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Bajo una estrella cruel

Bajo una estrella cruel, de Heda Margolius Kovály

Nunca se podrá contar demasiadas veces la misma historia. Heda Margolius es prisionera en Auschwitz, donde ha visto a su madre caminar hacia la muerte. El final de la guerra está cerca, y los prisioneros de los campos pueden oír los cañonazos del ejército ruso cada vez más cerca. Los nazis se niegan a dejar testigos de sus crímenes y, en su retirada, evacúan los campos. Los que son incapaces de caminar, son asesinados en el acto. Entre la confusión, Heda consigue escapar con unas amigas y milagrosamente llega a Praga, donde encuentra una ciudad que el miedo de los habitantes ha convertido en ratonera. Como judía, Margolius es una prófuga, y nadie quiere ser visto hablando con ella. Por ello, Heda es capaz de comprender que nadie quiera jugarse la vida ni arriesgar las de sus familias, entiende que las solemnes promesas que antiguas amistades le hicieron antes de la deportación queden en nada, que el amigo noble y sincero sea hoy un patético cobarde. Lo que no podrá comprender es la repetición de la pesadilla, y ver cómo sus liberadores se convierten en sus verdugos.

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El tiempo de los héroes

El tiempo de los héroes

El tiempo de los héroesEl tiempo de los héroes, de Javier Reverte

Aviso para navegantes; tenemos ante nosotros otra novela sobre la ya tan manida Guerra Civil Española. Esto es lo que muchos habrán pensado al enterarse de la salida al mercado de “El tiempo de los héroes”, del escritor madrileño Javier Reverte. Sin embargo, es el propio autor el que nos quita esa idea con una frase cargada de razón; “Toda nación que cuenta con una gran epopeya en su historia tiene el deber de crear literatura sobre ella”.

Javier Reverte nos ofrece una biografía novelada de Juan Guilloto León, más conocido como Juan Modesto, un miliciano republicano miembro del Partido Comunista Español que durante la Guerra Civil alcanzaría el grado de General, y cuya personalidad caló hondo entre sus tropas. La acción se sitúa en marzo de 1939. El Gobierno republicano de Juan Negrín, con la Guerra ya perdida, prepara en un pueblo de Alicante su salida del país. Allí llega Juan Modesto y demás militares para prepararlo todo. Jugando con los tiempos, Javier Reverte nos cuenta la vida del militar, desde su infancia en el Puerto de Santa María, hasta el final de la contienda. Sigue leyendo El tiempo de los héroes

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El caballo negro

El caballo negro, de Borís Sávinkov

Borís Sávinkov era un terrorista encantador. El responsable de los asesinatos del ministro de interior Plehve y del Gran Duque Sergio Aleksándrovich fue descrito por quienes lo conocieron personalmente como “un ser extrañamente bello y tierno” (Anna Ajmátova), “el hombre más extraordinario que jamás haya conocido” (Somerset Maugham), o “nuestro amigo, el asesino” (Picasso, Apollinaire y compañía). ¿Qué les dabas, Borís?

Sávinkov, nacido en el seno de una familia más que acomodada, se vio bien pronto arrastrado por el espíritu de aquellos días y a los 20 años fue expulsado de la universidad por organizar algaradas estudiantiles. Se afilió a diversas organizaciones socialistas, hasta que fue arrestado y exiliado. Luego se dio cuenta de que eso del marxismo no le llenaba, y decidió probar con el terrorismo. Huyó del país y entró a formar parte del Partido Social-Revolucionario (es importante notar que, en ocasiones, las diversas facciones del socialismo sentían un odio mutuo igual o mayor que el que sentían por el zarismo). Fue condenado a muerte, consiguió escapar, participó en la I Guerra Mundial, volvió a Rusia, llegó a ser viceministro de guerra en el gobierno de Kerenski, y tuvo un final que ya os contaré más tarde. En fin, como veis, tuvo una vida un tanto ajetreada.

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Cuando acabe el invierno

Cuando acabe el invierno, de Mary Ann Clark Bremer

Y en las palabras de los hombres que ames,
encuéntrate a ti misma, no los busques a ellos.

Mary Ann Clark Bremer se reconstruye a partir de su dolor, que es mucho, y para hacerlo vive, se equivoca, disfruta, padece, llora y ríe, todo ello con la inestimable ayuda de Virginia Wolf, para emerger, cuando acaba el invierno, como una mujer nueva, como una mujer fuerte que en realidad es la misma de antes recuperada la capacidad de amar. A veces se reinventa entre libros y música, a menudo entre amigas y en ocasiones contra si misma, y su reconstrucción transcurre en paralelo al nacimiento y desarrollo de su sobrina, como si ambas, naciendo del dolor, fuesen hermanas en su búsqueda de la felicidad.

Puse mi pena en observación, como al enfermo más grave, y pensé en mí como si fuera otra persona, alguien distinto al de mis fotografías, al de los retratos pasajeros dibujados en cualquier parte por el Mago Saul. Aprendí a convivir con mi nuevo yo, más anciano, más triste, pero no más indefenso.

No es un relato lineal, o tal vez sí lo sea cronológicamente hablando pero desde luego no en el texto quien también, como Mary Ann Clark Bremen, vive y busca cómo hacerlo de una forma diferente en cada escena. Cada pequeño texto dice tanto centrándose en un detalle que el conjunto no puede ser más homogéneo o menos complejo de lo que fue la personalidad de quien los escribió o de quien los lee.

Clausurar el duelo inventando un nuevo amor. Mi tío Marcel habría dicho, suavemente y con afecto: “Es algo más que una torpeza”. Pero la vida, habría respondido yo, se aprende con la vida. Con el dolor y con la vida. Con la pena y con la vida. “¡Ay de las risas que son máscara de la muerte!”, ha dicho Shakespeare. Con las risas y con la vida,

Reímos y reímos y reímos.

Cuando acabe el invierno no está escrito en el fragor de la batalla, es un texto concebido desde la distancia, la elegancia y la sabiduría de la edad, el dolor que aparece en el libro se mantiene vivo y fuerte, pero quien nos lo cuenta ha aprendido a vivir con él, lo ha transformado en parte de su vida y lo mira a los ojos.

Mi casa, mi hogar al aire libre. Doce pasos por veintitrés. Pasos de viuda.

Muchas personas consideran la muerte de sus seres queridos una traición, un abandono, y quienes como Mary Ann Clark Bremer perdieron a su amor en una guerra probablemente lo sientan así doblemente porque éstos antepusieron otros ideales, proyectos o luchas a su amor y por eso su pérdida es, si cabe, más incomprensible. Pero en Cuando acabe el invierno la autora aprende a vivir con ello, y lo hace redescubriendo su propia fortaleza de las muchas y variadas formas que nos cuenta en este hermoso libro tan pleno de lirismo como de vida.

Andrés Barrero
andres@librosyliteratura.es

 

Título: Cuando acabe el invierno
Título original: Notebooks I. At the end of the winter…
Autora: Mary Ann Clark Bremer
Traducción: Hugo Bachelli
Editorial: Periférica
Páginas: 80
Fecha primera edición: febrero 2013
ISBN: 978-84-92865-71-0

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La ridícula idea de no volver a verte

La ridícula idea de no volver a verte, de Rosa Montero

Hace mucho tiempo empecé una reseña diciendo:

“Cuando yo era pequeña me gustaba jugar a adivinar personajes; si era mujer, extranjera, importante, no era actriz ni cantante y estaba muerta, siempre era Madame Curie…”

Esa reseña estaba dedicada a un libro sobre Frida Kahlo, otra mujer que rompió moldes.

Nada más saber que Rosa Montero estaba escribiendo este libro, ya quería leerlo, y reseñarlo. Me gusta Rosa Montero, me gusta su forma de escribir, su manera de comunicar. Me gusta su prosa apasionada, el valor que le da a cada una de las palabras y la curiosidad que genera en mí como lectora.

Yo quería hacer una reseña especial y casi la tenía iniciada en mi mente, pues hace ya algún tiempo leí el arranque del libro:

“Como no he tenido hijos, lo más importante que me ha sucedido en la vida son mis muertos, y con ello me refiero a la muerte de mis seres queridos. ¿Te parece lúgubre, quizá incluso morboso? Yo no lo veo así, antes al contrario: me resulta algo tan lógico, tan natural, tan cierto.”

Es un arranque perfecto. Una de esas frases que ya nunca olvidas, algo que quedará en la memoria de quienes se acerquen a la lectura de “La ridícula idea de no volver a verte”. Y con esa cita subrayada mil veces en el pensamiento (y hoy en el propio libro) me quedé con la copla. Y esperé, paciente a su publicación.

Y llegó ese día, y podría haberlo leído en una noche, os lo aseguro, de hecho ya estaba preparada para eso. Viernes noche y un frío tan tremendo que nada invita a tirarse a la calle, así que, preparado el sofá, preparado el vino y preparado el libro me pongo manos a la obra.

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La saga de los Marx

La saga de los Marx, de Juan Goytisolo

Hay quienes dicen que en España no tenemos pensadores. Yerran. Bueno, igual no. Hay que tener en cuenta que Juan Goytisolo reside en Marrakesch y nació en Barcelona un día de Reyes de 1931. La gente fina, a estos pensadores y hacedores de pensamientos ajenos los llama intelectuales. A mí no me gusta llamarlos así, hay demasiada gente hoy enganchada al carro de la intelectualidad, demasiada gente reflexionando sobre ella misma, reflexionando sí, pero sin compromiso alguno.

A los pensadores se les nota mucho que lo son incluso cuando escriben ficción. Saben que hay quienes necesitan que el menaje les llegue envuelto, como los regalos, es posible que puedan tener la necesidad de creer que llegan al pensamiento por sí mismos.

Yo, de Juan Goytisolo había leído ensayo y sobre todo artículos periodísticos. Y debo reconocer que no me suele resultar fácil, pero claro, yo, ni soy intelectual ni hacedora de pensamientos, ni tan siquiera medio-pensante… Muchos de mis amigos y conocidos me empujaban desde hace tiempo a leer este libro que hoy les presento, que seguro que muchos de ustedes son más listos que yo y ya lo habían leído. Yo no, ya les digo. Y bien que lo lamento. Porque si hay algo que me gusta en relación con la literatura, es que me sorprendan.

Goytisolo lo ha hecho.
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Prosa

Prosa, de Anna Ajmátova

Anna Ajmátova fue una poeta capaz de decir cosas como  Dotado de una infancia eterna,/iluminado con perspicacia y generosidad,/la tierra entera ha sido su herencia,/y la ha compartido con todos, y a la que le prohibieron decirlas. O al menos publicarlas. Y esos versos en los que hablaba de Pasternak bien podían haber hablado de ella porque no se me ocurre una definición más afortunada de la poesía que esos dos últimos versos: la tierra entera ha sido su herencia y la ha compartido con todos. A Anna Ajmátova trataron de impedirle que compartiera su herencia y ella se refugió en la prosa, en la erudición, y escribió sobre sí misma y sobre otros, fundamentalmente sobre Gumiliov y los acmeístas y Pushkin, y es ese trabajo, al menos el que sobrevivió a las llamas que quemaron su trabajo tratando de quemar su dolor por la detención de su hijo, el que Nevsky tan felizmente nos propone. Sigue leyendo Prosa

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Virgina Woolf

Virgina Woolf, de Bernard Ciccolini y Michéle Gazier

Virgina Woolf, una estupenda obra que Impedimenta nos ofrece a través de su colección “El chico amarillo”.

Una biografía en cómic de la vida de esta autora que debería haber sido un regalo para mi hija, pero la noche en que me dispuse a ponerle una bonita dedicatoria y a envolverlo con un colorido papel de Navidad, cometí el error de sentarme cómodamente en un sillón para hojearlo un poquillo, y no en un sillón cualquiera, sino en mi sillón para las grandes lecturas, en unos escasos segundos ya supe que iría directamente  a la estantería de mis libros favoritos…

Y sí, me dejé tentar por el recuerdo del último Ribera del Duero que había paladeado, pero no fui capaz de despegarme de las impactantes imágenes que me ofrecía la mano de Bernard Ciccolini al que acompañaba ese texto preciso y conciso con el que Michéle Gazier me ha acercado mucho más a la personalidad de Virginia Woolf que todos aquellos extractos de las biografías que he leído sobre ella.

Pero yo no soy una experta en Virginia Woolf, en realidad ya saben ustedes que yo no soy una experta en casi nada. He leído de esta autora tres obras completas: “Las olas”, publicada en 1931, “Los años”, que publicó en 1937, y la reconocidísima “Una habitación propia” que publicara en 1929. Como ven no es mucho, ahora me gustaría leer “Entre actos” y “La señora Dalloway”, también hay una biografía de Virginia escrita por su marido que no me importaría echarme a los ojos, pero siempre hay alguna novedad, como ha sido el caso de este mismo libro del que les estoy hablando, que se adelanta a ellas…

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Contra toda esperanza

Contra toda esperanza, de Nadiezhda Mandelstam

Allá, detrás de las alambradas,
en el corazón de la taiga profunda,
llevan mi sombra al interrogatorio.
Ana Ajmátova

Hay quienes mediante sus memorias cuentan su vida y hay aquellos cuyas memorias cuentan la vida, explican una época. Este es el caso de Nadiezhda Mandelstam, viuda del poeta Osip Mandelstam y responsable de una de las memorias más brillantes y esclarecedoras de cuantas se hayan escrito sobre un tiempo, un lugar y un número, el 58 del temido artículo, sobre el que muchos otros escribieron. Es posible que las memorias siempre sean un ajuste de cuentas, aunque sea con uno mismo (la coincidencia del título de estas, Contra toda esperanza, y el nombre de la autora, cuya traducción es Esperanza, no es casual), pero si éstas lo fueran lo serían de un modo sereno, tan crítico como autocrítico y tan carente de resentimiento como de condescendencia. Este libro está lleno de dolor, pero no está escrito desde el dolor sino desde el esfuerzo por aunar su verdad y la verdad, desde la independencia de quien se sabe intelectual, en el sentido que nunca debió perder el término, y es consciente de los deberes que eso conlleva. Sigue leyendo Contra toda esperanza

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Las voces bajas

las voces bajas

Las voces bajas, de Manuel Rivas

las voces bajas

No recuerdo cual fue el primer libro que leí de Manuel Rivas. Estoy entre El lápiz del carpintero y ¿Qué me quieres, amor? Me inclino más por éste último. Lo que sí recuerdo es la sensación que me provocaba su lectura a medida que lo iba leyendo. La de querer escribir como él. Y es algo que me ha pasado con contados autores. Dos o tres, no más. Desde entonces intento leer todos sus libros (de narrativa, nada de poesía ni recopilaciones de artículos periodísticos). Digo que intento, porque tengo pendiente en la pila siempre creciente, nunca menguante, de libros por leer Todo es silencio y Los libros arden mal.

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Cartas desde Dinamarca, de Karen Blixen

Cartas desde Dinamarca

Cartas desde Dinamarca, de Karen Blixen

Te he hecho pobre, mi dulce amor.
Estoy lejos de ti cuando estoy cerca.
Te he hecho rico, mi corazón.
Estoy cerca de ti cuando estoy lejos.
Karen Blixen, “Tempestades”

Para la gente de mi generación hay una serie de recuerdos en los que ficción y realidad se confunden: si no me concentro me cuesta discernir si es más real el recuerdo, por ejemplo, de mi octogenario tío Alfonso comiéndose once sardinas asadas de una sentada o el de aquella señora de porte aristocrático que se fue a África a cultivar café y acabó por enamorarse de Robert Redford antes de que este se estrellara con su avioneta. Así era hasta ahora, porque tras leer la correspondencia de Karen Blixen tengo claro que el efecto que esa película ha tenido en muchos de nosotros ha sido perjudicial porque ha eclipsado en cierta forma la colosal figura de quien es una de las figuras literarias esenciales del siglo XX. Desde luego mucho más de lo que muestra esa película y desde luego mucho mejor.

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Biografía del silencio

 Biografía del silencio, de Pablo d’Ors

Hay en el mercado infinidad de manuales, guías y biografías (a veces también autobiografías) sobre las enseñanzas budistas y escritas por o sobre maestros que, para serlo, han alcanzado la iluminación, es decir, el éxito en la senda del budismo, en sus variantes de meditación, yoga o cualquier otra rama. Es mucho menos frecuente encontrarse con libros escritos por adeptos no al final, sino en el transcurso de su aprendizaje; de hecho, Biografía del silencio es el primer libro de esa especie que he leído.

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