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El cuaderno de Maya

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El cuaderno de Maya, de Isabel Allende

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Pienso en Isabel Allende y siento algo de culpa. No sé porque sólo una vez me acerqué a la lectura de uno de sus libros que rápidamente olvidé. No sé tampoco cuántas veces ví sus novelas en la biblioteca de mi abuela y en la de mi mamá y pasé de largo como por costumbre. No sé porque la curiosidad no me ganó cada vez que un amigo mío me repetía que debía leer aunque sea La casa de los espíritus. Mucho menos sé que fue lo que me llamó la atención de su última novela pero quise leerla. El cuaderno de Maya de Isabel Allende permitió que reivindicara a su autora.

Maya Vidal, nos dice la contraportada, tiene 19 años y es americana aunque su familia es de origen chileno. Tiene un cuaderno en donde lleva las anotaciones de todo un año con sus experiencias en su presente y el descargo que hace de su pasado, de alguna manera, para enfrentarlo.

Maya llega a Chiloé, isla al sur de Chile, para vivir con un viejo conocido de su abuela en un pequeño poblado donde las tradiciones chilenas no han perdido su peso frente a la vorágine de la vida de grandes urbes como la propia Santiago de Chile (o cualquiera otra metrópoli del mundo). Su forma de ser indica rebeldía y a medida que desliza sus recuerdos del pasado también conocemos su lado salvaje plagado de descontrol.  Pero no por falta de amor, porque su abuela Nini y su abuelo Popo se encargaron de generar en ella un intenso afecto a su familia.

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Madame Bovary

Madame Bovary

Madame Bovary, de Gustave Flaubert

Madame Bovary

 

Creo que no me equivoco si digo que, en todas partes del mundo, hay una especie de virus imbatible. No se imaginen ninguna enfermedad maligna, es el virus del chisme, el cotilleo, la generación de rumores. Habilidad muchas veces asignada al género femenino es, sin dudas, una de las artes más antiguas y ha acompañado hechos históricos y personajes de renombre. Del “chisme” se han hecho negocios y seguro que le ha quitado el sueño a más de un intelectual en la aventura de generar teorías que expliquen la atracción que produce y muchas veces, el daño que ocasiona.

Pero lo que siempre necesita un chisme, así sea dañino o anecdótico, es un personaje central. En general, las personas demasiado serias o estructuradas no están a la altura de protagonizar un escándalo a menos que su vida de un verdadero vuelco. Madame Bovary, además de ser el título del libro que reseño, es un personaje que podría cuajar sin problemas dentro de la conformación de un acontecimiento y hubiera dado motivos para seguir hablando por años y en otros tantos libros.

En la Francia del siglo XIX, los paisajes aparecen como hostiles o al menos incómodos. La vida cotidiana planteaba bastantes escollos y pocas diversiones. Emma Bovary era una mujer bella casada con Carlos, un médico sin muchas aspiraciones pero de aparente buen corazón. La pareja vivió en algunos pueblos cerca de Rouen pero no es este el tema central del libro, sino la vida personal de Emma.

Madame Bovary no es exactamente una historia de amor, aunque nadie puede negar que allí falten los encuentros amorosos y los besos a escondidas. Es que Emma, con un carácter complicado y un aburrimiento aparentemente crónico y superficial, decide comenzar a explorar el amor lejos del lecho que comparte con su marido. Los enredos  la llevan a una vida un poco sobresaltada y en constante fastidio con las personas que la rodean incluyendo a su pequeña hija Berta.

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Las intermitencias de la muerte

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Las intermitencias de la muerte de José Saramago

las intermitencias de la muerte

 

Muchas veces, cuando nos juntamos con amigos, y sobre todo luego de saborear algunas cervezas, solemos hablar sobre cuestiones banales con la misma seriedad y concentración con la que un cirujano utiliza el bisturí. Entonces nos preguntamos cosas como: ¿Qué pasaría si el hombre pudiera volar? ¿Y si hubiera vida en Marte? ¿Qué nació primero, el huevo  o la gallina? Luego nos levantamos, nos saludamos, y cada uno se va a dormir, sin considerar la posibilidad de escribir libros basándose en esas alocadas y trilladas preguntas.

A no ser que poseamos la capacidad narrativa, reflexiva e imaginativa de José Saramago, ese inolvidable Nobel que nos abandonó físicamente el año pasado y que en sus perfectas obras literarias suele desmenuzar temas contrarios a los acontecimientos cotidianos.

Es lo que ocurre con Las intermitencias de la muerte: la novela, ambientada en un país que no se menciona, desarrolla la historia de cómo a partir de la medianoche del uno de enero la muerte deja de matar.

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Ensayo sobre la lucidez

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Ensayo sobre la lucidez, de José Saramago

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El 22 de mayo, millones de españoles estábamos llamados a las urnas. Las elecciones municipales nos instaban a elegir a nuestros nuevos alcaldes para los próximos cuatro años. En el pequeño pueblo guipuzcoano de Aduna, en la comarca de la Tolosaldea, 300 vecinos acudieron a votar. La sorpresa llegó cuando, una vez abiertas las urnas, ¡287 votos estaban en blanco!, casi el 96%. Con este voto masivo en blanco, ha sido imposible formar un nuevo gobierno en la ciudad.

¿Se imaginan que el suceso de Aduna ocurriera en una ciudad grande? ¿Cómo actuarían los políticos ante una actuación colectiva así? Estas mismas preguntas se las hizo José Saramago hace unos años en uno de sus libros, y son el argumento inicial de su obra “Ensayo sobre la lucidez”. En la capital del país (no se especifica cuál), durante unas elecciones municipales, la mayoría de vecinos decide votar en blanco de forma totalmente espontánea. El shock provocado en el gobierno es enorme, tanto que lo ven como un atentado a la bendita democracia que ellos representan, por lo que dan al pueblo una nueva oportunidad para votar. El voto en blanco vuelve a producirse, de forma más masiva todavía. Aquí la locura gubernamental llega a su máximo apogeo, decidiendo desde ese momento iniciar una caza de brujas para buscar culpables; “y si no los hay, se inventan”.

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Todos los nombres

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Todos los nombres, de José Saramago

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Un hombre humilde y sencillo se pone a prueba en la búsqueda de una mujer de la que no sabe nada enfrentándose a todo aquello en lo que hasta ahora había creído.

A estas alturas es ya difícil decir algo nuevo sobre José Saramago, uno de los autores más respetados y de mayor éxito de las últimas décadas.  Escritos con un estilo fácilmente reconocible –la audacia formal, el tono entre retórico y coloquial, la profunda ironía–, sus libros, al menos los más conocidos, abordan temas de gran calado, como la religión, los límites de la democracia o los valores de la sociedad de consumo, utilizando como trasfondo acontecimientos históricos (El evangelio según Jesucristo, El viaje del elefante) o cataclismos de corte fantástico (La balsa de piedra, Ensayo sobre la ceguera, Las intermitencias de la muerte) que sirven como catalizador de una reflexión sobre las flaquezas del ser humano.

Sin embargo, Todos los nombres es un título que, al menos aparentemente, se aparta del discurso trascendente y un tanto grandilocuente que domina la obra de Saramago.  En la que probablemente sea su novela más íntima y sencilla, el autor portugués se contenta con narrar la humilde peripecia de un hombre prácticamente anónimo que se pone a prueba por amor.

¿Por amor?  Eso me pareció en mi primera lectura, pero ahora que pasado el tiempo (y que conozco mucho mejor al autor y sus libros), ya no tengo tan claro que Todos los nombres sea una sencilla y hermosa historia de amor.  Es más, me atrevo a decir que se trata de algo completamente diferente: un llamamiento a la rebeldía, a la desobediencia, a la rebelión.

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Ensayo sobre la ceguera

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Ensayo sobre la ceguera, de José Saramago

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Opinión: Una historia durísima que nunca creo que pueda volver a leer, pero que nadie debería no leerlo al menos una vez en la vida.

Ensayo sobre la ceguera es un libro muy duro, un libro que sólo podía ser escrito por una mente prodigiosa con un alma rota por la profunda reflexión y conocimiento de una sociedad que él representa como mezquina, egoísta y cruel.

Sí, hablo del  José Saramago, un autor con una curiosa forma de escribir a la que te acostumbras sobre la marcha, y es que las historias de este escritor absorben tanto que esta es la forma lógica de llevarnos por ellas, y su lectura, en este caso, se hace tan agobiante como la propia historia.

Saramago nos ha dejado hace muy pocos días, y yo ya llevaba dándole vueltas a esta reseña una buena temporada pero no terminaba de arrancar, es posible que me estuviese resistiendo a reseñar un libro tan tremendista y tan doloroso de leer. Un libro que me produjo tantas sensaciones y todas tan desesperanzadoras que me resistía a reseñarlo. Pero, al hacer un balance personal de su obra, ahora que ha fallecido el autor, es posible que por fin haya encontrado el motivo para aportar esa pequeña llama de esperanza que siempre ando buscando.

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El Evangelio según Jesucristo

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El Evangelio según Jesucristo, de José Saramago

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Desde que conocí a Saramago, siempre le he admirado, como escritor y como persona. Mis acercamientos a sus libros han sido escasos, puesto que José Saramago tiene un estilo propio, con un ritmo fuera del habitual, con una potencia intelectual que te golpea y te zarandea, y para los que no siempre me siento preparado. La primera vez que lees una de sus novelas se hace raro, es desconcertante y a muchos se les hará insoportable. Pero si consigues entrar en la historia, en la cadencia de las frases largas sin puntos y aparte, en los diálogos incrustados en la voz del narrador, de repente te das cuenta de que algo que parecía difícil de leer se convierte en una narración fluida, que avanza a un ritmo trepidante y que en ningún momento se puede dejar de calificar de “obra maestra”.

El Evangelio según Jesucristo es uno de mis libros preferidos, y resulta muy especial para mí; quizá por mi condición de ex-católico, quizá porque al leer los Evangelios oficiales me quedé con la sensación de que no tenían nada que ver las Sagradas Escrituras con la interpretación que de ellas hace el Catolicismo, pervirtiendo el mensaje original y reinterpretándolo a su antojo. Pero cuando lees “El Evangelio según Jesucristo” te quedas con la sensación de que podría ser un evangelio más, tan realista como aquellos, pero mucho menos partidista, que intenta narrar los hechos tal y como sucedieron, sin dar ni quitar nada a los acontecimientos, desde un punto de vista muy especial y muy enriquecedor.

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Crónicas del desamor

crónicas del desamor - elena ferrante

Crónicas del desamor, de Elena Ferrante

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La obra de la misteriosa Elena Ferrante se reduce a las tres novelas breves reunidas en este volumen; tres historias de mujeres narradas con una voz valiente y honesta.

La italiana Elena Ferrante forma parte del discreto club de los escritores invisibles, formado por autores cuya identidad es un enigma.  De ella se sabe tan poco que hay quien piensa que puede tratarse del alter ego que alguna conocida escritora –puede incluso que un hombre– emplea para publicar novelas más íntimas, más personales, que aquellas que habitualmente escribe.

Sospecho que en más de una ocasión tanta reserva no es más que un truco de mercadotecnia editorial, una manera de generar expectación ante una obra que por sí misma quizá no la merece.  No parece el caso de Elena Ferrante, que apenas ha publicado tres novelas cortas (las tres que encontramos reunidas en Crónicas del desamor) en veinte años.  Ella misma nos ofrece otra explicación cuando afirma que evita los medios porque, una vez escritos, “los libros no necesitan a los autores para nada”, ya que “cada lector extrae del libro que está leyendo nada más que su libro”.

La cita es de La frantumaglia, un texto que reúne una entrevista y unos comentarios de la autora acerca de su manera de entender la escritura.  De este libro, concebido como una especie de postfacio a sus novelas, procede lo poco que sabemos que Elena Ferrante; por ejemplo, que nació en Nápoles alrededor de los años cincuenta, ciudad que abandonó en cuanto le fue posible.  De ser cierto, las protagonistas de sus tres nouvelles compartirían bastantes rasgos con su creadora.

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Mamá

Mamá - jorge fernández díaz

Mamá, de Jorge Fernández Díaz

Mamá - jorge fernández díaz

 


Todavía recuerdo esas tardes de verano cuando  era muy chica para salir a jugar sola o divertirme sin compañía. En esas tardes de calor, cuando Internet todavía no existía, solía ir en busca de mi abuela y así comenzaba el ritual  de entretenimiento que incluía juegos de cartas y  lecturas de cuentos (algunos de autores famosos, otros inventados por ella). Pero cuando los pasatiempos no eran suficientes para esta  niña inquieta, mi abuela sacaba de su ropero una caja cuadrada y chata que llevaba dentro recuerdos de la antigüedad.

En la caja había innumerables elementos que comenzaban con un reloj de bolsillo y terminaban en unos papeles amarillentos fechados en años imposibles de identificar para una niña como yo. Eran cartas y documentos de un inmigrante español que había llegado hace años, como tantos miles, a la Argentina en busca de un futuro mejor. Mi abuela me repetía la historia de su padre español una y otra vez y a mí me parecía el mejor plan del mundo para pasar la tarde. Este tipo de entretenimiento debió repetirse  muchos otros veranos, en tantas otras casas de Buenos Aires pues creo que es difícil encontrar un habitante de esta fértil provincia argentina que no cuente con un familiar europeo que llegó a América “a matar el hambre”, como  decía mi abuela.  Así es que los “porteños” caminamos por el mundo resaltando nuestra sangre mixta de tantas nacionalidades como naciones había en el viejo continente a principios de siglo.

Y esta historia de descendencia de inmigrantes se repitió en otras casas, como en la de Jorge Fernández Díaz, un autor y periodista de renombre que ya he reseñado en este sitio pero que nunca deja de asombrarme por su magistral pluma. Mamá es un libro estremecedor, tal vez porque es cierto, aunque si hubiese sido un invento también me hubiese conmovido hasta las lágrimas. Parece ser que muchas otras personas se estremecieron al leer este ejemplar, pues Mamá arrasó con las ventas y se convirtió en un paso de renombre para el escritor.

 

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El dios de las pequeñas cosas

El dios de las pequeñas cosas

El dios de las pequeñas cosas, de Arundhati Roy

El dios de las pequeñas cosas

 

Hasta el momento, siempre que he elegido como lectura un libro premiado con el Booker, ha sido un acierto. Salman Rushdie, Aravind Adiga, Ian McEwan o J.M. Coetzee entre otros lo han obtenido. Unos con un amplio recorrido literario, otros con un extraordinario recorrido humano a sus espaldas. Y este es el caso de esta autora, una mujer comprometida socio-políticamente hablando que, en el año 2004, ganó el Premio Sídney de la Paz por su trabajo en campañas sociales y su apoyo al pacifismo.

El dios de las pequeñas cosas, un libro que, al parecer, es semi-auto-biográfico y en el que la autora, hija de de una madre cristiana Siria-ortodoxa y de un padre indú, nos traslada, tras cuatro años de duro trabajo para cerrar la historia, y a través de un narrador omnisciente, (en el que no creo que haga un gran esfuerzo por esconderse ella misma), al estado de Kerala, situado al sur de la India. Allí asienta a esta saga familiar a la que va desplazando, muy lentamente, del pasado al presente y del presente al pasado a través con una dolorida y dolorosa prosa poética que llena todo el ambiente.  Dolor.

Ella: Rahel y El: Estha, dos gemelos heterocigóticos nacidos en los años sesenta, de una madre sola y dolorida, que se vieron, por esas pequeñas cosas de la vida,  obligados a vivir más de veinte años separados. Separados y solos. Soledad indeseada y dolorosa. Dolor y Soledad.

Se me hacía extraño ese narrador del libro, y necesitaba que fuese Rahel quien me contara la historia; se me hacía extraño ese angustioso paisaje, y necesitaba que fuese Rahel quien me transportase hasta él; y ella, que sí podía, debía hacerlo; y ella, sola y dolorida, lo ha hecho. Y ella, ahora autora, ha logrado dejar a esta lectora sorprendida, dolorida y también sola, muy sola.

Este podría ser el final de la reseña de este estupendo libro. Pero por efecto de esas pequeñas cosas, casi nada es nunca lo que parece.

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Si tú me dices ven lo dejo todo… pero dime ven

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Si tú me dices ven lo dejo todo… pero dime ven, Albert Espinosa

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No sé si habréis leído “Todo lo que podríamos haber sido tú y yo si no fuéramos tú y yo” de este mismo autor. Fue una novela que me sorprendió gratamente, con un argumento complicado de clasificar dentro de un género concreto, pero escrito de un modo maravilloso y una de las cosas que me gustó cuando empecé a leer reseñas, fue que casi todos los lectores (incluidos los que no fueron tan generosos con sus críticas) coincidían en que el libro estaba lleno de frases de esas que te hacen pensar y que dan ganas de apuntar.

En este libro vuelve a ocurrir lo mismo. Es una novela llena de sensibilidad y de reflexiones desde la primera a la última página, pero con un argumento, digamos, más real que el de su anterior novela.

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El legado

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El legado, de Katherine Webb

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Dos tardes me ha durado esta novela y es que las historias que esconden secretos familiares siempre me han gustado bastante y una vez que consiguen engancharme no puedo soltarlas hasta el final.

Esta es la historia de la familia Calcott. Meredith Calcott ha muerto y sus nietas (Erica y Beth) heredan Storton Manor, un caserón enorme que en el fondo no saben si desean. En todo caso su abuela, una mujer bastante fría y estirada, exige en su testamento que para que puedan ser las dueñas del lugar deben vivir allí las dos juntas. Antes de tomar una decisión Erica y Beth deciden pasar las navidades allí y ver cómo se sienten en aquel lugar al que hace veintitrés años que no han vuelto y en el que su primo Henry, que por cierto, era bastante malvado con ellas, desapareció sin dejar rastro cuando tenía once años y del que nunca más se supo.

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