Mateo y la bruja Gina, de Áurea Poncelet
En el patio de mi colegio había un lugar con cuatro paredes blancas y una puerta. No era el colegio, pero estaba en el patio. Y a mí me daba miedo, mucho miedo. A mí y a mis amigos. Un buen día se nos ocurrió ponerle nombre: La casita de la bruja.
Imaginábamos todo tipo de cosas que podían ocurrir en su interior, cosas raras y tenebrosas. Y sobre todo imaginábamos que allí vivía una bruja que en cualquier momento abriría la puerta y nos atraparía.
La realidad es que nunca descubrimos quién vivía allí —si es que vivía alguien—. Lo único que sé es que habríamos temido a cualquier persona o cosa que hubiera salido de esa guarida.… Leer la reseña completa del libro "Mateo y la bruja Gina, de Áurea Poncelet" “Mateo y la bruja Gina, de Áurea Poncelet”
Siempre he pensado que hay un libro para cada ocasión. Que muchas veces están esperándonos en un rincón preparados para ese momento clave en el que han de llegar a nuestras vidas. Siempre lo he pensado y cada día estoy más convencida de ello.
Como recién iniciado en la literatura de Eduardo Mendoza me siento incluso un poco mal por estar escribiendo esta reseña, ya que imagino que si alguien pasa por aquí para leerla es porque ya conoce al autor, porque ya ha leído algo de él (incluso quizá todo) y entonces me dará mil vueltas en saber y decir cosas sobre su escritura. Para mí es el primer libro que leo de Mendoza y debido a ello he creído necesario avisar de que hablaré exclusivamente del libro, de lo que me ha parecido la novela, la forma de escribir del autor, las sensaciones vividas leyéndolo.… 
Cada vez que un libro copa los escaparates, corro en dirección contraria. ¿Qué le voy a hacer? Siento que el gasto en publicidad es inversamente proporcional a la calidad de la obra. Otra cosa es cuando un libro se hace popular por el boca a boca. Pero, en general, los fenómenos editoriales me dan mucha pereza. Quizá por eso, a estas alturas, aún no he leído Patria, de 
De Cuadernos de tierra me sedujo la idea con la que el autor justificaba sus caminatas: “se adueñó de mi cierta filosofía del camino en las antípodas de lo deportivo; es decir, andar no como un reto físico, sino como la búsqueda de un impreciso estado mental”. No podría estar más de acuerdo con esa filosofía, siempre me ha encantado pasear sin rumbo, andar por el puro placer de andar, sin ruta ni objetivo, hacerlo simplemente por disfrutar de la experiencia. Tras leer el libro no tengo tan claro que nuestra idea de caminar sea compartida, el autor sí que se marca un objetivo y un esbozo de ruta y aunque su concepción no sea deportiva, su rendimiento es poco menos que olímpico, pero he disfrutado de sus caminatas igualmente.… 
Que un poemario llamado Días de abril haya visto la luz tras el mes de abril menos poético que se recuerda, por más que sea una casualidad y no haya alarma, confinamiento ni enfermedad en sus versos, no deja de ser una muestra de justicia kármica elemental. Que Manuel González le devuelva la poesía a abril y a nuestros días es algo que seguramente no sea capaz de agradecer suficiente en esta reseña, por eso quiero que vaya por delante, porque esa sensación de regreso a ese lugar confortable que según en qué contexto podemos llamar bien poesía o bien hogar, sin duda ha impregnado mi lectura de sensaciones positivas.… 
En una reseña anterior, hablaba yo de los cuatro jinetes del Apocalipsis o de una gilipollez parecida, ¿lo recuerdan? Pues bien, hoy voy a contarles algo sobre otro de esos cuatro forajidos de la escritura patria. Porque Jon Bilbao es un auténtico cowboy de la ficción y sus libros de cuentos y sus novelas (aunque, puestos a elegir, yo me quedo con los primeros) son siempre Rock and Roll del bueno. Intensos y salvajes, pero también oscuros y profundos, son textos que nos plantan casi siempre en mitad de situaciones tan límite que podrían llevar a cualquier a perder la cabeza sin remedio y que, en muchas ocasiones, rayan, incluso, lo fantástico o lo alucinatorio.… 
Ya os he dicho una y mil veces que una de mis pasiones es viajar. Este año la cosa se ha complicado y me da a mí que solo voy a poder hacerlo de la forma en la que lo he hecho durante toda la cuarentena: a través de los libros. Y lo cierto es que, a pesar de que no pueda subirme a un avión, estoy descubriendo mundos en los que jamás había estado y que me han hecho disfrutar de lo lindo.
Cada vez es más habitual que los escritores se acomoden y repitan una y otra vez la fórmula que los ha llevado al éxito. Por eso, me llamó la atención que 
«La letra con sangre entra» define al proverbio que asocia el castigo corporal como estímulo para medrar en el aprendizaje. También es el título de un cuadro de Goya que muestra tal experiencia. El estímulo puede ser, a veces, tomado con otro fin distinto al del conocimiento, esto es, pensado para escalar en la vida social y no la de aprender académicamente hablando. La sangre, que invade esta novela, es sinónimo de vida. Haces uso de la sangre de otros, te abasteces de ella, para sobrevivir y mejorar tu posición. La sangre, la de los cuerpos y también la que subyace bajo tierra, la que llamamos petróleo, también corrompe, y por ella se mata.… 
¿No tenéis la sensación a veces, de que muchas o algunas de las cosas que nos ocurren están determinadas por un puñado de probabilidades?, ¿qué todo o casi todo se define por un condicional? Por ejemplo, si aquella vez mi cuñado no me hubiera enviado el post de Libros y Literatura en el que buscaban reseñistas, probablemente no hubiera decidido intentarlo y nuestros caminos jamás se habrían cruzado, y ahora vosotros no estaríais aquí leyendo mis chaladuras. Y si Ginger aquel día no lo hubiera dejado con su novio Dean, seguramente nunca hubiera cogido aquel vuelo a Paris y no hubiera conocido a Rhys.… 
Hoy quiero confesar y confieso que, en la actualidad, solo hay cuatro autores nacionales (no cinco, ni tres, si no cuatro) a los que suelo leer con cierta asiduidad. Cuatro. Ahora ya puede usted llamarme esnob, endofóbico y tío feo y tal que igual hasta le doy la razón, pues no me gusta nada discutir y mucho menos con los amigos. No obstante, diré una única cosa en mi legítima defensa: no existe ninguna animadversión en mis lecturas y sólo se trata de una simple cuestión práctica, pues la vida y el tiempo de los hombres, mi querido sancho, es tan corta que bla,bla,bla,bla,bla…