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HHhH

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HHhH, de Laurent Binet

 

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Hablar de la Segunda Guerra Mundial y en concreto del exterminio judío, sigue teniendo su público. Un libro dedicado por completo a Heydrich desde luego que será interesante también para muchos; pero montar todo este libro para hablar de la investigación de un atentado perpetrado por dos miembros de la Resistencia, me resultaba increíble, y que haya interesado a tanta gente, incluido a mi amigo el farmacéutico, que como ya pueden imaginar es quién me lo ha recomendado, era algo que yo, inevitablemente, debía explorar.

Y el caso es que, como saben, hay libros que me gustan mucho como lectora, muchos; pero hay otros, estos mucho menos frecuentes, que me gustan porque imagino que son los libros que yo querría escribir. Me ha pasado generalmente con autores como Auster, Teresa Moure, Julio Llamazares o, claro está, Viginia Woolf; sé que me entienden; sus libros son distintos, contados desde dentro hacía afuera, casi experimentales, como poemas. Yo no soy capaz de escribir una larga historia, aunque muchos de ustedes estarán pensando que si soy capaz de hacer reseñas interminables, seguro que sería un libro infumable y sin fin.

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32 colmillos

32 colmillos

32 colmillos, de David Wellington

32 colmillos

Estoy desolado. Abatido. Tristérrimo. Sólo ante el abismo. ¿Qué voy a hacer ahora? ¡¿Qué voy a hacer?! ¿Dónde voy a encontrar vampiros terribles y despiadados, vampiros que no se enamoren de humanos y cuya única preocupación sea satisfacer su necesidad de sangre, en definitiva…¡vampiros de verdad!? Ayer acabé 32 colmillos, la quinta y última parte de los Vampire Tales de Wellington, y me dio mucha pena despedirme de sus protagonistas. Es muy duro decir adiós a Laura Caxton, que tan buenos ratos nos ha hecho pasar. A pesar de ser ruda y poco dada a la emotividad, es una gran cazavampiros, dispuesta a sacrificar a humanos inocentes, incluso allegados a ella, para librar a la humanidad de esa plaga que son los vampiros. Duele saber que no vas a volver a saber de su novia Clara, que tan mal lo ha pasado. Ni de Glauer, Urie Polder, o el marshall Fetlock… No, al marshall Fetlock no me pesa no volver a verle, que le den.

Debo sobreponerme, debo sobreponerme…

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Muerte de una heroína roja

Muerte de una heroína roja

Muerte de una heroína roja, de Qiu Xialong

Muerte de una heroína roja

Nunca he sentido una gran atracción por la cultura china, es curioso, porque si algo me encanta de viajar es conocer distintas costumbres y modos de vida, y está claro que el gigante asiático tiene una historia que merece ser conocida, pero nunca me ha llamado la atención especialmente.

Es por esto que cuando comencé a leer “Muerte de una heroína roja”, de Qiu Xiaolong, lo hice pensando en encontrar una novela negra más, mejor o peor, pero nada fuera de lo común, y eso parece en las primeras páginas en las que nos presentan el típico caso de mujer aparece muerta y policía comienza a investigar el caso.

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Lobos

Lobos

Lobos, de Donato Carrisi

Lobos

Andaba yo últimamente poco afortunada en mis lecturas criminales, mi género favorito; había cedido a novelas de reciente publicación con buenas opiniones y buenas ventas, pero me habían decepcionado. Entonces, leí algo sobre “Lobos”, del escritor y guionista italiano Donato Carrisi, y no paré hasta dar con el libro. Me alegro de haberlo hecho, porque es la novela que, este año, me ha reconciliado con un género que, por ser tan popular, se presta a mucho fenómeno de marketing que oculta, en el fondo, volúmenes mediocres.

Lobos” es un thriller sui generis, que rompe con algunas de las manidas convenciones de ese tipo de novela, a la par que sigue las suficientes para no resultar tramposa (pues todo amante de novela negra busca, precisamente, relatos que cumplan con las reglas básicas del juego, y por eso es tan difícil escribir una novela de este género que sea buena y satisfactoria de verdad). Ubicada en un lugar geográfico impreciso que jamás se nombra expresamente –aunque podemos deducir que se trata de Estados Unidos–, nos presenta a un equipo de investigadores en el que pronto destacan dos colaboradores externos: el criminólogo Goran Gavila y la “buscadora” de niños desaparecidos Mila Vásquez. Todos juntos emprenden la búsqueda de un secuestrador y asesino de niñas, con la única pista de cinco brazos amputados a otras tantas pequeñas.

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Los juegos del hambre

Los juegos del hambre

Los juegos del hambre, de Suzanne Collins

Los juegos del hambre

Hay momentos en los que un libro aparece. Así de simple. Cuando cogí la primera parte de esta trilogía, Los juegos del hambre, pensé que, dada mi anterior experiencia con la saga “Crepúsculo”, me iba a encontrar con un mundo de amores frustrados, jovencitas a punto de perder la respiración por el beso del amado, y hormonas disparadas. Pero empecé a leerlo y me empecé a encontrar con un mundo que, salvando las distancias y las comparaciones que se han hecho con el “1984” de Orwell, me parecía novedoso en cuanto a la literatura juvenil sobrenatural que pueblan las estanterías de las librerías. Cansado de tanto vampiro brillante y hombre lobo con pecho depilado, encontrarme con un libro que hablaba de un mundo apocalíptico en el que un estado controlaba absolutamente todo, me dibujó una pequeña sonrisa de placer. Y lo reconozco, siempre había menospreciado la literatura juvenil porque, fallo mío, pensaba que no podía enseñarme nada nuevo, ni siquiera sorprenderme. Pero como he dicho al principio, hay momentos en los que un libro aparece, y por eso estoy escribiendo esta reseña de Los juegos del hambre. Porque realmente lo merece.

En un mundo devastado, dividido en 12 estados, se celebran anualmente unos juegos que enfrentan a cada uno de éstos en una lucha a vida y muerte. Sus reglas: dos participantes (chico y chica) deberán luchar contra los integrantes de los estados vecinos por la supervivencia, para poder hacer subsistir a su pueblo. El principio: una batalla. La solución: solo una pareja debe quedar con vida. Katniss se enfrenta por primera vez a estos “juegos del hambre”, para salvar lo que queda de su familia y para restaurar una paz que, como en todas las dictaduras, nunca fue tal. Pero, en realidad, su lucha encierra un plan mayor, aunque ni ella misma lo sepa.

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Habibi

Habibi

Habibi, de Craig Thompson

Habibi

Habibi” ha sido una revelación para mí; una epifanía. Ha sido la primera novela gráfica que he leído en mi vida, y con ella  me pasó eso que muchos bibliófilos experimentan al menos una vez: fue ella quien me eligió a mí desde la estantería de mi biblioteca local. Me encontró en el momento justo en que estaba más receptiva a un género y a unos temas narrativos que hasta entonces no me habían atraído demasiado, pero que en ese momento no me pasaron inadvertidos.

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Mi hermana vive sobre la repisa de la chimenea

Mi hermana vive sobre la repisa de la chimenea

Mi hermana vive sobre la repisa de la chimenea, de Annabel Pitcher

Mi hermana vive sobre la repisa de la chimenea

Tolstoi decía que “las familias felices se parecen, pero las desgraciadas lo son, de distinta manera”. Sea cual sea la traducción de esta frase, lo cierto es que cuando examinamos por dentro las vidas de las familias nos damos cuenta de que es un buen principio para empezar una novela, un relato, o simplemente una opinión. Siempre me he sentido atraído por los libros que diseccionan de alguna manera la familia, no sé por qué. El caso es que cuando cae un libro en mis manos y veo que se trata de miembros de una misma estirpe, lo cojo, y me siento en el sofá (o en la cama) a degustar de un pequeño momento para ver cómo pueden ser las vidas de otras personas imaginarias. Y cuando empecé a leer este libro, previa ferviente recomendación de una compañera, me sentí tan atraído por esta familia que no pude soltarlo y lo devoré en dos únicos días (con sus noches y las ojeras que eso conlleva).

La vida de Jamie puede parecer fácil si la miramos desde fuera. Un padre, una hermana mayor, una casa donde vivir: el sueño que en estos tiempos tiene mucha gente. Pero si miramos por la cerradura nos daremos cuenta de una pequeña cosa: una urna guarda las cenizas de la hermana de Jamie, muerta en una atentado terrorista años atrás. Y lo que parecía una estampa de felicidad se nos desintegra por completo: un padre xenófobo que odia a todo musulmán por la muerte de su hija pequeña, una hermana que hace lo que quiere y se desentiende de su familia, una madre que huyó para no volver, y un niño pequeño que no sabe cuál es su sitio. Pero todo cambia cuando Jamie conoce a una compañera de su clase…

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Kornél Esti. Un héroe de su tiempo

Kornél Esti. Un héroe de su tiempo

Kornél Esti. Un héroe de su tiempo, de Dezso Kostolányi

Kornél Esti. Un héroe de su tiempo
Tengo debilidad por la literatura húngara. Qué se le va a hacer. Y con Dezso Kosztolányi en particular, confieso mi condición de adicto irrecuperable para la sociedad. Y hablando de recuperar…

…a pesar de la recuperación y gran popularidad, estos últimos años, de la obra de Sándor Márai, o del Nobel concedido a Imre Kertész, la literatura húngara sigue siendo prácticamente una desconocida para el gran público. Pocos son, por ejemplo, los que han oído hablar del susodicho Dezso Kostolányi (1885-1936), pese a que casi todas sus novelas han sido publicadas recientemente en nuestro país, y pese a que nos encontramos ante todo un clásico, es decir, alguien que escribió sus obras hace más de ochenta años, y éstas siguen siendo tan sorprendentes y relevantes como el primer día.

Kornél Esti no es estrictamente una novela de humor, de hecho, puede que ni siquiera sea una novela, sino, como dice el propio Esti, “un conjunto de fragmentos“. Pero es, sin lugar a dudas, uno de los libros más interesantes y divertidos que he leído últimamente. Pero empecemos por el principio.

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Entra en mi vida

Entra en mi vida, de Clara Sánchez

Entra en mi vida, de Clara Sanchez

Entra en mi vida, de Clara Sánchez

Conocí a Clara Sánchez por su “Presentimientos”. Fue de esas novelas que me encontré de casualidad ya que no conocía a la autora. La historia me parecía curiosa, y necesitaba un poco de aire fresco entre tanta recomendación de éxitos de ventas sin precedentes. Un acierto, aunque la forma de redacción era un poco engorrosa. Tiempo después, recibió el Premio Nadal por su “Lo que esconde tu nombre” y ahí pude vislumbrar un poco más de técnica, un argumento más sólido y unos personajes más creíbles y recuerdo que pensé que iba por el buen camino, que así, sí que valía la pena abrir un libro. Y ahora nos presenta este “Entra en mi vida” con el que se consolida de pleno, poniendo la carne en el asador con dos vidas paralelas que han estado unidas desde que nacieron.

Verónica encuentra una foto de una niña que no conoce. Todo parece normal hasta que se da cuenta de que esa niña, que ella no ha visto en la vida, tiene algo que ver con su madre. Será entonces cuando empiece su labor de investigadora privada para saber lo que sucedió con aquella pequeña que ha hecho derramar tantas lágrimas a su madre y tantas ojeras a su padre. Aunque lo que Verónica desconoce, y esa niña llamada Laura también, es que destapar la caja de Pandora puede ser mucho peor que dejarla cerrada para siempre.

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23 horas

23 horas, de David Wellington

23 horas, de David Wellington

23 horas, de David Wellington

 

Del mismo modo que nunca podremos saber cuantos senadores secundaron la pasada huelga el 29M, tampoco podemos cuantificar el daño que Stephanie Meyer ha provocado en las nuevas generaciones (y no me refiero a la rama joven del PP) de lectores. Gracias a Meyer, los adolescentes que acuden a la estantería de terror (¡qué aberración involucrar al terror en esto!) de la librería o biblioteca a comprar o alquilar el ultimo número de los crepusculitos pensarán erróneamente, si nunca han leído a Stoker y coetáneos, que los vampiros son seres enamoradizos, pálidos y que brillan como aquellos gusiluz de nuestra infancia (claro que, dada su edad, tampoco sabrán lo que son los gusiluz). ¡Por eso yo te maldigo, Stephanie Meyer, y maldigo tus libros!

En cambio, en un altar tengo a David Wellington, que se ha atrevido a montar una saga, (partiendo de algo que iba a ser un relato de 4000 palabras) de vampiros de los buenos, de los de verdad, de los de toda la vida. Porque, queridos niños y niñas, los vampiros no son los crepusculitos: los vampiros huelen que echan para atrás, son feos, no se enamoran de humanos (salvo excepciones) sino que se los comen, matan, no soportan el sol, necesitan sangre y son crueles, malvados, sádicos y despiadados.


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Las horas distantes

Las horas distantes de Kate Morton

Las horas distantes, de Kate Morton

Las horas distantes de Kate Morton

Todos guardamos nuestros secretos bajo llave. Es algo obvio, absurdo si lo queréis así por lo evidente. Sin embargo, lo importante no es guardar estos secretos durante años, lo verdaderamente importante es sacarlos a la luz, hacer partícipes de ellos al mundo y que la bomba explote en otro sitio, bien lejos de donde había empezado a encenderse la mecha. Y es que de eso mismo, de las explosiones de la verdad, trata esta novela que te levanta y te deja sentado capítulo tras capítulo.

Me arriesgué a coger Las horas distantes, lo confieso. Me arriesgué porque los libros anteriores de Kate Morton me dejaron un gusto amargo. Sus historias me parecían interesantes, me parecían incluso que evocaban ciertos aires de un Faulkner mezclado con Dickens que me acercaban a la historia. Sin embargo, según iban pasando las páginas, se iba desinflando el globo de la admiración, para acabar sustituido por una sensación de pesadez. ¡Me parecía que la historia no avanzaba!. Sin embargo, Kate Morton ha sabido cambiar de estilo: deja la esencia misma de sus anteriores historias, pero con un lenguaje menos rebuscado, más directo, con mucho más intención y sentimiento en todas y cada una de sus páginas. Parece que ha aprendido la lección de las críticas de sus anteriores libros que, si bien fueron éxitos de ventas (al igual que éste), aplastaban en algunos foros sus giros argumentales y su empeño en detallar todos y cada uno de los escenarios como si tuviéramos que estar ahí, milímetro a milímetro, para meternos en la historia. Y a eso vamos, a la historia. ¿De qué trata este libro que tengo entre mis manos?

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La muerte de la polilla

La muerte de la polilla

La muerte de la polilla, de Virgina Woolf

 

La muerte de la polilla

 

Querida Virginia,

 

Espero que estés descansando con libertad.

Te escribo esta carta, desde la remota Argentina, porque creo que alguien en sueños me lo sugirió. Siento que todavía no maduré lo suficiente para escribir una reseña tuya, así que entiendo que me inconsciente creyó que era mejor escribirte, en pocas palabras, qué me parecieron alguno de tus ensayos.

Reunidos en un libro llamado La Muerte de la polilla, tus escritos reunieron anécdota y erudición junto con una mirada profunda e intensa por la literatura y la vida.

Lamentablemente, mis estudios no llegaron a comprenderte Virginia ¿Por qué luchaste por analizar a George Moore o Henry James? Es tu incansable investigación lo que me dejó perpleja pero no fue suficiente tu análisis para comprender qué es lo que mencionabas. Lo leí pero no pude entenderlo, aunque si vislumbré la importancia de lo escrito y el valor de hacerlo desde el rol de mujer y escritora.

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