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Crónicas del desamor

crónicas del desamor - elena ferrante

Crónicas del desamor, de Elena Ferrante

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La obra de la misteriosa Elena Ferrante se reduce a las tres novelas breves reunidas en este volumen; tres historias de mujeres narradas con una voz valiente y honesta.

La italiana Elena Ferrante forma parte del discreto club de los escritores invisibles, formado por autores cuya identidad es un enigma.  De ella se sabe tan poco que hay quien piensa que puede tratarse del alter ego que alguna conocida escritora –puede incluso que un hombre– emplea para publicar novelas más íntimas, más personales, que aquellas que habitualmente escribe.

Sospecho que en más de una ocasión tanta reserva no es más que un truco de mercadotecnia editorial, una manera de generar expectación ante una obra que por sí misma quizá no la merece.  No parece el caso de Elena Ferrante, que apenas ha publicado tres novelas cortas (las tres que encontramos reunidas en Crónicas del desamor) en veinte años.  Ella misma nos ofrece otra explicación cuando afirma que evita los medios porque, una vez escritos, “los libros no necesitan a los autores para nada”, ya que “cada lector extrae del libro que está leyendo nada más que su libro”.

La cita es de La frantumaglia, un texto que reúne una entrevista y unos comentarios de la autora acerca de su manera de entender la escritura.  De este libro, concebido como una especie de postfacio a sus novelas, procede lo poco que sabemos que Elena Ferrante; por ejemplo, que nació en Nápoles alrededor de los años cincuenta, ciudad que abandonó en cuanto le fue posible.  De ser cierto, las protagonistas de sus tres nouvelles compartirían bastantes rasgos con su creadora.

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Mamá

Mamá - jorge fernández díaz

Mamá, de Jorge Fernández Díaz

Mamá - jorge fernández díaz

 


Todavía recuerdo esas tardes de verano cuando  era muy chica para salir a jugar sola o divertirme sin compañía. En esas tardes de calor, cuando Internet todavía no existía, solía ir en busca de mi abuela y así comenzaba el ritual  de entretenimiento que incluía juegos de cartas y  lecturas de cuentos (algunos de autores famosos, otros inventados por ella). Pero cuando los pasatiempos no eran suficientes para esta  niña inquieta, mi abuela sacaba de su ropero una caja cuadrada y chata que llevaba dentro recuerdos de la antigüedad.

En la caja había innumerables elementos que comenzaban con un reloj de bolsillo y terminaban en unos papeles amarillentos fechados en años imposibles de identificar para una niña como yo. Eran cartas y documentos de un inmigrante español que había llegado hace años, como tantos miles, a la Argentina en busca de un futuro mejor. Mi abuela me repetía la historia de su padre español una y otra vez y a mí me parecía el mejor plan del mundo para pasar la tarde. Este tipo de entretenimiento debió repetirse  muchos otros veranos, en tantas otras casas de Buenos Aires pues creo que es difícil encontrar un habitante de esta fértil provincia argentina que no cuente con un familiar europeo que llegó a América “a matar el hambre”, como  decía mi abuela.  Así es que los “porteños” caminamos por el mundo resaltando nuestra sangre mixta de tantas nacionalidades como naciones había en el viejo continente a principios de siglo.

Y esta historia de descendencia de inmigrantes se repitió en otras casas, como en la de Jorge Fernández Díaz, un autor y periodista de renombre que ya he reseñado en este sitio pero que nunca deja de asombrarme por su magistral pluma. Mamá es un libro estremecedor, tal vez porque es cierto, aunque si hubiese sido un invento también me hubiese conmovido hasta las lágrimas. Parece ser que muchas otras personas se estremecieron al leer este ejemplar, pues Mamá arrasó con las ventas y se convirtió en un paso de renombre para el escritor.

 

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El dios de las pequeñas cosas

El dios de las pequeñas cosas

El dios de las pequeñas cosas, de Arundhati Roy

El dios de las pequeñas cosas

 

Hasta el momento, siempre que he elegido como lectura un libro premiado con el Booker, ha sido un acierto. Salman Rushdie, Aravind Adiga, Ian McEwan o J.M. Coetzee entre otros lo han obtenido. Unos con un amplio recorrido literario, otros con un extraordinario recorrido humano a sus espaldas. Y este es el caso de esta autora, una mujer comprometida socio-políticamente hablando que, en el año 2004, ganó el Premio Sídney de la Paz por su trabajo en campañas sociales y su apoyo al pacifismo.

El dios de las pequeñas cosas, un libro que, al parecer, es semi-auto-biográfico y en el que la autora, hija de de una madre cristiana Siria-ortodoxa y de un padre indú, nos traslada, tras cuatro años de duro trabajo para cerrar la historia, y a través de un narrador omnisciente, (en el que no creo que haga un gran esfuerzo por esconderse ella misma), al estado de Kerala, situado al sur de la India. Allí asienta a esta saga familiar a la que va desplazando, muy lentamente, del pasado al presente y del presente al pasado a través con una dolorida y dolorosa prosa poética que llena todo el ambiente.  Dolor.

Ella: Rahel y El: Estha, dos gemelos heterocigóticos nacidos en los años sesenta, de una madre sola y dolorida, que se vieron, por esas pequeñas cosas de la vida,  obligados a vivir más de veinte años separados. Separados y solos. Soledad indeseada y dolorosa. Dolor y Soledad.

Se me hacía extraño ese narrador del libro, y necesitaba que fuese Rahel quien me contara la historia; se me hacía extraño ese angustioso paisaje, y necesitaba que fuese Rahel quien me transportase hasta él; y ella, que sí podía, debía hacerlo; y ella, sola y dolorida, lo ha hecho. Y ella, ahora autora, ha logrado dejar a esta lectora sorprendida, dolorida y también sola, muy sola.

Este podría ser el final de la reseña de este estupendo libro. Pero por efecto de esas pequeñas cosas, casi nada es nunca lo que parece.

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Si tú me dices ven lo dejo todo… pero dime ven

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Si tú me dices ven lo dejo todo… pero dime ven, Albert Espinosa

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No sé si habréis leído “Todo lo que podríamos haber sido tú y yo si no fuéramos tú y yo” de este mismo autor. Fue una novela que me sorprendió gratamente, con un argumento complicado de clasificar dentro de un género concreto, pero escrito de un modo maravilloso y una de las cosas que me gustó cuando empecé a leer reseñas, fue que casi todos los lectores (incluidos los que no fueron tan generosos con sus críticas) coincidían en que el libro estaba lleno de frases de esas que te hacen pensar y que dan ganas de apuntar.

En este libro vuelve a ocurrir lo mismo. Es una novela llena de sensibilidad y de reflexiones desde la primera a la última página, pero con un argumento, digamos, más real que el de su anterior novela.

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La delicadeza

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La delicadeza, de David Foenkinos

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Admito que me gustan esas historias bonitas en las que chico y chica se conocen, se enamoran y acaban comiendo perdices. Para mí es agradable empatizar con los protagonistas, ponerme en su piel y vivir con ellos su enamoramiento, superar las inevitables trabas y al final regocijarme en el triunfo del amor, más aún si alguna que otra lagrimilla me traiciona brotando de mis ojos en algún momento. Lo malo es que, aunque algunas de ellas son más originales que otras, por desgracia las más de las veces son muy predecibles en su argumento: desde el principio se sabe que, por muy diferentes que sean ellos o sus entornos sociales, la pareja acabará por salir victoriosa en la lucha por sus sueños.

Así imaginaba yo que sería La delicadeza, la última publicación del parisino David Foenkinos. Pero me equivocaba: es mejor. Es una historia dulce y tierna, desde luego, pero no como aquellas a las que nos tienen acostumbrados. Entre otras cosas porque el que habría de ser el protagonista masculino muere a las pocas páginas, dejando sin rumbo a la enamorada y con un gran desconcierto al espectador. Así es como Foenkinos rompe esquemas y trata de buscar nuevos caminos para conmover a un público sensible, algo que empieza a ser corriente entre la literatura francesa de los últimos años.

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El legado

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El legado, de Katherine Webb

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Dos tardes me ha durado esta novela y es que las historias que esconden secretos familiares siempre me han gustado bastante y una vez que consiguen engancharme no puedo soltarlas hasta el final.

Esta es la historia de la familia Calcott. Meredith Calcott ha muerto y sus nietas (Erica y Beth) heredan Storton Manor, un caserón enorme que en el fondo no saben si desean. En todo caso su abuela, una mujer bastante fría y estirada, exige en su testamento que para que puedan ser las dueñas del lugar deben vivir allí las dos juntas. Antes de tomar una decisión Erica y Beth deciden pasar las navidades allí y ver cómo se sienten en aquel lugar al que hace veintitrés años que no han vuelto y en el que su primo Henry, que por cierto, era bastante malvado con ellas, desapareció sin dejar rastro cuando tenía once años y del que nunca más se supo.

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La hora del ángel

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La hora del ángel, de Anne Rice

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Recuerdo a mediados de los 90 cuando se estrenó en cines Entrevista con el vampiro. Recuerdo verla y enamorarme de esas misteriosas criaturas sobrenaturales que conseguían aunar la personalidad y la ambientación sobrecargada con la que Bram Stoker dotó a su Drácula y, al mismo tiempo, acercarnos a la continua lucha interior contra su propia humanidad que sufren los vampiros. Esto significa para mí Anne Rice, más de diez años de lectura continuada de sus crónicas vampíricas con sus altibajos —bastante pronunciados en ocasiones—pero con novelas que llegan a tener una calidad inmejorable y que dotan al mito del vampiro de una profundidad moral que no hace más que diluirse en la actualidad. La autora, nacida en el año 1941 en Nueva Orleans, ha tenido una vida complicada y los fantasmas de su vida personal no han hecho más que reflejarse en su obra, dotándola de una oscuridad erudita llena de recovecos psicológicos y vertiéndola en personajes introspectivos, narraciones en primera persona y ambientaciones dignas de las mejores novelas históricas.

Después de haber abrazado el catolicismo durante algunos años y de dos libros en los que la autora se acerca a la figura de Jesús de Nazaret, Rice vuelve a sus orígenes y nos presenta La hora del ángel donde nos narra la historia de Toby O’Dare, un asesino a sueldo contratado por una figura misteriosa de la que este no sabe prácticamente nada y recibe el nombre de “El hombre justo”. Nuestro asesino que se dedica a recibir y ejecutar encargos sin plantearse demasiado sus acciones, empieza a cuestionarse su propia honradez y su vida cambia por completo cuando recibe la inesperada visita de una persona que dice ser un ángel.

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Siempre quedará París

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Siempre quedará París, de Ramón Acín

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En esta ocasión lo tengo fácil amigos. He compartido la lectura de este libro con mi hija, ya que ella lo tenía como lectura obligatoria en literatura, (4ª de la ESO), al tiempo que en sociales estudiaban esta época de la historia de España, realizaban un viaje a los campos de refugiados de españoles en Francia, y finalmente tenían un estupendo encuentro con el autor.

En el trabajo que ha realizado sobre el libro, casi treinta folios (a mano), su profesora le ha dado una altísima puntuación. Así que, como si se tratase de un “recorta y pega”, y con el permiso de todos ustedes, ella hará hoy mi reseña.

Susana Hernández

Reseña:

El autor de esta novela nos habla a través de un narrador omnisciente, y haciendo un larguísimo flash back, de un grupo de valientes que, tras perder la Guerra Civil española, siguieron desafiando a ese ejército vencedor dirigido por un dictador que  robó sus sueños republicanos.

Hombres que ganaron una Guerra Mundial, como dice la contraportada, pero que perdieron por dos veces su propia guerra, y con ella su tierra, su familia, y hasta su historia.

En el libro descubrimos cómo para algunos hombres, poco a poco, todo comienza a escasear: la comida, la munición…, pero también la esperanza de recobrar la libertad.

Los maquis han pasado a la historia como personajes míticos a los que, gracias a narraciones como esta, hemos podido ir conociendo. Ramón Acín los ha acercado a nuestro entorno, como en este caso ha sucedido con el recorrido que hace por el Pirineo, pues el autor nos ha descrito, con gran lujo de detalles, las pardinas, los valles, los cortados y los bosques, dándonos una perfecta ambientación de lo dura y solitaria que debió ser la vida de estos hombres y sus familias.

 

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Taradas

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Taradas, de Viviana Fernández García

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Taradas. Que gran título para esta novela. Una novela corta que se me ha hecho larga, muy larga. Y no es que la narración no sea ligera, que lo es; no es que no enganche su lectura, que seguramente a muchos enganchará; tampoco el problema está en la estructura del libro, que es perfecta para su fin, y por supuesto nada que alegar a la forma de escribir de la autora, lo hace forma inteligente y utilizando la mejor de las técnicas; el problema debe estar en que no me gusta la imagen que la novela da de la mujer en general y de las jóvenes en particular.

Pero he querido creer, he necesitado creer para poder digerirla, que la autora me hablaba de estas cuatro chicas, y de sus familias, como efectivamente “taradas”, enfermas y excepcionales. Y aún leyéndola así, me supera por el desasosiego y la indignación que me ha producido su lectura. Si eso es lo que pretendía, indignar y remover la conciencia del lector, ciertamente lo ha conseguido y la felicito.

También es posible que sea mi edad (paso de los cuarenta), o mi corta adolescencia (a los catorce años, y combinándolo con mis estudios, ya estaba trabajando), la que me haya hecho ver a las cuatro protagonistas como cuatro pijas enfermas; y doy gracias al cielo por no tener amigas taradas, ni una madre tarada, y pido a Dios que mi hija, y las hijas de mis amigas, no sean unas taradas con una adolescencia que les dure toda la vida, y con el grado de estupidez y desequilibrio que tienen estas cuatro idiotas.

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El frente ruso

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El frente ruso, de Jean-Claude Lalumière

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Una divertida sátira sobre el funcionariado y el mundo laboral, pero también una reflexión sobre la manera en que dejamos escapar nuestros sueños.

Acababa de terminar de leer un libro bastante dramático y otro muy denso y complejo; dos títulos magníficos, pero que me habían supuesto un cierto esfuerzo emocional o de concentración, según el caso.  Y uno ya no está para esos trotes.  Como además tenía pendiente otra novela que no prometía ser sencilla, me apetecía intercalar una lectura más ligera y amena, uno de esos libros escritos con la única pretensión de entretener al lector.  Por lo que sabía, El frente ruso era el candidato ideal.

Fíjense; no sé si estarán de acuerdo, pero tengo la sensación de que al decir esto estoy enviando la novela de debut de Jean-Claude Lalumière a la segunda división de la literatura.  Parece que no solemos sentir demasiado respeto por la comedia y que un texto que divierte es inevitablemente un texto menor.  Y es curioso, porque en nuestra vida cotidiana siempre tendemos, por lo general, a buscar el entretenimiento, la alegría, la risa.  Pero con un libro en las manos no, esto de leer es una cosa seria y sólo recurrimos a los libros divertidos para prepararnos mejor para el próximo drama o el siguiente ensayo metafísico.

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Vivir afuera

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Vivir afuera, de Rodolfo Fogwill

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Zambullirse en la lectura de Fogwill es saber que el desenfado del autor estará presente a lo largo de la historia. Pero creo que esta vez no estaba tan preparada para la lectura –si es que podemos prepararnos, excepto que el autor ya tenga marcas registradas- aún después de leer a Los Pichiciegos. Es el tipo de libro que es un gris, ni blanco ni negro. No se cierra con un “me gustó” o un “no me gustó”.  Está en el medio porque es Fogwill quien escribe, porque quizás sea algo ligado a mis gustos lo que incline la balanza para un lado o para otro. Eso es lo que un libro como Vivir afuera de Rodolfo Fogwill provoca.

Son historias cruzadas, en una madrugada de Buenos Aires, de unos pocos personajes que transitan por Buenos Aires y el conurbano. Mariana, Saúl, Gil Wolff, la Susi y Pichi desarrollan la novela, en unas pocas horas de sus vidas que resumen sus experiencias, sus pensamientos y exponen los distintos formatos que adquiere la vida para personas que no conocen otra cosa más que el negocio sucio, el mal trato y la droga como medio para subsistir.

Sus vidas se cruzan en esa madrugada, con tal velocidad que apenas es posible entender el momento exacto en que cada personaje se conecta a otro, cuando dejan de ser compañeros de aventuras algunos de ellos y se pasan a otro equipo, siempre motivados por ese mundo desesperado donde la enfermedad del sida parece común, casi un chiste enfermizo entre ellos.

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La chica que soñaba con una cerilla y un bidón de gasolina (II)

la chica que soñaba con una cerilla y un-bidón de gasolina

La chica que soñaba con una cerilla y un bidón de gasolina, de Stieg Larsson

la chica que soñaba con una cerilla y un-bidón de gasolina

 

Cuando reseñé Los hombres que no amaban a las mujeres les comenté que leerla representaba subir a un tobogán y arrojarse a toda velocidad, por la dificultad de su primer capítulo y por el vértigo, la rapidez y el compás del resto de la novela; el primer tomo de la saga Millennium me sorprendió muchísimo, ya que creía que iba a encontrarme más con literatura de verano, que con una verdadera joya literaria. ¿Recordaré igual la continuación de la saga? ¿Quedará en mi memoria La chica que soñaba con una cerilla y un bidón de gasolina? La respuesta no es “ní”. Tampoco es “no”. Digamos que es “ni”

La chica que soñaba con una cerilla y un bidón de gasolina narra, entre otras tantas cuestiones, temas tan importantes como el tráfico de mujeres para ejercer la prostitución y la vinculación de políticos, policías y periodistas en ese oscuro y repudiable negocio; ésta será la investigación que nos mantendrá adictos a lo largo de las casi 800 páginas que contiene el libro; mientras tanto, y sin ser para nada un tema secundario, conoceremos qué fue de los principales personajes de Los hombres que no amaban a las mujeres: Lisbeth Salander y Michael Blomkvist; así podremos ver a la joven hacker disfrutando de un merecido y millonario descanso por el Caribe y al afamado periodista deleitándose en las mieles de la victoria, tras el descubrimiento del Caso Wennerström, que recuperó su credibilidad y convirtió en un éxito total a la revista de investigación Millennium.

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