Crónicas marcianas, de Ray Bradbury
Cuando se tiene entre las manos un libro como Crónicas marcianas, de Ray Bradbury, hay tantas cosas que decir que es difícil saber por dónde empezar. Estamos antes un clásico que ha influenciado a escritores y lectores desde que se publicara en 1950. Prueba de ello es que, cuando dije en Instagram que por fin iba a leerlo, la fotografía se lleno de comentarios de lectores elogiándolo y relatándome qué había supuesto esta lectura para ellos. ¿Cuántos libros siguen teniendo ese impacto tantos años después de su publicación? Solo las obras maestras.
Con las expectativas con las nubes, inicié la lectura.… Leer la reseña completa del libro "Crónicas marcianas, de Ray Bradbury" “Crónicas marcianas, de Ray Bradbury”
¿Sabes esos autores que parece que siempre te persigan pero que, por encontronazos del destino o regates que te da la vida sin ningún tipo de razón o causa o previsión evidente, todavía no has leído? Pues hoy voy a hablar de uno de ellos. Y voy a hablar de él porque por fin la vida se ha dejado de regates y me lo ha plantado delante en forma de “novedad”, aunque mejor sería decir como relanzamiento en formato bolsillo por una editorial experta en este tipo lanzamientos: 
No recuerdo bien si fue en un artículo, una entrevista o una novela, pero sí que quien lo escribía era 
Hay quien dice que no hay primera novela buena, pero yo no estoy de acuerdo. Algunos de los libros que más me han gustado fueron primeras novelas, como Lo que el viento se llevó, de Margaret Mitchell (primera y única), 
Comentaba en una de las reseñas anteriores que desde hace ya un tiempo, no sé si por el número de lecturas o el número de años o lo que sea, me estoy dando cuenta de que cada vez soy menos el único en cosas en las que creía que sí lo era. Cosas sin importancia, claro está. En ese caso hablaba de los libros y sus cubiertas, pero como podría hablar de por ejemplo la obsesión por el olor de un buen libro. Y es como si al haber hablado de ello hubiera encendido algún tipo de resorte en mi vida que ha desencadenado que me vaya dando cuenta de más cosas relacionadas con el tema.… 
Estoy escribiendo esta reseña un 28 de abril. Hoy, en España, estamos llamados a las urnas. Yo fui a votar hace unas cuantas horas y, según he leído en el periódico, a las dos de la tarde se había alcanzado el segundo nivel de voto más alto de la historia. Y esto me alegra; me alegra que la gente ejercite su derecho y, sobre todo, si son mujeres. Fue en el año 1931 en el que por fin el sufragio incluyó también a las mujeres. Es decir, no hace ni cien años que podemos votar. Cien años.
Es normal que pase esto: defiendes el no hacer una cosa y acabas haciéndola. Te pasas todo el tiempo negando que tú puedas llegar a hacerlo, y lo haces. En mi caso ha sido releer un libro. Sí, siempre he negado la necesidad de la relectura, y básicamente ha sido por el pensamiento de que si vas a releer un libro lo más probable es que sea uno que te ha gustado, con lo que corres el riesgo de que te defraude, y de que ya no te guste, y de que cuestiones a tu yo del pasado, y de que dudes de tus gustos anteriores, y, quizá, de que ya no confíes en tu criterio.… 
Si tuviese que quedarme con un único lugar en el que pasar el resto de mis días (que, por cierto, espero que sean muchos), sin duda elegiría la pequeña aldea en la que nació mi abuelo. Apenas cuenta con una decena de casas, está metida entre montañas y son varios los kilómetros que la separan de la carretera nacional. Esto, unido a la mala cobertura que sigue habiendo en casi cualquier punto del pueblo, fomenta que los días que uno pasa en él sean de completa desconexión. Allí tenemos una casa modesta pero sumamente acogedora, en la que he pasado los mejores veranos de mi vida, aquellos en los que era tan pequeño que no me importaba estar casi dos meses sin aparato electrónico alguno.… 
Una de mis profesoras me dijo una vez en clase que la literatura es la fantasía al poder, pero el teatro, oh queridos míos, el