Niveles de vida, de Julian Barnes
“Vivimos a ras de suelo, en lo llano, y sin embargo aspiramos a elevarnos. Terrestres, a veces ascendemos tan alto como los dioses. Algunos se elevan por medio del arte, otros con la religión; la mayoría, con el amor. Pero al elevarnos también podemos caer en picado. Hay pocos aterrizajes suaves. […] Cada historia de amor es en potencia una historia de aflicción. Si no al principio, más tarde. Si no para uno, para el otro. A veces para ambos.”
Ya es la segunda vez que leo Niveles de vida y creo que esta vez ha sido incluso más especial que la primera.… Leer la reseña completa del libro "Niveles de vida, de Julian Barnes" “Niveles de vida, de Julian Barnes”
Desde que leí 
De las infinitas citas sobre el amor que existen, hay una que en mi adolescencia me producía sentimientos encontrados. Se trata de aquella que dice algo así como que es mejor haber amado y perdido que nunca haber amado. En mi caso, quería convencerme de que era mejor haber amado, aunque no te hagan ni puto caso, que morrearte con una persona que ni fu ni fa. Me decía a mí mismo que mi inevitable fracaso me daba igual, que los rolletes de discoteca de mis amigos estaban muy por debajo de mis caballerescas ensoñaciones. Sin embargo, una parte de mí no podía dejar de envidiar que esas relaciones de morreo y manoseo de mis amigos les dieran tantísimos… problemas.… 
Cuando en la contraportada de un libro califican a este de “texto inclasificable” suelo mostrarme escéptico y dudoso (¿inclasificable por estar ante un libro extremadamente bueno, por salirse de la norma, por no adscribirse a un género concreto, por contarnos algo sumamente bizarro…?) y esperar que el adjetivo sea un mero gancho comercial.
No es ninguna novedad que Netflix está arrasando con casi todo lo que produce. Yo llevo unos cuantos meses enganchada a varias de sus series y he descubierto muchas maravillas, como por ejemplo Atypical, serie que vi dos veces seguidas sin arrepentirme lo más mínimo. Y desde que soy fan de Netflix siempre había querido leer alguna novela en la que hayan basado sus historias. Así que de eso vengo a hablar hoy, de un libro que ha servido para hacer uno de los últimos éxitos de la productora: Cleptómanas, editado por Nube de tinta y traducido por Ricard Gil.… 
A mediados de 2018 pudimos ver cómo eran tratados los niños inmigrantes en Estados Unidos. El país de las oportunidades mantenía encerrados, en unas instalaciones gigantescas, a más de 1500 menores en jaulas similares a las utilizadas en las perreras. Todos nos horrorizamos y nos echamos las manos a la cabeza al descubrir esta especie de Guantánamo (otra perlita de los USA) donde los niños eran arrancados de los brazos de sus progenitores y confinados en unas condiciones infrahumanas.
En el colegio mayor en el que estuve viviendo unos años mientras iba a la universidad teníamos entre los amigos una pequeña tradición todos los domingos: a eso de las cuatro de la tarde, cuando nos asegurábamos de que todos habíamos amanecido y de que teníamos más o menos controlada la resaca, nos juntábamos en una habitación y empezábamos a compartir información de la noche anterior. Había veces, las menos, que el encuentro solo servía para comentar alguna anécdota graciosa desde la perspectiva de cada uno, pero en la mayoría de las ocasiones de lo que se trataba era de reconstruir la noche con las escenas que tenía cada uno almacenadas en su mollera.… 
Un lugar no es solo un accidente geográfico o una estampa. Un lugar es todo lo que ocurre en él, las personas que lo componen y lo atraviesan, las sensaciones que provoca y el recuerdo indeleble que deposita en nuestra memoria. De esta manera, Florida, de Lauren Groff, no es solamente la ficción de unas cuantas historias que pueden coincidir en el mapa (o no). Es un verano en la asfixia, un aguacero que inunda la ciudad, los fantasmas empapados de tus ex maridos, el fin del mundo a la vuelta de la esquina. Creo que ha habido pocos textos que me hayan hecho tener sensaciones físicas tan vívidas como las que me ha provocado este, que han hecho que se me removieran así las entrañas.… 
Últimamente no hago más que ver adaptaciones de películas antiguas de Disney. No solamente en el cine, sino también en la literatura. Muchísimos autores han decidido basar sus historias en las películas que triunfaron a principio de los noventa y creen que están revolucionando el mercado dándonos a los nostálgicos algo que queremos y que, seguro, vamos a consumir.
¡Pero mira que es pesado el tal Anticristo empeñándose en enviar a su semilla aquí con los mortales! Si como en el Infierno en ningún sitio. Y seguro que hace menos calor que aquí ahora mismo, en plena ola de calor al escribir esto. ¡¿Cuántas veces lo ha intentado ya en cómics, películas, libros…?! (Sin ir más lejos estos días se puede ver la adaptación televisiva de los Buenos Presagios de Gaiman y Pratchett). Cierto que alguna vez ha tenido éxito, pero creo que son más las veces que ha fracasado. ¿No?
El nombre de 
He tenido que borrar la primera frase que había escrito para comenzar esta reseña. La he borrado porque cuando la he vuelto a releer me he sentido un poco idiota. Pero, como me gusta compartir mis miserias, os cuento. Decía que este es uno de esos libros cuya autora es más reconocida quizás por el público masculino que por el femenino, por aquello de que Stoya es una actriz porno bastante conocida. Luego me he dado cuenta de que si yo, que no tengo pene, conozco a Stoya lo único que estoy haciendo es soltar una frase machista de manual. Así que, como rectificar es de sabios, voy a darle un comienzo más digno a esta reseña.…