¡Ponte, mesita!, de Anne Serre
¿Cómo se mide la intensidad de un texto? ¿Por su extensión, por las palabras utilizadas, por la historia que encierra? Se dice que en la literatura, como en la vida, todo aquello que leas puede presionar un botón determinado y trastocar aquello que habías creído conocer hasta ese mismo momento. Es la sorpresa de encontrar un relato que te haga subir y bajar en tan sólo media hora, en tan solo un minuto, y que contenga ese dardo envenenado que te hará reflexionar durante largo tiempo. No soy amigo de disfrazar las palabras, me parecen mucho más interesantes cuando no hay demasiados adornos a su alrededor, por eso hoy me encuentro con una mezcla de turbación y satisfacción por lo leído, por lo saboreado, por lo digerido y lo no digerido, que de todo hay, porque ¡Ponte, mesita!, cual fábula sacada de una mente perversa se instala en el cuerpo y no suelta ni siquiera los poros que recubre cada centímetro de mi piel. Una absorción, como la de las abejas, que succiona hasta el fondo y convierte al lector en un espectador de una verdad, de una vida, de una familia que, sólo el tiempo de descanso lo dirá, convierte a la lectura en un espectáculo de dimensiones épicas, pantagruélicas, viciosas y llenas de la carnosidad que un cuerpo puede hacernos suscitar.
Conoceremos la voz de una mujer que en su infancia se vio sumida en una espiral de cuerpos que succionar, que saborear, que disfrutar, para después ser testigos de su huida, de su reencuentro personal y de cómo la vida puede hacernos seguir aunque nosotros nos empeñemos en mirar atrás, una y otra vez.
