Stella, de Takis Würger
En todas las cuadrillas de amigos siempre hay una chica especial. O en casi todas. O en muchas. En la mía hubo, y punto, pero para que la introducción a la reseña quede bien, vamos a suponer que sí, que en todas las cuadrillas había una chica especial. En las de chicos no había chicos especiales porque todos somos anodinos y ordinarios, aunque eso es algo que tienen que decir ellas.
Esa chica especial era guapa, atrevida, aventurera, locuaz, pizpireta, alocada, divertida. A veces incluso coincidía que era pecosa y pelirroja, y eso ya era rizar el rizo. Todos nos enamorábamos de ella, pasábamos por alto sus extravagancias, sus ocurrencias de bombero torero y sus planes sin sentido.… Leer la reseña completa del libro "Stella, de Takis Würger" “Stella, de Takis Würger”
Alexa, tírate un pedo. Creo que este era el comando de voz, o algo similar. Éramos tres adultos pidiéndole a un asistente de voz que puede decirte el tiempo que hará mañana, qué es una corneja o ponerte el último tema de Rosalía que nos deleitara con una de sus mejores flatulencias. Y Alexa imitaba el sonido de una ventosidad. Le rogamos tantas veces que lo hiciera que en algún momento llegó a colgarse y si le pedías que hiciera una suma el resultado era un pedo. ¿Quién era Elvis Presley? Un pedo. ¿Mañana lloverá? Otro pedo. Lloramos. Lloramos de risa por una tontería escatológica digna de la mente de un infante.… 
A todos los lectores nos gusta que un libro, aparte de proporcionarnos entretenimiento, alimento para el magín, escapismo, sonrisas, lágrimas, o lo que sea que cada uno busca en la literatura, nos permita viajar (especialmente, y aquí óigase un gran suspiro, en estos días de confinamiento doméstico). Las historias de 
Cuando una novela sigue el esquema típico de introducción, nudo y desenlace, es más o menos sencillo reseñarla, saber hasta dónde contar. Pero cuando una se encuentra con un libro como Breve crónica de una paulatina desaparición, de Juliana Kálnay, la tarea se complica. Porque no importa lo que cuenta, sino cómo lo cuenta. Y buscarle el sentido es secundario, porque simplemente hay que disfrutarlo párrafo a párrafo.
Parece raro y a destiempo hablar de un libro o historieta que trate sobre la Navidad cuando ya ha pasado. El ser temáticos sobre unas fechas señaladas los limita a ser disfrutados tan solo durante ese mes de diciembre cuando los comercios se transforman en un muestrario de pesadilla y horror para sus empleados, travestidos como elfos, y para clientes, travestidos o no, pero con una hostilidad del carajo. También, se presta más este tipo de historias a ser leídas en el calor del hogar, cerquita del árbol navideño decorado del modo más hortera posible e iluminado como un prostíbulo, a poder ser, acompañado de un hilo musical de canciones de Dean Martin.… 
No sé qué tiene el escritor alemán 
Como el poeta, uno intenta ser, en el buen sentido de la palabra, bueno. Separamos la basura, damos las gracias al camarero que nos sirve el café, no cruzamos con el semáforo en rojo si hay un niño cerca y borramos ipso facto nuestros tuits más impulsivos. Pero parece que no basta, que nuestra conciencia nunca se queda tranquila. Esa vocecita, que puede ser chirriante como la de una suegra o edulcorada como la de un telepredicador, se empeña en acusarnos y en decir eres malo, eres egoísta, eres insolidario.
Todos conocemos a nuestros padres, hasta que un día se nos van y nos damos cuenta de lo poco que sabemos de ellos, de sus amigos de la infancia, de sus juegos, de sus propios padres y abuelos, de las alegrías y las penas que salpicaron, o quizá inundaron, sus vidas antes de que naciéramos nosotros. Es la tragedia del desarraigo, un desarraigo que no es el de la tierra, sino el de la sangre. Porque, ¿qué nos une hoy a nuestros tatarabuelos o bisabuelos, de los que no sabemos nada y de quienes, a lo sumo, no nos ha quedado más que un cuadro polvoriento o un reloj que no funciona?… 
Estas navidades pasadas tuve la inmensa suerte de reencontrarme con una película de mi infancia. A medida que la visionaba fueron rescatándose recuerdos de las brumas del olvido hasta que poco a poco se fue formando al completo todo el metraje de la cinta en mi cabeza. Así que, no solo estaba viendo una película antigua, también estaba evocando al niño que una vez fui. La película en cuestión era una producción de Disney titulada De vuelta a casa, un viaje increíble. Dos perros y una gata eran los protagonistas de la película de aventuras que se prestaba a ser disfrutada en familia.… 
Hace poco tiempo participé en un club de lectura dedicado a la figura del escritor E. T. A. Hoffmann. El emplazamiento para tal reunión no pudo ser más significativo: la biblioteca del Museo del Romanticismo de Madrid. El magnetismo de este palacete con las charlas que surgieron a propósito de las lecturas convirtieron aquellas tardes en un espontáneo viaje al siglo XIX, eso sí, con la ventana siempre abierta hacia el presente. Y es que los Cuentos de Hoffmann destacan, en cierto modo, por su atemporalidad. Si bien es cierto que las referencias musicales o históricas en algunos de los relatos recogidos en esta antología nos pueden ser desconocidos como lectores modernos, no lo es tanto la esencia, el poso que dejan.… 
Tengo que confesar que me admira la omnipotencia de las editoriales para, año tras año, ir sacando novedades bajo firmas de autores que llevan años (o incluso siglos) muertos. A veces me paro pensar y me pregunto si no será que en realidad esos autores nunca mueren, que tienen algún tipo de pacto con el diablo (y con la editorial, claro) con el que tener siempre material para publicar, pasen los años que pasen. Luego me paro de verdad, pienso de verdad y caigo en la posibilidad de que esto solo sea un recurso de las editoriales, en un momento en que se produce muchísimo más de lo que se puede llegar a leer, para cazar al lector con un nombre que a este le suene.…