Frankenstein, de Mary Shelley
Los grandes clásicos de la literatura son complicados. Y no lo digo porque sean inaccesibles o puedan estar obsoletos. Si no que precisamente lo digo por todo lo contrario. Hemos construido tal idealización y mitología a su alrededor que hace más difícil acercarse a ellos ya que se ha extendido la idea entre la sociedad de que son libros que si no eres una rata de biblioteca no vas a comprender, te vas a aburrir, no los vas a conseguir acabar y/o no te van a gustar. No ayuda tampoco el que las primeras veces que nos acercamos a ellos sea por obligación, en el colegio, y con la presión de un examen rondándonos la cabeza.… Leer la reseña completa del libro "Frankenstein, de Mary Shelley" “Frankenstein, de Mary Shelley”
De acuerdo, no es el mejor de los tiempos, pero me parece que tampoco es el peor, sinceramente. Quizá sea la edad de la sabiduría y de la ciencia, pero por supuesto que sigue siendo la edad de la locura. No tengo muy claro que sea una época de grandes creencias. En todo caso, de incredulidad. Y es posible que sea una era de luz, aunque es incuestionable que cada vez hay muchas más tinieblas. ¿Habrá una primavera de la esperanza y un invierno de desesperación? ¿A usted que le parece?
En estos tiempos tan desconcertantes y peligrosos, y aunque nunca lleguemos a responder(nos)las del todo, está bien reflexionar un poco sobre qué tipo de preguntas nos hacemos cada día. Y por eso, es de agradecer que, en esto de los libros, algunas editoriales no busquen distraernos sin más. Es de agradecer que haya algunas que no quieran anestesiarnos con historias inverosímiles y anodinas, ni con sagas familiares o detectivescas facilonas y llenas de misterios encadenados hasta el infinito (y el aburrimiento). Es un alivio que existan las que no nos quieran embaucar con perversos aparatos de marketing para que nos entretengamos jugando al cluedo de la molicie y malgastemos tiempo y dinero mientras ahí fuera todo explota en fuegos de cien colores y luego se va a la mierda, incluyéndonos a nosotros mismos.… 
Cuando era joven y guapo (un poco más joven que ahora, entiéndase) me encantaban las películas de Regreso al Futuro y fantaseaba con la opción de poder marcar en un tosco ordenador de grandes teclas iluminadas una fecha cualquiera, un lugar, y entonces darle al clic y ¡boom!, poder salir echando leches de aquí. Caer de culo en el pasado y ver qué coño ocurrió en realidad allí. Cómo y por qué todo fue de esa forma y no justamente de otra. Ya sabe: esto del Ministerio del Tiempo de hoy en día, pero un poco en plan low cost.
Ya sabemos que, en tiempos tan despiadados, el mejor antídoto es siempre la cultura (aunque algunos agoreros se empeñen en convencernos de que son otras cosas y usted y yo queramos que sea el sexo). Si, además, y tratándose de libros, el que nos traemos entre manos viene cargado de humor, de ironía y de sarcasmo, pues entonces mucho mejor. Porque una buena sátira nos ayuda a transitar entre las minas anti-personas que se nos colocan a cada paso, nos tiende la mano para cruzar sin miedo al otro lado (sea ese lado el que sea), y para llegar siempre sanos y salvos.… 
Vamos a ver: dado que todo es una sucesión de fantásticos disparates y que “su forma es circular y su naturaleza interminable”, yo creo que para no ponerle a usted el cerebro del revés con esta reseña, si le parece, voy a empezar por el segundo de los libros pero que, en realidad, resulta que es el primero.
Estos últimos días, releyendo la novela Meridiano de Sangre -y volviendo a disfrutar y a estremecerme con ella, incluso más que la primera vez que la leí, hace ya unos cuantos años- llegué a la conclusión final. Y es la que sigue: digamos que, posiblemente, si hay un autor (llamémosle contemporáneo o actual) que aglutina en su prosa casi todo lo que me gusta encontrar en una novela, seguramente ese sea Corman McCarthy. Y estoy seguro que usted, y quizá usted también, que siempre busca libros que le zarandeen de lo lindo, que le quiten por unos días el puto móvil de las manos o le hagan apagar la televisión, replantearse quiénes somos, adónde vamos y cosas por el estilo, estoy seguro, decía, que usted piensa (o pensará cuando lo lea) lo mismo que yo.… 
Hará unos diez años, leí 
El jardín secreto, la novela escrita en 1911 por la autora británica Frances Hodgson Burnett, es ya un clásico de la literatura juvenil. Fue adaptada cinematográficamente en 1993 y este verano volverá a la gran pantalla. Quizá por eso copa de nuevo los escaparates de las librerías en varias ediciones. Entre tanta variedad, yo me he decantado por la edición íntegra de 
Por suerte, uno tiene sus contactos. Entiéndame, no se vaya usted por ahí: me refiero a que, desgraciadamente, en muchas ocasiones es muy difícil acceder a ciertos libros. Le hablo de esas joyas desconocidas, inclasificables o descatalogadas, incluso. Esas obras de arte que han quedado olvidadas o las que ni siquiera recibieron en su momento un justo tratamiento habiendo sido escritas, algunas de ellas incluso, por los personajes más célebres de la literatura universal. Son esas que, a pesar de todo lo que ha caído sobre ellas, siguen brillando con una luz poderosa e inagotable por los siglos de los siglos, amén y que, una vez halladas o descubiertas, se convierten, sin ninguna duda, en una experiencia lectora inolvidable y transformadora para el explorador de turno.… 
Creo que 
Esta maldita pandemia ha estado a punto de privarme de un fantástico libro de cuentos. Incluso el propio autor casi lo consigue, cuando allá por los años 80 y tras haber dejado un par de muestras (ya entonces dijeron que deslumbrantes) del tono musical y emocionante de su prosa, de su peculiar mirada hacia el mundo, decidió, de repente, desaparecer y hacerse un Salinger, olvidarse de la literatura e irse al campo a cultivar mazorcas, pipas, cañas de azúcar, ¡qué sé yo!