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La gracia de los reyes, de Ken Liu

La gracia de los reyes

La gracia de los reyesSi el nombre de Ken Liu te suena de algo es por el hecho de haber ganado todos los premios de ciencia ficción con sus maravillosos relatos cortos. Historias breves que han sido bien recogidas en la colección The Paper Menagerie, cuya traducción veremos por estos lares el próximo año. Sin embargo, aquí traigo una versión muy diferente de Liu. Y es que La gracia de los reyes es su primera incursión en el mundo de la novela. El autor deja de lado máquinas del tiempo e invasiones alienígenas para sumergirnos en un mundo de fantasía con unas raíces asiáticas muy marcadas. Es lo que se ha dado a conocer como silkpunk. Todo un mundo rico en detalles cuyas fuentes se alejan de la Edad Media occidental para adentrarse en algo desconocido hasta la fecha. Sí, Ken Liu ha llevado a su novela la capacidad de reconfigurar lo que ya dábamos por sentado. Del mismo modo que hizo en su momento con sus relatos, ha cogido las bases fundacionales y las ha dejado de lado para hablarnos desde otra perspectiva. Son otros los mitos que emergen en esta novela. Y no sabéis lo bien que sienta el aire fresco en un género poco abierto a los cambios.

Todo empieza con un intento de regicidio y acaba con una coronación. Entre ambos puntos tiene lugar todo lo inimaginable. El archipiélago de Dara es el escenario sobre el que extiende su hegemonía el emperador Mapidéré y cuya geografía cambiará por completo tras su caída. Rebeldes y partidarios del Imperio se enfrentarán para llevar a cabo la versión mejorada de un reino que se fragmenta por momentos. Mata Zyndu y Kuni Garu. Alta nobleza, el primero; bajos fondos, el segundo. Serán ellos los que nos guíen durante toda la narración para conocer los entresijos de una guerra civil entre lo antiguo y lo nuevo. Para entender cómo los dioses truncan el destino de los mortales y convierten derrotas absolutas en victorias imposibles. Zyndu y Garu, en una alianza totalmente improbable, dejarán claro que uno puede ganar la guerra de muchas formas posibles, no todas honradas. Y que perdedores y victoriosos no siempre son fáciles de clasificar.

Si en algo destaca Ken Liu es en crear una ambientación asombrosa para darle coherencia a todo lo que sucede en este libro, que es mucho. Imagina por momentos una partida al Risk con la banda sonora de Tigre y Dragón de fondo. Todas las campañas bélicas y estrategias militares se revisten con un aire oriental que le otorgan un aura que no suele encontrarse. Salones de té y fumadores de opio se dan la mano junto a cometas pilotadas y barcos voladores. Todo lo fastuoso convive a la perfección con grandes gestas en las que diez mil soldados se enfrentan a ciudades sitiadas o a reencarnaciones humanas de dioses. Liu se toma su tiempo en contar todo lo que tiene que decir y puebla el mapa de un número inaudito de ciudades y secundarios. Su historia carece de rincones vacíos y páramos deshabitados ya que ha insuflado toda la vida que era necesaria y, como si se tratase de sus famosos origamis, la historia camina sola.

Desde que el hombre es capaz de recordar su propia historia ha intentado desentrañar los entresijos del poder. La fuerza para gobernar y el mérito para hacerlo de forma eficiente. La gracia de los reyes abarca en gran parte de su recorrido estas cuestiones. Se habla de nobleza y del pueblo llano, de tiranía y de autogestión. Sus personajes encarnan ideales tan diferentes entre sí que muchas de las batallas no buscan el control de una zona geográfica sino la forma de gestionarla. ¿Qué sucede cuando el tirano tiene una visión realmente ejemplar de la situación? ¿O cuando los valores que nos han sustentado en el plano teórico no tienen validez alguna en el mundo real? Es entonces cuando hay un choque de poder. Es entonces cuando uno tiene que renunciar a lo que creía correcto o destruir todo aquello que represente la postura opuesta. Y es ahí donde esta novela brilla. En la aceptación de que toda fuerza genera una reacción igual en sentido contrario. Y que a la hora de arrancar las malas hierbas es muy probable que uno se lleve un gran número de flores a su paso. Ken Liu nos transporta a la otra punta del mundo para contarnos una historia universal. Y el viaje merece la pena.

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Pinceladas de Harmonía, de José Luis Fernández Juan

Pinceladas de Harmonía

Pinceladas de Harmonía¿Alguna vez os habéis preguntado qué son las palabras? Están ahí, se dedican a existir, pero muy poca gente se plantea de dónde han salido o por qué las utilizamos. Podríamos pensar que ni si quiera son importantes: cuando vamos a un país extranjero cuyo idioma desconocemos, podemos llegar a comunicarnos mediante gestos exagerados (acompañados muchas veces por tonos de voz de unos cuarenta decibelios). No sería tan complicado tener una conversación mediante gestos, sin usar ni una sola palabra. De no existir estas, confeccionaríamos un lenguaje mudo que sería conocido universalmente y que nos permitiría pedir un café sin articular un solo fonema. Pero entonces… no existiría la literatura. No podríamos disfrutar de la ironía, ni de los dobles sentidos. No podríamos leer, ni escribir. Ni si quiera nuestras ciudades tendrían nombres, solo serían un gesto.

Dicen que el español está compuesto por unas trescientas mil palabras y que de media solo hacemos uso del cero coma diez por ciento de ellas. Es decir, una persona española usa normalmente unas trescientas palabras. También dicen que alguien normal supera las diez mil palabras en su vocabulario pasivo, que es el que está compuesto por palabras que conocemos pero que no usamos casi nunca. Las personas consideradas cultas suben la media y usan unas quinientas palabras habitualmente. Mientras que los periodistas usan unas tres mil (o, al menos, deberían). Y, hablando de números, en las obras de Cervantes han llegado a registrarse unas ocho mi palabras. Sin embargo, con la llegada de los móviles, nuestro vocabulario se ha reducido drásticamente. Los SMS nos obligaban a condensar los mensajes en muy pocas palabras, omitiendo letras hasta el punto de que las vocales desaparecían y no eran necesarias para entender el mensaje. Ahora, whatsapp, con sus caracteres ilimitados nos ha dado una tregua y parece que la gente se anima a volver a escribir “normal”. Pero aún queda un largo recorrido por hacer.

No es raro usar diferentes registros dependiendo de con quién estemos hablando. Usamos palabras más o menos cultas en función de la situación en la que estemos. Pero José Luis Fernández Juan rompe con esta teoría y nos demuestra en Pinceladas de Harmonía que siempre es necesario hacer uso del lenguaje tan rico que tenemos. No voy a mentir, he tenido que leer el libro con un diccionario al lado. Muchas palabras no las conocía por la edad que tengo y otras muchas por incultura; pero gracias a él, ya sé lo que significa “epiceno1”. Estoy deseando tener alguna conversación en la que pueda meter disimuladamente esta palabra.

Harmonía es un lugar en el que la gente vive, valga la redundancia, harmoniosamente. Cada uno tiene su labor, su meta. Pero lo mejor es que todos aprenden de todos. Está Lucía la cocinera, Daristóbulo el cuentacuentos o Régulo el carpintero. Todos, descritos en una pincelada, tienen el objetivo de que Harmonía sea un lugar idílico donde vivir, donde las palabras más rebuscadas sean las necesarias para delinear el entorno. Es un libro lleno de luz y de ironía, que juega con los sinónimos y los vocablos, haciéndonos pensar en la belleza de nuestro idioma y de lo afortunados que somos de poder experimentar con él.

Y, aunque este magnífico opúsculo 2 se haga lacónico 3 en nuestras manos, no es asunto baladí 4 el que contienen sus páginas. Trata la viveza de nuestro lenguaje, resucitando vocablos ya postergados 5; demostrando que es factible hacer nacer fuego de las pavesas 6. No sé si los celícolas 7 alcanzarán a observar un arcoíris en blanco y negro —como se propone la pintora de Harmonía—, pero podrán ser testigos de la singularidad y extravagancia de este pequeño pueblo, donde la meta es olvidar los cordojos del corazón y donde lo preponderante es la dicha y la hilaridad. Por eso, sin más explanación por mi parte, he de ensalzar con creces esta obra, que ha conseguido hacer renacer en mí la expectación por la semasiología 9 de este idioma nuestro tan feraz 10, que deberíamos aprender a exprimir sin demora. Y, si en algún momento de este último párrafo habéis tenido la curiosidad de hojear el diccionario, deberéis sumergiros sin más tardanza en el mundo de Harmonía, donde aprenderéis que las palabras significan mucho más de lo que imagináis.

  1. Epiceno: adj. Gram. Dicho de un nombre animado: que, con un solo género gramatical, puede designar seres de uno y otro sexo; p. ej., bebé, lince, pantera. Del lat. epicoenus, y este del gr. ἐπίκοινος epíkoinos;literalmente ‘común’. Volver al texto
  1. Opúsculo: m. Obra científica o literaria de poca extensión. Del lat. Opuscŭlum, dim. de opus ‘obra’. Volver al texto
  1. Lacónico: adj. Breve, conciso, compendioso. Del lat. Laconĭcus, y este del gr. Λακωνικός Lakōnikós. Volver al texto
  1. Baladí: adj. De poca importancia. Del ár. hisp. baladí, y este del ár. clás. baladī‘del país’. Volver al texto
  1. Postergar: tr. Hacer sufrir atraso, dejar atrasado algo, ya sea respecto del lugar que debe ocupar, ya del tiempo en que había de tener su efecto. Del lat. mediev. Postergare, der. del lat. post tergum ‘detrás de la espalda’. Volver al texto
  1. Pavesa: f. Partecilla ligera que salta de una materia inflamada y acaba por convertirse en ceniza. Del lat. vulg. pulvisia y este der. del lat. pulvis ‘polvo’. Volver al texto
  1. Celícola: m. Habitante del cielo. Del lat. caelicŏla,de caelum‘cielo’ y -cŏla ‘‒́cola’. Volver al texto
  1. Cordojo: m. desus. Congoja, aflicción grande. Del lat. cordolium ‘dolor de corazón’. Volver al texto
  1. Semasiología: f. Estudio semántico que parte del signo y de sus relaciones, para llegar a la determinación del concepto. Del gr. σημασία sēmasía‘significación’ y -logía. Volver al texto
  1. Feraz: adj. Fértil, copioso de frutos. Del lat. ferax, -ācis. Volver al texto
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Harry Potter y el legado maldito, de J. K. Rowling, Jack Thorne y John Tiffany

harry potter y el legado maldito

harry potter y el legado malditoLondres. Julio de 2016. Es muy posible que sin haber ido este verano y paseado por las calles londinenses, yo no estuviera hoy haciendo esta reseña. Aquel que, antes de la salida a la venta de Harry Potter y el legado maldito en inglés, se paseara por cualquiera de las librerías de la capital podía observar cómo los preparativos para la salida de esta obra de teatro indicaban una cosa: Harry Potter no estaba muerto y los lectores no se habían olvidado de él después de tantos años. Volví de Londres y el mismo día de la publicación corrí a mi librería más cercana para empezar a leer aquello que se había vestido con el traje de “el lanzamiento del año” y hoy puedo decir que la espera ha merecido la pena. Pocas generaciones han crecido tan al abrigo de una serie de libros como lo hicimos nosotros con cada publicación de las aventuras del mago que luchaba contra Voldemort y que nos dejó en cierta forma huérfanos de historias semejantes. Ahí, en ese vacío que se crea entre el término de un libro y nuestras ganas de saber qué sucede después, es donde este nuevo capítulo en la vida de Harry hace mella y nos deja a los lectores con una sonrisa y con los ojos brillantes por tener en nuestras manos, de nuevo, una nueva aventura de uno de nuestros personajes favoritos. Poco importará que sea en teatro, novela o cualquiera que sea el modo elegido. Aquí lo importante es que vuelven a abrirse las puertas de  Hogwarts y la magia vuelve a caminar con nosotros de la mano. ¡Empecemos con el análisis!

El secreto de lo que sucede en Harry Potter y el legado maldito debe permanecer a buen recaudo. No comentaré detalles de su argumento que destrocen las ansias de quien está dispuesto a devorarlo en su lanzamiento. Sólo diré que nos encontramos diecinueve años después de lo que ya pudimos leer en el último libro y Harry se dispone a ver cómo su hijo emprende los mismos pasos hacia Hogwarts que él diera cuando era pequeño. Sin embargo, como si de una maldición eterna se tratase, la vida de los Potter no tendrá descanso ninguno y una sombra se cierne sobre la cabeza de aquellos a los que ha amado siempre.

Para esta reseña necesito cambiar un poco el estilo de cómo lo suelo hacer habitualmente e  ir punto por punto para no dejarme absolutamente nada de lo que quiero contar:

En primer lugar, hablemos de la forma. Se ha criticado mucho que esta nueva historia sea una obra de teatro y no sea fiel a sus formatos anteriores. Si bien es cierto que la forma de leer y los ritmos cambian considerablemente, no he visto en ningún momento un impedimento, un lastre, un escollo, que no me permitiera disfrutar del texto. Diré, además, que para mí ha sido un viaje diferente y podría decir que incluso más liviano que me permitía, cosas de la imaginación, pensar en cómo sería la adaptación al escenario de todo lo que estaba leyendo. Quizá por eso entiendo poco las críticas tan furibundas que he leído en las redes sociales. ¿No se trata de disfrutar de la lectura? ¿Debemos ser siempre tan puristas con todo?

En segundo lugar, hablemos de la historia. Si bien todo parecía indicar que el relevo generacional iba a estar presente – y lo está, eso no hay que ponerlo en duda – termino el libro con la sensación de que, al final, Harry Potter vuelve a ser el eje central de toda la obra. Entendedme cuando digo esto en un tono de cierta decepción. Creo que la trama está muy bien llevada, que las referencias constantes a los otros libros son un acierto y te hacen plantearte volverte a leer todos del tirón, que la esencia de lo que J. K. Rowling sigue intacta, pero aun así esperaba una vuelta de tuerca más a lo que se nos proponía. ¿Significa esto que Harry Potter y el legado maldito no me ha gustado? Nada de eso, por favor. Lo he disfrutado, he babeado – casi literalmente – con la vuelta al mundo de los magos, con la vuelta a escena – nunca mejor dicho – de Harry, Hermione y Ron junto a secundarios de lujo que tenían que aparecer de nuevo. Simplemente es una sensación de un lector que, después de esperar tanto tiempo, esperaba quizás un poco más de riesgo a la hora de poner sobre el papel una nueva historia que nos proporcionara, quizás en un futuro o quizás no, a otro protagonista que manejara la varita mágica de la misma forma en que lo hacía el Potter original.

Para finalizar, el eterno debate entre leerlo sin haber leído los anteriores o, por el contrario, no leerlo sin haberse introducido en toda la saga como deberíamos. Mi opinión: uno puede leer sin complicaciones lo que encontrará en esta nueva historia sin haber leído todo lo anterior. Al fin y al cabo, en muchos de los actos que aparecen nos explican a la perfección qué es lo que ha sucedido para llegar a la situación actual. ¿Se disfrutará menos? Posiblemente. Hay referencias constantes a cuestiones de toda la saga, bromas privadas que entenderán aquellos que hayan devorado las historias de Harry Potter y quizá secretos que se encuentren en un interlineado que va más allá de lo que estamos leyendo. ¿Es entonces posible disfrutar de este libro como punto de partida? Lo creo firmemente. ¿Quién dijo que leer tuviera que tener una cronología determinada? No hay nada más placentero que un libro te descubra un mundo tan impresionante, como lo hace este, para que poco tiempo después sea el propio lector el que decida ampliarlo.

Por tanto, Harry Potter y el legado maldito cumple las expectativas, las retuerce de alguna manera y convierte lo que es una obra de teatro en un auténtico fenómeno que querrá arrasar con todo lo que esté a su paso.

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Quince perros, de André Alexis

Quince perros

Quince perros¿La inteligencia es un don difícil de manejar o solo una calamidad que a veces resulta útil? Quizá los humanos no tengan ningún mérito especial, por muy superiores que se sientan respecto al resto de seres vivos. Al menos eso es lo que debaten los dioses Hermes y Apolo, mientras se emborrachan en una taberna de Toronto.

«Me pregunto qué pasaría si los animales tuviesen la inteligencia de los humanos», dice Hermes. «Me apuesto un año de servidumbre a que serían aún más desgraciados que ellos», contesta Apolo. «Acepto la apuesta —responde Hermes—. Pero con una condición: si al final de sus vidas una sola de esas criaturas es feliz, gano yo». Y, de esta forma, la vida de quince perros que pasan la noche en una clínica veterinaria queda en las manos de estos ociosos dioses, al ser los elegidos para recibir el don de la inteligencia. Así da comienzo Quince perros, de André Alexis, una fábula donde unos perros de distinto pelaje y condición nos muestran lo mejor y lo peor de las naturalezas canina y humana.

Al igual que los humanos, no todos los perros sabrán o querrán hacer uso de su capacidad. Mientras un chucho inventa poemas —fascinado por cómo percibe el mundo de repente— o un caniche entabla amistad con una humana —esta vez, de igual a igual—, otros canes, en plena crisis de identidad, deciden ignorar su raciocinio y seguir siendo como antes, aunque sus comportamientos naturales ahora solo sean ritos desesperados por no perder su esencia canina. Unos y otros buscan su sitio, mientras los dioses se entrometen en sus destinos para ganar su particular apuesta. Con la vida y muerte de cada uno de los quince perros, Hermes y Apolo acabarán comprendiendo que la inteligencia y felicidad son variables complejas que ni siquiera ellos, con su omnipotencia, son capaces de encaminar.

Quince perros me trajo a la memoria la magistral Rebelión en la granja, de George Orwell, donde los animales se corrompían a medida que se iban pareciendo a los humanos, o incluso El señor de las moscas, de William Golding, por la imposición que llevaban a cabo algunos de los niños protagonistas de una determinada jerarquía y organización social. Sin embargo, André Alexis ha conseguido un relato diferente, único, y eso se percibe desde la primera página. A través de las vivencias de los quince perros, nos adentramos en su psicología animal, en el irremediable choque entre sus instintos y la razón y en su percepción del mundo humano.

Como decía Mahatma Gandhi, el progreso moral de un pueblo puede juzgarse por la manera en la que trata a los animales, y según estos perros, el comportamiento de los seres humanos deja bastante que desear. Aunque el de ellos con su manada esté lejos de ser mejor, ya que la violencia premeditada que llegan a ejercer es aún más cruel que la irracional que les caracterizaba antes. Y es que, quizá, la inteligencia solo sea un medio para desarrollar nuestra forma de ser innata y ninguna especie esté libre de un lado oscuro. Pero hasta en el lado más oscuro puede surgir un rayo de esperanza, como demuestran varios de estos perros. Ellos nos enseñan que la inteligencia es un don maravilloso cuando sirve para superar obstáculos y acercarse a los demás, y que la calamidad solo lo es realmente cuando nos dejamos vencer por ella.

Las desventuras de estos perros me han emocionado y me han estremecido, me han hecho reír y me han hecho pensar. Por eso, la lectura de Quince perros se ha quedado rondando por mi cabeza y hurgando en mi corazón durante días, y presiento que pronto se agazapará en un rincón de mi memoria para quedarse por siempre allí. Esa es la grandeza de algunos libros, de muchos animales e, incluso, de más de un humano.

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Misión: eliminar al Mesías, de Maiquel Da Costa

Misión: Eliminar al Nuevo Mesías

Misión: Eliminar al Nuevo MesíasHacer humor es muy complicado. Es fácil emocionar a la gente –todos solemos soltar alguna lagrimilla ante los mismos temas o sucesos–, pero a cada uno nos hacen gracia cosas distintas. Hay gente más proclive al humor, con la risa más fácil, y gente a la que le cuesta mucho más entrar al trapo. Y si en televisión o cine es complicado, en la literatura es una tarea mastodóntica. El primer libro de Maiquel Da Costa, Misión: eliminar al Mesías, es un buen ejemplo de que, aunque no es tarea fácil, se puede lograr.

Maiquel nos cuenta la historia de un demonio del escalafón bajo del Infierno, Lucio, al que se le encarga deshacerse del nuevo Mesías que se encuentra en Madrid, dentro de su jurisdicción, que es la Península. El Mesías resultará ser una mujer llamada Eva, bajista de un grupo de deathcore, tatuadora profesional y aficionada al krav magá y a las catanas. Éste es uno de los puntos fuertes de esta lectura, la gran imaginación que derrocha el autor al fusionar fantasía y humor negro. Se trata de un humor ácido, punzante y políticamente incorrecto. De esos que escuecen, especialmente, porque su diana es la religión católica con todos sus componentes: Dios, El Cielo, El Infierno, demonios, ángeles, El Mesías… y varios personajes históricos como Hitler, Stalin, Sadam Husein, Enrique VIII, Kim Jong-il o la condesa Elizabeth Báthory. Todos son carne de cañón en esta historia que no deja títere con cabeza y a la que, por tanto, hay que acercarse sin susceptibilidades.

Como decía, la receta para hacer humor es ardua, pero hay una serie de tips que ayudan bastante. Personalmente, creo que uno de ellos es que el libro tiene que ser muy visual. Tenemos que ser capaces de reproducir en nuestra mente de manera clara la escena que el autor nos está describiendo. Para facilitarlo, un buen método es usar sitios y personajes famosos (como los que hemos nombrado antes). Tirar de referencias populares siempre funciona ya que ayuda a la identificación y porque, evidentemente, es más fácil atrapar a los lectores si la broma es sobre algo que conocen. En este caso, Misión: eliminar al Mesías, está lleno de referencias culturales y cinematográficas que nos acercan a los personajes y a la historia que se encuentran entre sus páginas. La historia está, además, ambientada en Madrid, una de las ciudades más visitadas de nuestro país, lo que ayuda aún más a esa identificación de la que hablamos, y que resulta muy fácil en este libro gracias a la maña de Maiquel a la hora de describir la capital y mover a los personajes por ella.

Misión: eliminar al Mesías es un rara avis. Es un primer libro diferente y original, de esos que suelen abrirse un hueco en nuestras librerías gracias a editoriales pequeñas que quieren hacer y publicar cosas nuevas y no tan vistas. Ediciones Librando Mundos le ha dado una gran oportunidad y es de agradecer porque es un libro muy disfrutable, sobre todo, ahora en verano. No obstante, me ha sorprendido que, aunque el libro está muy bien narrado, tiene ciertas erratas e incorrecciones ortográficas y gramaticales, que deslucen un resultado que podría haber sido de diez. A pesar de ello, recomiendo fervientemente esta historia para todos aquellos que busquen un libro original, divertido y trivial con el que desconectar durante unas horas. Para todos aquellos que disfrutan con libros como Buenos presagios, de Neil Gaiman y Terry Pratchett; o con películas como El Día de la Bestia o Little Nicky, es una lectura obligada.

@EvaLColmenero

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Cazadores de Sombras, Renacimiento 1: Lady Midnight, de Cassandra Clare

Cazadores de Sombras, Renacimiento 1: Lady Midnight

Cazadores de Sombras, Renacimiento 1: Lady Midnight

¿Qué estarías dispuesto a hacer por amor? ¿Qué locuras llegarías a cometer para poder estar con la persona a la que más amas en este mundo? ¿Serías capaz de abandonar a tu familia con tal de tener a esa persona? ¿Serías capaz de matar?

Ya han pasado cinco años desde la gran guerra que puso el mundo de los Cazadores de Sombras patas arriba. Ya son cinco años intentando que todo vuelva a la normalidad, que todo sea como antes. Emma perdió en esa batalla los dos pilares más importantes de su vida: sus padres. Julian perdió a su hermano mayor, ya que se unió al mundo de las Hadas. Emma y Julian -entonces unos niños, ahora unos adultos a la fuerza- han tenido que criar a los hermanos pequeños de este. Han tenido que hacer resurgir el Instituto de sus cenizas. Han tenido que sobrevivir.

Puede parecer que cinco años no dan para mucho. Que cinco años pasan enseguida, sin que a uno le dé tiempo siquiera a ser consciente de ello. Pero puede ser que cinco años se hagan dolorosamente eternos, sobre todo cuando has perdido a tus padres. Cuando todo en lo que creías se ha desmoronado ante ti. Cuando ni si quiera puedes amar a la persona que quieres de la manera que te gustaría.

Si tenemos en cuenta todos los libros que Cassandra Clare ha escrito sobre el mundo de los Cazadores, Cazadores de Sombras, Renacimiento 1: Lady Midnight, es el número once. Así que, los que seguimos la saga ya sabemos lo que nos podemos encontrar: ángeles y demonios, hadas, hombres lobos o vampiros. Pero en esta historia veremos el lado más oscuro de los Cazadores; el lado más oscuro del amor. Porque esta es una historia de amor. No me malinterpretéis, todos sabemos que el romance entre Jace y Clary, los protagonistas de la saga original, es insuperable. No obstante, seis libros dan para mucho, por lo que su idilio se veía diluido con otros acontecimientos. A pesar de ello, aquí, Cassandra nos condensa la historia, nos hace emocionarnos igual que con Jace y Clary, pero más intensamente. Porque, aunque veremos que el hilo conductor va a ser la investigación sobre la muerte de los padres de Emma, lo que nos va a tener sin respiración durante todo el libro va a ser lo que mueve el mundo, el amor. Y es que por él, somos capaces de hacer cualquier cosa, por imposible que parezca; como bien van a comprobar nuestros protagonistas.

Descubrí a los Cazadores hará tres años, fui tardía. Sin embargo, no pude hacer más que devorar un libro tras otro. Primero la saga original, luego Los Orígenes, luego el maravilloso libro de Magnus y, cuando parecía que mi mono de los Cazadores se tendría que ver saciado con la serie de televisión, va Cassandra Clare y resucita a alguno de mis personajes favoritos, entre ellos Mark (oh, Mark…) en la que promete ser una trilogía mucho mejor, incluso, que Los Orígenes. Aquí se enfrenta el amor con la familia, el corazón con el deber. Y es que aunque puede parecer que querer a una persona es tarea fácil, con querer no basta. Sin destrozar la historia, diré que, sinceramente, no me gustaría verme en el papel de Emma y Julian; y muchísimo menos en el de Mark.

Aunque esta saga esté dirigida a un público adolescente que tenga las hormonas por las nubes, y yo ya no pueda incluirme dentro de este grupo, he disfrutado de estos libros cual niña de quince años con posters de Nirvana en su habitación. La verdad es que no sé si recomendar esta saga o no… porque está claro que es de lo más adictivo que podríais leer. Si empezáis, no podréis parar. Así que si tenéis muchas cosas que hacer en un futuro a corto plazo, mejor poneos con otro libro, porque si empezáis con esta aventura, os quedaréis sin vida hasta que terminéis la saga completa. Yo, después de leer Cazadores de Sombras, Renacimiento 1: Lady Midnight, doy las gracias a Cassandra Clare por mi dosis anual de Cazadores. Mientras sale la segunda parte… iré pidiendo cita con mi psicólogo para que me trate esta ansiedad.

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Bella Muerte, de Emma Ríos y VV.AA.

bella muerte

bella muerte

No cabe duda de que Emma Riós es buena. Muy buena. Me lo demostró en I.D. y ha vuelto a hacerlo, o mejor dicho lo hizo antes, ya que el cómic del que hoy hablamos es anterior a I.D. y esta vez solo se ocupa del dibujo.

Supe hace tiempo que había un cómic llamado Bella Muerte y, aunque me llamó mucho la atención la portada y el color, no investigué más y su nombre se perdió en el olvido junto con todas esas lecturas que mentalmente te anotas y te dices a ti mismo que tienes que informarte sobre ellas pero que finalmente no llegan a leerse. Y claro, anotar mentalmente es una auténtica mierda. No te queda otra si no tienes a mano móvil o papel, y ese fue el caso.

Pero va, venga, vamos a perdonárnoslo. Mejor tarde que nunca. Tiempo después aparece I.D. y vuelvo a ver el título Bella Muerte asociado y, ¡coño!, esta vez no te me escapas. A ver de qué vas… Una mezcla de The Sandman y Predicador. Me froto los ojos y vuelvo a leer. Una mezcla de The Sandman y Predicador. ¡No puede ser! Si justo esas dos obras fueron, ya os he rayado con esto alguna vez, las que me iniciaron en esto del cómic en serio. The Sandman la primera, la obra maestra que adoro y tengo en mi propio altar. ¡Qué extraño que la primera que leí fuera justamente esa, la mejor!, pero así son las cosas de la vida. The Sandman, obra que nunca me he atrevido a reseñar ni lo haré, porque ni sabría cómo empezar ni le haría la justicia que se merece.

¿Y bien? ¿Es cierto? ¿Es lo que dicen, preguntaréis? Pues, una vez leída puedo decir que sí, que tiene algo de los cuentos oscuros tan del gusto de Gaiman, y que incluso uno de los personajes es el de la propia muerte (aunque esta vez no es una atractiva morenita). Sí, podemos hacer una ligera, ligerísima, comparación con el cómic protagonizado por Morfeo. Lo que desde luego no se puede decir es que haya algo de Predicador en Bella Muerte porque, mira, no, lo tomes como lo tomes, no lo hay por ninguna parte.

Bella Muerte es un cómic… PRECIOSO. Así, en mayúsculas y negrita porque no encuentro adjetivo más acorde, glorioso ni majestuoso. ¿Preciosísimo, preciosérrimo…? Y lo es en todos los sentidos. La historia, el dibujo, el color, los personajes, la forma de contársenos las cosas y el hecho de no contarnos otras, las introducciones a los capítulos con el conejito y la mariposa… Por algo tuvo cuatro nominaciones a los Eisner en 2014 (mejor guionista, mejor ilustradora y portadista y mejor colorista ­–este último acabó llevándoselo-).

¿Y qué sucede en este tomo? Como digo, el inicio es muy de cuento. Una hermosa joven es encerrada en una torre porque su marido es muy celoso. La joven irá apagándose poco a poco hasta que recibe la visita de Muerte, quien, en lugar de matarla, se enamora de ella y tienen una hija. Muerte también tendrá a la joven prisionera, esta vez en un lugar en medio de la nada. El amor de Muerte por la joven le ha cambiado tanto que aborrece su trabajo y no vuelve a matar. La hija de Muerte y Bella, crecerá odiando tanto a su padre como al hombre que encerró a su madre y emprenderá un camino que lleve a la destrucción de ambos.

¿Muy de Gaiman, no?

Ah, y que no se me olvide, todo esto sucede ambientado en el oeste, a modo de western nada al uso.

Argumentalmente impecable y técnicamente perfecto. Este es el primero de los cuatro tomos previstos, y cada uno de ellos estará dedicado a un personaje.

Quedan interrogantes sin resolver que no sabemos si se despejarán en el futuro o no, pero ese es otro de los atractivos de este cómic, el cerrarlo, repensar lo leído, buscar esas cosas que no nos han quedado claras, releer y sacar nuestras propias conclusiones.

La he gozado como un enano, como hacía tiempo que no disfrutaba un cómic. Por favor, hacedme caso, no lo anotéis mentalmente, coged papel o móvil y hacéos con Bella Muerte como sea. Matad si es necesario, pero leedlo porque es un cómic indispensable, de lectura obligada, una obra de arte de principio a fin. Os lo digo de corazón. No exagero.

¡Gracias, Astiberri, por editar tantos buenos cómics y además por hacerlo tan bien!

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El dios asesinado en el servicio de caballeros, de Sergio S. Morán

el dios asesinado en el servicio de caballeros

el dios asesinado en el servicio de caballeros

Seguro que la has visto.

Te encontrabas en la cumbre del Aneto y cuando ibas a coronar el pico viste el resplandor. Circulabas a la máxima velocidad permitida por la M-40 y vislumbraste el seductor destello. Realizabas esquí acuático arrastrado por la lancha que posee tu amigo, bordeando la costa de Mallorca, y unas vigorosas partículas de luz se cruzaron en tu camino.

Claro que la has visto.

Y entonces sigues esa luz. No importa en qué lugar remoto te encuentres, la sigues, como si fueras una curiosa polilla que ha quedado hechizada por una vieja bombilla de 40 vatios. Seas de donde seas, vengas de donde vengas, el destino siempre es el mismo: una librería. Y entonces, tras ponerte unas gafas de sol para evitar daños irreversibles en las retinas, compruebas que la fuente de luz resulta ser un libro: El dios asesinado en el servicio de caballeros de Sergio S. Morán. Su portada, en la cual los diseñadores no han escatimado con los colores fucsia y amarillo pollo, logra que todos los demás libros que comparten emplazamiento junto a él sean tétricos, de colores desvaídos y con un aire tan melancólico que parecen invitarte a vivir en un desdichado invierno perpetuo.

Pero no solo de colores chispeantes vive este libro. En la parte inferior de la portada hay una figura: oscura, pequeña, resoluta y con un arma humeante. Bien, acabas de conocer a la protagonista de la novela, Verónica Guerra alias Parabellum, de oficio: detective de lo paranormal. Ella bien podría haber sido el fruto de una noche loca entre Sherlock Holmes y Anita Blake; o entre Flanagan y Buffy Cazavampiros; o entre John Constantine y Jessica Fletcher. Vale, borrad esa última pareja de vuestra mente si nos queréis gastaros vuestro sueldo en visitas al psicólogo.
Detective de lo paranormal o no, para que el negocio funcione, necesita clientes. “Los vampiros necesitan sangre, los dioses que los adoren… ¡Yo necesito comer! Y en el duro mundo de los mortales para eso se necesita dinero” Por suerte para ella éstos nunca le faltan; y quienes hacen uso de los servicios que presta Parabellum acostumbran a tener, como mínimo, dos puntos en común. El primero: viven en Barcelona o alrededores (ya que es la zona de acción de la detective). El segundo: han visto cosas o seres que pensaban que solo formaban parte de leyendas, y que únicamente algunos programas de televisión, expertos en el mundo del misterio, lo desconocido y otros enseres de cocina, trataban con fingida seriedad.

“No hay que dejar de sorprenderse nunca, mi querida Verónica. Si no, el mundo sería muy aburrido” afirma en un momento de la historia uno de sus clientes. Y eso es lo que es El dios asesinado en el servicio de caballeros: una agradable (y por supuesto nada aburrida) sorpresa; además de ser la opera prima de Sergio S. Morán, y la primera aventura en la que seguiremos a la experimentada detective. En esta ocasión Parabellum se enfrentará a un caso de asesinato que pondrá patas arriba las ya tirantes relaciones entre las deidades griegas y nórdicas, además de intentar aclarar el misterio de un fantasma enamoradizo y evitando, asimismo, por todos los medios, que su novio descubra a qué se dedica realmente. Así pues, mientras discurre la aventura y se desmadeja el caso, asistiremos a un variopinto desfile de seres mágicos tales como: minotauros, fantasmas, vampiros, dioses griegos y nórdicos y hasta algún que otro deus ex machina bien camuflado de resolución narrativa; oh gran salvador de eventos peliagudos. Todo este batiburrillo, y tras haber pasado por la coctelera del autor que agita con brío mezclando géneros como humor, novela negra y fantasía, dan como resultado un libro tan divertido como desvergonzado. El cual, sea dicho de paso, no solo goza de una protagonista dura y subversiva que se hace querer, sino que también posee algunos secundarios de lujo, como Killian: el ser feérico irlandés que regenta el pub Rainbow’s Arse. Un Clurichaun (que viene a ser el primo lejano y borracho de un Leprechaun) que posee un nutrido repertorio de palabras malsonantes que reparte entre sus parroquianos a la misma velocidad que sirve las cervezas. Un granuja de corta estatura que se valdría el solo para tirar adelante la trama completa de la obra; aunque fuera a patadas.

El dios asesinado en el servicio de caballeros no solo se mueve a ritmo de novela negra que se ríe de los propios clichés del género tras previamente hacerles un corte de mangas, sino que también se desplaza por un submundo repleto de acción a raudales. Ríete tú de Michael Bay y sus explosiones de chichinabo.

Ese ritmo frenético transcurre por una siniestra Ciudad Condal, de la cual se muestra menos de lo deseado desaprovechando escenarios emblemáticos y los cuales espero, y si Sergio S. Morán se anima con más aventuras de la detective, nos descubra en próximas entregas además de revelar más sobre los inicios de Parabellum, que en esta novela ofrece apenas unas pocas, e interesantísimas, migajas.

El dios asesinado en el servicio de caballeros es un libro perfecto para disfrutar este verano haciendo esquí acuático en Mallorca; el próximo invierno tras alcanzar la cima del Aneto; o en la otra vida, en el profundo y gélido inframundo, mientras mantienes a raya a todos esos demonios, que pretenden azotarte por haber sido un humano muy malo, usando como arma la mágica luz que irradia la portada.

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Cuaderno de vacaciones, de Grassa Toro e Isidro Ferrer

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Recuerdo los cuadernos de vacaciones de cuando yo era pequeña, como no era mala estudiante solían ser de los “entretenidos”, porque había algunos otros que parecían que los hacían para tener esclavizados a los chavales todo el verano. Los míos no, había crucigramas, lecturas, pasatiempos, no los recuerdo con desagrado. Pero aun siendo mis recuerdos muy agradables, desde luego nada tenían que ver con esto que ahora tengo entre las manos y que ya he podido, no solo ojear, sino que he ido un poco más allá.

Me he convertido en una niña de unos 6 años y me he dejado llevar por “Este que no es un cuaderno para hacer durante las vacaciones, es un cuaderno para que sea vacaciones cuando quieras que sea vacaciones”. Así que una vez que Isidro Misombrero y Carlos Tubarrio me han dado las primeras instrucciones, me he metido de lleno en este cuaderno dispuesta a dejarme llevar.

Acepto el reto creativo de Grassa y soplo hasta que deja de llover, y dibujo, para sorpresa de mis profes que decían que nada tenía que hacer si era haciendo abstracta mi visión del tiempo y la armonía. Pues bien, encontré la técnica del dibujo personal, la que me dicta el corazón, caritas alegres saliendo de ventanas siempre abiertas.

Y me he marchado directamente a un mundo diferente donde he tenido que desengrasar todo el mecanismo de mi cerebro que pertenecía a aquella parte que desarrolla la imaginación creativa y divertida, porque si algo hay bueno en este  es que puede ser tan divertido como tú quieras que sea, o tan serio y trascendente como puedas imaginar viendo a tus amigos con sombrero de copa y saltando a la pata coja…

Grassa Toro e Isidro Ferrer se pierden y fusionan en el cuaderno para convertirlo en un mar de creatividad, un empujón de locura racional para dejar que el lector visualice y deje que haya una asociación del pensamiento de forma diversa y dispersa.

La locura se ha instalado en estas vacaciones de las que vengo, y me ha gustado saber que puedo crear con la imaginación cosas que no tengo que explicar a nadie. Ser yo, perdida en imágenes que al principio no comprendo, ser yo mirando extrañas caras de madera, la cara del pirata sin ojos rojos sin pata de palo, con ojos, muchos ojos, y un parche en el que definitivamente me encuentro. He encontrado los pensamientos perdidos de cada una de las cabezas y he recortado y pegado todo un mundo…

Es cierto que yo no tengo seis años y no sé si mi experiencia podrá ser transportable, pero me voy a guardar este cuaderno porque el año es muy largo y no dudo que me harán falta más vacaciones… Dicen que hay quienes se cansan de las vacaciones y necesitan volver a la cotidianidad, a la realidad más absoluta.

NO es mi caso.

Nunca.

Jamás.

Adiós!

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Antología de relatos fantásticos españoles, edición de Marina P. Aranda

Antología de relatos fantásticos españoles

Antología de relatos fantásticos españolesLa mayoría de recuerdos de mi infancia son en el regazo de mi abuela, escuchando sus historias. Sin ella saberlo, era una magnífica cuentacuentos que llenaba de suspense las anécdotas de su vida y que me hacía creer que las almas en pena vagaban por el mundo para darnos más de un susto. Como os podréis imaginar, yo me moría de miedo… Pero cada tarde volvía a sentarme en sus rodillas para escucharla durante horas. Quizá por eso siempre he tenido debilidad por lo mágico y lo extraordinario. Sin embargo, a medida que han pasado los años, he dejado bastante de lado la fantasía. No sé si estaré cayendo en el prejuicio, tan extendido en España, de que está orientada al público infantil y juvenil y que apenas tiene calidad literaria, pero, por si acaso, he leído Antología de relatos fantásticos españoles para reencontrarme con el género. Y la experiencia ha sido inmejorable.

Los trece relatos que recoge Marina P. Aranda en esta edición de Anaya me han hecho poner un pie en la vida cotidiana y otro en un mundo de imposibles, donde un caballero vence a un monstruo gigante, un estudiante libertino asiste a su propio entierro o un peregrino trata de reproducir la melodía tocada por seres del inframundo. Sigue leyendo Antología de relatos fantásticos españoles, edición de Marina P. Aranda

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Ragnarök: El último dios en pie. 1, de Walter Simonson

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Que la mitología nórdica me encanta es algo que ya he dicho repetidas veces en LyL. Es imposible que no te guste a medida que te vas adentrando en sus profanidades. Le da mil vueltas a las sosas correrías de Jesús y sus doce compadres, así como a toda la Biblia.

Las aventuras de Thor, en su vertiente de dios nórdico, no la de Vengador, son muy muy buenas, y es aquí en donde Walter Simonson ha sido uno de los autores que mejores cómics de Thor ha hecho. La saga de Surtur, La balada de Bill Rayos Beta, La lucha por Asgard y Balder el Bravo, son maravillas que deben leerse si se es fan del dios del trueno y/o de los mitos escandinavos.

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La noche que Tronnia cambio su mundo, de M.C. Arellano y Blanca BK

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Título: La noche que Tronnia cambió su mundo
Autora: M.C. Arellano
Ilustradora: Blanca BK
Editorial: Nalvay
Páginas: 77
ISBN: 9788494372544

Creo que es importante que los adultos leamos los cuentos que después leen nuestros hijos, sobrinos, nietos o hijos ajenos en general. Y no solo por lo interesante que es compartir con ellos sus lecturas, que lo es, sino porque, por lo general, los cuentos e historias infantiles suelen ir cargados de una cierta moralina que se supone imprescindible para su formación…

En este caso, como en la mayor parte de lo que hoy vemos escrito para chavales, así es. Eso sí, las cosas se pueden hacer de muchas maneras y M.C. Arellano lo ha hecho con destreza para que, aun viéndose clara la reflexión a la que nos quiere llevar sobre identidad y diversidad, lo haga de forma divertida y literariamente interesante.

Este último cuento publicado por Nalvay, nos habla de Tronnia, que es una niña troll, y que según nos cuentan, tiene un basilisco bebé como mascota y está emocionada con la oportunidad de competir en los Juegos Feéricos, que son unos juegos en los que participan no sólo trolls, también hadas, duendes y centauros.

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