Categoría: Libros de Drama

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La mala luz

La mala luz, de Carlos Castán

la-mala-luzUn día leí un libro de Carlos Castán, Polvo en el neón, y tuve la necesidad de venir y contarles lo que había sentido al viajar por la mítica Ruta 66 americana, esa que todos en alguna ocasión hemos soñado atravesar al volante de nuestro coche. No, no del coche familiar que tenemos ahora sino de aquel que soñábamos poseer cuando teníamos mucha menos vida y experiencia a nuestras espaldas.

He leído La mala luz. Y aquí estoy, con mi necesidad de contarles que la editorial Destino me ha sorprendido, y mucho. No Carlos, de él precisamente esperaba lo que he leído, pero no de la editorial, así que no me queda otra que felicitar a ambos por este maridaje.

Por ello, al leer en la contraportada del libro que se trataba de un vertiginoso thriller que leería con absoluta tensión, pensé: raro, raro, raro.

Efectivamente, y tal como esperaba, el libro lo he leído con mucha intensidad, sí, es imposible no leer a este autor con toda esa intensidad, incluso con toda la pasión que también él pone en su literatura, pero no con tensión, ni miedo, bueno, miedo sí, porque es de ese tipo de libro tan intimista que trasfiere al lector las dudas existenciales del autor, bueno, del protagonista de la novela, que la mayor parte de las veces es el autor, y con esto no estoy diciendo que sea una autobiografía, pero en la intensidad del relato debe estar el alma del autor. Al fin y al cabo ¿Quien no ha pasado por terribles momentos personales tras una pérdida? No, no hablo sólo de perder físicamente a un amigo, ni tan siquiera perder un amor, o perder un trabajo; no, no es eso, es mucho más, porque es más que PERDER,  perderse.

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Ardiente secreto

Ardiente secreto

Ardiente secreto de Stefan Zweig

Ardiente secretoStefan Zweig es un nombre que me quedó muy grabado en la memoria, luego de la reseña de Cartas de una desconocida que realizó aquí mi compañera Judit. Siempre estuvo en mi lista de pendientes, cómo  a un autor que debía conocer. Lo busqué y en lugar de ir por la vía segura de aquella novela recomendada, opté por elegir una alternativa. Ardiente secreto de Stefan Zweig tenía que cumplir la misión de entender porqué debía leerlo.

En el inicio, accedemos a los pensamientos de un barón y sus relaciones efímeras, basadas en el deseo sexual. Se nos hace testigo de la súbita aparición de una mujer con su niño, a quien el barón quiere conquistar, a quien quiere conocer a toda costa para seducirla a raíz de un deseo fuerte que se genera en él. Para acercarse a ella, cae en la cuenta, debe congeniar con su hijo Edgar. Sigue leyendo Ardiente secreto

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Constantine, número 1

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Constantine: número 1, de Varios Autores

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Cuando reseñé el número nueve de la etapa de Milligan en Hellblazer comenté que el número diez acabaría, no solo con la etapa de dicho dibujante sino que también con la colección y el personaje saldría así del sello Vértigo (sello creado específicamente para lectores adultos) e iniciaría una nueva vida y serie bajo el título de Constantine, más enclavada en el universo superheroico de DC. Comenté también el miedo generalizado que se había instalado en todos los fans del personaje más cínico y fumador de toda la galería comiquera a que el tono y carácter del personaje fuera pervertido y adaptado a la corriente mainstream. Miedo a que Constantine ya no fuera el Constantine cabrón y tramposo capaz de engañar tanto a ángeles como a demonios y al que habíamos cogido tanto cariño tras 25 años (¡25 años!) y 300 (¡300 números!).

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La tierra de nuestros padres

la tierra de nuestros padres

La tierra de nuestros padres, de William Nicholson

la tierra de nuestros padresProvengo de una larga lista de errores. Y de una historia de amor verdadera. Así es como se cuenta el amor, un amor que resulta épico a los ojos del lector que lo mira. La Historia, mezclada con los sinsabores de la guerra, de las consecuencias del miedo y el terror, buscando a toda costa unos brazos que rodeen nuestro cuerpo, ese cuerpo que tiembla por el frío y por los recuerdos. Una historia de amor verdadera, de aquellas que hacen recorrer una pequeña brisa alrededor del cuerpo, que remueve, que palpita con la misma sangre que bombea en nuestro corazón, que nos miente con sus palabras cuando lo realmente importante son los silencios. Eso es La tierra de nuestros padres. Un viaje, a lo largo de los años, a lo largo de dos amores que se encuentran y se separan, que se miran en la distancia, que se equivocan y aciertan, como un juego de azar en un casino de los sentimientos. Saber lo que se siente, lo que nos hace disfrutar del amor, de lo que la Historia, de nuevo la Historia, nos hace recorrer, escondiéndonos por los huecos que dejan los misiles, la metralla que traspasa la piel, que es más mortífera, pero no tan potente, como puede serlo esta historia, una historia de amor verdadera, como pocas, como casi ninguna, observando desde lejos cómo vamos creciendo y cómo nos vamos mintiendo, cada día un poco más.

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Blue Estate, volumen 2

Blue Estate

Blue Estate, volumen 2

Blue Estate

Bueno, nenes. Lo siento pero no me voy a andar con chiquitas. No, cuando se trata de este cómic. Si el volumen uno de Blue Estate fue la hostia, este Blue Estate 2, con la trama ya más desarrollada y dada rienda suelta al desbarre, es la re-hos-tia. Así de claro.

Y eso es porque, como el mismo cómic se encarga de publicitarse a sí mismo, Blue Estate es algo más que balas, algo más que chicas, algo más que mafiosos, algo más que pulp… es un estado mental. Y eso que yo no diría tanto. Está bien. Está cojonudamente bien. De lo mejor en género negro (ya sea novela, cómic o cine) en mucho, pero que muchísimo tiempo.

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Y las montañas hablaron

Y las montañas hablaron

Y las montañas hablaron, de Khaled Hosseini

Y las montañas hablaron

Las decisiones pueden llevarse de dos formas distintas: siguiendo hacia delante con ellas o quedándonos estancados en el más profundo de los abismos, con ellas como única compañía. Son aquellas decisiones que tomamos por el bien, o quizá por el mal disfrazado de un bien común, las que nos llevan a plantearnos cómo ha sido nuestra vida, la de los que nos rodean, para poco tiempo después suspirar, con ese pequeño aire que sale de unos pulmones viciados por lo que nos ofrece la propia naturaleza, y ver aquello que nos traen en forma de consecuencias. En la vida, como en el juego, se toman decisiones de diferente índole, con un calado muy distinto en cada caso, intentando en todo momento que aquello que creíamos necesario hacer no se convierta en nuestra maldición, en nuestro castigo, sin lograrlo en alguna ocasión. Y las montañas hablaron es un mosaico de voces, de voces que arraigan en la tierra, que a veces la sobrevuelan, que deciden postergar para más adelante lo que para ellas estaba destinada, o que, simplemente, deciden abandonar este mundo debido al peso de las decisiones de otros. Es selección natural, la ley del más fuerte, de aquel que sobrevive a pesar de todo, incluso con todo, deseando que después de la batalla, después de la inútil tempestad, llegue por fin la calma.

Un matrimonio decide dar a su hija en adopción. Esa dolorosa decisión llevará incrustada de todas las voces que se ven desequilibradas en sus vidas por aquel momento, por aquel bien que sus padres creyeron necesario y que creó abismos que parecen convertirse en insondables.

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As de corazones

As de corazones

As de corazones, de Antonia J. Corrales

As de corazonesLa vida escuece. Como lo hace la sal en una herida abierta, esa que tarda en cicatrizar, en la que la piel no acaba de cubrir y reparar por sí misma. Y así nos vamos sumergiendo en la vorágine, en el agujero negro que es la realidad, que lo fagocita todo, tragándose nuestras esperanzas, nuestros sueños, mientras nosotros intentamos crear unos distintos, mejores, o incluso peores, pero diferentes al fin y al cabo. Y ahí está también el destino, que como aquella sal que no deja que cicatricen las heridas, nos empuja en una dirección, luego en otra, para acabar quizá en el mismo punto, volviendo al error, al secreto guardado bajo siete llaves, a las almas que están destinadas a encontrarse aunque estén ciegas. Ciegas por el amor que rebosa del vaso tallado a mano, ciegas porque el aire no llega a los pulmones de la pura emoción, y ciegas porque el olor, el aroma de ese campo lleno de flores, amapolas quizá, que no permiten que su vida sea algo maravilloso sino un continuo de sinsabores. Porque el amor es maravilloso, pero también puede doler. Y en ese dolor, en ese pequeño fragmento de cristal que nos ha provocado la herida, se encuentra As de corazones que se introduce presto a desgarrar un corazón, la raíz que nos sustenta desde la tierra, para convertir al lector en otros personajes que ya, jamás, podrán írsele de la cabeza.

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Tanto correr

tanto correr

Tanto correr, de Mariano Quirós

Premio Francisco Casavella 2013

tanto correrLas dictaduras disfrazan sus masacres. Así sucedió con la llamada masacre de Margarita Belén, a manos del ejército argentino. Una masacre en la que murieron hombres, murieron personas, a las que disfrazaron de presos que huían, que intentaban escapar de la prisión que, por aquel entonces, era sinónimo de tortura y barbarie. Son episodios que algunos intentan olvidar, sin pensar que la memoria conduce en innumerables ocasiones a retomar hilos que se habían quedado encallados en algún lugar de nuestro cerebro. Mariano Quirós nos introduce, con un pulso que pocos podrían decir que no es dramático, en aquellos años en los que la tragedia sucedía y en los que siguieron sin que la memoria olvidara, a través de los ojos de un niño pequeño que después se hace mayor y que desgrana, con la apatía que da el cumplimiento de los años, los juicios que proclamaron que la muerte injustificada no debería olvidarse, no tendría que hacerlo, porque todos los que recuerdan, todos las que la sufrieron siguen clamando una compensación por aquellos años que, a través de torturas, les robaron. Una novela, quizás, sobre una generación que creció con alguno de sus miembros, puede que la misma alma, cercenados por la simple ideología.

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Perros y clarinetes

Perros y clarinetes

“Perros y clarinetes”, de Sebastián Caboy y Joan March

Perros y clarinetes

Nicolás es uno de los muchos parados que pululan por esta España nuestra de corruptos y relaxing cups. Es un pringado, tal y como el mismo se define. Le gusta el jazz, toca el clarinete y vive solo —si no contamos con las visitas de un vecino de lo más cabrón, y oportuno. Un buen día su ex, harta de ver cómo desperdicia su vida sin hacer nada ni sacarle provecho, le regala un perro. “Te hará compañía y te dará algo que hacer. No puedes pasarte el día en casa de brazos cruzados. Debes empezar a asumir responsabilidades”. (Hay que ser muy puñetera para regalar algo así, sin consultar primero…)

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El azul es un color cálido

El azul es un color cálido

El azul es un color cálido, de Julie Maroh

El azul es un color cálidoUna mirada. Furtiva, que dura segundos. Unos ojos que lo cambian todo. Un color que permanece en la memoria. Una lengua que ansía probar la piel, saborearla, probar cada uno de los poros que hacen que transpire el amor. Una vida secreta, que guardan las cuatro paredes de una habitación y un diario. Renglones, palabras, párrafos que cuentan una vida. Una fantasía, que te despierta en mitad de la noche, que te hace sudar, que excita y calienta. Y un sentimiento, que lo contempla todo, incluso la traición. Eso es El azul es un color cálido. El amor, en su estado más puro, en su forma más brutal, en el cuerpo de dos mujeres que tienen distinta piel, pero que sienten lo mismo. El calor, el frío, el equilibrio entre desear y querer, entre tener y ser, entre parecer y mentirnos a nosotros mismos. Dos miradas que confluyen, como si fueran el mismo río, que va a parar al mar y en el que se juntarán para siempre. Un silencio, quizá eterno, que persigue el amor coronado por la incomprensión. Una historia, de amor, de sinceridad, de mentiras que se llevan en el recuerdo, y un viaje hacia la madurez que nos hace estremecer y hace que las lágrimas broten, calentándonos, pero a la vez enfriándonos. Porque el amor es calor y frío, es alegría y desolación, y un viaje tan maravilloso es imposible no contarlo desde el mismo corazón.

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Casi genial

Casi genial

Casi genial, de Benedict Wells

Casi genialOrígenes. Las entrañas de lo fuimos y en lo que nos hemos de convertir. El punto inicial en el que abrimos los ojos, lloramos por primera vez, vinimos al mundo. El kilómetro cero de un viaje que no sabemos cuando tendrá un final, cuando habrá un camino sin salida, un atajo que nos llevará a aquello que siempre habíamos soñado. Así vamos por el mundo. Tejiendo y destejiendo la vida, intentando no salirnos de aquellos orígenes que nos marcaron y que pusieron una equis en el centro de nuestro propio cuerpo. Por ello, ¿qué sucedería si desconociéramos de dónde venimos? ¿Y qué supondría enterarse de que los genes, aquellos que se encuentran intrínsecos en nosotros, que nos moldean y nos unen a ciertas personas, que compartimos con dos personas que se supone quisieron, son los de un genio? Benedict Wells nos hunde en todas esas preguntas para encontrar un lugar, para encontrar una persona, para encontrarse uno mismo, respondiendo preguntas que habían permanecido silenciadas durante muchísimo tiempo. ¿Quiénes somos? ¿Quiénes son aquellos que unieron sus vidas y nos crearon? Y por último, ¿es posible que no nos guste de dónde venimos?

Francis no sabe quién es su padre. Para colmo, su madre está internada en una clínica por su depresión. Pero Francis encuentra tiene un buen amigo, y acaba de enamorarse de una chica internada en la misma clínica que su madre. Justo en el momento en que su madre le revela la verdad: su padre es un genio que participó en un experimento para crear a genios por todo el mundo. Será entonces cuando empiece un viaje para conocer al padre que le dio la vida y para saber que si él es un genio, ¿por qué ha tenido tan mala suerte en la vida?

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Huesos en el jardín

Huesos en el jardín

Huesos en el jardín, de Henning Mankell

Huesos en el jardín

Cuando hace tres o cuatro años (o más) me dio por leer algo de Mankell buscando buena literatura negra no me equivoqué. No sabía que Asesinos sin rostro iba a ser el primero de los muchos y buenos libros que devoraría del escritor. Me vicié con la serie del detective Kurt Wallander y su colección (esa de Tusquets que lleva en el lomo de cada libro una de las letras del apellido del policía —ver foto—), cayó en un pispás. Después de eso en mis lecturas hubo otros títulos: El chino, El retorno del profesor de baile,… en los que Mankell no incluía a su querido inspector Wallander, pero que eran igual de buenos, absorbentes y entretenidos.

Y como la vida es eso que a algunos les gusta decir, “lo que te pasa mientras estás ocupado haciendo otros planes”, pasa lo que pasa y las lecturas vienen y van y se cruzan y desplazan a lecturas programadas y aplazadas, se amontonan en la pila física y mental que cada lector tiene… y terminas aparcando a Mankell.

Por eso no he podido leer todavía El hombre inquieto. Pero, por una vez, estoy de suerte, ya que el presente Huesos en el jardín se sitúa cronológicamente después de Antes de que hiele y antes de El hombre inquieto. (Por cierto, no hay que olvidar que los libros pueden leerse con independencia del orden y que este solo es importante si queremos observar la evolución del personaje en sí mismo y de los que le rodean. Las tramas policíacas son autónomas, cada libro un asesinato que resolver —o varios—).

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