Es ésta una grande obra
no así dice su tamaño,
decorados con ornato
veintidós cuentos con sorna.
Curas, frailes, monjas, mozas
intervienen con boato
y todas tornanse locas
cuando irrumpe el aparato.
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Escribo no porque sepa, sino para saber
M. Tsevietáieva
No sé si alguna vez se habrán preguntado qué es lo que hay en el interior de un poeta. Si sienten curiosidad, estas cartas del verano de 1926 son una forma magnífica de averiguarlo sin necesidad de recurrir métodos cruentos o invasivos. No de uno, de tres, o en realidad de todos porque lo que nos ocupa es la poesía, es decir, habla de todos nosotros. Y no lo hace sólo mediante poemas, sino mediante cartas. Dejen que Marina Tsevietáieva se lo explique: Una carta es una forma de comunicación fuera de este mundo, menos perfecta que el sueño, pero sujeta a sus mismas leyes. Ni la carta ni el sueño se dan por encargo: se sueña y se escribe no cuando nosotros queremos, sino cuando ellos quieren: la carta ser escrita y el sueño soñado.
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Hace mucho tiempo, más o menos cuando contaba con diecisiete años a mis espaldas, me encontré con una pequeña antología de Emily Dickinson que me dejó con la boca abierta. En uno de esos poemas, encontré todo aquello que podía sentir yo en aquellos momentos, y por eso supe que estaba ante un libro que, no podía ser de otra manera, era único. El poema decía así: Se parece el dolor a un gran espacio;/ recordar no podría / cuando empezó; si hubo / sin él un sólo día. Fue entonces cuando se me empezó a acelerar el corazón, cuando mis ojos temblaron con la emoción de un niño pequeño, y abracé a la poetisa que me hablaba desde otro tiempo a mí, desde unas páginas, hasta llegarme al mismísimo corazón.
Por eso, lo que ha hecho Nórdica con este “El viento comenzó a mecer la hierba”, es un regalo en toda regla. Un pequeño dulce que se saborea nada más notar como la voz va siguiendo sus palabras, las letras que gestó en su interior Emily Dickinson; el cuerpo tensado como la cuerda de un violín antes de empezar a tocar cuando las manos agarran esta pequeña recopilación de poemas, ilustrados por el gran Kike de la Rubia, que nos hace disfrutar en cada poema de un paisaje diferente, de una vida lejana como fue la de la autora, pero cercana cuando eres capaz de meterte en este apasionante mundo de la poesía.
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Me reencuentro con Alfredo Rodríguez, ¿recuerdan? Aquél poeta pamplonés del que un día les hablé para presentarles su poemario “Ritual de combatir desnudo”, entonces nos obligó a sumergirnos en un mundo homérico a través de una escritura elegante, elaborada y sonora.
VÍA DE LA VERDAD
VIDA que no se parece a la vida
y ni se deja besar en los labios,
de su música y vuelo emocionado
nada me detenía,
………………………………… ni siquiera la muerte.
Como aquél que portó
en sus hombros la piel del león de Nemea,
el que una vez fue
invulnerable en número divino
en un lugar sin límites,
……………………………………………………..salvífico.
Y ya soy tierra de olvido –me dije-
el que ha de volver a ser,
………………………………………………..al desgaire,
su ráfaga incendiaria
o su caudal de lengua.
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Hoy os traigo un poemario especial, porque por todos es sabido que Ángel Guinda es un hombre especial, y un poeta especial. Desde que os hablé de él hace ya algún tiempo, Ángel ha seguido trabajando duro y ha seguido entregando al gran público su poesía, y finalmente, y con todo merecimiento, le fue reconocido ese afán otorgándole el galardón del “Premio de las Letras Aragonesas 2010”
Nunca he ocultado que me cae bien este hombre que cuenta que “a los dieciséis años estaba una tarde sentado en un banco del Paseo de la Constitución de su ciudad natal, meditando frente a una escultura de amantes emparaguados, fue cuando la Poesía se le apareció, poseyéndole. Desde entonces existe y resiste a golpe de versos”.
Comunicar, transmitir, soliviantar…, poesía clara, poesía herramienta, poesía que bebe de la esencia de Celaya, la poesía es un arma cargada de… futuro, diría el poeta, la poesía es un arma, lisa y llanamente, pienso yo, y seguro que a Ángel le parece bien, poesía clara, solidaria, sigue siendo esa poesía que ya les presenté con sus Poemas para los demás.
Hablar de Angel Guinda es hablar también de la Editorial Olifante, y hablar de Olifante es hablar de nuestra amiga común, la editora, y también poeta, Trinidad Ruiz Marcellán, y hablar de todo esto es hablar de Trasmoz, y de “La casa del poeta”. Pero tiempo habrá para que yo les hable de todo esto, y de Uncastillo, una joya medieval situada en la parte norte de la Comarca de “Las Cinco Villas”, y uno de los pueblos más interesantes de España
No hace mucho tiempo compartí mesa literaria con esta joven poeta, quizá deberíamos hablar de una artista global, ya que además de abordar la literatura, como luego les mostraré, parece que el dibujo y la pintura también están dentro de sus “bienhaceres”, y me perdonarán la palabra pero con eso de que a los poetas (en general, ellos y ellas, que nadie se me moleste) se nos permiten ciertas licencias, y dado que la poesía es trasversal en mi vida, he decidido aprovecharme de eso y utilizar las palabras a mi libre albedrío.
Si deciden acercarse a este poemario de Clara Dávila, que por cierto ya va por su tercera edición, no obvien leer el interesante prólogo en el que nos recuerdan aquellas palabras de Borges: “El tiempo es el mejor antologista, o quizás el único”. Palabras que nos harán entender después, al ir leyendo sus poemas, porqué la poeta las mezcla con el tiempo en su interior para dar vida a estos versos.
La primera parte del poemario, en la que Clara inicia su “Búsqueda del tiempo”, mira por el retrovisor de la vida para ofrecernos este
( “leer más” para seguir leyendo esta reseña)
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Hoy Madrid huele a mar…
Se nota que tus ojos alegres
han salido a la calle.
(Versos sueltos de amor)
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Un álbum hermosamente ilustrado que ayuda a los más pequeños a iniciarse en la poesía al mismo tiempo que nos recuerda a los mayores que estamos rodeados de maravillas cotidianas.
Los Meagrada son unos extraterrestres que acaban de aterrizar en un planeta azul lleno de maravillas al que llaman Tierra. Pero no son unos alienígenas al uso, de los que solemos encontrar en libros infantiles o en series de dibujos animados; no lanzan rayos, no vienen a destruirnos ni a salvarnos, su aspecto no es terrible y no tienen superpoderes. Bueno, en realidad sí tienen un superpoder, y es mucho más potente que la megafuerza, los rayos de fuego o un escudo de energía: la poesía.
Estas simpáticas y curiosas criaturas van por ahí señalando aquello que les sorprende y les maravilla, lo que les agrada, como su nombre indica. Al contrario que nosotros, que siempre andamos malhumorados y con prisas. Por eso, cuando terminamos de protestar por todo aquello de nos incomoda, que es mucho, ya no nos queda tiempo para reparar en los pequeños prodigios cotidianos que nos rodean. Si viajásemos a otro planeta, sus habitantes nos llamarían Los Mefastidia o Los Estoyharto.
Un recorrido por la obra de Gonzalo Rojas, el poeta “marcado por el asombro”.
Hay autores de los que sólo nos acordamos cuando reciben un premio o cuando fallecen. Es el caso del poeta chileno Gonzalo Rojas; lo descubrí tarde, a pesar de su larga y reconocida carrera literaria, cuando le galardonaron con el premio Cervantes en el año 2003, y ahora, al enterarme de su fallecimiento, he vuelto a tomar su Antología poética y a releer sus versos.
Gonzalo Rojas poseía una de las voces más características de la poesía latinoamericana actual, una voz a veces sensual, a veces dura, y siempre intensa y turbadora. Incluso para alguien como yo, que no suelo leer poemas y que rara vez me salgo de los autores más conocidos, es evidente, apenas se leen unos versos, que la poesía de Rojas tiene algo especial, algo diferente. Aunque sus orígenes se encuentran en el surrealismo, el chileno eligió seguir un camino propio, suma de onirismo, reivindicación social, búsqueda de sus raíces latinoamericanas… una amalgama que nunca deja indiferente al lector.
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Hoy, 8 de Marzo de 2011, “Librosyliteratura.es” cumple dos añitos y que mejor forma de celebrarlo que hablando de libros, en este caso de poesía para niños. También hoy es el día internacional de la Mujer, así que no es casualidad que esta reseña esté dedicada a nuestra seguidora más jovencita: Iris.
Hola Iris!
Mª Teresa, a la que yo conocía por ser una excelente pintora, (bueno, ahora creo que en su tarjeta de visita pondrá “ilustradora y diseñadora”), ha decidido arriesgarse en este mundo tan complicado de la poesía, pero mucho más comprometido si hablamos de poesía infantil, esa que te debe gustar tanto a ti que recibes estos versos, tanto como a tu papá que debe leértelos, que si no le gusta a él… no te los lee.
Voy a ponerte un ejemplo de una preciosa nana que cantará tu papi si estás callada:
Hace tiempo que me tiemblan las palabras al pensar que debía reseñarles este poemario que tanto ha conmovido y revolucionado mi alma. Y el mismo tiempo hace que les quería hablar de esta mujer, a la que no tengo el gusto de conocer, y de la que brotan poemas tan necesarios como el pan de cada día.
Durante el año 2010, dedicado al poeta Miguel Hernández, en algunos centros de enseñanza de mi localidad han intentado acercar un poco más la poesía a los chavales, y entre los muchos actos organizados, me pidieron que fuese a leerles algunos poemas. Y sí, muchos de los que les leí fueron del Poeta homenajeado, incluso me atreví con alguno mío, pero otros fueron de poetas actuales, entre los que siempre estaba uno de este libro que hoy les presento, y que además, es el que da título a este hermoso e imprescindible poemario de Begoña Abad.
No les haré esperar más.
LA MEDIDA DE MI MADRE
No sé si te lo he dicho:
mi madre es pequeña
y tiene que ponerse de puntillas
para besarme.
Hace años yo me empinaba,
supongo, para robarle un beso.
Nos hemos pasado la vida
estirándonos y agachándonos
para buscar la medida exacta
donde poder querernos.
Mientras leía muy despacio este poema a los chavales, lo escenificaba un poco al tiempo que miraba por encima del libro para poder observar sus caras, y sólo por ver el resultado mereció la pena combatir ese miedo escénico que siempre me acobarda.
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Un libro con el que los más pequeños perderán el miedo a la poesía y aprenderán que es algo más que hacer rimas y contar sílabas.
Somos desconfiados por naturaleza. La primera vez que tuve en mis manos este libro y leí su título, Lecciones de poesía para niños inquietos, me pregunté qué escondían esas palabras. Estaba seguro de que detrás de ese título había algo más, que esas lecciones eran un metáfora de algo; cualquier cosa menos lecciones de poesía para niños.
Somos desconfiados y Luis García Montero lo sabe, por eso dedica las primeras páginas de su libro a explicar al lector retorcido –como yo– que lo que se dispone a leer es exactamente lo anunciado: lecciones de poesía para niños suficientemente inquietos como para sentir curiosidad por los poemas. Y como el autor es consciente de los prejuicios que tenemos la mayoría de los adultos respecto a la literatura infantil, del miedo que nos produce un libro para niños sin ilustraciones desplegables a todo color de personajes televisivos, comienza aclarando que la poesía para los más pequeños no tiene que ser ñoña, y que los niños que leen poemas no son unos empollones repelentes.
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