Adiós al frío, de Elvira Sastre
Dice Luis García Montero en la contraportada de este poemario que hoy vengo a recomendarles, Adiós al frío, que Elvira Sastre es poeta, y el oficio de los poetas supone un esfuerzo por entender la vida… Yo estoy completamente de acuerdo. Hace muy pocos días les hablaba de Elena Ferrante y de cómo era alguien que había nacido para escribir, pues bien, Elvira Sastre ha nacido para ser poeta.
Se nota incluso cuando escribe prosa, ya saben, como a nuestro querido Gran Vilas, pueden querer, quizá, ser narradores, pero aflora tanto su esencia que les es imposible apartarse de la poesía.… Leer la reseña completa del libro "Adiós al frío, de Elvira Sastre" “Adiós al frío, de Elvira Sastre”
Se conoce como “escuela poética de Nueva York” a un grupo de poetas estadounidenses asociado a su vez a un grupo de artistas plásticos de los años 50 y 60 del siglo XX. Robert Motherwell, pintor, es quien acuña el nombre, y a su vez lo toma de la escuela de París, el grupo que reunió en la época de entreguerras a Picasso, Matisse y Braque entre otros. Fuera del paraguas de cualquier institución, al igual que ellos, los componentes de la escuela de Nueva York se agrupan por sus afinidades, por su gusto por la poesía moderna francesa y el expresionismo abstracto y su estrecha relación con grandes figuras de esa primera expresión pictórica puramente norteamericana, como Jackson Pollock y Willem DeKooning.… 
Hace cuatro años que descubrí a 
Menudo remedio para la inmensidad intentar poner por escrito los abrazos.
Una nave con ocho mil almas, la goldondra Aniara, surca el firmamento. Su cometido inicial, alcanzar Marte en unas pocas semanas huyendo de una Tierra devastada por las armas nucleares, se ve truncado por una colisión con un asteroide que la deja a la deriva, con suministros para sobrevivir pero sin energía para recuperar el rumbo. Sus pasajeros, pues, tendrán que afrontar en adelante un infinito viaje hacia la nada, una vida entera, o varias, colgando del vacío más absoluto hacia una destrucción segura. El único consuelo relativo que tienen es la Mima, una maquinaria con aliento propio capaz de recrear escenas de la Tierra y cuyo operador (el “mimarob”) se convierte en el principal narrador de este insólito trayecto.… 
No solo el autor de Las hogueras azules, por algo es poeta, es capaz de definir sus poemas mucho mejor de lo que habría soñado yo hacerlo:
Que un poemario llamado Días de abril haya visto la luz tras el mes de abril menos poético que se recuerda, por más que sea una casualidad y no haya alarma, confinamiento ni enfermedad en sus versos, no deja de ser una muestra de justicia kármica elemental. Que Manuel González le devuelva la poesía a abril y a nuestros días es algo que seguramente no sea capaz de agradecer suficiente en esta reseña, por eso quiero que vaya por delante, porque esa sensación de regreso a ese lugar confortable que según en qué contexto podemos llamar bien poesía o bien hogar, sin duda ha impregnado mi lectura de sensaciones positivas.… 
Recibí este libro antes de que tuviéramos que encerrarnos en casa a causa de esta pandemia que nos ha tocado vivir. Sin embargo, como ya sabéis, durante estos meses no he sido capaz de apenas leer algunas páginas de un libro. Mi cerebro lector decidió confinarse cuando esto empezó y me ha costado volver a retomar mi ritmo de lectura. Eso sí, durante aquellos días de encierro, la poesía me ha salvado mucho. Volvía una y otra vez a aquellos autores y autoras que ya me habían salvado en otras ocasiones. Qué os voy a decir, para mí la poesía, en cierto modo, es eso.… 
Con Clarice Lispector me pasaba desde hace bastante tiempo que quería leerla, pero nunca encontraba el momento o no sabía muy bien por dónde empezar. Al final, hace un par de años, leí La lámpara en una edición de Siruela y la verdad es que me llevé un chasco. Mucha gente me había hablada de esta autora brasileña y tenía las expectativas demasiado altas, quizás. No congenié nada con su prosa y sus interminables descripciones y desde entonces no he vuelto a enfrentarme a esta autora. La dejé un poco de lado pensando que quizás no era el momento o que no había elegido bien el libro para acercarme a ella.… 
Cuanta más poesía leo, más cuenta me doy de la dificultad de reseñarla. Llenar de palabras, por elogiosas que sean, por justificadas que estén, algo tan medido, tan cuidadosamente construido para que resulte al tiempo fuerte y delicado, hermoso, conmovedor como es un poemario, es una suerte se sobreenvoltorio innecesario. No de plástico, es cierto, de palabras, que tienen un curioso comportamiento: las del envoltorio son volátiles mientras que las del contenido, las de Esther Gómez Rodríguez bien pudieran durar más que aquel. Que el plástico. No puedo, sin embargo, leer algo como Morder el tiempo y no recomendarlo, mi responsabilidad es servir de altavoz a lo que merece ser oído, compartir el placer de la lectura.…