Jack Lance es uno de los seudónimos de Ron Puyn, autor neerlandés de novelas de misterio con elementos sobrenaturales. Antes de ser novelista, se dedicó, al parecer, a la publicidad y también al periodismo, y algo de ello sí transpira Pirofobia, una novela de gran éxito en Países Bajos y Bélgica y que, según leo en Internet, ya se ha adaptado al cómic, y que podemos disfrutar ahora de la mano de Minotauro.
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Esta extraña obra, elegantemente calificada por los responsables de la edición como “libro de redención”, es más bien un ajuste de cuentas del autor contra el mundillo literario en el que se desarrolló una campaña en su contra a cuenta de la publicación de su libro Una tumba para Borís Davidovich, a raíz de la cual se le acusó de plagio. Este ajuste de cuentas se personifica en el crítico y presidente de la asociación de escritores Dragan Jeremić, en el escritor Branimir Šćepanović y en un peroidista que responde al pseudónimo de Pigeon, pero en realidad es una denuncia de la falsedad de un mundo literario que por razones ajenas a las artísticas prestigia la mediocridad por encima del talento. Hasta ahí nada que oponer.
Una semana más, os hemos llenado la pantalla con nuevas propuestas de lecturas. Para que no se os escape alguna que podría resultaros especialmente interesante, aquí tenéis el resumen de las reseñas publicadas esta semana.
Título: Historias insólitas de la historia argentina
Autor: Daniel Balmaceda
Editorial: Sudamericana
Género: Literatura histórica
Escrito por Georgina Marrapodi
Daniel Balmaceda nos invita a un viaje por los momentos más curiosos e interesantes de la historia reciente de Argentina. A través de narraciones breves, reconstruimos pasajes fascinantes de lo que aconteció a principios de siglo XX.
Título: ¡Feliz cumpleaños, Peppa! y Ven a jugar con Peppa
Editorial:Beascoa
Género: Literatura infantil y juvenil
Escrito por Andrés Barrero
Peppa Pig es un personaje entrañable y divertido que pasea algre y feliz por un mundo a su medida y al de los niños. Sin duda, estos libros para contar y para jugar gustarán a pequeños y adultos.
Los antiguos decían: una mujer hermosa destroza la vida como un hacha.Enfrentarse a un libro como este, escrito por Ihara Saikaku a finales del siglo XVII, requiere de cierto esfuerzo de aclimatación, por el mundo que retrata y por la forma de hacerlo. No obstante si algo puedo asegurar es que el esfuerzo se verá ampliamente recompensado. El argumento es llamativo: unos viajeros encuentran una cabaña habitada por una anciana y se refugian en él. La mujer les cuenta su vida, y no resulta ser una vida cualquiera, sino que es un estudio meticuloso de las diversas variantes de la prostitución en el Japón feudal. Y es asombroso comprobar cuántas eran y cómo de estructuradas estaban estas categorías. Sigue leyendo Vida de una mujer amorosa
Vive con causa y deja resultados a la gran ley del universo.Esta colección de sencillos destellos fue transcrita al inglés a partir del libro Shakesi-shu, “colección de piedra y arena”, del maestro zen japonés Muju, al que se han añadido anécdotas de diversos monjes zen, y son todos ellos textos de una simplicidad tan extraordinaria como su capacidad para transmitir serenidad. Es difícil decir tanto con tan poco, tal vez el secreto sea asumir que en realidad decir poco es decir mucho, que en ocasiones la sabiduría se refugia en el silencio más que en las palabras y que es en la armonía y no en la prisa o la necesidad donde la iluminación puede abordar al a menudo desprevenido discípulo zen. Y a cualquiera.
No codicies nada. Tu fin, que es interminable,
es como un copo de nieve que se disuelve en el aire puro
Aunque no estemos muy familiarizados con la mitología griega, a todos nos suenan los nombres de sus actores principales. Apolo, Zeus, Eros, Poseidón, Atenas, Afrodita, Aquiles o Edipo son nombres que todos hemos oído en alguna ocasión, sea en una película con Brad Pitt, en el teatro al aire libre de Mérida o en una serie de dibujos animados. Naturalmente la cosa ya cambia cuando se trata de los actores secundarios, y ante los nombres de Alcestis, Orestes, Alcmena, Ifigenia o Belerofonte, todos los que no conozcamos bien la mitología nos encogeremos de hombros o esbozaremos una expresión de estar muy concentrados unos segundos, para al final decir “me rindo”.
Esta colección de entrevistas, o como dice el subtítulo del libro, esta colección de retratos, se publicita acertadamente como un medio para aproximarse a la realidad de China, la sociedad llamada a ser referente en el futuro, y uno se asoma a sus páginas con la esperanza de encontrar ese vínculo humano que permita comprender a un pueblo que de tan lejano y hermético se antoja cuanto menos como un arcano. Si se puede comprender a una sociedad es conociendo a las personas que la forman, es un trabajo humano antes que erudito y la esperanza de encontrar ese punto de partida desde el que comprender a ese pueblo misterioso fue a su vez mi principal motivación para leer El paseante de cadáveres, a la vez que me parece que es su mayor atractivo.
Y no.
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A Evert Bäckström, auténtica leyenda viva de la policía de Suecia, la cerveza le gusta fría, en abundancia y compartida con colegas cuidadosamente elegidos; las siestas, largas y tan frecuentes como se merezca un comisario en dura lucha contra el crimen (y con un hatajo de compañeros completamente idiotas); y las señoras, rollizas pero sin pasarse, alegres y con un buen par de domingas por delante, y eso sí, que no superen la fecha de caducidad de las señoras. Bäckström es, ya lo decimos, una leyenda de la policía judicial central de Estocolmo, y eso que ha de lidiar además con esos compañeros totalmente idiotas e incompetentes a los que hay que dárselo todo hecho, y que pocos de ellos son tíos como Dios manda; la mayoría, mariquitas sin remedio a los que les gusta el cine y sólo saben sentarse en plan finolis. Y de los criminales, ni hablemos; el que no vea que el primer sospechoso de cualquier crimen es seguramente un habitante foráneo, es que es otro de esos idiotas sin cura.
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La vía de servicio del camino que conduce a la perfección en la técnica narrativa, a menudo lleva a la frialdad, a la distancia, y evitar eso tal vez sea uno de los mayores méritos de este deslumbrante libro de Isak Dinesen: alcanzar cotas de perfección formal francamente apabullantes sin abandonar ni por un momento la calidez imprescindible para que las historias que cuenta se vivan, no sólo se lean. El dominio de la técnica literaria que exhibe la autora en Carnaval y otros cuentos es, además, el único calzador posible que permite introducir tantas vidas, tantos sentimientos y tantas formas de contarlas en un espacio por lo demás tan reducido.
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Volver a leer a Haruki Murakami (Kioto, 1949) siempre es una buena noticia, un ejercicio ya no literario sino emocional, que nos revuelve la conciencia, nos deja tocados y nos hace replantearnos muchas cosas más allá de la trama que podamos leer en sus páginas. Los personajes del autor y sus traumas parecen saltar de las páginas del libro para vapulearnos y devolvernos a nuestra realidad, una realidad que, a los ojos de los protagonistas, aparece desdibujada y que Murakami no ayuda a encauzar en sus textos. El autor quiere que estemos perdidos, igual que ellos.
Murakami volvió a ser noticia en España el pasado mes de septiembre con la publicación de Baila, baila, baila (1988) por parte de la editorial Tusquets, reseña realizada por El niño vampiro y que podéis leer en este enlace. Sputnik, mi amor se publicó en 1999 y llegó a España en el año 2002, poco antes del gran revuelo mediático que ha tenido el autor durante los últimos años. Una novela corta en la que este aborda tímidamente algunos de los temas que se podrían encontrar posteriormente en 1Q84.
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Lars Kepler (seudónimo que usa una pareja de escritores, marido y mujer) tiene en contra haber llegado ya con la ola de furor por la novela negra escandinava en su declive, por saturación y probable K.O. del público lector. Esta ola tuvo su cresta con la archiconocida y requetecomentada trilogía Millennium que, como suele suceder en estos casos, no era ni de lejos la mejor muestra de ese género y de ese país, pero cayó en gracia y fue lo que fue. Los que vinieron después sólo pueden esperar ser favorablemente comparados con Stieg Larsson. Y Lars Kepler ha sido bendecido, pues, si bien, a mi juicio, La vidente es no sólo claramente superior a aquél, sino que también se coloca por encima de la media de lo que nos ha llegado en materia de novela negra escandinava.
La vidente es una aventura del policía Joona Linna, que también protagoniza, de momento, El hipnotista y El contrato. La trama está ambientada en Suecia, si bien Joona es finlandés (o sueco–finlandés, no lo sé), y tiene que ver con unos cruentos asesinatos que han tenido lugar en el Centro Birgitta para jóvenes rebeldes o de familias desestructuradas.
Imagínense a Romeo y Julieta trasladados al Japón feudal, a clanes ninja rivales, esto es, rodeados de guerreros que escupen espadas, se trasforman en babosas, lanzan esputos mortales, se integran en las paredes, matan con su aliento, adquieren la apariencia de otros, se inflan a voluntad, aniquilan con la mirada, son capaces de correr 120 kilómetros diarios (tres maratones en un día, y al día siguiente otros tres, no sé si se hacen una idea) y, en fin, dominan las más sofisticadas y secretas artes del asesinato. Imaginen una historia de amor dentro de un libro de acción trepidante, de duelos, emboscadas y muertes cuyos protagonistas poseen cualidades sobrehumanas. ¿Dirían que esa historia de amor puede ser hermosa, que dos amantes abocados irremediablemente a asesinarse mutuamente pueden, entre muerto y muerto, encontrar un hueco para la belleza y los buenos sentimientos? La respuesta es sí, al menos en manos de Yamada Fûtarô, y en Los ninjas de Kôga y su código secreto el milagro es posible: tras cerrar la última página y limpiarse uno las salpicaduras de sangre la sensación que queda va más allá de la diversión, que ha sido mucha, y del interés por la época y las costumbres. Kôga Gennosuke y la princesa Oboro de Iga son unos amantes difíciles de olvidar y a la postre su capacidad para mantener su amor parece la más sobrehumana de las múltiples capacidades más allá de la imaginación que exhiben los ninjas que desfilan por estas páginas.
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