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El éxito de los introvertidos, de Sylvia Löhken

El éxito de los introvertidos

El éxito de los introvertidosHola, mi nombre es Esther y soy introvertida. Y no creáis que me es fácil reconocerlo. Mi introversión es, posiblemente, el origen de la mayoría de los problemas de he tenido en mi vida. Que si soy sosa, que si rarita, que si parezco tonta y débil o, por el contrario, que de qué voy, mirando por encima del hombro a los demás como si fuera superior a ellos… Cada cual ha interpretado mis comportamientos y me ha tratado en consecuencia, por lo que integrarme en el colegio, en el instituto (uf, el instituto) y hasta en algún trabajo no ha sido sencillo. Si un introvertido entra nuevo en un entorno lleno de extrovertidos puede llegar a pasarlo mal, muy mal, porque la introversión es una gran desconocida y, lo que es peor, está muy mal vista. Por eso, leer El éxito de los introvertidos, de Sylvia Löhken, ha sido como encontrar un oasis en el desierto, ¡ya era hora de cruzarme con un libro así!

Que ser introvertido no es nada malo, yo ya lo tenía claro. Y que no es lo mismo que ser tímido, también. Llevo años sufriendo las consecuencias sociales de serlo y me había documentado sobre ello. Pero si vosotros tenéis dudas al respecto, El éxito de los introvertidos incluye un test para que comprobéis en qué lado del continuo introvertido-extrovertido estáis. Sylvia Löhken profundiza en por qué nos situamos en uno u otro extremo, explicando la razón biológica que hay detrás: nuestros cerebros perciben y gestionan los estímulos del exterior de forma diferente. Y como el punto de partida del libro es llenar ese vacío que existe en los cursos de comunicación, que solo tienen en cuenta las fortalezas y debilidades de los extrovertidos, se centra en enseñarnos cómo hacer valer las cualidades propias de las introversión en aquellas situaciones que nos resultan incómodas (por ejemplo, un conflicto cara a cara con otra persona) o insalvables (por ejemplo, hablar ante una gran audiencia, ¡ay, qué vergüenza!).

Sylvia Löhken reivindica que los introvertidos existimos y que la solución a nuestros problemas nos es que nos esforcemos en ser cómo los extrovertidos, sino conocer nuestras herramientas innatas para entablar una comunicación eficaz y alcanzar todo tipo de objetivos en nuestra vida: desde encontrar pareja (o convivir con la que tenemos, si es el polo opuesto a nosotros) o saber cómo tratar a un hijo, según sea introvertido o extrovertido, hasta conseguir que se nos valore en el entorno laboral, que, generalmente, presta más atención a los extrovertidos tanto en las reuniones como a la hora de dar ascensos.

El éxito de los introvertidos derriba esos mitos que pesan sobre los introvertidos y nos da pautas para descubrir nuestras fortalezas y debilidades y utilizarlas a nuestro favor. Y por si queda alguna duda sobre la valía de los introvertidos y su capacidad para ser exitosos en lo que se propongan, Sylvia Löhken enumera a varias personas relevantes que nunca han renegado de su introversión y que, aun así, han logrado destacar, como es el caso de Clint Eastwood, Alfred Hitchcock, Michael Jackson, Avril Lavigne, Angela Merkel, Steven Spielberg o el mismísimo Barack Obama.

Ojalá hubiera leído este libro hace muchos años, cuando me sentía un bicho raro por ser cómo era y me veía desvalida ante la incomprensión de los demás. Pero El éxito de los introvertidos no me llega tarde, pues leerlo ha sido para mí una reafirmación personal, una lectura con la que sentirme comprendida y respaldada, un nuevo impulso para seguir encarando mis limitaciones. Por eso me parece un libro imprescindible para todos los introvertidos e incluso para los extrovertidos. Porque ya es hora de que a todos nos quede claro que hay formas diferentes de relacionarse, pero ninguna es mejor que otra mientras haya respeto y comprensión.

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Diario de un cavernícola del siglo XXI, de Carlos Toledo (T_Diary)

Diario de un cavernicola del siglo XXI

Diario de un cavernicola del siglo XXISi te pregunto quién es Carlos Toledo, es posible que no tengas ni idea. Pero si te digo T_Diary puede que sí. Sobre todo si te mueves a menudo por Instagram y eres uno de sus sesenta y nueve mil seguidores.

Yo no lo conocía, la verdad, ni por su nombre verdadero ni por el artístico. Así que cuando me crucé con el anuncio de la publicación de Diario de un cavernícola del siglo XXI y leí que se trataba de «una suerte de estudio sociológico sobre la actualidad a través de un compendio ilustrado con situaciones humanas de realidades irónicamente cotidianas» me vine arriba y quise leerlo. Será que mi vena sociológica sigue estando ahí, aunque lleve años sin tenerla en cuenta. Y, claro, mis expectativas no se ajustaban demasiado a lo que me iba a encontrar. Aunque reconocerás que la frase grandilocuente con la que lo definían  tuvo parte de culpa, ¿no?

Evidentemente, Diario de un cavernícola del siglo XXI no es un estudio sociológico, tan solo una recopilación de las viñetas que Carlos Toledo cuelga en su Instagram cada día a las ocho de la mañana. Quienes lo sigan y conozcan su estilo no se defraudarán. Y quienes no tengan ni idea de su trabajo, si no van con ninguna idea fija, más allá de pasar un rato ameno, tampoco. Yo me olvidé de mis ideas preconcebidas nada más abrir el libro y me dejé llevar por las situaciones cotidianas que T_Diary recrea a través de sus sencillos monigotes. Porque a sencillez no les gana nadie: unos círculos y unos palitos para representar la esencia de la anatomía humana. Y precisamente por esa extremada sencillez me sorprendió tanto la expresividad que tienen. Igual te cuentan cómo es un fin de semana en una casa rural, los momentos clave del paso del colegio a la universidad o las dificultades de la vida del autónomo. A veces, a T_Diary le basta una viñeta y otras,  dibuja la historieta entera. Y suele acompañar los dibujos con unas pocas palabras, o ni siquiera eso. Tira de tópicos, esas ideas que necesitan poco para ser reconocidas y para que nos sintamos identificados, pero en ocasiones consigue darles un punto de vista nuevo, un giro imprevisto, y son esos casos los que más he disfrutado.

Recurre especialmente a momentos de la infancia y, sobre todo, a los primeros años de juventud, aunque también aborda problemas y situaciones típicas de la edad adulta, por lo que la mayoría de lectores encontrarán gran variedad de viñetas en las que verse reflejados a sí mismos o a amigos y familiares. Sin embargo, he echado en falta que Carlos Toledo trazara un hilo conductor más claro, que le diera mayor consistencia a la sucesión de viñetas que se presentan como un diario, en lugar de limitarse a recopilar simplemente os dibujos con los que ha triunfado en las redes sociales en los últimos años. Es cierto que hay algunas páginas escritas que apuntan a ese propósito, pero no lo han logrado del todo, en mi opinión.

Eso no quita que Diario de un cavernícola del siglo XXI cumpla con su objetivo de sacarnos una sonrisa. Entre la ternura y la ironía, todos nos sentiremos identificados en mayor o menor medida y nos reiremos de nosotros mismos y de la sociedad en la que vivimos. Si sois fans de T_Diary, lo disfrutaréis mucho, y si no lo conocíais hasta ahora, es posible que os aficionéis porque la expresividad de estos monigotes resulta adictiva. Humor gráfico sencillo pero efectivo.

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La danza de los demonios, de Esther Singer Kreitman

La danza de los demonios

La danza de los demonios Ya sabía yo que este libro me gustaría. Y lo sabía porque había leído que era una biografía encubierta de Esther Singer Kreitman, a la que yo no conocía literariamente halando, desde luego, ¡que no soy yo tan leída, ni tan versada!  Pero verán, había leído que Esther era hermana de los escritores Israel Yehoshua, al que tampoco tenía el gusto de conocer, y de Isaac Bashevis Singer, ya saben el que fue Premio Nobel de Literatura en 1978, y del que sí tenía referencias.

¿No me digan que no les resulta interesante esta mujer cuando sabemos que en esta familia tenían un don para la escritura, y que este libro, La danza de los demonios, se publicó ya, en Polonia, en 1936?

Sobre la autora les puedo contar que nació en Bilgorai (Polonia), en 1891 y que falleció en Londres (Inglaterra), en 1954. Su familia se estableció en Varsovia y allí es donde comienza a escribir. Al parecer destruyó todos sus manuscritos cuando aceptó un matrimonio concertado y se trasladó a vivir a Bélgica y posteriormente, al estallar la Primera Guerra Mundial, a Inglaterra con su marido. Tras la II GM intentó localizar a sus hermanos, y descubrió que Israel, junto con su familia, habían fallecido en Rusia durante la Guerra, a su otro hermano, el Nobel, lo localizó en EEUU, parece ser que ella le pidió ayuda para poder trasladarse al nuevo mundo, pero … su ayuda nunca llegó.

Y no les cuento nada más que, La danza de los demonios es autobiográfico y siempre es recomendable que se acerquen a él con pocas indicaciones y muchas ilusiones.

“<Mijael, llegará a ser, con la ayuda de Dios, un gran talmudista>.
Estas palabras se las oía decir Débora algunas veces a su padre, Rev Avrom Ber, rabino de Yelejitz, en conversación con su madre, Reísele, quien además de rébbetsin, era algo así como la secretaria privada y consejera de su esposo…”

Que estupendo arranque de la novela nos hace Esther Singer Kreitman, como ven en cuatro líneas nos ha presentado y ubicado a todo el núcleo familiar. La pobre Débora se pasará toda la infancia preguntando lo que ya pregunta en esa primer página del libro, “¿Y yo qué llegaré a ser, papaíto?, pero a pesar de la insistencia, papaíto, por lo general, no le responde, o de hacerlo es para decirle que una señorita no necesita llegar a nada. Pero su madre, su referente, si había llegado a serlo…

Como saben todos los que siguen mis reseñas, esta colección de la editorial Xordica que nos está acercando a autores judíos que escribían en yiddish, nos están dado una visión, de cómo era la vida y el pensamiento de la comunidad judía en diferentes lugares, dependiendo del lugar en el que nos sitúe el narrador. Lo que hay en este libro de especial es la detallada descripción que se nos hace de su mundo desde dentro, no solo la vida familiar, que también, sobre todos su organización comunitaria, en las yeshivá, esos centros de estudio dedicados al Talmud y la Torá. Y como ya están imaginado, va a ser muy importante la visión de Esther sobre todo este mundo tan masculinizado y excluyente para la mujer.

“… Vamos, Débora, cámbiate de ropa y prepararnos un vasito de té – Pidió Reísele.

Débora no se movió. No le apetecía vestirse de nuevo como el ama de casa de cada día. Su estado de ánimo era demasiado festivo como para ponerse a avivar el fuego en el carbón del samovar.

De nuevo cruzó por su mente el pensamiento de que no era justo que su madre le exigiera a ella cambiarse de ropa, precisamente para preparar el té, cuando Mijael podía realizar igual de bien esa labor.

Sin embargo, recapacitó: la habían mimado y vestido tan bien que no dijo nada, se cambió de ropa y atendió el samovar…”

Así pues, les puedo contar que nuestra amiga Esther se ha convertido en Débora, que nace en una curiosa familia. Su padre es un Rabino muy peculiar, su madre es una mujer, no menos especial y con formación, cosa muy extraña en ese ambiente, pero viene de otra no menos curiosa familia donde el padre, también Rabino, sí apoyó la formación de su hija.

Desgraciadamente, no será el caso de nuestra joven amiga, que sí ansía leer y formarse, y de hecho lo hace pero al margen y sin la autorización, claro está, de su familia. No es el caso, naturalmente, y como han podido leer en ese fragmento, de su hermano Mijael, llamado a seguir los pasos de su padre. Un hermano que no pierde ocasión para menospreciarla y humillarla.

La familia se va desplazando desde pequeños pueblos hasta la gran Varsovia, donde definitivamente Débora encontrará la posibilidad de cambiar el destino de su vida y ello es así, porque es una mujer muy inteligente que sabe aprovechar las oportunidades, reponerse a ese padre que no la valora en absoluto, a un hermano que la desprecia directamente y a una madre a la que es muy difícil comprender en ese papel.

No es fácil leer estos libros, y no porque sean lecturas de difícil comprensión, que en absoluto lo son, sino porque son historias de las que no sales igual que cuando entras, estamos ante una literatura que nos abre una ventana a un mundo del pasado y nos hace reflexionar sobre el presente y es por ello que persiste el interés en sus lecturas.

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Los Caín, de Enrique Llamas

Los Caín

Los CaínAy, la maldad. Cómo me inquieta en la vida real y cómo me fascina en la literatura. Tal vez sea porque en las páginas de un libro puedo desentrañar aquellos comportamientos o actos que me resultan tan inconcebibles. Pero, para eso, el escritor tiene que ser hábil, incisivo, no quedarse en el estereotipo del malo malísimo, sino adentrarse en la ambigüedad moral, para que los lectores no sepamos dónde posicionarnos, dónde sentirnos seguros, a salvo. Y Enrique Llamas ha sabido hacerlo de forma magistral en su primera novela, Los Caín.

Viajamos hasta Somino, un pequeño pueblo de Castilla, donde el enterramiento apresurado de Arcadio Cuervo provoca que su tumba quede mal cerrada. Este hecho ya nos adelanta que, en este pueblo, las heridas de los vivos también permanecen abiertas —y supurando— y ni los muertos tienen derecho a descanso.

Así pasa el tiempo, veinte años para ser exactos, y llegamos a la década de los setenta, últimos estértores del franquismo, cuando Héctor, un profesor madrileño sin demasiada experiencia, es destinado al colegio de Somino. Quienes hayan sido «el forastero» en un pueblo pequeño seguro que pueden hacerse una idea de cómo se siente Héctor, observado e ignorado a partes iguales. Pero el recelo de los habitantes de Somino va mucho más allá de malas miradas y cuchicheos, y no tardará en darse cuenta. Mientras tanto, se suceden los merodeos y preguntas de Curro y Palomo, dos guardias civiles que investigan el accidente de una joven del pueblo y las extrañas muertes de unos ciervos, animales que suponen el principal sustento de las familias de la zona. Ante tantas visitas, Somino entero se revuelve, porque no les gusta que los de fuera se metan en sus cosas. El pueblo les pertenece y solo ellos se bastan para ajustar sus cuentas.

Enrique Llamas ha logrado una ambientación perfecta a través de particularidades que nos ubican en la época y el entorno y de los gestos de los vecinos de Somino, que nos causan una incomodidad continua. De este modo, sentimos la desazón de Héctor, sobre todo ante el odio irracional entre los niños del Teso y los niños de Llanos, que no es más que el reflejo de los rencores que llevan años enquistados en los adultos, a fuerza de exagerar los recuerdos y de exaltar los detalles.

En ese retrato del mundo rural, en la caracterización de los personajes y hasta en la calidad de la prosa, se nota la impronta que Ana María Matute y Miguel Delibes han dejado en Enrique Llamas. Ya era hora de que nuestros clásicos contemporáneos encontraran dignos sucesores que tomaran el testigo de plasmar esa España profunda, que muchas veces olvidamos que sigue estando ahí. Como la maldad, que no es patrimonio de esos pueblos aislados, ni mucho menos. Por eso, lecturas como Los Caín nos causan desasosiego.

En esta historia envolvente y opresiva, lo que menos importa es el desenlace. ¿Acaso creemos que habrá una razón para tantos resquemores y venganzas? ¿Es que esperamos que haya un motivo detrás de todo acto de maldad? Si todavía pensamos eso, es que no hemos comprendido nada. Si hubiera siempre una explicación, la maldad no sería inconcebible en la vida real ni tan fascinante en la literatura. Y Enrique Llamas nos lo deja claro en su debut literario. Y solo tiene veintinueve años, ojo. No le perdáis la pista.

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Videorreseña: Cartas a ninguna parte, de Ane Santiago

En uno de mis últimos vídeos, en el que reseñaba Todo lo que fuimos, de Alberto Villarreal, mencionaba que el momento en el que leo un libro es algo imprescindible. Dije que aquel poemario no terminó de encantarme por el momento en el que lo leí, pero en cambio hubo un libro, Cartas a ninguna parte, de Ane Santiago, que me emocionó una barbaridad.

Por eso he querido, en esta semana, recuperar ese libro, volver a leerlo y descubrir si me gustó tanto por el momento en el que llegó a mí o porque de verdad ese libro estaba hecho para que yo lo leyera. Y me he dado cuenta de que no, no ha sido el tiempo, sino el contenido en sí, ya que he conseguido conectar con él como la primera vez.

En el vídeo te cuento también cómo llegó ese libro a mí (tiene una historia muy peculiar detrás), y por qué para mí significa tanto. Así que si quieres saber esto y además conocer un poco más sobre un poemario que seguro que te va a encantar, no te pierdas este vídeo.

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El monstruo del armario existe… ¡y te lo voy a demostrar!, de Antoine Dole y Bruno Salamone

El monstruo del armario existe

El monstruo del armario existeHacía ya un tiempo que no leía nada de literatura infantil y notaba que ya me estaba volviendo más seria, más adulta. Menos mal que gracias a Algar tengo una remesa de libros para peques que voy a  devorar estos días y a ponerme un poco al día con mi lado más infantil. Es muy necesario, de verdad. A mí al menos me sienta de maravilla desconectar de otro tipo de libros y divertirme un poco con los libros para los más pequeños.

Hoy he elegido El monstruo del armario existe… ¡y te lo voy  a demostrar!, porque ese monstruito que aparece en la portada, con esos ojos tan tiernos, me estaba diciendo “¡léeme! Y la verdad es que no he podido resistirme. Dirigido para los peques de cinco a ocho años (y los adultos con ganas de pasarlo bien) este librito cuenta la historia de un niño y el monstruo que vive en el armario de su habitación. La verdad es que no recuerdo tener miedo a que ningún monstruo viviera en mi habitación cuando era pequeña. No sé si es porque compartía habitación con mi hermano y puede que él me protegiera o que el monstruito fuera él mismo, no lo tengo claro. Eso sí, recuerdo perfectamente el jaleo que armábamos con todos los juguetes esparcidos por la habitación, las meriendas y algún que otro desastre que organizábamos por la casa. Esas cosas no se olvidan.

El peque de esta historia trata de explicarles a sus padres que hay un monstruo en su habitación y para que le crean tiene unos motivos de lo más creíbles: el monstruo es quien desordena su habitación, quien pierde los calcetines sucios y deja esparcidos trozos de chocolate y galletas encima de su cama. A él le encantan las verduras, por eso el niño nos las come nunca. ¿No os parecen razones de peso para creer que hay un monstruo dentro del armario de este niño? Yo creo que sí. Es más, sospecho que también tengo uno en casa que me arruga la ropa y lo llena todo de polvo, voy  a ver si consigo negociar con él y por lo menos lo pongo a planchar…

El monstruo del armario existe… ¡y te lo voy  a demostrar! es un libro muy divertido. Tengo que regalárselo a alguno de mis sobrinos, a ver si así dejan de tener miedo por las noches o, al menos, encuentran la excusa perfecta para no arreglar sus habitaciones. Es lo que hacemos las tías.

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Gatos en la cabeza, de Laura Agustí

Gatos en la cabeza

En mi cabeza hay muchas cosas. Algunas con más sentido que otras, aunque siempre demasiadas, me temo. Pero si hay algo que Gatos en la cabezasé con certeza es que en mi cabeza hay gatos. Hay un gran hueco para ellos desde que, a los diez años, tuve mi primera mascota felina. Ahora dos gatos, Teo y Flanelle, ocupan ese espacio en mi cabeza (por no hablar de los sofás y camas de la casa). Ellos y, en general, todos los gatetes del mundo, porque los que somos adoradores de felinos no podemos evitar quererlos a todos ellos. ¿La loca vieja de los gatos? Sí, probablemente algún día acabe así. De momento lo tengo controlado, pero no puedo evitar emocionarme cuando veo libros gatunos.

Laura Agustí también tiene gatos en la cabeza. Y eso de tener pájaros en la cabeza y pensar que estos son salvajes y libres no está mal, pero pocos saben lo que es tener gatos ahí arriba. Mucho más divertido, donde va a parar.

Gatos en la cabeza es un libro bonito. No se me ocurre mejor adjetivo o puede que cualquier otro que utilizase no lo definiría mejor. Sí, yo me lancé a por el por el tema gatos, pero reconozco que estéticamente es muy bonito y que las ilustraciones de Laura Agustí, tan minuciosas y cuidadas, son una auténtica joya. Con más de 84.000 seguidores en Instagram, el trabajo de Laura es muy conocido en redes sociales y fuera de ellas. Sus “animalizaciones” y dibujos tan personales se han ganado ya su lugar en el mundo de la ilustración.

Y es lo que vamos a encontrar en las páginas de Gatos en la cabeza, ese universo que Laura esconde en su interior, donde no solo habitan gatos, sino muchos más animales y una preciosa y delicada vegetación que la autora traslada al papel. Y entre las hermosas ilustraciones, los textos de Laura. Pensamientos, recuerdos e ideas que viven dentro de ella y que ha dejado salir en este libro. Supongo que debe haber sido una buena catarsis el liberarse de todos esos pensamientos y plasmarlos en algo tan bonito. Pensamientos breves y sutiles como sus dibujos. No estamos hablando de calidad literaria, hablamos de liberación y belleza y ese es el gran valor de este libro. Os lo he dicho antes, el mejor adjetivo que lo define es bonito. Y está bien que existan este tipo de libros que nos alegren un poquito los corazones y la vista, ¿verdad?

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El bosque profundo, de Sofía Rhei

El Bosque Profundo

El Bosque ProfundoDice José Carlos Somoza en el prólogo de El bosque profundo que «si no te has encontrado antes con Sofía Rhei, este es el momento. Se ha cruzado en tu destino y tiene poder: ya no vas a dejar de leerla. Es capaz —y bien lo demuestra en esta colección— de construir historias con lo inverosímil, de jugar ante tus ojos con sus palabras, de hipnotizarte con sus tramas». Y lo admito: Somoza tiene toda la razón. Yo he sucumbido al influjo de Sofía Rhei: me he adentrado en El bosque profundo y ya no quiero salir. Así que solo me queda invitarte a que vengas a hacerme compañía. ¿Te atreves?

Solo has de seguir las cartas del tarot, que guiarán tus pasos.

Tendrás que recorrer senderos tortuosos. Puede que no te lleven a ninguna parte o, quizá, hacia el abismo que hay dentro de ti. Tú dirás cuál de las dos posibilidades te da más miedo.

Por el camino, beberás de fuentes para recobrar el aliento. Unas veces verás tu reflejo en sus aguas y, otras, ese lado oscuro que nunca antes quisiste mirar.

Llegarás hasta umbrales. Y los atravesarás, aun con la certeza de que te llevarán a parajes inciertos. Cuando te gires, ya no habrá vuelta atrás. Por eso continuarás adelante, al ritmo que el bosque profundo te marque.

Pero no te preocupes, porque durante todo el viaje los árboles te darán cobijo. Tú solo has de tener cuidado con los seres mágicos que acechan tras sus ramas.

Por fin hallarás hogares. Unos serán cálidos y acogedores, como el abrazo de una madre. Otros, prisiones de las que no siempre lograrás escapar. Ese es el poder de la sensibilidad escalofriante de Sofía Rhei, la terrible hermosura de sus palabras.

En la última página de El bosque profundo no encontrarás ningún final, si es que todavía lo andabas buscando. Pero me verás a mí, junto al resto de lectores que hemos quedado fascinados por el bello y oscuro mundo creado por Sofía Rhei. Aquí seguimos, releyendo los cuentos que nos ha contado. Esos cuentos que nos recuerdan a los tradicionales, aunque nunca antes nos los habían narrado así. Los protagonizan hadas, duendes, reyes, monstruos, animales, piedras, niños… Decenas de seres (aparentemente) humanos, elementos de la naturaleza y criaturas que ahora escapan a tu imaginación, pero que después de conocer sus historias, ya no se te irán de la cabeza. En ocasiones vivirán desenlaces justos, pero casi nunca finales felices. Es el precio de los cuentos verdaderos, esos que nos hacen sentir frío en la nuca.

Nosotros seguimos en el bosque profundo porque nos hemos dado cuenta de que la realidad, la más terrible, está justo aquí, en este mundo de leyenda, y no podemos volver a mirar a otro lado. Recorremos sus sendas infinitas releyendo los microrrelatos que lo componen, y cada vez descubrimos detalles de los que no nos habíamos percatado. En ocasiones son cosas que nosotros mismos hemos perdido por el camino, como los protagonistas. En otras, se debe a que somos nosotros los que hemos cambiado. Pero siempre hay algo distinto con lo que fascinarse en el oscuro y mágico mundo de Sofía Rhei, por eso te animo a visitarlo.

Como ves, no te prometo un viaje tranquilo, ni siquiera un destino apacible. Si lo fueran, ¿qué tendrían de especial? Pero lo que sí te aseguro es que serán inolvidables.

¿Te atreves a sucumbir a las palabras de Sofía Rhei? Aún hay hueco en El bosque profundo.

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Inolvidables, de Luise Berg-Ehlers

Inolvidables

InolvidablesHoy vengo con un libro de lo más vintage. No solo por la estética, como podéis comprobar por su portada, sino también por su contenido. Lo cierto es que por mi edad (aún soy lozana y jovial) este libro no me corresponde demasiado, pero sí que me resulta imprescindible. Además, para descubrir a las autoras y sus vidas es muy interesante. Pero, ¿de qué habla el libro, alma cándida? Os estaréis preguntando. Sí, tenéis toda la razón, me pongo a escribir y no me centro. Dejad que os cuente.

Inolvidables es un libro que homenajea a todas esas autoras que formaron parte de la infancia de miles de niños y niñas. Seguro que os suenan Heidi, Mary Poppins, Celia o Pippi Calzaslargas. Los que tenemos una edad (aunque sigamos siendo eternamente jóvenes) hemos crecido con ellas, con sus dibujos, series y libros. La verdad es que recuerdo perfectamente ver la serie de dibujos de Heidi mientras comía y ver a Pippi (aunque no sé por qué, nunca me cayó demasiado bien). Mary Poppins era, sin duda, una de mis películas favoritas y si me la encuentro en algún canal de televisión tengo que verla sí o sí. La nostalgia no me deja pasar de largo. (También me ocurre con Grease y Sonrisas y lágrimas).

¿Y quién no recuerda a la maravillosa Gloria Fuertes? Aún puedo recitar de memoria “El hada acaramelada”. Cómo te quiero, Gloria. Seguro que ya os está entrando la nostalgia, ¿verdad? Para eso es este libro, para recordar y volver, por un rato, a ese maravilloso país que es la infancia.  Y además, lo hacemos de la mano de todas esas escritoras que alegraron nuestros días y que, como suele pasar en estos casos, nos resultan totalmente desconocidas. Para ello, Luise Berg-Ehlers ha seleccionado en este libro a algunas de las autoras imprescindibles de nuestra infancia: Astrid Lindgren (Pippi), Louisa May Alcott (Mujercitas), Enyd Bliton (Los cinco), Beatrix Potter o nuestra maravillosa Ana María Matute, entre otras.

Como os decía, conocer sus vidas y la relación tan especial que las une con sus protagonistas es muy interesante. Inolvidables está dividido en cinco partes en las que la autora nos presenta a escritoras de literatura juvenil para público femenino, escritoras de héroes y heroínas, escritoras de aventuras, de mundos fantásticos y libros protagonizados por animales y otros seres fantásticos.

Lo he pasado fenomenal rememorando aquellos tiempos y aprendiendo sobre todas estas autoras que alegraron mi infancia y que casi no conocía. Desde luego que son Inolvidables y también imprescindibles.

 

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La tiranía sin tiranos, de David Trueba

La tiranía sin tiranos

La tiranía sin tiranosTengo que hablar sobre un concepto levemente nostálgico antes de entrar de lleno en el libro, y es ese en el que, cuando eras un niño y, por ejemplo, subías a un autocar con tus compañeros, si alguien había emitido un gas trasero y bajo y tú eras el primero en decirlo – que no en percatarte – siempre se escuchaba aquello de «quien primero lo huele debajo lo tiene». También estaba la otra de «ha sido quien tenga las manos rojas». Si mirabas estabas perdido. Y mirabas. Pues más o menos sobre esta idea tan poco filosófica – ¿o sí?- discurre la novena publicación de los Nuevos Cuadernos Anagrama, con la firma de David Trueba y el título de La tiranía sin tiranos. Veamos, entonces, por qué digo esto.

Pues, básicamente, porque el sonrojo y la pizca de humillación que sentías en aquellos momentos de niño es lo que sientes ahora tras leer este “libro”. Que no tiene nada que ver con lo que he contado, por cierto. Trueba, de forma suave, sosegada e incluso podría decir que delicada, va humillándote palabra tras palabra hasta llegar a un punto en que cierras el libro y dices, ¿por qué lo compré si el malo he acabado siendo yo? Y la de veces que pasa eso con la literatura, ¿a qué sí? Y repetimos, siempre repetimos. Porque el yo en realidad es un nosotros. Y el nosotros es todos.

La tiranía sin tiranos está formado por una serie de ensayos, unidos todos entre sí temáticamente, en los que David Trueba ahonda en las carencias de una sociedad como la nuestra. Con el foco puesto en nuestro país, pequeña muestra de un carácter universal, Trueba es capaz de hacer aflorar nuestros defectos – que no soy capaz de decir que no sean lo mejor de nosotros – y dejarlos impresos en un librito que podemos llevar siempre encima por si acaso, algún día, sentimos que somos algo, que somos alguien. No, por favor, no lo hagas.

Y te pido que no lo hagas porque hay mucha basura dejada atrás por nosotros mismos como para hacerlo. Basura que puede tener cuerpo y no. Porque el egoísmo exacerbado, el individualismo extremo, la falsa ternura, la hipocresía social y colectiva, el ansia por lo rápido y lo ya también son basura. Estamos rodeados de basura espacial, que no especial. Nada lo es.

La tiranía sin tiranos habla de la ciudad como colmena contaminada y contaminante, la sociedad como comunidad de yoes – tal y como decía uno de los grandes filósofos -, la poca necesidad ya de los intermediarios, el autoritarismo de la red social, la dictadura de las costumbres. Todos estos temas, creedme, en menos de 100 páginas dentro de un librito de bolsillo, de bolsillo real. Nunca llegaré al nivel, lo sé, de aquellas personas que entienden lo que sienten, con lo cual debo decir que nunca comprenderé por qué nos gusta tanto leer libros que nos digan lo que no en vez de lo que sí. Quizá sea, no sé, que los libros no los escogemos nosotros aunque pensemos que sí, que vienen solos, que se ponen ellos entre nuestras manos, que eligen ellos el momento en que hablarnos, las palabras que decirnos, el aviso que darnos. Quizá sea lo que dice Trueba por el final del libro, que «no se trata de añorar el vientre materno, vivir consiste en nacer cada día, en salir a la luz cada mañana y enfrentarse a todos los miedos. En romper el cascarón. En renacer».

Y tú, ¿ya has pensado en quién eres hoy? Yo, por culpa de un libro – alabados sean -, sí. Vamos, cómpratelo. Conmigo ha sido este.

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Videorreseña: El desorden que dejas, de Carlos Montero

Aunque hace muy poquito tiempo estrenamos una sección en el canal, era el momento perfecto para hacer una nueva. Esta sección se va a llamar “Basándome en reseñas” y voy a hablar de libros que me leería (o que ya me he leído) gracias a reseñas de otras personas. De esta forma, espero poder hablar de muchos más libros que de otra forma no estarían en este canal.

Quería empezar con este, El desorden que dejas, de Carlos Montero. La reseña que leí fue una que hizo Puri Escuredo hace un par de años para el blog y me gustó tanto que no paré hasta que me hice con el libro.

La sinopsis es sencilla: una mujer llega a una nueva ciudad para trabajar como profesora y se encuentra con que la chica a la que va a sustituir ha fallecido. Todos piensan que ha sido un suicidio, pero ella está segura de que ha sido un asesinato. Y también sabe que, ahora que se va a poner a investigar para desvelar todo lo que ha ocurrido, su vida corre un grave peligro. Ay… esto lo contaba muchísimo mejor Puri, la verdad.

Así que nada, os invito a que veáis esta nueva sección y que espero que os guste mucho.

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El amor después del amor, de Laura Ferrero y Marc Pallarès

El amor después del amor

El amor después del amor Ya os expliqué en la reseña de Qué vas a hacer con el resto de tu vida que con Laura Ferrero me pasa algo curioso y es que es como si ya nos conociéramos de antes. O mejor dicho, como si nos conociéramos. Cuando leo sus libros o sus escritos en redes sociales es como si fuéramos amigas; no sé, coincidimos en gustos, lecturas y creo que en la forma de interpretar la vida. Laura, si algún día lees esto, no te asustes, no soy ninguna psicópata, solo alguien que coincide contigo.

Qué vas a hacer con el resto de tu vida me gustó muchísimo y, aunque aún no he leído Piscinas vacías (ya me vale), cuando vi en el Instagram de una linda persona que existía esta maravilla de libro y me lo recomendó no pude resistirme. Ese Joaquin Phoenix en Her en la portada también influye bastante, no os voy a engañar.

Para El amor después del amor Laura Ferrero se ha unido al ilustrador Marc Pallarès y juntos han creado un libro que es una delicia, tanto visualmente como por su contenido. Por supuesto, este libro habla sobre el amor, pero ese amor que queda cuando ya no hay amor, el amor que, como un pez fuera del agua, resiste intentando respirar, buscando motivos y razones. Y no es que al amor siempre le siga el amor, o al menos no en las mismas condiciones. Pero sí que, de alguna u otra forma, todos hemos sido ese pez. Es una metáfora muy visual. Glup, glup. Creo que me entendéis.

Historias de amor y desamor se suceden en sus páginas. Pero no las historias de chico conoce chica, se enamorar, cuánta felicidad, llega la monotonía y adiós, mi corazón. Todas las historias que han seleccionado Laura Ferrero y Marc Pallarès tienen algo más (o bastante más). ¿Y qué es? Pues precisamente ese pez que os decía… De todas formas, yo no sé hablar de amor y la mejor forma de que entendáis este libro es leyéndolo, descubriendo historias como la de Bon Iver y Emma, Juan Carlos Onetti e Idea Vilariño, Adele, Marguerite Duras o Damon Albarn Justine Frischmann. Son muchas, y sus protagonistas de lo más variado, pero todas tienen ese algo que las convierte en arte.

El amor después del amor me ha parecido un libro muy original, un soplo de aire fresco dentro de las historias de amor y la literatura. Creo que sería genial que este libro, que va por su segunda edición, tuviera un hermano. Ahí lo dejo.

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