu a Estados Unidos, dispuestos a reunirse más adelante, pero sus vidas en esos nuevos países harán mella en ellos, cambiándolos y distanciándolos. Ifemelu rememora aquellos tiempos trece años después, cuando se dispone a regresar a su país y, quizá, a retomar el contacto con Obinze, su primer y gran amor.

A través de sus recuerdos, conocemos cómo ha sido su estancia en Estados Unidos, ese país que grita a los cuatro vientos que allí todo está bien y que todos son iguales. Pero Ifemelu ha comprobado que eso no es así, y ha dejado constancia de sus experiencias en un blog, Raza o Curiosas observaciones a cargo de una negra no estadounidense sobre el tema de la negritud en Estados Unidos. Y es que ella repara por primera en que es negra al llegar allí; había sido un rasgo al que nunca había prestado atención en su país, pero de repente condiciona todos los aspectos de su vida. Y, sin embargo, cuando vuelve a casa, la sociedad nigeriana le atribuye otra etiqueta: a partir de entonces es americanah, apelativo con el que sus compatriotas designan a aquellos que regresan de allá para marcar distancias. Para ellos, los retornados ya no son nigerianos, aunque nunca hayan llegado a ser americanos.

Americanah es una novela irreverente tremendamente adictiva, que te saca de tu zona de confort a base de disecciones perspicaces de los comportamientos culturales y sociales de unos y de otros. Los extractos del blog son reflexiones inteligentes que desmontan todos los clichés habidos y por haber en torno al denominado Tercer Mundo y la raza; las vivencias de los dos protagonistas, un retrato realista de los claroscuros de la inmigración, del camino hacia la madurez y de las relaciones interpersonales; y la historia de amor, el hilo conductor perfecto para unir todas esas partes que por sí solas ya merecen la lectura de esta novela.

Leer a Chimamanda Ngozi Adichie es necesario, ya lo he dicho más de una vez, pero leer Americanah es imprescindible. Un ejemplo de buena literatura, de esa que te sacude y te desmonta, para que cuando recompongas tus pedazos seas otra persona: más crítica, más empática… mejor.

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Publicado el 4 agosto, 2017 31 julio, 2017

Sortilegio, de María Zaragoza

Imagina por un momento que miras una foto y puedes sumergirte en ella. Ver más allá de esas sonrisas, tal vez fingidas, conocer la historia que se esconde detrás de cada una de las personas retratadas o de los objetos que adornan la escena. ¿No sería fascinante? Sobre todo en estos tiempos, donde las fotografías son el recurso favorito de muchos para mostrar lo que querrían ser más que lo que realmente son. Pues Circe Darcal, la protagonista de Sortilegio, de María Zaragoza, tiene ese don, y eso hizo que me sintiera atraída por este libro al leer su sinopsis.

Sortilegio sigue las pautas de una novela de iniciación. En la primera parte, «Equinoccio de otoño», Circe se muda de un pequeño pueblo a la ciudad para ir a la universidad, donde poco a poco descubre un mundo nuevo y una nueva cara de sí misma. En «Solsticio de invierno», ya es conocedora de toda la magnitud de su poder y aprende a manejarlo, y en «Equinoccio de primavera», se desata la lucha contra el mal. Esta novela contiene los elementos habituales del género juvenil de fantasía: la protagonista es una joven con un poder oculto y un pasado lleno de secretos que están a punto de salir a la luz; es la pieza clave para evitar un gran peligro que se cierne sobre el mundo y se ve envuelta en un triángulo amoroso. Además, tanto ella como el resto de personajes tienen nombres raros, y eso que la historia transcurre en España. Esos clichés no me resultan demasiado atractivos, por lo que no suelo leer este tipo de novelas; pero, por suerte, María Zaragoza les ha dado un enfoque reivindicativo y feminista muy bien llevado.

«Mucha gente cree que lo que no te hace santa o madre, te convierte en bruja. Ya sabes: o eres lo que ellos quieren que seas, o eres mala».

Sin olvidar el elaborado trasfondo del mundo mágico en el que se adentra Circe, que bebe de la mitología cristiana y pagana. Me parece uno de los puntos fuertes del libro, aunque María Zaragoza ha querido transmitir tal cantidad de información que esta no siempre está bien integrada en la novela y, en momentos puntuales, corta la fluidez de la trama.

La primera parte de la historia me atrapó con su suspense plagado de situaciones extrañas e, incluso, inquietantes; mientras que las otras dos, si bien se leen con la misma facilidad, me interesaron menos. Será que las batallas finales nunca me parecen lo suficientemente apocalípticas y me quedo siempre con ganas de más. También me ha decepcionado un poco que el don de Circe de sumergirse en las fotografías solo sirva para introducir información del pasado, pero no tenga la trascendencia que yo me esperaba en el desarrollo y resolución del conflicto.

Sortilegio tiene partes que me encantan y otras que me chirrían, por eso su lectura me ha dejado una sensación agridulce. Pero no por ello deja de parecerme una lectura recomendable, ya que su enfoque feminista, su trasfondo tan bien documentado y sus frases para subrayar hacen que merezca la pena. Sobre todo para los aficionados a la fantasía juvenil que quieran darle una vuelta de tuerca a los manidos clichés del género.

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Publicado el 3 agosto, 2017 31 julio, 2017

Los girasoles ciegos, de Alberto Méndez y Gianluigi Toccafondo

Hay libros hermosos, en los que si nos ponemos a subrayar una frase que nos parece especial, esta puede convertirse en una línea continua de principio a fin. Pero cuando esos libros cuentan historias tristes, su lectura nos deja una sensación extraña. Su belleza nos inunda y su dolor nos vacía, y los terminamos hechos pedazos, tratando de recomponernos de esa implosión emocional. Eso me ha pasado a mí con Los girasoles ciegos, de Alberto Méndez.

A través de cuatro relatos interconectados —«1939, Primera derrota o si el corazón pesara dejaría de existir», «1940, Segunda derrota o el manuscrito encontrado en el olvido», «1941, Tercera derrota o el idioma de los muertos» y «1942, Cuarta derrota o los girasoles ciegos»—, el autor recorre el campo de batalla, las cárceles de los sentenciados a muerte, los escondites de los desaparecidos, las escuelas y las casas de una España que fingía que todo lo ocurrido en la guerra civil había caído en el olvido en cuanto la fusilería había dejado de resonar en las calles.

Alberto Méndez me ha oprimido el corazón con sus palabras vívidas y certeras, trasladándome a esa época y haciéndome sentir la desolación de los derrotados con toda su crudeza. Y los derrotados no son solamente los que perdieron la guerra. Esa es la perspectiva obvia, tantas veces vista; pero en este libro se dejan a un lado el blanco y el negro y se profundiza en los grises, única forma de retratar con autenticidad algo tan complejo como la naturaleza humana y la tragedia de una guerra. Porque el derrotado no siempre es víctima y el vencedor no siempre gana.

Los girasoles ciegos son cuatro formas de entender la derrota, cuatro maneras de morir en vida y, sobre todo, un lúcido retrato de un periodo y de una sociedad que, pese a los ochenta años transcurridos, a día de hoy aún no ha cerrado el proceso de duelo porque, desgraciadamente, este nunca llegó a existir. Por eso, y por la soberbia escritura y extrema sensibilidad de Alberto Méndez, esta lectura provoca un varapalo emocional. Y por si este no fuera suficiente, la edición especial de Edelvives complementa la obra con las ilustraciones de Gianluigi Toccafonda. Dotadas de una gran expresividad facial, incluso cuando opta por los trazos más toscos, plasman a la perfección el clima desolador de los relatos. Su magnífica propuesta artística se disfruta tanto como acompañamiento del texto como contemplándola de forma independiente.

Para mí, Los girasoles ciegos es una lectura indispensable y esta edición, una joya para cualquier biblioteca. No me cabe duda de que esta obra de Alberto Méndez será un clásico de la literatura española, si no lo es ya, aunque apenas hayan pasado trece años desde su publicación. Porque la atemporalidad de sus palabras, tan bellas y tan dolorosas, seguirán causando estragos en los corazones de los lectores por mucho tiempo que pase. Y es que no solo habla de una guerra, sino de todas; y no solo de un puñado de hombres derrotados, sino del sentimiento de pérdida que ha marcado y marcará tantas existencias.

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Publicado el 2 agosto, 2017 2 agosto, 2017

¿Qué tengo que estudiar para dedicarme a la literatura?

Los dieciocho no es la mejor edad para tomar las decisiones de las que dependerá el resto de nuestra vida, pero es justo cuando nos toca decidir qué carrera queremos hacer. A los que nos gustan los libros nos dicen que la única formación en literatura que hay es Filología, y que eso solo sirve para ser profesor; así que si no nos llama la docencia, al final elegimos una carrera universitaria un poco al tuntún. «Esta, que me han dicho que tiene muchas salidas…». «Esta, que las asignaturas parecen interesantes…». «Esta, porque me lo han dicho mis padres y a mí ya me da igual…». Después vienen las sorpresas. Algunos de los que se meten en una cualquiera por hacer algo se entusiasman con lo que se encuentran, y otros tantos, que incluso eligieron a conciencia, se decepcionan al comprobar que esa carrera no es cómo imaginaban.

Al dar nuestros primeros pasos en el mundo laboral, empezamos a tener claro qué queremos hacer y qué no. Cuando nos vemos metidos ocho horas al día en un bufete de abogados o en la cola del paro, tirando currículums a trabajos que no nos motivan en absoluto y sin saber hacia dónde tirar, nos preguntamos qué estamos haciendo con nuestra vida. Entonces, los sueños vuelven a tocar a la puerta; esa vocación que amordazamos durante largo tiempo porque nadie se la tomaba en serio. «¡Yo quiero vivir entre libros! Seleccionar manuscritos, escribirlos, reseñarlos, contagiar a otros mi pasión por la literatura. Pero ¿cómo trabajar en el mundo literario? ¿Qué hay que estudiar para eso?».

Tanto si hemos estudiado una carrera de humanidades como alguna que no tiene nada que ver, aún estamos a tiempo de obtener la formación en literatura que necesitamos para entrar en ese sector. En el ámbito universitario existen másteres para especializarnos en literatura española e hispanoamericana. Es el complemento ideal para los filólogos que quieren abrir sus miras más allá de la docencia, pero también para los que buscamos comprender las creaciones artísticas escritas en español desde una perspectiva histórica, ideológica, filosófica y estética. Quienes de verdad sentimos pasión por los libros encontraremos en esta formación los conocimientos y competencias clave para encauzar nuestro futuro profesional hacia el mundo literario, ya sea para trabajar en una de las áreas del sector editorial (evaluador de manuscritos, crítico literario, reseñador, técnico editorial y de documentación, etc.) como en instituciones culturales o en medios de comunicación. Además, este tipo de másteres también son de gran utilidad para aquellos que quieren escribir, pues el análisis comparativo de obras, escritores y períodos aporta una sólida base teórica sobre las distintas corrientes literarias y sus recursos; la forma perfecta de conocer en profundidad el terreno en el que quieren desarrollarse.

La literatura no tiene por qué ser solo un pasatiempo, puede convertirse en nuestra profesión. Y las únicas opciones de trabajo no son ser editor o profesor; la formación en literatura que obtendremos a través de estos másteres nos hará descubrir un amplio abanico de posibilidades al que dedicarnos.

Tal vez a los dieciocho no tengamos clara nuestra verdadera vocación o todavía no nos atrevamos a apostar por ella, pero nunca es tarde para probar nuevos caminos en los que de verdad sentirnos realizados.

Publicado el 27 julio, 2017 24 julio, 2017

Assassination Classroom 18: Hora de San Valentín, de Yusei Matsui

Página cuatro de mi diario de lectura del manga Assassination Classroom. O página dieciocho si lo hubiera leído en el orden lógico. Pero como no lo sigo desde el principio, es lo que hay.

Querido Yusei Matsui:

Ya te vale, me la has vuelto a jugar. Con Assassination Classroom 15: Hora de la tormenta me metiste de lleno en esta historia; con Assassination Classroom 16: Hora del pasado me conquistaste por completo y prometí que te seguiría hasta el final; pero con Assassination Classroom 17: Hora de dividirse me pareció que me colaste un episodio de transición, aunque te lo perdoné porque acababa por todo lo alto. Así que aquí me tenías, deseando leer Assassination Classroom 18: Hora de San Valentín, convencida de que estaría repleto de acontecimientos decisivos. Al fin y al cabo, solo quedan tres entregas para que pongas el punto final… Pero no, desgraciadamente no ha sido así. ¿Por qué te haces tanto de rogar, Yusei?

El número dieciocho es un episodio de relleno en toda regla y ha sido otra pequeña decepción. El giro estratosférico que dio la historia en las últimas páginas del capítulo anterior se resuelve enseguida, como si fuera lo más sencillo del mundo y, a partir de ahí, la trama se deja a un lado para dar paso a una sucesión de gags en los que Korosensei muestra su lado más divertido poniendo en evidencia a sus alumnos, adolescentes con las hormonas en plena ebullición. Y, pese al cabreo inicial, confieso que me he divertido leyéndolo y me ha dado un poco de penita también. Por un lado, los chicos y chicas de 3º-E se dan cuenta de que, inevitablemente, cada uno de ellos ha de decidir qué hará con su vida cuando el curso termine, más allá de la misión que el gobierno les ha encomendado. Y, por otro lado, Korosensei vuelve a dejar claro por qué es un personaje genial y un gran profesor, principales motivos por los que me enganché a este manga. En definitiva, a través de líos amorosos y situaciones comprometidas, este episodio solo pretende mostrar el lado más desenfadado y vulnerable de la clase de la escuela secundaria Kunugigaoka para que aún nos duela más la despedida.

Quedan tres entregas, solo tres entregas, querido Yusei Matsui. Y de verdad que espero que el desenlace del manga esté a la altura de Assassination Classroom 16: Hora del pasado, donde me demostraste de todo lo que eres capaz y disparaste mis expectativas. Pero tras los dos últimos capítulos, dudo. No sé si podría perdonarte otro episodio de relleno, pero más miedo me da que todo esto solo haya sido el prolegómeno para hacerme bajar las defensas y asestarme un golpe definitivo en la recta final. Y es que le he cogido mucho cariño a Korosensei y temo lo que le tengas preparado.

Ya ves, Yusei Matsui, aquí tienes una lectora entregada que, hagas lo que hagas, sigue pendiente de ti. Así que, por favor, pórtate bien en los próximos capítulos. La historia que has creado en Assassination Classroom lo merece.

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Publicado el 20 julio, 2017 19 julio, 2017

La máquina del tiempo, de Carlos Giménez

A veces, la literatura se adelanta al futuro. El género de la ciencia ficción ha ideado inventos que al principio parecían fantasías de un escritor especialmente imaginativo, pero que décadas o siglos después se han hecho realidad gracias a los progresos tecnológicos. Como dijo Albert Einstein, «si puedes imaginarlo, puedes lograrlo». El primer ejemplo que me viene a la cabeza es el de Jules Verne, que en sus novelas describió el submarino (Veinte mil leguas de viaje submarino), internet (París en el siglo XX) o el cohete espacial (De la Tierra a la Luna y Alrededor de la Luna) mucho antes de que la ciencia estuviese lo suficientemente desarrollada para llevarlos a la práctica. Otro hombre adelantado a su época fue H. G. Wells. Sin embargo, su grado de anticipación llegó a tal extremo que invenciones como la invisibilidad (El hombre invisible) o el contacto con seres de otro planeta (La guerra de los mundos) todavía no se han materializado (aunque, en el caso de la segunda, mejor que así sea; no me hace demasiada ilusión que nos visiten extraterrestres para exterminarnos). Pero el invento de H. G. Wells que sin duda ha levantado más pasiones es la máquina del tiempo.

La máquina del tiempo, escrita en 1895, fue su primera obra y se ha convertido en la fuente de inspiración de decenas de libros, películas y series. Quién sabe si algún día la ciencia conseguirá que con un movimiento de palanca viajemos al pasado o al futuro; lo que es evidente es que esa historia ha marcado a miles de personas. Como por ejemplo a Carlos Giménez, que ha plasmado su admiración por esta novela corta adaptándola al cómic, una buena forma de darla a conocer a las nuevas generaciones.

En las páginas iniciales, este historietista español confiesa que La máquina del tiempo es uno de sus libros favoritos y que siempre había querido dibujar su visión del mundo del año 802 000 que describió Wells y a sus extrañas criaturas, los Elois y los Morlocks. Su mayor preocupación con este reto creativo ha sido no traicionar el mensaje transmitido por el autor británico, que mostró cómo podía llegar a ser la especie humana en un futuro si seguía por la senda del capitalismo y la lucha de clases, además de plantear los pros y los contras, sociales e individuales, que viajar en el tiempo supondría. Temas que, con los avances cada vez más vertiginosos de la sociedad, están en plena vigencia, por lo que la reinterpretación de Carlos Giménez de esta fábula decimonónica llega en el mejor momento.

A veces, la literatura regresa al pasado para demostrarnos su tremendo poder. No solo porque géneros como la ciencia ficción hayan anticipado inventos y debates sociales que el común de los mortales ni siquiera era capaz de atisbar, sino porque ha planteado cuestiones atemporales que, por muchos años que pasen, siguen suscitando el interés del ser humano. Ese es poder el que convierte a algunos libros en clásicos, y conviene regresar a ellos de vez cuando, ya sea leyendo los textos originales o acertadas reinterpretaciones como la que Carlos Giménez ha hecho de La máquina del tiempo.

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Publicado el 19 julio, 2017 14 julio, 2017

Gente de la Edad Media, de Robert Fossier

La Edad Media es una de las épocas más recreadas en la ficción, sobre todo dentro de la novela histórica o la fantasía épica. Grandes festines en castillos, justas de caballeros, trovas de juglares e instruidos monjes leyendo a la luz de las velas. Pero, obviamente, esto no era el día a día de la población en general, sino prácticas ocasionales de una minoría. ¿Acaso las futuras generaciones sabrían cómo somos nosotros si se documentaran con las reuniones de Amancio Ortega y los eventos públicos de Felipe VI? Ni mucho menos. Además, la Edad Media son mil años de historia, por lo que a la fuerza fue un periodo lleno de matices y cambios, y no esa imagen homogénea y estereotipada que tenemos la mayoría sobre lo acontecido entre los siglos V y XV.

Esta distorsión se debe a que gran parte de los documentos que se conservan de aquellos siglos son de origen aristocrático o eclesiástico. Pero ¿qué sabemos de la gente de a pie de la Edad Media? Porque, reconozcámoslo, las recreaciones de las ferias medievales que ponen en nuestros pueblos, con herreros, canteros y demás, tampoco son una fuente fiable ni nos aportan muchos detalles, ya que recurren a tópicos e invenciones románticas. Por eso, Robert Fossier, un historiador francés especializado en Historia medieval, ha sentido la necesidad de escribir Gente de la Edad Media para hablarnos precisamente de la gente normal y corriente de aquella época y defender que no eran tan distintos a nosotros.

Gente de la Edad Media es, ante todo, un ensayo sincero. Desde la primera página, Robert Fossier reconoce que hace acopio de las investigaciones de otros especialistas, que él no va a aportar apenas datos nuevos. Pero, a cambio, nos ofrece un enfoque novedoso, pues convierte al vulgo en protagonista y a reyes, mercaderes, monjes y caballeros en meros figurantes. Admite cuando se sale del tema, cuando no tiene todas las fuentes que quisiera para hacer ciertas afirmaciones y los terrenos en los que se siente más incómodo por no dominar la materia en cuestión. Incluso se atreve a defender posturas poco populares, pues niega la superioridad de la especie humana y se explaya en argumentaciones al respecto.

Es abrumadora la cantidad de información que aporta en trescientas ochenta y cinco páginas. Abarca tantísimos temas que parece que no deja nada sin mencionar: la concepción que tenía el hombre medieval de su cuerpo, de las etapas de su vida, de la familia y del entorno; la visión de la infancia, la sexualidad y la muerte; su intento de controlar la naturaleza y los animales; su alimentación; la forma de enfrentarse al conocimiento; la evolución de las leyes, la lectura o la escritura; la omnipresencia de la Iglesia… De este modo, desmonta los mitos que tenemos interiorizados sobre esa época y confirma algunos tópicos cuando las fuentes así los avalan.

El mismo Robert Fossier se pregunta si este libro es demasiado simplificador para el erudito, confuso para el estudiante u oscuro para el profano. Y yo, que no me considero ninguna de las tres cosas (si acaso, profana), solo puedo decir que me parece un libro imprescindible para quienes tengan verdadero interés en profundizar en ese periodo y en la antropología misma. Porque, tras su lectura, no queda más remedio que rendirse a la evidencia: la Edad Media no es cómo nos la habían contado ni los seres humanos hemos cambiado tanto como quisiéramos.

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Publicado el 18 julio, 2017 14 julio, 2017

Escribe con Rosa Montero, de Rosa Montero y Paula Bonet

Si quieres ser escritor para ser rico y famoso, no te molestes en leer esta reseña, porque Escribe con Rosa Montero no es el libro que buscas. En él no encontrarás la receta mágica para crear una novela superventas, ni siquiera para escribir cómo Rosa Montero, pues no se resumen en un puñado de páginas los años de esfuerzo y trabajo que le han costado a ella ser quien es.

Pero sigue leyendo esta reseña si lo que buscas son razones para continuar escribiendo, olvidarte de las mil excusas que te pones para no sentarte a hacerlo, perder el miedo a la hoja en blanco, hallar tu propia voz y que, por fin, lo que plasmes en el papel sea tu esencia, con esa mirada tan tuya que haga que lo que escribas sea diferente a todo lo demás.

Que su título no te confunda. En Escribe con Rosa Montero, las palabras de la prestigiosa escritora madrileña no serán las protagonistas, sino las tuyas. Y es que este libro es en realidad un cuaderno de escritura, con recomendaciones y ejercicios de Rosa Montero y las palpitantes ilustraciones de Paula Bonet para despertar tu creatividad.

Rosa Montero te tomará de la mano y te animará a emprender ese camino solitario que es la escritura. Te dará los consejos de quien tiene las suelas desgastadas por la larga andadura y no ve otra forma de aprender a escribir que escribiendo. Te dirá que poco importa el talento si no tienes tenacidad; que la labor de escribir es en gran parte saber cuándo borrar y que lo que crearás nunca será lo suficientemente bueno si con ello has pretendido enseñar algo a los demás en vez de aprender tú mismo de tus luces y tus sombras. Y Paula Bonet reflejará en sus dibujos ese bullicio de emociones que hay en ti deseando salir convertidas en literatura, y ese vacío que te parece inexpugnable cuando no fluyen las palabras.

Al principio, Escribe con Rosa Montero será ese cuaderno que metas en el bolso cada día para llenarlo con tus inquietudes o que dejes en la mesita de noche para cuando te asalten las mejores ideas en plena madrugada. Y después se convertirá en ese recodo al que regresar cuando te sientas perdido en el tantas veces infructuoso camino de la narrativa, porque no solo estarán allí las palabras de Rosa Montero para volver a motivarte, sino también las tuyas: escenas cotidianas, reflexiones obsesivas, esbozos de relatos; decenas de frases como semillas que esperan germinar.

Ya sé que es una preciosidad y que temerás que tus palabras no estén a la altura del talento de Rosa Montero y Paula Bonet, pero este cuaderno ha nacido destinado a transformarse a tu imagen y semejanza, y el mayor ultraje que le harás a él, a ellas, a ti mismo, será dejarlo vacío.

Si de verdad quieres escribir, escribe. Tan sencillo como eso. Y tan difícil.

P. D.: Si los consejos de Escribe con Rosa Montero cumplen su cometido y, tras acabarlo, sigues sintiendo la imperiosa necesidad de escribir, escribir y escribir, pero todavía no te atreves a caminar en solitario, recuerda que ella está dispuesta a guiarte en su curso de Escritura Creativa en Escuela Cursiva.

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